Стихотворения - Владимир Набоков

371. УНИВЕРСИТЕТСКАЯ ПОЭМА{*}

«Итак, вы русский? Я впервыевстречаю русского…» Живые,слегка навыкате глазаменя разглядывают: «К чаюлимон вы любите, я знаю;у вас бывают образаи самовары, знаю тоже!»Она мила: по нежной кожерумянец Англии разлит.Смеется, быстро говорит:«Наш город скучен, между нами, —но речка — прелесть!.. Вы гребец?»Крупна, с покатыми плечами,большие руки без колец.

Так у викария за чаеммы, познакомившись, болтаем,и я старательно острю,и не без сладостной тревогина эти скрещенные ногии губы яркие смотрю,и снова отвожу поспешнонескромный взгляд. Она, конечно,явилась с теткою, но тасоциализмом занята, —и, возражая ей, викарий —мужчина кроткий, с кадыком —скосил по-песьи глаз свой карийи нервным давится смешком.

Чай крепче мюнхенского пива.Туманно в комнате. Ленивов камине слабый огонекблестит, как бабочка на камне.Но засиделся я — пора мне…Встаю, кивок, еще кивок,прощаюсь я, руки не тыча, —так здешний требует обычай, —сбегаю вниз через ступеньи выхожу. Февральский день,и с неба вот уж две неделинепрекращающийся ток.Неужто скучен в самом делестудентов древний городок?

Дома — один другого краше, —чью старость розовую нашивелосипеды веселят;ворота колледжей, где в нишеепископ каменный, а выше —как солнце, черный циферблат;фонтаны, гулкие прохлады,и переулки, и оградыв чугунных розах и шипах,через которые впотьмахперелезать совсем не просто;кабак — и тут же антиквар,и рядом с плитами погостаживой на площади базар.

Там мяса розовые глыбы,сырая вонь блестящей рыбы,ножи, кастрюли, пиджакииз гардеробов безымянных;отдельно, в положеньях странных,кривые книжные лоткизастыли, ждут, как будто спрятавтьму алхимических трактатов;однажды, эту дребеденьперебирая, — в зимний день,когда, изгнанника печаля,шел снег, как в русском городке, —нашел я Пушкина и Даляна заколдованном лотке.

За этой площадью щербатойкинематограф, и туда-топо вечерам мы в глубинутуманной дали заходили, —где мчались кони в клубах пылипо световому полотну,волшебно зрителя волнуя;где силуэтом поцелуявсё завершалось в должный срок;где добродетельный уроквсегда в трагедию был вкраплен;где семенил, носками врозь,смешной и трогательный Чаплин;где и зевать нам довелось.

И снова — улочки кривые,ворот громады вековые, —а в самом сердце городкацирюльня есть, где брился Ньютон,и древней тайною окутантрактирчик «Синего Быка».А там, за речкой, за домами,дерн, утрамбованный веками,темно-зеленые коврыдля человеческой игры,и звук удара деревянныйв холодном воздухе. Таковбыл мир, в который я нежданноупал из русских облаков.

Я по утрам, вскочив с постели,летел на лекцию; свистеликонцы плаща, — и наконецстихало всё в холодноватомамфитеатре, и анатомвсходил на кафедру — мудрецс пустыми детскими глазами;и разноцветными мелкамиузор японский он чертилпереплетающихся жилили коробку черепную;чертил, — и шуточку нет-нетда и отпустит озорную, —и все мы топали в ответ.

Обедать. В царственной столовойпортрет был Генриха Восьмого —тугие икры, борода —работы пышного Гольбайна;в столовой той, необычайновысокой, с хорами, всегдабывало темновато, даромчто фиолетовым пожаромот окон веяло цветных.Нагие скамьи вдоль нагихстолов тянулись. Там сиделимы в черных конусах плащейи переперченные елисупы из вялых овощей.

А жил я в комнате старинной,но в тишине ее пустыннойтенями мало дорожил.Держа московского медведя,боксеров жалуя и бредякрасой Италии, тут жилстудентом Байрон хромоногий.Я вспоминал его тревоги —как Геллеспонт он переплыл,чтоб похудеть… Но я остылк его твореньям… Да проститсянеромантичности моей, —мне розы мраморные Китсавсех бутафорских бурь милей.

Но о стихах мне было вреднов те годы думать. Винтик медныйвращать, чтоб, в капельках воды,сияя, мир явился малый, —вот это день мой занимало.Люблю я мирные рядылабораторных ламп зеленых,и пестроту таблиц мудреных,и блеск приборов колдовской.И углубляться день-деньскойв колодец светлый микроскопаты не мешала мне совсем,тоскующая Каллиопа,тоска неконченых поэм.

