Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Роберт Рождественский

«Охота! Настала охота!..»

Охота!         Настала охота!..Раздолье            неравной игры.Забава.Мужская работаеще с допещерной поры,В душе,оглушенной азартом,почти что звериный инстинкт!..Как лихо            над озером завтравеселая дробь засвистит!Какая потеха начнется!Какая удача придет!..И лес        от удара качнется.И лось         на колени падет.И будут          кровавые перьябеспомощно плыть по реке…И станет           сплошным нетерпеньемдвустволкав счастливой руке!..Эгей, сапоги-скороходы!Догнать!           обнаружить!                            добыть!..

Как все-таки людям охотаоднаждыкого-то убить.

«Хочу, чтоб в пожизненной теореме…»

В. Коротичу

Хочу,чтоб в пожизненной теоремедоказано было                   судьбой и строкою:я жил в эту пору.Жил в это время.В это.А не в какое другое.Всходили             знамена его и знаменья.Пылали           проклятья его и скрижали…Наверно,мы все-таки                что-то сумели.Наверно,мы все-таки                что-то сказали…Проходит по ельнику                             зыбь ветровая…А память,людей оставляя в покое,рубцуясь            и вроде бы заживая, —болит к непогоде,болит к непогоде.

Мода

Из объятий моды                        не уйдешь, не вырвешься.Мир заштамповался!                            Он сошел с ума!Это —         наказание,это —        вроде вируса:модные лекарства,                        брюки                                 и дома.Стали вдруг похожими                              центры и окраины,сумрачные будни,грохоты торжеств…Женщина экранная                          волосы поправила, —все земные женщины                            повторили жест…Ты танцуешь бодро                          то, что мир танцует,и покорно носишь                         то, что носит он.Мода отвергает,мода указует,шепчет и подсказывает                               с четырех сторон.Обладает мода                   силою убойной.Украшает время.Ослабляет боль.Ты по телевизору                       смотришь матч футбольный,и сидит полмира                       рядышком с тобой!И какая разница,                      грек ты иль испанец,финн или малаец,                        серб или индус!Есть еще различия                          в отпечатках пальцев,нет почти различий                           в отпечатках душ!

Все твои желания                       модой предусмотрены,превратилась модав Книгу Бытия…

Хорошо, что есть ещеженщина немодная.Милая.Усталая.Навсегда моя.

Подслушанный разговор

– Снова дралась во дворе?..

– Aга!Мама,но я не плакала!..Вырасту —               выучусь на моряка.Я уже в ваннеплавала!..

– Боже,не девочка, а беда!сил моих больше нету…

– Мама,а вырасту я когда?..

– Вырастешь!Ешь котлету…

– Мама,купим живого коня?..

– Коня?!Да что ж это делается?..

– Мама,а в летчики примут меня?..

– Примут.Куда они денутся?!Ты же из каждого,                        сатана,душусумеешь вытрясти!..

– Мама,а правда, что будет                         войнаи я не успеювырасти?..

«Я писал и пишу по заказу…»

Я писал и пишу                     по заказу.По заказудождей и снегов.И дороги,             бегущей к закату,и висящих над нейоблаков.Я пишу по заказу                       осеннихчерных гнезди нахохленных птиц.И распахнутых настежь                                газетныхобжигающих рукистраниц!По заказу             и часа, и мига.Боли в сердце.Дрожанья струны.По заказу             орущего мираи смертельной еготишины.И нежданно ожившей                             строкина пределепоследнего круга.И бездонной                 щемящей тоскипозвонившего за полночьдруга.Гула памяти.Скрипа дверей…Я писал и пишу                     по заказугорьковатой улыбки твоей,

не разгаданной мноюни разу…Лишь бы день                   над землею не гас.Лишь бы колос                     под небом качался.Только б он не кончался —заказ.Лишь бы этот заказ                          не кончался.

