Месяц Безумного Волка - Леонид Нестеров

Попытка автопортрета

***

Мы разбросаны поодиночке,словно клюква – от кочки до кочки,а вокруг запятые и точки,словно звезды на Млечном Пути.Издавая красивые звуки,изнывая от жажды и скуки,мы опаснее черной гадюки —на болоте легко нас найти.

Осторожно по жизни ступая,берегись нас почище трамвая —на куски разорвет наша стая.Мы – поэты, а ты – человек.Не играй с нами в карты и прятки,а скорее беги без оглядки,сам себе наступая на пятки,вздыбив волосы на голове.***

Не ходи сюда, сынок,не плети себе венок —

поперек и вдоль аллейздесь гуляет Бармалей.

В музыкальной шкуре он —в нем играет патефон,

ручку крутят наверху.Понимаешь, who is who?

Ими он пока храним —солнце яркое над ним,

а под ним наоборот —черный мрак и тонкий лед.***

Шестерка быть мечтает козырем —известна формула сия.Кем стать – горою или озером —не раз задумывался я.

И посреди равнинной пустоши,сбиваясь голосом на вой,высокое с глубоким спутавши,бывало, бился головой

об этот псевдоионическийфрейдистский перпендикуляр,потом бесстрашно, но паническив глубины темные нырял,

где нет ни памяти, ни зрения,и тихо, словно на Луне,и боязливо жмется к Временивоспоминанье обо мне.***

Несостоявшийся портретповешу на стену я скоро,смотрелось чтобы мне вослед,как Алитет уходит в горы.

Напрасно конь его заржет,и дева рухнет на колени,когда в повозку запряжетоленя он или тюленя.

И налегке, без барахла,не столько дальше, сколько вышепомчится он, упившись в хлам,в обитель Гаршина и Ницше.

А что он жил не просто так,неоспоримая улика —в глаза вам глянет пустотаненарисованного лика.***

Если бы я был царь,сменил бы я календарь,велел считать не года —любовь и печаль, тогдатри собаки томуназад (а возможно, вбок)было виденье ему,да не пошло оно впрок.Только в который разкольнуло сердце и глаз.

Возле Нарвских воротв зеркале сточных воднаградою из наградвсплыл ему Китеж-град.Видел он дивный храм,полный людей и зверей,входов сто было там —не сосчитать дверей.Что смутило его —выхода ни одного.

И с пустотой в горстях —авось поймут и простят —он повернул каблукв сторону наук.Искал не Дом и не Свет,не Начало Начал,то искал, чего нет,нашел любовь и печаль.Слепленный из кусковот кепки и до носков.***

Накрываясь медным тазом,посмотрю я третьим глазомстарое кино.Проходил там, как на рынке,от брюнетки до блондинки —кто? Мне все равно.

Говорил старинным сказом,выпивал двух зайцев разом —водку и вино,слов прозрачнее росинкии чернее керосинкибыло в нем полно.

В каждой песне был солистом,пусть не в меру мускулистым,но зато давно.***

Даль повенчана с Богом, а жизнь коротка —смех, да плач, да десяток событий,поле жизни моей продается с лотка —прикупите к своей, прикупите!

Ты войдешь в этот шумный и яростный бреди, стихи почирикав-почиркав,обнаружишь, что разницы, в сущности, нетмежду Небом, Землей и Овчинкой.

Все они – ближний Громи пронзительный Свет,и, доверившись глазу и уху,удивишься, что разницы, в сущности, нетмежду мною, тобою и Ктулху.Се Синбад

Седьмое странствие Синбада —сберкасса, слава, суета,сердец случайных серенада,скулеж семейного скота…

Сержант серийный, сын Сатурна,смутьян смиренных светляков,скрывает суть свою – скульптурностоящих столбиком сурков.

Слепой сверчок, смычок суфийский,Синбад седьмой смакует сон —самум свирепый, суд сирийский…Синбада спас султанский слон.

Сжимая саблю самурая,сосредоточенно сердит —сиделец старого сараясияний северных среди.

