Коротко обо всём. Сборник коротких рассказов - Валентин Валерьевич Пампура

Это случилось в метро. Я ехал на работу. Когда в соседнем вагоне, что то хлопнуло. Полетели стекла, и меня отбросило в сторону. Все заволокло дымом. Поезд ещё некоторое время проехал, и стал. Двери соседнего вагона были искорёжены. Из вагона доносились стоны и крики о помощи. Кровь, боль и едкий дым все это было настоящее. И происходило здесь и сейчас. Сознание отказывалось верить в подлинность событий. Казалось, что сейчас картинку размоют, скрыв от глаз, все самое страшное. И можно будет переключить на другой канал. Но, увы, это было не возможно. Все происходило здесь и сейчас. И страх, и смятение чувств, и запах гари и солоноватый вкус в горле. Все было настоящим. И не куда было скрыться от этого. Война уже не казалась где-то там, она была здесь среди нас, кровавая и слепая в своей беспощадности. Она жила и дышала с нами одним воздухом, Она улыбалась нам, держа за спиной смертоносный груз. А мы смотрели ей в глаза не подозревая, что уже обречены, ещё не чувствуя как она сжимает нас в своих крепких объятиях.

Знаешь, только теперь я понял, почему ты поехал туда. Ты поехал туда, что бы она, не пришла сюда. Но ты был один, и не смог удержать её. А я был слишком занят собою, что бы помочь тебе. Но теперь я знаю, что мне делать. И я верю, что число подобных тебе людей будет расти. Они уже встают и смотрят туда, где полыхает земля. Они уже знают, что делать. Потому, что если они не остановят её, то не остановит никто.

Друг за другом…

— Горше горчичного зерна, горе-то, бывает, понял, аль нет? — Спросил Минька, Саньку, и посмотрел на спелую рожь. — Иной раз счастье то соберёшь в ладони, а оно, словно вода сквозь пальцы, утечёт, и ничего не останется. А горе, то, долго не отстаёт от человека, оно завсегда за счастьем идёт, или перед, это как сложиться, но то, что они друг за другом ходят, так это истинная правда. Тут, уж никуда ни денешься, одно другое сменяет. И ничего с этим не поделаешь.

Минька, лёг на траву и закрыл глаза. — Я вздремну, маленько, а ты пока поиграй. Или вон, птиц послушай, слышь, щегол как старается.

— Дядя Миня — Спросил Санька — А счастье, оно какое?

— Счастье — переспросил Минька, зевая — вон, видишь, бабочка над цветком?

— Ага.

— Так вот, счастье, оно как бабочка, Порхает, себе, и глаз радует, а как в руки возьмёшь, так и пропадёт.

— А что значит пропадёт?

— А то и значит, что пыльца с крыльев осыплется, и нет её. — Минька замолчал, а Санька стал смотреть на бабочку. Бабочка взмахнула крыльями, и, кружась, подлетела к Саньке. Санька замер, чтобы не спугнуть своё счастье, а бабочка, покружившись над Санькой, тихо опустилась, и села ему на руку.

Санька смотрел на расписные крылья, и был счастлив, счастлив, так, как тогда, когда отец, впервые, посадил его на своего коня.

Санька улыбнулся, бабочка взмахнула крыльями, и улетела.

Когда Санька с Минькой вернулись домой, Санька узнал, что на отца, пришла похоронка.

Борьба менталитетов

После объявления о частичной мобилизации, на автобусной остановке, появился листок с отпечатанным текстом — Лучше три года тюрьмы, чем смерть. — А внизу текста кто-то приписал от руки. — Лучше смерть, чем всю жизнь простоять раком.

По раскалённой трассе, М-4 Дон, движется колонна, военной техники. Мимо, обходя колонну, проносятся легковые автомобили, спешащие к морскому побережью. Из проносящихся мимо авто, люди с любопытством, глядят на военную технику. Взрослые молча провожают её глазами, а дети, высовываются из окон, и с жадностью, осматривают, идущую по трассе колонну.

Вот колонна уходит с трассы и останавливается на обочине. Из окна Урала высовывается вихрастая голова. Карие глаза всматриваются, в синеву неба.

К Уралу, подкатывает пассат, из окна выглядывает девчонка. Она машет вихрастому парню, он смотрит в её сторону.

— Нет войне! — Кричит она ему.

— Нет. — Соглашается он.

— Бросай всё, поехали к морю. — Говорит она ему.

— Не могу, — отвечает он — Если я всё брошу, то кто тогда скажет войне, нет?

Подсолнух

Огромный, жёлтый подсолнух, склонившись тяжёлой головой, смотрел на Ванюшку. Он висел над самым забором, аппетитно чернея своими крупными семенами. Ванюшка сидел на куче песка и смотрел на подсолнух. Золотые волосы как жёлтые листья подсолнуха окаймляли его лицо. А большое количество веснушек, словно семечки темнели на его лице.

— Мама, а, правда, подсолнух похож на солнце?

— Да, сынок, подсолнух он как солнце, только маленькое.

— А когда он вырастит, он станет как солнце?

— Нет, но он даст людям вкусные семена, а люди из него сделают масло.

— Это то масло, которое заливают в танки, что бы они стреляли?

— Нет, сынок, это то масло, на котором жарят вкусные пирожки.

— А на чем будут работать танки?

— Не знаю, сынок… Лучше бы они не на чем не работали.

— А если они не будут работать, они не смогут стрелять?

— Не смогут…

— А зачем они стреляют?

— Потому, что дураки, вот и стреляют.

— А сегодня тоже будут стрелять.

— Нет, сынок, не будут у тебя же сегодня день рождения.

— Мама, а почему ты плачешь?

— Это так, сейчас пройдёт. Ты помнишь, что нужно делать, если услышишь взрыв?

— Да мама, нужно лечь на землю, и закрыть голову руками. И открыть рот. Вот так, правильно?

— Все правильно. Хорошо. За двор не выходи, я пойду, поставлю тесто. А то, придут гости, а у нас ничего не готово.

Мама ушла, а Ванюшка стал смотреть на подсолнух. Он переливался на солнце жёлтыми лепестками, и Ванюше чудилось, как из него льётся чистое и свежее масло.

— Давай, давай братуха, лей, шо краёв не видишь? — Чистая как слеза, она наполняла стаканы, и туманила головы трём нац-гвардейцам. Они сидели на ящиках из-под снарядов. Черным, пустым оком, смотрел в небо миномёт. — Слухай сюда, мы тут, как форпост, как эта бл… последний оплот цивилизации. А короче давай за матерей, жен, сестер, в общем, за всех тех, кого мы здесь защищаем от сепаров.

— За мир.

— Вот правильно. За мир без колорадов.

— Травить бл… жуков, что б картошку нашу не жрали.

— Ес, уважуха.

— Слушай, я уже две недели здесь,