Зато другое отвлекало:вдруг что-то в памяти мелькало,как бы не в фокусе, — потомясней, и снова пропадало.Тогда мне вдруг надоедалоиглой работать и винтом,мерцанье наблюдать в узореоднообразных инфузорий,кишки разматывать в уже;лаборатория ужемне больше не казалась раем;я начинал воображать,как у викария за чаеммы с нею встретимся опять.

Так! Фокус найден. Вижу ясно.Вот он, каштаново-атласныйпереливающийся лоскпрически, и немного грубыйрисунок губ, и эти губы,как будто ярко-красный воскв мельчайших трещинках. Прикрылаглаза от дыма, докурилаи, жмурясь, тычет золотымокурком в пепельницу… Дымсейчас рассеется, и станутмигать ресницы, и в упорглаза играющие глянут,и, первый, опущу я взор.

Не шло ей имя Виолета(вернее: Вийолет, но этоедва ли мы произнесем).С фиалкой не было в ней сходства, —напротив: ярко, до уродства,глаза блестели, и на всемподолгу, радостно и важновзор останавливался влажный,и странно ширились зрачки…Но речи, быстры и легки,не соответствовали взору, —и доверять не знал я самчему — пустому разговоруили значительным глазам…

Но знал: предельного расцветав тот год достигла Виолета, —а что могла ей принестибританской барышни свобода?Осталось ей всего три годадо тридцати, до тридцати…А сколько тщетных увлечений, —и все они прошли, как тени, —и Джим, футбольный чемпион,и Джо мечтательный, и Джон,герой угрюмый интеграла…Она лукавила, влекла,в любовь воздушную играла,а сердцем большего ждала.

Но день приходит неминучий,он уезжает, друг летучий:оплачен счет, экзамен сдан,ракетка теннисная в раме, —и вот блестящими замками,набитый, щелкнул чемодан.Он уезжает. Из переднейвыносят вещи. Стук последний —и тронулся автомобиль.Она вослед глядит на пыль:ну что ж — опять фаты венчальнойнапрасно призрак снился ей…Пустая улочка и дальнийзвук перебора скоростей…

От инфлуэнции презреннойее отец, судья почтенный,знаток портвейна, балагур,недавно умер. Виолетажила у тетки. Дама эта,одна из тех ученых дур,какими Англия богата, —была, в отличие от брата,высокомерна и худа,ходила с тросточкой всегда,читала лекции рабочим,культуры чтила идеали полагала, между прочим,что Харьков — русский генерал.

С ней Виолета не бранилась, —порой могла бы, но ленилась, —в благополучной тишинежила, о мире мало зная,отца всё реже вспоминая,не помня матери (но мнео ней альбомы рассказали, —о временах осиных талий,горизонтальных канотье.Последний снимок: на скамьеона сидит, по юбке длиннойстекают тени на песок,скромна горжетка, взор невинный,в руке крокетный молоток).

Я приглашен был раза два-трив их дом радушный, да в театрераз очутилась невзначайсо мною рядом Виолета.(Студены ставили Гамлета,и в этот день был рай не в райвеликой тени барда.) Чащемы с ней встречались на кричащейвечерней улице, когдаснует газетчиков орда,гортанно вести выкликая.Она гуляла в этот час.Два слова, шуточка пустая,великолепье темных глаз.

Но вот однажды, помню живо,в начале марта, в день дождливый,мы на футбольном были с нейсоревнованье. Понемногуросла толпа, — отдавит ногу,пихнет в плечо, — и всё теснеймногоголовое кишенье.С самим собою в соглашеньея молчаливое вошел:как только грянет первый гол,я трону руку Виолеты.Меж тем, в короткие портки,в фуфайки пестрые одеты, —уж побежали игроки.

Обычный зритель: из-под кепкигуба брезгливая и крепкийдымок Виргинии. Но вдругразжал он губы, трубку вынул,еще минута — рот разинул,еще — и воет. Сотни руквзвились, победу понукая:игрок искусный, мяч толкая,вдоль поля ласточкой стрельнул, —навстречу двое, — он вильнул,прорвался, — чистая работа, —и на бегу издалекадубленый мяч кладет в воротаударом меткого носка.