Смахну слезу. Скажу со смехом:«Синбад, спасибо! Соловьяслабо сожрать, сухим скелетомстихотворение суля?»***

Мои читатели ходили по воде,толпу тремя хлебами насыщали,входили в ров со львами и вездеменя на выдохе прощали.Но был один. Непостижим уму,не одобрям-с, не водрузим на знамя,страдательный залог не шел ему,действительный? Но я не сдал экзаменна исповедь, на глубину морщин,такую, чтобы в каждой – по закату,на разделенье следствий и причин,на черный хлеб и белую зарплату,на… И на этом оборву кино —понятно, что отселе, но доколе?Ведь крякозябрами мне все равноне выразить его, как ветер в поле.***

По жизни проходил он акробатом —секунда каждая обратным сальто пахла.Психически – немножечко горбатым,физически – лепи с него Геракла.

Постился он, по двадцать дней не евши,его любили женщины и звери.Психически – от книжек охуевший,физически – постигший йоко гери1.

Смотрел он на брюнетку и блондинкукак на цветок, лишь для него раскрытый.Психически – с компьютером в обнимку,физически – умытый и побритый.

Вокруг него менялись люди, даты,он оставался молью не потрачен.Психически – уволенным солдатом,физически – мы о таких не плачем.

А в жизни предсказуемости нету,и он умрет без видимой причины.Психически – обрадовшись рассвету,физически – беззубый, но в морщинах.***

Сада такой тишины не упомню я.Ветер унялся, и еж не шуршит.Ночь на пороге, простим ее, темную.Дню соберем на поминки души.

В доме все странно —будто меня никогда здесь и не было,словно прошли без меня здесь века и века,девочка Машаникогда по комнатам этим не бегала,пыльной крышки рояляее никогда не касалась рука.

Из зеркала пялится темное чучелом чучело,глаза до того беспокойные —оторопь прямо берет.Вот ты какая, реинкарнация Тютчева…Сердце – где справа,а член, как и был, – где перед.***

В прошлой жизни я был ископаемым,залегающим столь глубоко,что в спецовке своей промокаемойза меня получал молоко

тот шахтер, что по пьянке улыбистоймне кайлом по макушке стучал,чтобы я – протяженный и глыбистый —чистым звоном ему отвечал.

В этой жизни я весь на поверхности,на ладошке – вдали и вблизи,без ужимок изящной словесностине вгрызайся в меня, а скользи!

А в конце, словно лыжник с трамплина,оттолкнись от меня, и тогдамы с тобой станем небом единымв жизни будущей и – навсегда.

Россия, такая Россия

***

Родина начинается с эр.По привычке рычанье усиля,мы плохой поощряем примерфонетический в слове «Р-р-рысИя».

Уж тогда бы сказать «Р-р-рысиЯ»,чтобы каждый, пусть русский, но крысий,утвержденьем фальшивым «И я!»мог хоть как-то примазаться к Рыси.***

Что сказать о России —широкой и длинной стране,ее тайном пороке – мечте о чудном и высоком,о судьбе малахольной —летать между делом к Луне,о Царице Небесной,что смотрит не глазом, но оком?

Что сказать о России? Столбов огневых кутерьма,что воспел на разломе временколченог однорукий.Высшей мерой за это прозренье Россия саманаградила его, от забвения взяв на поруки.

Рифма тянется к рифме,чтоб тень навести на плетень.Если спросят тебя —что ты можешь сказать о России? —петухом кукарекни, кастрюлю на темя наденьи язык покажи,чтоб тебя второй раз не спросили.Пискаревское кладбище

Как темны мои мысли…Как небо сегодня светло…Как мешают автобусы —сердце услышать мешают…Иностранные люди на камни наводят стекло,иностранные люди, вздохнув, навсегда уезжают…

Этот рваный огонь… Ну зачем я стою у огня,словно маленький мальчикпред небом, пред жизнью, пред смертью?Мне понять надо больше,чем может вместиться в меня, —я себя посылаю как будто в другое столетье.

