СПЯЩИЙ ГОРОД - Олег Таругин

– Ладно. – Генерал скептически посмотрел на сверкающие камни (ну не был он корыстным человеком!) и захлопнул крышку. – Понятия не имею, что с этим делать, но не оставлять же… Берем! – голосом рачительного хозяина резюмировал он. – Ну что по коням? Да, кстати, а как, собственно, быть с самим Городом?

Хранительница будто только и ждала этого вопроса-с готовностью полезла в карман своего немыслимого комбинезона и извлекла на свет до боли знакомую металлическую пластинку-ключ:

– Я закончила все свои дела в Городе. Как только мы уйдем и портал закроется, он автоматически перейдет в режим ожидания и станет снова копить энергию. А это… – Она повертела в руках Ключ, словно не зная, что с ним делать. – Я долго думала и решила, что самым правильным будет отдать его вам. – Удивленный генерал принял протянутый предмет. – Думаю, вы сможете распорядиться хранящимися здесь знаниями во благо. Помните, вы рассказывали обо всяких угрожающих Земле глобальных катаклизмах? С технологиями Спящего Города у вашей… нашей! – с улыбкой поправилась Обира, – планеты будет гораздо больше шансов!

– Н-дауж… – Юрий Сергеевич задумчиво смотрел на невзрачный кусок серебристого металла в своей руке, пожалуй, более чем задумчиво. – Умеете вы, Обирочка, задачки в последний момент задавать! Учитывая всю историю нашей цивилизации, сей предмет следовало бы немедленно уничтожить, а меня пристрелить, чтобы лишнего не болтал. Хотя, с другой стороны, если уж мы ухитрились не прикончить себя за полвека гонки вооружений, может, и на этот раз пронесет… Терпеть не могу принимать такие решения… – Музыкальный сдул с Ключа несуществующую пылинку и, спрятав его в карман, хмыкнул: – Смешно… Выходит, нашел-таки я свой козырь? А, ладно… Довольно сюрпризов, ребята. Поехали домой… Обира молча кивнула…

* * *

Спустя минуту на площади уже никого не было. Спящий Город, несбыточная мечта великих тиранов и отчаянных авантюристов, полностью опустел – впервые за всю бездну прошедших с момента его основания лет…

ЭПИЛОГ

Холодным дождливым ноябрьским утром в полупустом зале ожидания аэропорта «Шереметьево-2» стояли трое. Высокий молодой мужчина в темном зимнем пальто держал под руку ослепительно красивую женщину в коротком меховом полушубке. Эти двое, судя по бросаемым друг на друга влюбленным взглядам, явно были молодоженами, еще не до конца, впрочем, свыкшимися с новой для них ролью законных супругов. По крайней мере такое впечатление они производили.

Третьим был невысокий коренастый пожилой человек в теплой куртке-аляске и «лужковской» кепке, скрывавшей короткий ежик седых волос. По возрасту он вполне мог бы быть отцом одному из молодых супругов, однако таковым не являлся, поскольку звали его Юрием Сергеевичем Музыкальным, а его спутниками были – как вы уже наверняка поняли – Обира и майор Московенко. Ну а встречали они, безусловно, бывшего капитана панцерваффе Ольгерта Зельца…

Прилет ожидаемого ими прямого беспересадочного рейса «Франкфурт – Москва» откладывался – московская погода, как водится, вносила свои туманные коррективы в полетные планы авиакомпании «Люфтганза». После очередного вежливого: «…в связи с метеоусловиями прибытие рейса 71/102 задерживается на двадцать минут» – Юрий Сергеевич хмыкнул и, обернувшись к своим спутникам, предложил:

– Ну вот опять… Идемте в бар, что ли, хоть кофе выпьем. Как вам, Обирочка, наша погодка? Привыкли уже?

Поднявшись на второй этаж, они заняли один из столиков в небольшом баре и заказали кофе. Пока ждали заказ, генерал продолжал беззлобно возмущаться:

– Ну ладно, я понимаю, когда в конце ноября уже лежит снег, но не дождь же с туманом! Не знаю, как вам, молодым, а мне эта погода категорически не по душе.

