Спи со мной. Грёзы - Натали Стердам

Он поет, и с каждой строчкой шум вокруг становится тише – не потому, что люди перестали разговаривать, а чайки кричать, а потому, что во мне не остается ничего, кроме музыки. Второй раз, когда я слушаю Яна, ноты звучат громче тишины, которая вросла в меня двадцать лет назад. Они заполняют пустоты в сердце, вбиваются в его ритм. Когда он заканчивает петь, я молчу полминуты. Мне хочется сказать «это самые красивые слова, которые кто-либо посвящал мне», но вместо этого я спрашиваю:

– Твое предложение починить кофемашину еще в силе?

Ян поднимает глаза и улыбается.

– Конечно. Только пойдем быстрее, пока кто-то из тех девушек не вернулся и не обнаружил, что немой заговорил.

***

– Всего-то и дел было, что очистить забитый фильтр. – Ян вытирает руки, удовлетворенно глядя на кофемашину.

Проблема, которая не давала мне покоя почти неделю, решилась за полчаса. Мораль: если ты действительно хочешь кофе – борись за него с обстоятельствами, прокрастинацией и забитым фильтром. Не справляешься сама – борись с помощью известного музыканта. Главное – борись, пока тебя не сморил сон, созданный коварным джинном.

– Спасибо. Ты даже не представляешь, как мне помог. – Протягиваю ладонь для рукопожатия и наши пальцы соприкасаются второй раз за день.

Никто не убирает руку первым, и я вдруг делаю то, на что не решалась минимум восемь лет – целую мужчину, который смотрит на меня, не желая отпускать. Все происходит в точности, как в моем сне: я притягиваю Яна к себе, и он охотно отвечает на поцелуй, мягко перехватывая инициативу. Мы целуемся в реальности, он касается моей кожи, обнаженных нервов, дрожащих плечей. Губы Яна – мятные на вкус из-за жевательной резинки, и я вдруг думаю, что никогда раньше не чувствовала близость с кем-то так остро.

– Подожди! – Прерываю его, пытаясь отдышаться.

– Что-то не так? – Он озадаченно проводит пальцами по волосам и вопросительно смотрит на меня.

– Весь вечер мечтала это сделать.

С этими словами я медленно отклеиваю дурацкие усы и снова впиваюсь в его губы. Мгновение – и, подхватив меня за талию, Ян помогает мне устроиться на кухонной тумбочке. Салфетки и корзинка для хлеба падают на пол, но никто из нас не обращает на это внимания. Обхватываю ногами его поясницу, и платье поднимается вверх, обнажая бедра. Ян отрывается от поцелуя и переводит зачарованный взгляд на мои татуировки.

– Сирена… – Он проводит пальцами по тонким линиям, и по телу пробегает дрожь. – Она что-то значит?

– Ничего… Просто мне нравится думать, что в одной из прошлых жизней я была русалкой… – Улыбаюсь и загипнотизировано наблюдаю за тем, как его рука скользит по моей коже.

– Тебе идет море… – шепчет Ян и возвращается к моим губам.

Его ласки становятся смелее, поцелуи – несдержаннее. Свежесть мяты кружит голову, пьянит, заставляет желать большего. Я чувствую его эрекцию, чувствую, что он хочет меня. Но в ту секунду, когда рука Яна касается моего белья, резко отстраняюсь. Не могу. Все происходит чересчур быстро. Мне неловко от того, что я веду себя, как пятнадцатилетняя девственница, но все внутри отчаянно сопротивляется тому, чтобы довериться другому человеку спустя столько лет бессознательного страха перед физическим контактом.

– Извини.

Ян все понимает. Он не обижается и не злится. Заметив, что я собираюсь сказать что-то еще, кладет палец на мои губы:

– Не надо ничего объяснять. Достаточно того, что ты не хочешь этого сейчас.

Улыбаюсь, поправляю платье и спрыгиваю на пол.

– Ян Свенссен, почему ты такой идеальный? У тебя вообще есть недостатки?

– Дай подумать… – Он хмурит брови, изображая сомнения. – Ну… Я ем мясо. Сколько ни пытался, так и не смог от него отказаться.

– По-моему, это скорее плюс. – Смеюсь я. – Обещаю как-нибудь угостить тебя превосходным стейком собственного приготовления.

Почти сразу после того, как он уходит, я забираюсь в постель. Мне не терпится принести Яну несочиненные стихи, которые я прочитала накануне его концерта. В точке входа перебираю подвешенные под потолком листы бумаги с выведенными чернилами строчками и наконец нахожу то, что искала.

И каждую ночь ей снились другие страны,

Где солнце врастает в кожу, а море еще теплее,

Чем мед, льющийся на ее ра

На этом четверостишие обрывается, как если бы кто-то стер его из моего сна ластиком. Растерянно переворачиваю лист, словно буквы могли рассыпаться и заново собраться с другой стороны. Пусто. Вспоминаю распахнутое настежь окно, которое всегда было закрыто, и мне становится не по себе. От хорошего настроения не остается и следа.

«Когда ты успела перейти дорогу джинну?» Мы так и не договорили. Наверное, стоит спросить Зейна, что еще известно ему о незнакомце, который меня преследует. Открываю дверь, чтобы войти к нему в сон, и натыкаюсь на неожиданную преграду. Вместо арабского дворца или неонового бара с Дракулой за стойкой я вижу сплошную стену. Грязно-серую цементную стену.

– Блядь.

Глава 9

Упираюсь ладонями в шершавую поверхность и изо всех сил толкаю стену. Ничего. Быстрее я вывихну кисти, чем она сдвинется хоть на миллиметр. Никогда не видела подобного. Если человек не спал, когда я хотела прийти в его сон, дверь попросту не открывалась. Сейчас же вход надежно забетонирован. Будто Зейн знал, что я приду, и сделал все, чтобы не допустить этого. Неожиданно меня осеняет – так выглядит закрытый сон. Следом возникает другая мысль, и она заставляет раздраженно сжать кулаки. Джинн воспользовался собственным советом и заблокировал вход, отправившись на ночное рандеву с очередной подружкой или с Эвой… Всегда ведь можно разнообразить ощущения, пригласив в постель греческих нимф или Анджелину Джоли в ее лучшие годы. Уверена, проблем с воображением у него нет…

И почему я сразу не догадалась? Чувствую ревность и одновременно отвращение к себе: жду верности от того, кто ничего мне не обещал, а сама в это время целуюсь на кухне с другим. Лицемерие в квадрате. При этом забываю главное – нельзя надеяться ни на кого, кроме себя. Тем более на Зейна. Он играет со мной и готов помогать лишь до тех пор, пока я соблюдаю правила. Вздыхаю, массируя виски. Давай, Ли, сосредоточься, самобичеванием и рефлексией займешься потом. Ты и без него разберешься, что за чертовщина здесь происходит. Сомнений почти не осталось – незнакомец связан с исчезновением отца, и я не отступлюсь, пока не выясню, как именно.

Захлопываю дверь и, помедлив несколько секунд, открываю снова. Лес? Дневной свет почти не проникает сквозь высокие кроны деревьев, воздух пахнет сырой землей, дубовым мхом и отсыревшими листьями. Расчлененных карликов не видно, спасибо и на том. Оглядываюсь. В зарослях угадывается узкая тропинка. Меньше всего мне хочется идти в чащу, но выбирать не приходится.

Осторожно ступая, не спеша продвигаюсь вглубь. Ветра нет, повсюду растут кустарники, в ветках виднеются птичьи гнезда. У меня появляется странное ощущение, что у этого леса