Коротко обо всём. Сборник коротких рассказов - Валентин Валерьевич Пампура
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Счастье моряка
Он сидел на причале. Я подошёл и сел рядом. Прямо перед нами прижавшись к пирсу, стояла подводная лодка. Она уже давно перестала быть военным судном и перешла в разряд морских музеев. Волны уже не качали её. Крепко, она стояла, схваченная железными руками, прикованными к земле. Но по-прежнему она внушала уважение, всем кто смотрел на неё.
— Хороша.
— Да.
— Она просто красавица. Если бы ты видел её в деле. Это была не лодка. Это была поэзия. Скорость, манёвренность, скрытность, а какая живучесть. Потопить такую лодку дело не из лёгких. Я проходил на ней большую часть своей жизни. А сейчас мы с ней на заслуженном отдыхе. Водим экскурсии, рассказываем о нашей прежней жизни. А нам есть, что рассказать.
Было ещё темно, когда я проснулся. Впрочем, сказать, что я спал, значит слукавить. Я долго не мог уснуть. Мысли о первом моем походе, на самой современной подводной лодке не давали мне уснуть. Ещё в училище мы ребятами мечтали о том, как начнётся наша служба, но одно дело мечтать, другое дело, когда до неё остаются считанные часы.
Часам к двум я всё-таки уснул. Если это можно назвать сном. Я словно провалился на глубину и долго не мог понять, где сон, а где реальность. Но будильник расставил все на свои места.
Я привёл себя в порядок, выпил кофе, и, скрипнув дверью, двинулся навстречу своей судьбе. Ночь, свежая ночь пробирала меня насквозь. Военный городок, укутанный тьмой, не спал. От небольших домов к стоящему автобусу шли офицеры. Они шли в молчании как буд-то несли в себе какую то тайну. Тайну, которую не понять тем, кто в неё не посвящён. А я был один из тех, избранных кому доверили эту тайну. Я чувствовал свою причастность к чему то великому. К чему то, что делает жизнь миллионов людей счастливой и спокойной. Именно благодаря таинству, которое свершается в эти минуты, они могут спокойно спать в своих домах. Любить, растить своих детей и не задумываться о том важном событии, что свершается, пока они мирно спят в своих домах.
Потом, когда мы ехали в автобусе. Я всматривался в лица тех, кто ехал рядом со мной. Тех, кто создавал мир на нашей хрупкой земле. Именно благодаря им, равновесие между двумя полюсами, держалось на нулевой отметке. Не сползая ни в ту, ни в другую сторону. И что удивительно, люди, которые держали мир на своих ладонях, не были гигантскими исполинами. Они не отличались ни чем особенным. Встретив их, где то на улице вы и не подумали бы о том кто они. И какую роль они играют в вашей жизни. Они сидели в автобусе, думали о чем то своём. Изредка переговариваясь очень тихо и просто. Не сотрясая воздух, и не привлекая к себе внимания. Но было в них, что то настоящее. Что то, что внушает доверие к ним и даёт ощущение надёжности.
Автобус въехал в ворота. Небо уже светлело, и на белой воде я увидел её. Она была прекрасна своей строгостью и чёткими, округлыми линиями. Ты знаешь, я полюбил её именно, в то утро. Полюбил, так как наверно могут любить только любимых женщин. Я и сейчас люблю её также. Только сейчас к той первой любви, добавилась ещё и жизнь прожитая вместе. Многое связывает нас неразрывно. Мы с ней словно единое целое. И отделить нас друг от друга невозможно.
Он замолчал. И ушёл. Ушёл глубоко в себя. На глубину, где может ходить только его лодка. Туда где он был по-настоящему счастлив.
Война где-то рядом
Мир это тонкое равновесие противоречий. И стоит только нарушить его, как на его место приходит война. Пожирающая и уничтожающая всё на своём пути. Она не останавливается, пока есть пища для неё. А пища это мы.
Война шла с юга. Она катилась телевизионными роликами по экранам наших телевизоров. Чистое голубое небо вспыхивало белыми вспышками. Где-то, что то загоралось, и тогда чёрный дым струился к облакам. Танки словно в компьютерной игре, катились по вспаханному полю. Разрушенные дома, плачущие женщины и дети. Смазанные окровавленные тела, скрытые от наших нервов размытой картинкой. Бедные люди. Мы сочувствуем им и переключаем телевизор. В комнату льётся лёгкая музыка, мы наливаем кофе и через десять минут забываем о том, что видели. До следующих новостей.
Последний раз мы виделись с тобой в парке. Была весна, природа пробуждалась несмотря ни на что. Птицы пели осанну, рождению новой жизни. Мы шли по аллее, ты тогда остановился и сказал.
— Я уезжаю.
— Куда?
— На войну.
— Постой, ты, что? Зачем тебе это?
— Нужно.
— Делать тебе нечего. Без тебя разберутся.
— А если не разберутся?
Ты посмотрел так, что я понял, отговаривать бесполезно. Я пожал плечами, и мы пошли дальше. Мы простились с тобой в метро. Ты сел в поезд и больше я тебя не видел.
Я не понимал, зачем тебе это? Зачем нужно все бросать и ехать туда, где смерть. Мчаться в чужую страну, охваченную, бессмысленным пожаром. Но ты уехал, несмотря на все разумные доводы близких тебе людей. Через три месяца ты мне позвонил. Твой голос был, совсем другим. Он как будто повзрослел, он звучал так, будто ты узнал, что то такое, что недоступно тем, кто остался здесь. Но, тем не менее, он оставался таким же простым и открытым.
— Привет, как дела? — Спросил ты.
— В порядке. А ты как?
— Нормально.
— Как там?
— Здесь сущий ад.
— Возвращайся пока не поздно.
— Нет. Я нужен здесь.
— Кому?
— Людям.
Связь оборвалась. А через месяц я узнал, что ты погиб. По телевизору, все так же гремела война. Вот только в сводках о потерях, я теперь слышал твоё имя. Они уже не звучали где — то там, они были внутри меня. Они звенели так, как звенит колокол, во время беды. И их не спрятать размытой картинкой. Ты как то сказал мне — Война, она как пожар, если вовремя не
