Низкий вид литературы - Михаил Гарцев

Пародия

Бандит в России – не поэт.Поэт в России – не бандит.А Раф здоров, силён, нает,и за обоими, мля, бдит.Не смей, бандит, писать стихи.Поэт, не смей пилить, стрелять…Бандит, замаливай грехи,гони всех в бога душу мать.Бандит, ты больше, чем бандит!Поэт, ты больше, чем дурак,бандитом будешь ты побит,но он тебе, поэт, не враг.Пусть для него любой сортир —то место, где пора мочить.А для тебя, поэт, весь мир —то место, где бал правит КИЧ.И вас пора перемешать:бандопоэт, поэтобанд…Амаль вас будет крышевать,он азиатский Хан и Гранд.Чугунный крест сорвёт Амаль.Россия вспрянет ото сна,и самиздатская скрижальувековечит имена.

В защиту поэта Михаила Гарцева от модерации и наемных убийц

Наплевав ему в харизму,Невзлюбили молодцаЗа любовь к патриотизмуИ нездешний тип лица…

Где ж ты, суд – не СИшный, правый?Где ж вы, судьи, гой еси?Где ж ты, авторское право?Нету правды на Руси!

Топчут русского поэта,Бьют майорским сапогом!Не смолчит поэт на это!Так ответит – огого!..

Так приложит, елы-палы!Так культяпнет, что держись!Пропадайте его баллы!Улетай с обрыва жизнь!

Если что его задело,Наш Исакыч не смолчит!Делай киллер свое дело,Делай черное в ночи!

Вейся вороном, падлюка!Бей не в бровь, а сразу в глаз!На кого ты поднял руку,Понимаешь, п*дорас?!

Понимаешь… Эх, служивый!Против правды – кто ты есть?!Ведь поэты тем и живы,Что чисты, честны, не лживыИ имеют Ум и Честь!

Пародия

Посмотрел на сё татарин,ну, Амаль – антисемит.И сказал:«Хамите, твари,Миша – признанный артист.

Модераторы, майорыи другая шелупонь…Модеральником и шпоройМишу Гарцева не тронь.

Нет честнее и добреекорефана моего,хоть приличного евреяне встречал я до него.

Всё встречались недотёпы,спекулянты и рвачи,но скажу я вам без трёпа —это лучшие врачи…

А какие адвокаты,шахматистов лучше нет…Шли все мимо моей хаты,но забрёл один поэт.

И узнав поэта Мишу,я проникся всей душой.Я теперь для Миши – крыша.У меня кулак большой.

Засажу его в майорскийразжиревший афедрон.Черен мой хоть не сапёрский,но майора ждёт урон.

Модератор, слушай, душка,лучше Мишу не тревожь,а не то достану пушку…Пробежит по тельцу дрожь.

Залупаться на поэтаникому теперь не дам.Всем принять как данность это!»Подпись: Раф Амаль Ван Дам.

Осень поэзии

Помнишь, дымкой горьковатойпахли дворики Москвы,шаркал дядька бородатыйинструментом для листвы.

Нынче дворник помоложе,обновлён московский стиль:пахнет выхлопом и, боже,лист в мешках везут в утиль.

Неудачную поэмужёг поэт – и нет как нет.Грустно… но давно не в тему:всё проглотит интернет.

Пародия

Жил-был мальчик Бородавкин,нарушал грамматик строй.Бородатый дворник травкойугощал его порой.

Нынче стал он сирый, старый,вечно шаркает башмак.Интернет ли, листья, бары…Погрустнел Петюнин зрак.

Всё не в тему: травку ль косит,пьёт ли божью он росу…То поэзии не осень,то, Петь, климакс на носу.

Плащ

Мой плащ, пошитый просто, без затей,Мне служит на износ. Четыре годаЯ прячусь под него от непогоды,Спасаясь от ветров и от дождей.

Я проносил под ним бурдюк с виномВ наш гарнизон для дружеской пирушки,В нем кутались прелестные подружки:Он был для нас и ложем, и столом.

На нем не счесть отметин и рубцов.Все залатать по силам мне едва ли!Удары, что меня не доставали,Ему секли изнанку и лицо.

Сменить давно пора его… ХотяЯ медлю по причине очень важной:Его полы коснулась ты однажды…Зонтом… Случайно… Мимо проходя…

Пародия

А помнишь, Егорыч, как пьянствовал сутки,и зэков дразнил бурдюками с вином,потом к вертухаям водил проституток,плащом прикрываясь: и ночью, и днём.

