Личное мнение - Павел Бессонов

Не зарываем талант

Праздник. Из печи – на столПьяная удаль – «Пробьёмся!»Вспомним кто был, да ушёл,И над бедой посмеёмся.Так испокон повелось,Не переменимся, дудки!Наша опора – авось,Наша мораль – прибаутки.С виду мы, вроде, легки,Дружбе ладони открыты,Да тяжелы кулаки,Помнит их долго побитый.Притчи другой вариантДревнего ближе по духу –Не зарываем талант –Походя гробим сивухой.Терпим невзгоды и боль,Неодобрения взгляды.Нам наступать на мозольВсё же, однако, не надо.

Памятники

Шли войною то рыцари,То половецкие ханы.И границы Руси полыхалиТо эта, то та.Собирались дружиныИ воины на поле браниБили пришлых, незваных.Не щадя своего живота.Но потом не оружьеИз кровью запятнанной сталиВыставляли повсюду,Как память о подвиге том,Белостенные строгиеСветлые здания клали,Купола золочёные ихЗавершая крестом.Там апостолов ликиГлядели и скорбно и строго,Осуждая безмолвно гордынюКровавой войны.И молили прощенье солдаты,Как милость у Бога,И светлели душой,Очищаясь от смертной вины.

Моя глубинка

Вокзал, платформы для посадки,Перекидной над поездами мост.Депо и школа нерушимой кладки.В кустах сирени спрятанный погост.Проулки немощные, в ухабах.Колхозный рынок – прежней жизни дар.И мужики всё те же, те же бабыПринёсшие из дома свой товар.Как будто не гремели пятилетки,Войны не прокатился тяжкий смерч…Заботы те же – хлеб насущный, дети,Работа, свадьбы, рождение и смерть.Но я отсюда, здесь зарыт мой кореньЕго векам не в силах перевесть,На что угодно я готов поспорить:России мощь и вся основа – здесь!Все, кто Россию тужился осилить,В её порой лихие времена,Позабывали, что ещё РоссияСвоей необъяснимостью сильна.Полей её бескрайние просторыЛесов суровость, хмурых гор чреда…И дух бунтарский, подавить которыйВрагу не удавалось никогда.

Отъезд

Последнее слово: «Прощай!»Это по-русски.С тайного снята печать –Сердцу разгрузка.Что делалось вкривь или вкось, –А было не мало! –Ушло, как авто под откосС водителем шалым.И шапку сорвав с головы,Кланяясь в пояс,Слышу укоры молвы,Но не беспокоюсь.С натужной улыбкой застыв,Замечу, растроган –Ничто не забыв, но простив,Желают мне: «С Богом!»

Эпоха

Суета. Калейдоскоп из лиц,Фраз пустых и звонких, как стаканы,Великанов, падающих ниц,Карликов в доспехах великанов.Пастыри задуренной толпы –Все они апостолы наживы! –К будущему глухи и слепы,В обещаньях откровенно лживы.И толпа, приемля эту ложь,Безразлична к будущему столь же.Ей опять мерещится делёж.И стремленье каждого – побольше!Не страшась ни бога, ни молвыЖить хотят с приплясом и припевом,Спать на ложе в страсти пропотелом,И чтоб вволю водки и жратвы.Такова эпоха. Из неёМожно выйти бессловесным трупом,В шаге приноравливаясь к трубамГромко восхваляющим её.И она не хуже, не страшнейВсех эпох, вместивших наших предков.Если взять любую, то и в нейС адом рай соседствовал нередко

Общий дом

«В доме со стеклянными стенами нельзя бросаться камнями…»

Наш общий дом – невзрачный, крупноблочный.Его неспешно строили века.Но у кого-то, знаю это точно,Бросать в нём камни чешется рука.Он – не стеклянный дом,Покрепче будет.Да и не камни – жалкие плевки…И потому ещё спокойны людиПри виде взмахов крошечной руки.Пока ещё надёжны стены домаИ связь, веками свитая, цела,Но пыжатся, кидая камни, гномы,Надеясь вдруг услышать звон стекла.Пока они стараются без толку,Но если выбьют шибку из окна,На них не меньше упадёт осколков –Судьба нам уготована одна

Ты поверь мне, Россия!