Как давно в это небонеслышный мой крик отлетел…Для входящих сюдасохранить его громким сумейте!На холодной земле перед смертью я хлеба хотел.Я согреться хотел.Я забыться хотел перед смертью.

Здесь – могила моя.Я лежу в этой красной земле —бесфамильный мертвец,не оплаканный пеньем и звоном.Только тянутся розы слепыми корнями ко мне,только синее небо высоко, как над стадионом.Только кружатся ласточки,щелкает флагами высь.Наконец-то вокруг все как надо идет,все – как надо!Возвращаюсь к живым —на работе меня заждались,ухожу, как лунатик, из этого скорбного сада…

Я на сотню людей, что заденут меня рукавом,и на тысячу лет,что пройдут надо мной незаметно,сохраню ощущенье —как мертвый стоял на живом,а точнее – как смертный стоял на бессмертном.***

Мы жили между яблоней и вишней,как ежиков счастливая семья —хоть Волочёк, но был он все же Вышний —тот Китеж-град, где уродился я.

Еще я помню имя Агриппина,смешное слово – что ни говори,звать бабушку я забывал так длинно,ее назвал я бабушкой Агри.

Агри спала на сундуке в прихожей,сундук менялся в стол, склад и кровать —как бы в каюте. Нравилось пригожейей теплую погоду называть.

И бабушка, не атаман ни разу,алмаз и жемчуг в сундуке храня,из сундука вытаскивая фразу,за борт ее бросала для меня.

И мне среди разбоя и туманасветили эти бледные огни:«Пускай тебя подряд сто раз обманут,ты только никого не обмани».Сундук уплыл, невидимый для глаза.Но иногда сквозь темноту и лед,вся белая, всплывает эта фразаи в черных волнах памяти плывет.

Хоть долго я беспамятству учился,для нашей жизни плохо я гожусь,как ни лечился, я не долечился —убью легко, а обмануть стыжусь.***

Ни рак с его клешней, ни конь с его копытомне заходил сюда, наверное, лет сто,в лесу царил тоски и времени избыток,линялая лиса косилась из кустов,нарушивши покой некрашеных крестов.

Искал я не плиту – хоть малую отметку,под комариный звон и сам себе не рад,я молча отозвал уставшую разведку,и кочку выбрал я с крестом, но наугад,и прикоснулся к ней, оставить чтоб заметку —мол, был я здесь, и я не виноват.

И что? И – ничего. Ни ветра, ни ответасырой земли, как сказки говорят,Земля была безвидна, как до Света,тверда и холодна, как Родина моя,но некий Дух уже носился где-то,мою судьбу не видя, но творя.

Ломаю в жизни я комедию, не драму,и толком не пойму – где зритель, где я сам,но иногда тот лес, почти как рай Адаму,мне грезится, хоть я не верю чудесам, —там бабушка моя, не имущая сраму,как дым Отечества, восходит к небесам.Сон в новогоднюю ночь

Тощих в сон мой пришли семь коров,и толпа набежала народу —каждый голоден и нездоров,проклинает судьбу и погоду.

Я спросил одного молодца:«Что ты ропщешь на жизнь молодую?»Он ответил: «Мы алчем песца,пусть покажет, где раки зимуют».

И вдали показался зверек,но толпа онемела вопросом —это был не песец, а сурок,золотистый, с коричневым носом.

Он пропел нам, что меху суркане страшна непогода любая,и, упершись руками в бока,нам вприсядку исполнил Бабая.

Новогодний веселый азартподхватили и Маши и Вовы,и, тучнея у всех на глазах,молоком наливались коровы.Явь в новогоднюю ночь

Помню ночь новогоднюю, Мраморный залв сером кубе, что именем Кирова звался,грубых гаванских мальчиков, кто что сказал,почему я на улице с ней оказался.

Помню глаз подмалеванный и напудренный рот,помню, как я уверен был, что так не бывает, —мне хотелось назад, но я ехал упрямо впередв жестяном, громыхающем, мерзлом трамвае.