Ленивые шельмы твои вертухаи —кровать поленились поставить для дам,и вы на плаще: ели, дрались, бухали,и совокуплялись… Какой стыд и срам.

Изнанка плаща вся забрызгана спермой,рубцы на лице у тебя и плаща…Мамаша солдата истреплет все нервы,читая стишки полкового хлыща.

И в этом плаще подкатился ты к Музе,и Муза тебе отвечала плевком.Не долго ты помнил об этом конфузе,плевок стал казаться манящим кивком.

Ложбинка

Ю. Л.

«Мне не дает покоя эта спинка,Телячьи влажно тыкаюсь в тепло…Слетает сон. Табак – на кухне. Рассвело.И вновь, к тебе нырнув под одеяльцеНе разбудив, подушечками пальцев,Крылом летучей мыши пробегусьВниз по ложбинке… И внезапно пробужусь.Унявши пульс ночной прохладой леса,В палатку тихой сапой, мелким бесомК ложбинке подползаю, словно уж…О боже, снова сон! В холодный душ?!

Пародия

Мечтает Петя о такой ложбинке.где мог бы притаиться и залечь,как только возле этого мужчинкивновь раздается гарцевская речь.

Он по-телячьи тыкается в спинкусвоим шершавым влажным язычком,и повторяет часто под сурдинку:«Кручусь волчком-с! Клянусь очком-с! Стою рачком-с!»

А спинка эта – спинка дяди Вовы.Вов в «Самиздате»: хочешь? – жопой ешь.И Петя крутится промеж них бестолково,и тычет каждому в ложбинку свою плешь.

То тихой сапой, словно назначенка,то мелким бесом караулит за углом…Егорыч, Блик, покойный Резниченко…Но каждый раз Петюню ждет облом.

Унявши пульс прохладной дланью рока,сатирам Гарцева он кажет кулачок…

От мелких вов тебе не будет прока,тебе помог бы Путин, дурачок.

Мне снится

Вновь снится конь на заливных лугах,Но не скакун ухоженный и гладкий,А упряжью потёртая в бокахУсталая крестьянская лошадка…Судьба сигнал мне подает, храня?Увы, я не силён в науке сонной…Нет, видно, потревожили меняДедов моих умерших хромосомы.Заметил я, когда живу не так,Когда в душе не достигаю лада,Мне деды посылают этот знак —Буланого конька с печальным взглядом.

Пародия

Мне снится на болотистых прудах —хромой пегас, погрязший в чёрной жиже.А я, Егорыч, – в праведных трудахк нему ползущий…Ближе, ближе, ближе…Но отползает животина от меня,моля весь свет с отчаяньем во взгляде:«Пошто Егорыч мучает коня,и караулит, спрятавшись в засаде?Неужто виноваты в том дедЫиль дЕды, их шальные хромосомы?Вот Гарцев пьёт, но от его ездыв восторге все: от йогов до масонов.Приди, пиит, приди, пришпорь меня,ускачем от Егорыча скорее…Настанет праздник в жизни у коня,пусть даже – с алкоголиком евреем».Теперь я думаю: что это был за знак?Порылся в сонниках ночной порой, бессонной,и понял, наконец-то, в чём форшмак:не в хромосомах дело, а в масонах.

«За камнем камень ложит Мастер…»

За камнем камень ложит Мастер,И безошибочна рука,В Его тяжелой длани властиЛегка проворность мастерка.

Глядит заказчик с умиленьем,Он верит – славный будет дом,И мыслит в сердце, с упоеньем,Как заживёт счастливо в нем.

Он грезит радостью и счастьем,Он строит планы без конца,И отметает все ненастьяКак сказки деда-праотца.

И будет дом готов ко сроку,Хозяин замурован в нём,И на последнем камне – сбоку,Две даты с маленьким крестом.

Пародия

Свободный мастер строит дом,какая сложная шарада,но Шадов задался вопросом:«Хороший дом, не из соплей.

Да он не нашенский притом,ну, я ему – не будь я Шадов —ошпарю морду купоросом,ишь, строить на моей земле».

И Шадову уж невтерпеж,он кочергой в мозгу шурует.Так слов рождается отрава,и плачут дети за стеной.

Но ты поэта не убьешьи в склеп его не замуруешь,когда к нему приходит слава,виски окрасив сединой.

«…»