И тихо протянул я руку,доверясь внутреннему стуку,мне повторяющему: тронь…Я тронул. Я собрался дажепригнуться, зашептать… Она женепотеплевшую ладоньосвободила молчаливо,и прозвучал ее шутливый,всегдашний голос, легкий смех:«Вон тот играет хуже всех, —всё время падает, бедняга…»Дождь моросил едва-едва;мы возвращались вдоль оврага,где прела черная листва.

Домой. С гербами на фронтонахбольшое здание, в зеленыхпросветах внутренних дворов.Там тихо было. Там в суровой(уже описанной) столовойбыл штат лакеев-стариков.Там у ворот швейцар был зоркий.Существовала для уборкиглухой студенческой норытам с незапамятной порыстарушек мелкая порода;одна ходила и ко мнесбивать метелкой пыль с комодаи с этажерок на стене.

И с этим образом расстатьсямне трудно. В памяти хранятсяее мышиные шажки,смешная траурная шляпка —в какой, быть может, и прабабакаее ходила, — волоскина подбородке… Утром раноиз желтоватого туманаона беззвучно, в черном вся,придет и, щепки принеся,согнется куклою тряпичнойперед холодным очагом,наложит кокс рукой привычнойи снизу чиркнет огоньком.

И этот образ так тревожит,так бередит меня… Быть может,в табачной лавочке отцаво дни Виктории, бывало,она румянцем волновалав жилетах клетчатых сердца —сердца студентов долговязых…Когда играет в темных вязахзвук драгоценный соловья,ее встречал такой, как я,и с этой девочкой веселойсирень персидскую ломал;к ее склоненной шее голойв смятенье губы прижимал.

Воображенье дальше мчится:ночь… лампа на столе… не спитсябольному старику… застыл,ночной подслушивает шепот:отменно важный начат опытв лаборатории… нет сил…Она приходит в час урочный,поднимет с полу сор полночный —окурки, ржавое перо,из спальни вынесет ведро.Профессор стар. Он очень скороумрет, и он давно забылдушистый табачок, которыйво дни Виктории курил.

Ушла. Прикрыла дверь без стука…Пылают угли. Вечер. Скука.И, оглушенный тишиной,я с кексом в родинках изюмапью чай, бездействуя угрюмо.В камине ласковый, ручнойогонь стоит на задних лапах,и от тепла шершавый запахувядшей мебели слышнейв старинной комнатке моей.Горящей кочергою ямкив шипящей выжигать стене,играть с самим собою в дамки,читать, писать, — что делать мне?

Отставя чайничек кургузый,родной словарь беру — и с музой,моею вялой госпожой,читаю в тягостной истомеи нахожу в последнем томемеж «хананыгой» и «ханжой»:«Хандра: тоска, унынье, скука;сплин, ипохондрия». А ну-кастихотворенье сочиню…Так час-другой, лицом к огню,сижу я, рифмы подбирая,о Виолете позабыв, —и вот, как музыка из рая,звучит курантов перелив.

Открыв окно, курантам внемлю:перекрестили на ночь землюсвятые ноты четвертей,и бьют часы на башне дальней,считает башня, и печальнейвдали другая вторит ей.На тяжелеющие зданьяпо складкам мантия молчаньяспадает. Вслушиваюсь я, —умолкло всё. Душа мояуже к безмолвию привыкла, —как вдруг со смехом громовымвзмывает ветер мотоциклапо переулкам неживым!

С тех пор душой живу я шире:в те годы понял я, что в мирепред Богом звуки все равны.В том городке под сенью Башенбыл грохот жизни бесшабашен,и смесь хмельная стариныи настоящего живогомне впрок пошла: душа готовавсем любоваться под луной —и стариной и новизной.Но я в разладе с лунным светом,я избегаю тосковать…Не дай мне, Боже, стать поэтом,земное сдуру прозевать!

Нет! Я за книгой в кресле сонномперед камином озареннымне пропустил, тоскуя зря,весны прелестного вступленья.Довольно угли и поленьясовать в камин — до октября.Вот настежь небеса открыты,вот первый крокус глянцевитый,как гриб, сквозь мураву пророс,и завтра, без обильных слез,без сумасшедшего напева,придет, усядется она —совсем воспитанная дева,совсем не русская весна.

И вот пришла. Прозрачней, вышекурантов музыка, и в нишеепископ каменный сдаетквартиры ласточкам. И, гулкодудя в пролете переулка,машина всякая снует.Шумит фонтан, цветет ограда.Лоун-теннис — белая отрада —сменяет буйственный футбол:в штанах фланелевых пошелвесь мир играть. В те дни кончалсяпоследний курс — девятый вал,и с Виолетой я встречалсяи Виолету целовал.

