Личное мнение - Павел Бессонов

Река

Над серыми тяжёлыми домамиРазлёгся вольно утренний покой.Опять меня встречаешь ты дымамиЗадолго до рассвета город мой.Блестит зеркально хмурый лик Азовья,Не тронутый низовкой поутру.И смог обвил унылой лентой вдовьей,Протянутые к небу шеи труб.Полоска света мутного востокаРисует дня расплывчатую тень.Рыбак у заводского водостокаРаскинул снасть, надеясь, что за деньДесяток рыбин, от фенола сонных,Заплещутся на дне его садка…Завёрнутое в радужную плёнкуУносит время под мосты река.

Рынок

То, что в Сорочинцах раз в году,У нас каждый день суетой заполнен.Товары в продаже любые в ходу,Названий – невозможно запомнить!В любую погоду, какая ни есть,Кипит толчея – и в сушу, и в слякоть.Всегда покупатель стремится пролезтьК товару – потрогать, полапать.Бабуля, которой что гривна, что «рубель»,Прищурившись, осматривает полки.И пышная дама при кольцах и в шубеНеспешно отсчитывает медяки.А это чиновник, одевшись поплоше,Торгуется – выбрать крупнее яйцо…Вся независимость вышла на площадь,И вся демократия налицо.

«Пала Бастилия, Зимний взят…»

Пала Бастилия, Зимний взят,Белый Дом почернел от дымаА у пивбара мужчины стоят –Жизнь, она, братцы, непобедима!Кучма сменил на посту Кравчука,Мы же имеем то, что имеем.Так оно будет всегда, покаВсе поголовно не поумнеем.Беды растают тогда, как воск.В домнах остывших засвищут пташки.Каждый получит отдельный киоск,А на полях зацветут ромашки.

«Заморозков нет ещё, и в этом прелесть…»

Заморозков нет ещё, и в этом прелестьПрохлады ночей, когда вдыхаешь прелостьЛистьев, покинувших свои насестыДля выбора на почве уютного места.А днём, при свете, посреди народаПривилегия – можешь присвоить всё,от и до.Всё пространство, вошедшее сквозь хрусталикГлаза, без искажения стекла кристаллом.Если нет ветра, живёшь за счётЛета, вернувшегося за позабытой наПодоконнике запечатанного окнаБабочке, завершившей здесь свой полет.Ветер меняет настроение враз.Никуда не деться от реалий – осень!Наступают сумерки в шесть, а в восемьВечера полная темь. Хоть выколи глаз.

Ветер

С утра, когда ещё так темноЗа окном, как в глубокой яме,Слышу, как трутся одно об одноДеревья, держась друг за друга корнями.И ухо ловит грохот и вой –Диалог недовольного моря с ветром.Солнце, обрамлённое бахромойРазорванных туч, стремится к рассвету,Чайки лапками крестят песокПустынного в это время пляжа,И каждая готова сделать бросокК волне, увидев её поклажу.Укаченной рыбки раздутый каркасЛежит на виду, пейзаж нарушив.Слезою туманится рыбий глазГлядя печально на море от суши.

Гавань

По утру подымается ветер-южакИ на берег ползут ноздреватые льдины.Дремлют лодки в проржавленных гаражах,Сохнут сети, ажурные крылья раскинув.Отрезает стальной колеи полотноОт шумихи базаров, от пёстрых лавчонок,Но известно и здесь о делах в казино,И о модах новейших фартовых девчонок.Руки гаванских леди блестят чешуёй,Но окрашены ногти их модно и яркоА во что приодеться им есть, и шмутьёКупят им мужики, и другое – в подарок.Хаты к морю вплотную приникли не зря,Хоть песок и ракушка заполнили землю.Ещё затемно в лодках ревут два «Вихря»,А к обеду уж парни усталые дремлют.Опускается вечер и солнечный дискПроплывая над морем, спадает за кручи…Над Слободкой и Гаванью месяц повис,Словно камбала, взятая сетью паучьей.Здесь и раньше так было, лет сто, например,Жизнь текла, сохраняя природный обычай.Ей что прошлого боссы, что нынешний мэр.А главенствует то же – морская добыча.

Ночное

Солнце в море утонет без всплеска. И сразуТемноту надвигает, как штору, восток.И звезда, до того неприметная глазуПроявляется, словно из почки росток.Опустевшего пляжа унылая серостьУкрывает дневного безумства следы.Прихотливое кружево пены оселосьНамечая границу земли и воды.Это время моей непонятной печали.Неподвластной ни чувствам моим, ни уму.Я стою у воды и как будто прощаюсьНавсегда с этим миром, ушедшим во тьму.Всё вчерашнее стало песком и золою,Не разжечь огонька, не прочесть письмена.Всё, что будет – укрыто под гладью морскою,Адреса всех восторгов, всех бед имена.Знаю, завтра с утра, нарушая границыМоре будет метаться, взрывая песок…И на пляже ожившем едва ль сохранитсяНеглубокими ямками след моих ног.

«Море морщится недовольно…»

Море морщится недовольноСобирая в гармошку лучи.Добровольно в очередь волныНа песке спешат опочить.Чайки чертят графику чёткоРассекая простора грусть.Выползает тушею чёрной,Ржавым чудищем сухогруз.В океанах его качалоПриближая бродяжью мечту –Привалиться лагом к причалу,Отдохнуть в грузовом порту.Не грусти, что к дуге горизонтаНам дотронуться не дано.Ты Азовским дыши озономОпьяняющим, как вино.

«Я лето пропустил сквозь пальцы…»

Я лето пропустил сквозь пальцыПеском азовских жарких пляжей.Теперь по наледи спускаюсьК солёным сгусткам пенной пряжи.Ведь декабрит уже без шуток.Упал, качнувшись спирта столбик.И каждая секунда сутокВ объятиях мороза стонет.На ветках серебрится накипьШершавых поцелуев снега.Как вопросительные знакиФигуры ищущих ночлега.

«Если море под боком, о нём ли мечтать?..»

Если море под боком, о нём ли мечтать?Колыхается или бушует оно.Глубина маловата и трудно пристатьНе врезаясь с размаха в песчаное дно.Пусть давно отошли времена каравеллНе забросили ветры привычку дуть,Заполняя осенней работой пробелВозведения вдоль побережья дюн.А фигура, бредущая по песку,Потерявший работу кабинок страж,Нагоняет при взгляде такую тоску,На какую не тянет и лунный пейзаж.