Ретро

Достопочтенное ретро,благо ты            или зло?Вздохом           какого ветрак нам тебязанесло?Что за изгибы моды?Время        сошло с ума:бабушкины комодыв блочныелезутдома!Вещи       нездешней формы,люстры,шкатулки,бра.Медные          прателефоны,чайники —тоже «пра».Сотни диковин разных,полупонятный быт.Вновь        граммофонный раструбнам про любовьхрипит…

Это, конечно,                  потеха,

это – игра,но за нейслышу я           долгое эхонекихспокойных дней.Несуетливых,                  нескорых,выдержанных,                   как вино…

Ищут люди                опорув том,что было давно.Там,     где проблемы мельче(если бы так всегда!).Там, где машин —                         поменьше,где подлинней —                        года.Там, где они                не мелькают,там, где светло                   и тепло…Прошлоеуспокаиваеттем,что оно прошло.Тем,что оно смиренно…

За частоколом вехдостопочтенным ретростанет        и этот век.Этот —          шальной,                      подробный,загнанный,              будто конь,атомный,электронныйили еще какой!..

…Кто-нибудь —                     между прочим —скажет о наших годах:«Все тогда было                     проще…Господи,нам бы так!..»

«Укоры друзей и семьи…»

Укоры        друзей и семьизабудьте,в расчет не берите!И все неудачи своивы сразуна время валите.Пусть вас не тревожит ничто.Зарывшись в уютную вату,кричите,           что время —не то!Твердите:             оно виновато!..Минуты,недели,годапускай отвечают,                       покудабегутнеизвестно куда.Летятнепонятно откуда.И если вам в полдень                             темно,и если на празднике —                                горько,валите на время!Оновсе выдержит, —                       вон его сколько!Пускай отвечает сполна, —за что? —             это, в общем, не важно.Хотя бы за то, чтоженасоседская             лучше, чем ваша!За то, что судьбы                       не связать.За то, что вам                  тускло и тошно.За то, что…за то, что…

За то чтовам нечеголюдямсказать.

Песенный конкурс

В. Сухорадо

Это – конкурс,                     конкурс,                                конкурс, —умиленье и восторг.Невелик солист,                     а голосу него —почти гудок!Отгудел           и сел на место…Новый гений рвется в бой!Он сражается с оркестром,с публикою,сам с собой.Он поет           и бьет в ладошки…У певицы – свой резон.Ведь не зря на ней одежкас декольтена шесть персон…Покорители эстрады,долговязые птенцы,неизвестные таланты,незнакомые певцы.

Это – конкурс,                     конкурс,                                конкурс…

По оркестру                пот течет.Простодушие и ко́рысть.Озаренье и расчет.Суета.        Дыханье зноя.И заламыванье рук…

И всегдашнее,                   сквозноеожидание:а вдруг!..

Баллада о таланте, боге и черте

Все говорят:«Его талант – от бога!»А ежели – от черта?                            Что тогда?..

Выстраиваясь медленно в эпоху,ни шатко и ни валко                            шли года.И жил талант.Больной.            Нелепый.                         Хмурый.Всего Гомера знавший назубок…Его считал               своею креатуройтогда еще существовавшийбог.Бог находил, что слог его прекрасен,что на земле таких —                             наперечет!..

Но с богом был, конечно, не согласентогда еще не отмененныйчерт.Таланту черт шептал:«Опомнись,                бездарь!Кому теперь стихи твои нужны?!Ведь ты, как все,погибнешь в адской бездне.

Расслабься!Не отягощай вины».И шел талант в кабак.И —      расслаблялся.Он пил всерьез!Он вдохновенно                      пил!Так пил,что черт глядел и умилялся:талантсебя талантливогубил!..

Бог     тоже не дремал!В каморке утлой,где – стол,               перо                     и пузырек чернил,бог возникалраскаяньем наутро,загадочными строчками                                дразнил…Вставал талант,почесываясь сонно.Утерянную личность                             обретал.И банка           огуречного рассолабыла ему нужнее,чем нектар…Небритый.С пересохшими губами.Упрямо ждал он                      часа своего…

И строки            на бумаге                         проступали,как письмена, —отдельно от него.

И было столько гнева и напорав самом возникновеньеэтих строк!..

Талант, как на медведя,                               шел                                    на бога!И чертаскручивал             в бараний рог!..Талант работал.Зло.     Ожесточенно.Перо макаяв собственную боль.Теперь он богом был!                             И был он чертом!А это значит:былсамим собой.И восходило солнце                           над строкою!..

Крестился черт.И чертыхался бог.«Да как же смог он                         написать                                     такое?!»…А онеще и не такоемог.

Стасису Красаускасу