Где б я ни был – с тобой мы вдвоём.Знаю я, ничего не случится,Потому что ты в сердце моем,Потому что тебя я частица.Я с тобой все преграды свалюВсех врагов твоей силой осилю.Что тебя по-сыновьи люблю,Ты без клятвы поверь мне, Россия

Город

«Голуби на театральной площади…»

Голуби на театральной площади.Хаты, сбегающие с глиняных круч.В парке в прокате цыганские лошади.И горизонт – из воды полукруг.После времён заселения грековДым заводских нескончаемых труб.Знамя двуцветное яростно треплетВетер с востока ворвавшийся вдруг.Рядом с домами, какие понижеБашен бетонных, стремящихся в высь,Бюст – горбоносый художник КуинджиК лунным пейзажам направивший кисть.Улицы, где череда поколенийРазноязыкую жвачку жуёт,Где с пьедестала не сброшенный ЛенинТщетно замену достойную ждёт.А за домами – окинь только взглядом –Скифская степь ковылём пролегла.Там терриконы с курганами рядом,Ржавость осколков, коней удила.Новых киосков крикливая яркостьДревних фасадов унылый кирпич……Старясь, разваливаясь и обновляясьГород стремится Европы достичь.

Старый двор

Старый двор, продуваемый начисто,Навсегда остаётся – мой.Не считайте это чудачеством,Но в него захожу, как домой.Здесь хрущёвки подслеповатыеНа меня с подозреньем косят,Тополей коробочки с ватою,Заготовленной к маю, висят.Те же бабки бормочут вполголоса,Тот же дед пробегает трусцой.И стена с несмываемым возгласом:«Я люблю тебя, Виктор Цой!»Хвост трубою, обходит лужицуДолгожитель, дворовый кот.Лист бумаги, взвихрившись, кружится…Всё, как прежде, да я вот не тот.Ностальгия – то, что не кончится,То, что гложет, вгрызаясь вглубь…Двор не храм. Отчего так хочетсяШапку скинуть! – Аж стиснет грудь?

В старых улочках

В старых улочках, временем суженных.На проспектах бетонных, в проплешинах,Ты базаришь корявым суржиком,Ты в загаженном море плещешься.У тебя есть свои поклонники.Чтоб найти их, не долго рыскать.Но спокойны твои лишь покойникиНа кладбище, на Старокрымском.Не в обиду тебе будет сказано,Не Европа ты, даже не Азия.Только жизнь моя накрепко связанаИ с красой твоей и с безобразием.

Грядущая весна

Март в городском дворе. Восторга ноль.Темнеют комья, что окрепли в стужу.Что было скрыто снежной пеленойПейзаж не украшая, преет наружу.Полно собак беспривязных. ОниПрокантовались зиму, сучье племя.Нахально хороводятся все дни.С десяток вижу их в любое время.Я братьев меньших, может быть, люблю.Обидеть их кому-нибудь не дам я,Но что сказать зверюге-кобелюПриревновавшего меня к хвостатой даме?Весне грядущей я, конечно, рад.И сквозь стекло нещадно солнце жарит,Но вспоминает ночью зиму мартТермометра спирт отжимая в шарик.

Уходящие

Всё труднее уйти от города. ОнНаползает домами, хватает за пятки.Он глядится туманным блистаньем оконВ огородов соседских корявые грядки.Там ещё копошатся, пытаясь извлечьПользу те, кто трудился в просторах пашен,Потому, что тяга у них извеч –на к земле, кормилице нашей.Но они уходят. Уйдут в свой срок –Поколение революций и перестроев.И о них упомянут. В несколько строкСреди восхвалений новых героев.

«Не в маршрутке скучать по трамваю охота…»

Не в маршрутке скучать по трамваю охота,Что среди молчаливых и тусклых не дивно,Среди тех, кого так одолели заботы,Что не жаль за билетик отобранной гривны.А в трамвае, гремящем суставами сцепки,Я увижу в толкучке кого захотите.Пожилые дедки и солидные тётки,И подростки, осваивающие граффитиЗдесь узнаешь о том, что не знают газеты,И увидишь рисунки такие, что ахнешь.И признанья в любви. Вспоминаешь при этомЧто тобою оставлено в веке вчерашнем.Тот вагон, что тобою расписан был круто,Тарахтит, не отправлен пока в переплавку.И старик ещё жив, завсегдатай маршрута,Ветеран, в старом кителе с орденской планкой.

Заборы

Доски гнилые, неровно прибитые, вкось.Стонет калитка печально на ржавых навесах.Лает занудливо к будке привязанный пёсБез озлобленья и, кажется, без интереса.В крепкий бетонный фундамент забиты штыри,Небу грозятся винтовочными штыками.Бодрствует пёс-великан от зари до зари,Мимо идущих без звука пугая клыками.То ли вельможи дворец, то ли замок паши.Глухо вокруг него встала кирпичная кладка.Пара бойцовой породы свирепых страшилХодит по гулким покоям, как стражи порядка.…В этих различиях скрыта глубокая сутьВновь возвращённого к жизни забытого строя,И неизбежный, по кругу стремящийся, путьВсех революций, а значит, и всех перестроек.

Утро