Как в первый раз она метнуласьв моих объятьях, — ужаснулась,мне в плечи руки уперев,и как безумно и унылоглаза глядели! Это былоне удивленье и не гнев,не девичий испуг условный…Но я не понял… Помню ровный,остриженный по моде сад,шесть белых мячиков и рядбольших кустов рододендрона;я помню, пламенный игрок,площадку твердого газонав чертах и с сеткой поперек.

Она лениво — значит, скверно —играла; не летала серной,как легконогая Ленглен.Ах, признаюсь, люблю я, други,на всем разбеге взмах упругийбогини в платье до колен!Подбросить мяч, назад согнуться,молниеносно развернуться,и струнной плоскостью сплечаскользнуть по темени мяча,и, ринувшись, ответ свистящийуничтожительно прервать, —на свете нет забавы слаще…В раю мы будем в мяч играть.

Стоял у речки дом кирпичный:плющом, глицинией обычнойстена меж окон обвита.Но кроме плющевой гостиной,где я запомнил три картины:одна — Мария у Креста,другая — ловчий в красном фраке,и третья — спящие собаки, —я комнат дома не видал.Камин и бронзовый шандалеще, пожалуй, я отмечу,и пианолу под чехлом,и ног нечаянную встречупод чайным чопорным столом.

Она смирилась очень скоро…Уж я не чувствовал укорав ее послушности. Веснусменило незаметно лето.В полях блуждаем с Виолетой:под черной тучей глубинузакат, бывало, разрумянит, —и так в Россию вдруг потянет,обдаст всю душу тошный жар, —особенно когда комарнад ухом пропоет, в безмолвныйвечерний час, — и ноет грудьот запаха черемух. Полно,я возвращусь когда-нибудь.

В такие дни, с такою леньюне до науки. К сожаленью,экзамен нудит, хошь не хошь.Мы поработаем, пожалуй…Но книга — словно хлеб лежалый,суха, тверда — не разгрызешь.Мы и не то одолевали…И вот верчусь средь вакханалийназваний, в оргиях системи вспоминаю вместе с тем,какую лодочник знакомыймне шлюпку обещал вчера,и недочитанные томы —хлоп, и на полочку. Пора!

К реке воскресной, многолюднойместами сходит изумрудныйгеометрический газон,а то нависнет арка: тесенпод нею путь — потемки, плесень.В густую воду с двух сторонвросли готические стены.Как неземные гобелены,цветут каштаны над мостом,и плющ на камне вековомтузами пиковыми жмется, —и дальше, узкой полосой,река вдоль стен и башен вьетсяс венецианскою ленцой.

Плоты, пироги да байдарки;там граммофон, тут зонтик яркий;и осыпаются цветына зеленеющую воду.Любовь, дремота, тьма народу,и под старинные мосты,сквозь их прохладные овалы,как сон блестящий и усталый,всё это медленно течет,переливается, — и вотуводит тайная излукав затон черемухи глухой,где нет ни отсвета, ни звука,где двое в лодке под ольхой.

Вино, холодные котлеты,подушки, лепет Виолеты;легко дышал ленивый стан,охвачен шелковою вязкой;лицо, не тронутое краской,пылало. Розовый каштанцвел над ольшаником высоко,и ветерок играл осокой,по лодке шарил, чуть трепалюмористический журнал;и в шею трепетную, в душкуя целовал ее, смеясь.Смотрю: на яркую подушкуона в раздумье оперлась.

Перевернула лист журналаи взгляд как будто задержала,но взгляд был темен и тягуч:она не видела страницы…Вдруг из-под дрогнувшей ресницыблестящий вылупился луч,и по щеке румяно-смуглой,играя, покатился круглыйалмаз… «О чем же вы, о чем,скажите мне?» Она плечомпожала и небрежно стерлаблистанье той слезы немой,и тихим смехом вздулось горло:«Сама не знаю, милый мой…»

Текли часы. Туман закатныйспустился. Вдалеке невнятнопропел на пастбище рожок.Налетом сумеречно-мглистымпокрылся мир, и я в слоистом,цветном фонарике зажегсвечу, и тихо мы поплылив туман, где плакала не ты ли,Офелия, иль то былалишь граммофонная игла?В тумане звук неизъяснимыйвсё ближе, и, плеснув слегка,тень лодки проходила мимо,алела капля огонька.