– А мне нравится… – Московенко вежливо кивнул принесшей заказ официантке. – Романтично – сидишь себе в теплой комнате, с чашечкой – да вот хоть того же кофе – и смотришь, как капли дождя медленно стекают по стеклу…

– Это, покаты еще молодой, нравится, – хмыкнул генерал, – а доживешь до моих лет – посмотрим, как тогда запоешь…

Юрий Сергеевич отхлебнул кофе, недовольно поморщился («Да уж, это вам не „арабика“ из спецпайка».) и продолжил:

– А вот интересно, Обирочка, с помощью ваших технологий можно воздействовать на погоду?

– Уже…– бывшая Хранительница, а ныне гражданка России Обира Юрьевна Московенко с улыбкой повернулась к Юрию Сергеевичу.

– В каком смысле? – совершенно искренне удивился он. – Чего я еще не знаю о Спящем Городе?!

– Разве вы не поняли, что все эти изменения климата, повышение сейсмической активности, пробуждения вулканов, наводнения, наблюдаемые в последние годы по всей планете, и есть результат нашего с вами вмешательства в тонкие структуры этого мира?

– Но… ведь все это началось не сейчас? Уже лет семь или десять назад?

– Юрий Сергеевич, дорогой, не вы ли не так давно рассказывали Зельцу о том, что Время, мол, хитрая штука? – Улыбка экс-Хранительницы стала еще шире. – Что такое одно десятилетие для технологий, способных управлять миллионами лет?

– Но… – Юрий Сергеевич недоверчиво покачал головой. – Почему? Каким образом?

Обира легонько провела пальчиком по поверхности пластикового столика, словно желая проверить, чисто ли он протерт после прошлых клиентов:

– Вы ведь военный человек, Юрий Сергеевич, – у вашего оружия есть отдача? Вот и у моего она тоже есть…

– Ничего себе отдача! – хмыкнул Музыкальный. – Ну и чем это нам грозит в, так сказать, перспективе?

– Абсолютно и совершенно ничем. Полагаю, все эти… э… пертурбации завершатся в ближайшие годы и ни о каких «глобальных изменениях планетарного масштаба», как это называют в некоторых газетах, говорить не придется. Вот и все…

Несколько секунд Юрий Сергеевич сидел молча, задумчиво вертя в руках кофейную чашечку («За двадцать пять рэ могли бы и кофе варить поприличней, и чашку поэстетичней дать».). Затем с укоризной пробормотал:

– Да уж… А наши-то ученые все друг дружку стращают: «парниковый эффект, планетарное потепление, таяние ледников»… Ну, Обирочка Юрьевна, опять вы меня удивить ухитрились в самый неожиданный момент! Впрочем, давайте-ка мы этот разговор прекратим, и немедленно, поскольку секретность… ну, вы сами знаете, о чем я…

В этот момент раздалось знакомое «к сведению встречающих» и равнодушный голос аэрофлотовской диспетчерши сообщил о посадке ожидаемого рейса. Люди встали и, расплатившись за «дерьмо кофе, правда, Саш?», двинулись вниз…

* * *

Широкофюзеляжный евроаэробус А-320 мягко коснулся колесными парами шасси бетона московского аэропорта и, пробежав положенные 1700 метров (плюс еще триста с учетом мокрой полосы), затормозил около пассажирского терминала. Подали трап. Толпа весело галдящих пассажиров (после сентября прошлого года большинство вынужденных пользоваться услугами воздушного транспорта людей покидали борт лайнера с гораздо большим энтузиазмом, нежели всходили на него) спустилась на гостеприимную российскую землю. Последним борт аэробуса покинул высокий худой старик с небольшим чемоданчиком в руках. Приветливо улыбнулся на прощание стюардессе («Спасибо, фройляйн, прекрасный полет. По крайней мере выспался».) и неторопливо двинулся вслед за остальными пассажирами. Впрочем, не сразу – едва ступив на резиновый пол трапа – «гармошки», выудил сигарету и щелкнул зажигалкой, рядом немедленно оказался аэропортовский служащий: