Собрание стихотворений, песен и поэм в одном томе - Роберт Рождественский

Фантастическая баллада

Если чего-нибудь хочешь,                                   судьба воздаст(полностью или частично —другое дело!).

Жил в небольшом городке                                    неудачник-фантаст,которым с рожденья                           одно желанье владело.Он очень сильно хотел                               (и как можно скорей!)в прошлое перенестись                               (в какое, не важно!)и там оказаться                     (хоть на год!)                                      Царем Царей!

Причем не мифическим,а реально существовавшим.Стать императором,                          ханом —                                      не все ли равно!Только быслиться с чужой знаменитой судьбою!Лишь бы почуять,что все тебе в жизни                            дано,лишь бы увидеть,что мир           переполнен тобою!Стать властелином                         превыше и всех, и всего.Быть полубогом,                      рушащим скалы и троны!Чтоб от простого движенья                                     перста твоеговетры стихалии вздрагивали народы!Жить,чтоб склонялась                      к твоим величавым стопамвся бессловеснаяи вся говорящая                      живность!..

В общем, короче:фантаст           не ел и не спал.Жаждал он чуда!..И однаждычудосвершилось…

…Вот он – на палубе                             парусного корабля.Он – явно Кто-то!Он спрашивает надменно:– Капрал,              отвечайте,                            что это там за земля?..– Ваше Величество!Это —остров Святой Елены…

«Как лучше: город в море? Море в городе?…»

Как лучше: город в море?                                  Море в городе?Здесь даже снег                     не может с морем справиться.Он падает на темный леди плавится.И странно это                   на февральском холоде…А мы глядим —                     войны далекой крестники —на снежно-белый куб дворца «Финляндия»,И в нас уже всерьез                          вошли понятия:«Мир после Хельсинки…»«Европа после Хельсинки…»А Хельсинки вдоль моря простирается,ведет свои горизонтали складные.Не суетится.                Не спешит понравиться.Он просто есть.И то, что есть он, —                            главное.Работает,            грустит,                      мурлычет песенки, —надеждой полон,                      как весенним паводком…

Да будет небо                  добрым и распахнутым.Да будет мирв Европе после Хельсинки.

Памятник Яну Сибелиусу

Органные трубы уставились в небо.Сейчас она грянет,                         взрослея и зрея, —та музыка,сотканная из прозренья.Из боли и нежности.                            Света и снега.Сейчас обовьет она                          плечи и души.Утешит.И плакать заставит внезапно…

Органные трубы                      похожи на дюзыракеты,вернувшейся к людямиз завтра.

На фестивале поэзии

Младену Оляча

Годы       катятся по кругу,повторяя прежний путь…

Я еще приеду                  в Стругу.Может быть.Когда-нибудь…Вновь почувствую,                         как нежноупадет ко мне в ладоньмигразъединенья небас непроснувшейся водой.Миг —воистину прекрасный.Свет,      разлившийся вдали.Обретение пространства.Узнавание земли.Проявленье               гор взметенных,отдаление границ.

Вечностьзаново рожденныхтемных крыш                  и певчих птиц…Утро на глазах поспеет,воду высветит до дна.А потом плеснет на берегаккуратная волна,и назад уйдет                  упруго,и попроситвсе забыть…

Я еще приеду                  в Стругу.Это очень может быть!..Там     по улочкам недлиннымбродит ночьютишина.Над прозрачным                       Черным Дримомсветитбелая луна.И река уносит в летокапли        звездной шелухи…

Тамвеселые поэтыпишут грустные стихи.

Новый район

Новый район —                      как новый город…Медленно —этаж за этажом —вот он         слева от шоссе                             восходитсказочным,огромным миражом!Вот он обступает —                           глаз не хватит!..

И хотя едва родился он,в нем уж отзвенело                         двадцать свадеб!Отрыдало             восемь похорон!..Он уже привык под воскресеньеи почти до утренней порыслышать,как бушуют новоселья,сотрясая           стены и полы!..

Он привык,что возле переходавот уже          три месяца подрядмастера из «Горводопровода»роют землю.Видно,         ищут клад…Здесь еще так много надо сделать!Но зато,опередив прогресс,прямо к окнам                   дома номер девять —не приснившись —подступает лес!Хвоей и озоном                     хлещет мощно,душузаполняет до краев…Ну, а где еще                 услышать                              можносамых настоящихсоловьев?..

Районуже сроднил с собоютысячи         приезжих горожан…В лифтах —разговоры про обои.Скипидарный дух —по этажам.

У подъездов —                    мебельные горы.В комнатах —                   дыханье сквозняка…

Новый район —особый город.Без театров и больниц пока.Это он потом                  других обгонит!Это после он                  свое                        возьмет!..

Новый район —забавный город,город,        где идет                   сплошной ремонт!Здесь летит куда-то                          прорва денег!Здесь царят —(наверное, не зря!)газовщик,             стекольщик                             и сантехник.Три красавца.Три богатыря.

Дом за углом

Этот дом за углом —довоенного времени                           первенец.У него под крыломстолько судеб                  рождалось и пестовалось!..

Здеськвартирой владелученик Немировича-Данченко —холостяк,лицедей,говорливый                и в меру удачливый…Были окна во двор.А из окон —застольное зарево.Дом     грустит до сих пор,вспоминая лихого хозяина…Вы    от грусти такойни людей,             ни домане избавите…

Этот дом городской —как немое хранилище                             памяти.Он в Историю врос.Он хранит в глубине,                            как приданое,горечьвысохших слез,клятвы – прежние,запахи давние…

В доме жил мальчуган.Жил,       сражаясь с мышами и цыпками.Все кинжалыстрогал.А потом           заболел медициною.И ушел на чуму —напрямик,             через мостики шаткие.Обелиском емустали       белые горы Тянь-Шаньские…

Дом стоит за углом —небольшое,               обычное здание.Онзаполнен тепломвсех,      кто в нем поселялся когда-нибудь…

Здесь,имея права,

все не может наплакаться                                  девочка,молодая вдова —слишком грозных наук —                                   Академика.Жилвсего ничего.Был закрытым                   до вздоха последнего.Даже имя еголишь недавняя смертьрассекретила…

За оконным стекломсобираются                отсветы зябкие…Этот дом за угломпомнит многое,видывал всякое.Память          не подновишь.Бесполезноее ремонтировать.Дом     над былью                    нависвсеми лестницами,всеми квартирами…На жильцов                по-особомуокнами смотрит неброскимиэтот дом,облицованныймемориальными досками.

«Подступала поэма. Она изводила меня…»