Помню мост Володарского, там я устало зевнул.Помню, как на рукав две снежинки упали.Помню, как бритвой он слишком рано взмахнул.Помню, как ее блеск мы при луне увидали.

Помню длинного тела короткий полет,от удара тяжелого брызнули льдинки,от воды набежавшей черным окрасился лед…Я нагнулся – шнурок завязать на ботинке.***

Весна, не весна, только знаю —испортив тебе аппетит,на хату твою, ту, что с краю,саврасовский грач прилетит.

Усядется молча, и черный —как если бы кожу содрать —тебя проберет до печенокземли заоконный квадрат,

затянет протяжно и голо,метель зажимая в горсти,унылую песню монгола —но ты ее в душу впусти!

Так будь же хоть этому верен —проснувшийся правдой живет.В конюшне твоей сивый мерингнилую солому жует…

Приди, потрепи ему холку,коль нечего больше отдать,слезу урони, хоть без толку,да выразись в бога и мать!

Исполнись хоть этого смысла —катарсиса в темных тонах,а ту, что на стенке повисла,картину Малевича – нах!***

По вечерней заре кукунулось три раза,недостроенный дом шевельнулся вдали,в небесах прокричало: «Гляди в оба глаза!» —прокурлыкали мне журавли.

Мне смотрелось вовсю, растопырив гляделки.По всему горизонту, закат теребя,только мошки летали да прыгали белки —это ведь не урок для тебя!

Я впустую смотрел, но внезапно под ветромколыхнулись две ветки впритирку со мной,запевая зеленую песню об этом —что стояло меж мной и луной.

Мне судьба ничего показать не хотела,только голос ее что-то мне посулил —там, за гранью души, на окраине теланедостроенный дом проскулил.***

Те, кто чего-нибудь стоят,мир этот заново строят,вроде Большого Фиделяиз маленького борделя.

Те, кто чего-нибудь стоят,ночью по-волчьи воют,а те, кто с присвистом дышат,мечтают залезть повыше.

Те, кто чего-нибудь стоят,слово несут простое,а те, кто с присвистом дышат,книжки умные пишут

про то, как мир перестроятте, кто чего-нибудь стоят.***

На ужин закажу-ка я политику —не забыть бы поперчить и посолить —и скажу себе, как доктор паралитику:«Постарайтесь хоть ушами шевелить».

Шевельну рогами и копытами,подниму высокую волну,с красной тряпкою и песнями забытымия отправлюсь на последнюю войну.

И во мне самом – от памяти до печени —все ощерится, чему идти на слом,а винтовками народ очеловеченныйпрошагает над моим столом.***

Что тебе снится, крейсер «Аврора»?Наверняка не я с седою бородой,не два моих кота, не три моих актера-стиховорения, которые нескорозакончу я, пока что над водойвисящие, как бабочка, в которойсебе мы снились в темноте ночной,а на рассвете… Что еще за бредни?!Я на тебе, как на самом себе, стою.Проигран бой, и я хочу последнимпокинуть тонущую палубу твою.***

«Предприниматель» – слово это дико.Чем в ухе русского оно отозвалось?Привычка лгать. Два-три рекламных крикада вечные «А хули?» и «Авось».

Нехватка чернозема на Руси,соборности, державности и братства,зато имеет всяк – хоть не просил —избыток желчи, бедности и блядства.

Мы издавна с собою не в ладах,и нас корежит по привычке древнейизбыток керосина в городах,нехватка электричества в деревне.

Происходя от взбалмошных макак,но к праотцам забывши уваженье,мы знаем «что», но не умеем «как»,верченьем заменяя продвиженье.

А жизнь проходит каждый день зазря,и, соль себе на рану посыпая,скажу: «Тридцать второго мартобрямедведь во сне взревел, не просыпаясь».***

Трудно не выть на лунуперед отеческим гробом.Глядя на «эту страну»,трудно не стать русофобом.

Трудное мне по плечу,галстук сменив и рубаху,память свою залечу,словно больную собаку.