И может быть, не Виолета —другая, и в другое лето,в другую ночь плывет со мной…Ты здесь, и не было разлуки,ты здесь, и протянула руки,и в смутной тишине ночнойменя ты полюбила снова,с тобой средь марева речногоя счастья наконец достиг…Но, слава Богу, в этот мигстремленье грезы невозможнойзвук речи английской прервал:«Вот пристань, милый. Осторожно».Я затабанил и пристал.

Там на скамье мы посидели…«Ах, Виолета, неужеливам спать пора?» И, заблиставпреувеличенно глазами,она в ответ: «Судите сами —одиннадцать часов», — и, встав,в последний раз мне позволяетсебя обнять. И поправляетприческу: «Я дойду одна.Прощайте». Снова холодна,печальна, чем-то недовольна, —не разберешь… Но счастлив я:меня подхватывает вольновосторг ночного бытия.

Я шел домой, пьянея в тесныхобъятьях улочек прелестных, —и так душа была полна,и слов была такая скудность!Крутом — безмолвие, безлюдностьи, разумеется, луна.И, блики на панели гладкойдавя резиновою пяткой,я шел и пел «Алла верды»,не чуя близости беды…Предупредительно и хмуроиз-под невидимых воротвнезапно выросли фигурытрех неприятнейших господ.

Глава их — ментор наш упорный:осанка, мантия и черныйквадрат покрышки головной, —весь вид его — укор мне строгий.Два молодца — его бульдоги —с боков стоят, следят за мной.Они на сыщиков похожи,но и на факельщиков тоже:крепки, мордасты, в сюртуках,в цилиндрах. Если же впотьмахих жертва в бегство обратится,спасет едва ли темнота, —такая злая в них таитсявыносливость и быстрота.

И тихо помянул я черта…Увы, я был одет для спорта,а ночью требуется тут(смотри такой-то пункт статута)ходить в плаще. Еще минута,ко мне все трое подойдут,и средний взгляд мой взглядом встретит,и спросит имя, и отметит,«спасибо» вежливо сказав;а завтра — выговор и штраф.Я замер. Свет белесый падална их бесстрастные черты.Надвинулись… И тут я задал,как говорится, лататы.

Луна… Погоня… Сон безумный…Бегу, шарахаюсь бесшумно:то на меня из тупикацилиндра призрак выбегает,то тьма плащом меня пугает,то словно тянется рукав перчатке черной… Мимо, мимо.И всё луною одержимо,всё исковеркано кругом…И вот стремительным прыжкомокончил я побег бесславный,во двор коллегии пролез,куда не вхож ни ангел плавный,ни изворотливейший бес.

Я запыхался… Сердце бьется…И ночь томит, лениво льется…И в холодок моих простыньвступаю только в час рассвета,и ты мне снишься, Виолета,что просишь будто: «Плащ накинь…не тот, не тот… он слишком узкий…»Мне снится, что с тобой по-русскимы говорим, и я во снес тобой на «ты», — и снится мне,что будто принесла ты щепки,ломаешь их, в камин кладешь…Ползи, ползи, огонь нецепкий, —ужели дымом изойдешь?

Я поздно встал, проспал занятья…Старушка чистила мне платье:под щеткой — пуговицы стук.Оделся, покурил немного,зевая, в клуб Единорогапошел позавтракать, — и вдругвстречаю Джонсона у входа!Мы не видались с ним полгода —с тех пор, как он экзамен сдал.«С приездом, вот не ожидал!» —«Я ненадолго, до субботы,мне нужно только разный хлам —мои последние работы —представить здешним мудрецам».

За столик сели мы. Закускии разговор о том, что русскийпрожить не может без икры;потом — изгиб форели синейи разговор о том, кто нынестал мастер теннисной игры;за этим — спор довольно скучныйо стачке и пирог воздушный.Когда же, мигом разыгравбутылку дружеского «Грав»,за обольстительное «Асти»мы деловито принялись, —о пустоте сердечной страстипустые толки начались.

«Любовь… — и он вздохнул протяжно: —Да, я любил… Кого — не важно;но только минула весна,я замечаю — плохо дело;воображенье охладело,мне опостылела она».Со мной он чокнулся унылои продолжал: «Ужасно было…Вы к ней нагнетесь, например,и глаз, как, скажем, Гулливер,гуляющий по великанше,увидит борозды, бугрына том, что нравилось вам раньше,что отвращает с той поры…»

Он замолчал. Мы вышли вместеиз клуба. Говоря по чести,я был чуть с мухой, и домойхотелось. Солнце жгло. Сверкалидеревья. Молча мы шагали, —как вдруг угрюмый спутник мой —на улице Святого Духа —мне локоть сжал и молвил сухо:«Я вам рассказывал сейчас… —Смотрите, вот она как раз…»И шла навстречу Виолета,великолепна, весела,в потоке солнечного света,и улыбнулась, и прошла.

В каком-то раздраженье тайномс моим приятелем случайнымя распрощался. Хмель пропал.Так: поваландался, и баста!Я стал работать — как не частоработал, днями утопал,ероша волосы, в науке,и с Виолетою разлукине замечал; и, наконец(как напрягается гребецу приближающейся цели),уже я ночи напролетзубрил учебники в постели,к вискам прикладывая лед.

И началось. Экзамен длилсяпять жарких дней. Так накалилсяот солнца тягостного зал,что даже обморока случайпроизошел, и вид падучейсосед мой справа показалво избежание провала.И кончилось. Поцеловаласчастливцев Альма Матер в лоб;убрал я книги, микроскоп —и вспомнил вдруг о Виолете,и удивился я тогда:как бы таинственных столетийнас разделила череда.

И я уже шатун свободный,душою легкой и голоднойв другие улетал края —в знакомый порт, и там в конторевербует равнодушно морепростых бродяг, таких, как я.Уже я прожил все богатства:портрет известного аббатствавсего в двух копиях упас.И в ночь последнюю — у насбыл на газоне, посрединевенецианского двора,обычный бал, и в серпантинемы проскользили до утра.

Двор окружает галерея.Во мраке синем розовея,горят гирлянды фонарей —Эола легкие качели.Вот музыканты загремели —пять черных яростных тенейв румяной раковине света.Однако где же Виолета?Вдруг вижу: вот стоит она,вся фонарем озарена,меж двух колонн, как на подмостках.И что-то подошло к концу…Ей это платье в черных блестках,быть может, не было к лицу.

Прикосновеньем не волнуем,я к ней прильнул, и вот танцуем:она безмолвна и строга,лицом сверкает недвижимым,и поддается под нажимомноги упругая нога.Послушны грохоту и стону,ступают пары по газону,и серпантин со всех сторон.То плачет в голос саксофон,то молоточки и трещотки,то восклицание цимбал,то длинный шаг, то шаг короткий, —и ночь любуется на бал.

Живой душой не правит мода,но иногда моя свободаслучайно с нею совпадет:мне мил фокстрот, простой и нежный…Иной мыслитель неизбежносимптомы века в нем найдет —разврат под музыку бедлама;иная пишущая дамаили копеечный пиито прежних танцах возопит;но для меня, скажу открыто,особой прелести в том нет,что грубоватый и немытыймаркиз танцует менуэт.

Оркестр умолк. Под колоннадумы с ней прошли, и лимонадуона глотнула, лепеча.Потом мы сели на ступени.Смотрю: смешные наши тениплечом касаются плеча.«Я завтра еду, Виолета».И было выговорить этотак просто… Бровь подняв, онамне улыбнулась, и яснабыла улыбка: «После балалегко все поезда проспать».И снова музыка стонала,и танцевали мы опять.

Прервись, прервись, мой бал прощальный!Пока роняет ветр бальныйцветные ленты на газони апельсиновые корки, —должно быть, где-нибудь в каморкестарушка спит, и мирен сон.К ней пятна лунные прильнули;чернеет платьице на стуле,чернеет шляпка на крюке,будильник с искрой в куполкеприлежно тикает, под шкапоммышь пошуршит и шуркнет прочь,и в тишине смиренным храпомисходит нищенская ночь.

Моя старушка в полдень ровноменя проводит. Я любовноракету в раму завинтил,нажал на чемодан коленом,захлопнул. По углам, по стенамдушой и взглядом побродил:да, взято всё… Прощай, берлога!Стоит старушка у порога…Мотора громовая дрожь —колеса тронулись… Ну что ж,еще один уехал… Свежийсюда вселится в октябре, —и разговоры будут те жеи тот же мусор на ковре..

И это всё. Довольно, звуки,довольно, муза. До разлукипрошу я только вот о чем:летя, как ласточка, то ниже,то в вышине, найди, найди жепростое слово в мире сем,всегда понять тебя готовом;и да не будет этим словомни моль бичуема, ни ржа,мгновеньем всяким дорожа,благослови его движенье,ему застыть не повели,почувствуй нежное вращеньечуть накренившейся земли.

372. РАССТРЕЛ{*}