Стихотворения - Окуджава Шалвович

Арбатский романс

Оле

Арбатского романса старинное шитье,к прогулкам в одиночестве пристрастие;из чашки запотевшей счастливое питьеи женщины рассеянное «здрасьте»…

Не мучьтесь понапрасну: она ко мне добра.Светло иль грустно — век почти что прожит.Поверьте, эта дама из моего ребра,и без меня она уже не может.

Бывали дни такие — гулял я молодой,глаза глядели в небо голубое,еще был не разменян мой первый золотой,пылали розы, гордые собою.

Еще моя походка мне не была смешна,еще подошвы не поотрывались,за каждым поворотом, где музыка слышна,какие мне удачи открывались!

Любовь такая штука: в ней так легко пропасть,зарыться, закружиться, затеряться…Нам всем знакома эта мучительная страсть,поэтому не стоит повторяться.

Не мучьтесь понапрасну: всему своя пора.Траву взрастите — к осени сомнется.Вы начали прогулку с арбатского двора,к нему-то всё, как видно, и вернется.

Была бы нам удача всегда из первых рук,и как бы там ни холило, ни било,в один прекрасный полдень оглянетесь вокруг,и всё при вас, целехонько, как было:

арбатского романса знакомое шитье,к прогулкам в одиночестве пристрастье,из чашки запотевшей счастливое питьеи женщины рассеянное «здрасьте»…

Прогулки фрайеров

Оле

[1]

По прихоти судьбы — Разносчицы даров —в прекрасный день мне откровенья были.Я написал роман «Прогулки фрайеров»,и фрайера меня благодарили.

Они сидят в кружок, как пред огнем святым,забытое людьми и Богом племя,каких-то горьких дум их овевает дым,и приговор нашептывает время.

Они сидят в кружок под низким потолком.Освистаны их речи и манеры.Но вечные стихи затвержены тайком,и сундучок сколочен из фанеры.

Наверно, есть резон в исписанных листах,в затверженных местах и в горстке пепла…О, как сидят они с улыбкой на устах,прислушиваясь к выкрикам из пекла!

Пока не замело следы на их крыльцеи ложь не посмеялась над судьбою,я написал роман о них, но в их лицео нас: ведь всё, мой друг, о нас с тобою.

Когда в прекрасный день Разносчица дароввошла в мой тесный двор, бродя дворами,я мог бы написать, себя переборов,«Прогулки маляров», «Прогулки поваров»…Но по пути мне вышло с фрайерами.

Письмо к маме

Ты сидишь на нарах посреди Москвы.Голова кружится от слепой тоски.На окне — намордник,воля — за стеной,ниточка порвалась меж тобой и мной.За железной дверью топчется солдат…Прости его, мама: он не виноват,он себе на душу греха не берет —он не за себя ведь — он за весь народ.

Следователь юный машет кулаком.Ему так привычно звать тебя врагом.За свою работу рад он попотеть…Или ему тоже в камере сидеть?В голове убогой — трехэтажный мат…Прости его, мама: он не виноват,он себе на душу греха не берет —он не за себя ведь — он за весь народ.

Чуть за Красноярском — твой лесоповал.Конвоир на фронте сроду не бывал.Он тебя прикладом, он тебя пинком,чтоб тебе не думать больше ни о ком.Тулуп на нем жарок, да холоден взгляд…Прости его, мама: он не виноват,он себе на душу греха не берет —он не за себя ведь — он за весь народ.

Вождь укрылся в башне у Москвы-реки.У него от страха паралич руки.Он не доверяет больше никому,словно сам построил для себя тюрьму.Всё ему подвластно, да опять не рад…Прости его, мама: он не виноват,он себе на душу греха не берет —он не за себя ведь — он за весь народ.

Мой отец

Он был худощав и насвистывал старый, давно   позабытый мотив,и к жесткому чубчику ежеминутно его пятерня   прикасалась.Он так и запомнился мне на прощанье, к порогу   лицо обратив,а жизнь быстротечна, да вот бесконечной ему   почему-то казалась.

Его расстреляли на майском рассвете, и вот он   уже далеко.Всё те же леса, водопады, дороги и запах акации   острый.А кто-то ж кричал: «Не убий!» — одинокий…   И в это поверить легко,но бредили кровью и местью святою все прочие   братья и сестры.

И время отца моего молодого печальный развеяло прах,и нету надгробья, и памяти негде над прахом   склониться, рыдая.А те, что виновны в убийстве, и сами давно в небесах.И там, в вышине, их безвестная стая кружится,   редея и тая.

В учебниках школьных покуда безмолвны   и пули, и пламя, и плеть,но чье-то перо уже пишет и пишет о том, что пока   безымянно.И нам остается, пока суд да дело, не грезить,   а плакать и петь.И слезы мои солоны и горючи.   И голос прекрасен…      Как странно!

«Не успел на жизнь обидеться…»

Ю. Даниэлю

Не успел на жизнь обидеться —вот и кончилась почти.Стало реже детство видеться,так — какие-то клочки.

И уже не спросишь — не с кого.Видно, каждому — свое.Были песни пионерские,было всякое вранье.

И по щучьему велению,по лесам и по морям:шло народонаселениек магаданским лагерям.

И с фанерным чемоданчикоммама ехала мояудивленным неудачникомв те богатые края.

Забываются минувшиезолотые времена;как монетки потонувшие,не всплывут они со дна.

Память пылью позасыпало?Постарел ли? Не пойму:вправду ль нам такое выпало?Для чего? И почему?

Почему нам жизнь намерилавместо хлеба отрубей?..Что Москва слезам не верила —это помню. Хоть убей.

«Арбата больше нет: растаял словно свеченька…»

Арбата больше нет: растаял словно свеченька,весь вытек, будто реченька; осталась только Сретенка.Сретенка, Сретенка, ты хоть не спеши:надо, чтоб хоть что-нибудь осталось для души!

Красный клен

Красный клен, мое почтение!Добрый день, вермонтский друг!Азбуки твоей прочтениезанимает мой досуг.

Каждый лист твой что-то важноеговорит ученикув это жаркое и влажноевремя года на веку.

Здесь из норвичского скверикаоткрывается глазампервозданная Америка,та, что знал по «голосам».

Здесь, как грамота охранная,выдана на сорок днейжизнь короткая и страннаямне и женщине моей.

Красный клен, в твоей обителинет скорбящих никого.Разгляди средь всех и выделиматерь сына моего.

Красный клен, рукой божественной,захиревшей на Руси,приголубь нас с этой женщиной,защити нас и спаси.

Краткая автобиография

Не укрыть, не утаить, а напротив, пусть несмело,тайну сердца, тайну жизни вам доверить я хотел,откровенный свой рассказ прерывая то и дело,ночь пока не отгорела, дождь пока не отшумел.

Но за этот подвиг мой без притворства и коварстваи за это вдохновенье без расчета и враньяслишком горькая на вкус, как напрасное лекарство,эта поздняя надежда отказалась от меня.

И осталось, как всегда, непрочитанное что-тов белой книге ожиданий, в черной книге праздных дел.Тонких листьев октября позолота. Жить охота,жизнь пока не облетела, свет пока не отгорел.

Нянька