Вспомню я песню одну —такие сейчас не поются:«Трудно уйти на войну,легче с войны не вернуться».***

Ни слова, о друг мой, ни вздоха,судьба – чемодан и вокзал,на родине будет все плохо,как Хазин намедни сказал.

На родине будет все скверно,все беды сольются в одну,но ты, начитавшись Жюль Верна,из пушки взлетишь на Луну.

Жидовских банкиров там нету,и каждый простой селенитиз лунного света монетучеканит, про жизнь не скулит,

инфляцией пренебрегаети, щупальцами шевеля,глядит, как внизу умираетпостылая Матерь-Земля.Хазинскому форуму

На этом форуме – едри его в качель! —так много мудрости (греби ее лопатой!),что самый искушенный книгочей,слепой, полубезумный и горбатый,постигнет Истину, которую ничейне мог доставить возмущенный Разум,смотревший на эпоху третьим глазом,кипящий в темноте над унитазом.

Поймет он, что капитализм протух,бюджет Америки никто не залатает,но три доллара все же лучше двух,и, не имея оных, зарыдает.И каждый здесь, как боевой петух,бьет в морду и Обаме и Бараку.Лишь Нестеров, чтоб лично не ввязаться в драку,взамен себя послал туда свой аватар – собаку.Разговор с дятлом

Там в городе, а здесь на небесах,там в скверике, а здесь на перекресткедуши и тела… Я не при часах,отмерь полвечности, давай-ка по-матросски,по-сталински за жизнь… О боже мой,опять наш тет-а-тет не состоялся!Куда, куда? Добро бы хоть домой,да нет, он просто как с цепи сорвался.Он в спешке, на резиновом ходу,руками в рукава не попадая,бежит: «Сюда я больше не приду,не для меня беседа эта злая!»Вернись домой и, отходя ко сну,приди ко мне, пока еще не поздно.«Зачем?» Затем, что дятел бьет сосну,наверное, для сотрясенья мозга.Птицы России

Над всей Испанией безоблачное небо,а над Россией – черт ее возьми! —Дериватив барометр понижает,седой, но черный, Шев разинул клюв,как птица Пенис, вставшая из пепла,кружит – тяжелый, словно мокрый снег —и каркает: «Кто виноват? Что делать?»Подохли Алконос и Гамаюн,а Сирин нервно курит в коридоре,посматривая в потолок – когда жоткроется безоблачное небо?Рах с Метом клювом гирю теребят,надеются ударить ей по рынку,оправдываясь, словно канарейки —мол, гвозди нынче так подорожали,что для постели не укупишь их.Лишь Нестер подозрительно нетради-ционное чего-то там клекочети торт с названьем «Птичье молоко»не то чтобы с тоской, но вспоминает.***

Либо время прокисшее, либоя всегда против шерсти пою,только бледная немочь верлибрараздражает щетину мою.

Наползает, безлик и бесцветен,на язык этот чуждый налет,а поэты – беспечные дети:кто его не сотрет, тот умрет.

Полукровка молитвы и песни,на которых Россия стоит, —русский стих без меня не воскреснет,а воскреснет, так не воспарит.

Но, по праву и сына и внукаснова Слово являя на Русь,я в набеге открытого звукаи высокого неба вернусь.

По макдональдсам, пням и корягам,обретая в пути меч и щит,сквозь игольное ушко к варягаммне б из греков себя протащить.***

Я крупно Россию увижу —так светлое видят во сне,как только подъеду к Парижу,а лучше – приближусь к Луне.

А лучше – на смертном пороге,когда сам себе господин,придут ко мне малые богисмоленских лесов и равнин.

Послы полномочные скита,великой державы живой,я жил незаслуженно сытона вашей земле трудовой.

Я жил… а теперь уж не буду —ни горе, ни радость, ни грусть…Возьмите меня, чтоб повсюдуя с вами остался, и пусть

на самом крутом повороте,чтоб свет все увидеть могли,мелькну – огонек на болоте,пузырь этой черной земли.

Персональный бестиарий