(Не)настоящий парень - Амалия Март

— Ну что ж, мои поздравления, — хлопаю ладонями по коленям и встаю за очередной порцией пива. — Отпразднуем? — протягиваю Эль Ди банку.

— Я новую девочку натаскала, — принимает из моих рук банку и тут же отставляет ее в сторону. — Пришел бы заценить. Я ей инструкции оставила, столик по-прежнему твой, если тебе все ещё нужно, — выгибает тонкую бровь.

Я киваю. Сам не знаю, нужно ли ещё. Отпуск затянулся, пару дней «на передышку» вылились в недели прокрастинации. Важный вопрос завис в воздухе, я никак не решусь его закрыть, хотя цель, ради которой я столько ишачил, уже виднеется на горизонте, руку протяни — будет моим.

Но я так смертельно устал.

— Так значит, все готово, ты на низком старте? — опираюсь на стену позади, считывая с лица Ди эмоции, которые она пытается скрыть.

— После праздников поеду, — кивает она. — Нужно много вещей собрать…

— Как мило, что предупредила. Ну что ж, скатертью дорога или как там говорят?

Счастливой новой жизни? Земля прощай, в добрый путь?

— Ты такой идиот, — кривит лицо. — Это из мультика, — бьёт меня по плечу.

Между нами повисает тягучая пауза, раньше я бы непременно заполнил ее шуткой, но сегодня не хочется. Все меняется, и я воспринимаю это чуть более болезненно, чем должен.

— А что за архитектурное сооружение у тебя на окне? — прерывает тишину Эль Ди.

Черт.

— Просто убивал время.

— Это что, Эйфелева башня из пластиковых контейнеров? — подходит ближе.

— Просто контейнеры.

— Ты их разрисовал! — тычет пальцев в конструкцию.

— Не трогай, — отодвигаю ее от подоконника. — Что за привычка везде влезать без спроса.

— У тебя научилась. Нет, серьезно, Костин, не знала, что ты столь творческая натура. А не проще было купить набор для моделирования?

— Не хотел их выбрасывать.

— Откуда у тебя вообще столько? Тебя тайно подкармливает чья-то бабушка?

— Не твоего ума дело. Вали уже, а? — разворачиваю козу к выходу.

— В этом весь ты, Костин, — вздыхает она, шагая к двери. — Но знаешь что, спасение утопающих — дело рук самих утопающих. Звони, если что. И отвечай на сообщения, когда я буду спрашивать, не сдох ли ты ещё под горой мусора, ладно?

— Поцелуй на прощание? — скалюсь я.

— Соскучился по кулакам Артема? — фыркает Ди, открывая дверь.

— Буду скучать по тебе, Эль Ди. И твоему отменному… кофе, — скольжу по ней взглядом.

— Засранец, — улыбается она. — Я тоже, — добавляет тише.

Она выходит из комнаты, скрипит пол в коридоре, хлопает входная дверь. Бабка за стеной что-то орет.

Падаю на диван, вытаскиваю наушники из-под подушки и врубаю в них музло, чтобы приглушить отвратительный внутренний голос. Стратегия «напиться и забыться» исправно работает уже пару недель, но сегодня требуется что-то потяжелее, явно.

Возможно, пора возвращаться в строй.

Запасы, отведенные на импровизированный отпуск, истончились, да и отдых сейчас как никогда не к месту. Майские праздники — сезон повышенного спроса.

Телефон всю неделю разрывается от предложений, и мое «болею, детка» отпугивает наработанную клиентуру.

Прикрываю глаза, мысленно составляя план: полистать предложения на ЦИАНе, вдруг что-то выстрелит, выбраться в магаз за продуктами, позвонить кому-нибудь из списка ожидающих. При последней мысли настроение снова падает вниз и тянет за собой весь хваленый настрой. Переворачиваюсь на бок и делаю звук в наушниках громче. Как достали эти липучки с их завышенным ЧСВ. Как достали их манерные разговоры, ненатуральный смех и бесконтрольный язык, который неизменно оказывается у меня в глотке.

Каждая как под копирку: либо мстительная зараза, либо желающая выставить себя востребованным товаром стерва.

Хотя нет. Есть исключение.

Рыжее смешное исключение, слишком хорошее для всего этого. И, однозначно, для меня.

Кидаю взгляд на подоконник, где упорно храню толику воспоминаний о настоящем приключении. О удивительно интересной девчонке, ее красивых волосах и поцелуях, чуть не зашедших на запретную территорию. Если бы я был не я, а она — все еще она…

Но тут никаких шансов. Особенно сейчас.

Листаю заметки на телефоне, пытаясь определить, кому из списка позвонить.

Карина «позлить бывшего» — нет уж, спасибо, лицо ещё помнит предыдущий опыт.

Настя «день рождения подруги» — уже прошел. Милана «блогеру для фотосессии» — может быть, может быть. Хотя я предпочел бы заказ с функцией «пожрать» в процессе.

Откладываю телефон, откидываясь на спину. Организм сопротивляется и восстаёт. Но я заставляю себя подсчитать сумму на своем счету и вспомнить слова отца.

«Да что ты можешь, сосунок, без папкиных денег»— мотивирует лучше любого голода.

Музыка в наушниках останавливается, сменяясь настойчивым вибро. Со стоном переворачиваюсь и смотрю на экран.

Быть того не может. На лице расползается неподдельная улыбка, не думал, что это случится снова.

Ну, привет, Заюш!

Глава 20

— Не-е-е-ет!

— Да.

— Ты не сделала этого!!! — не хуже телесериальной королевы драмы, восклицает Геля, выливая горячий чай на свою белоснежную блузку.

— Ещё как сделала! — сжимая челюсть, констатирую я.

Было больно, было неприятно, было, в конце концов, стыдно. Но я сделала то, что должна была. Набрала этот чертов номер и сказала все как есть.

Мне снова нужен мой ненастоящий парень.

Это было не так уж и сложно. Пара дней на «Новопассите», ведро чая с ромашкой натощак, мокрые от слез щеки, дрожащие пальцы и голос. Тело сопротивлялось, да.

Даже онемело, когда в трубке раздалось его хриплое, мне даже показалось, насмешливое, «алло». Но я сделала это.

— И что он сказал? — оседает на стул Ангелинка, пытаясь оттереть салфеткой чайное пятно.

— Назначил встречу, как всегда, — выдыхаю я.

— Место встречи изменить нельзя… — морщится она, бросая попытки спасти блузку. — Я. Просто. В шоке, — ставит локти на стол и впивается в меня своими огромными глазами.

Я молчу. Тереблю в руках салфетку, которую только что швырнула на стол подруга.