Личное мнение - Павел Бессонов

Утро

Ещё один день из многих и многих,Ушедших уже и по возрасту старших,Какие, утомлённые от дорогиСвоё дожидаются, в очередь ставши.Ещё один день из теснящейся кучи.Обычный, серийный, не сделанный штучно.И только в аванс, может быть, и в получкуПодвеселенный духом сивушным…Окно. Занавеска колеблется в ритмеДвери, открываемой неосторожноНа улицу, где ещё в утреннем гримеСветлеют деревья и лица прохожих.

Обычный путь

Троллейбус катит в тот микрорайон,Где, как солдаты, вставшие на стражу,Закованные в пасмурный бетон,Толпятся короба многоэтажек.Взгляд женщины бессмыслен, туп и пуст.Мужчина в пол уставился угрюмо.Обычный вечер и обычный путь.Годами не сменяемая дума.Их разговор отрывист и ворчлив,Как будто эти двое в вечном споре.Когда-то случай их соединив,О них свою заботу бросил вскоре.Их дома ждёт убогий, скудный стол,Цветные миражи телеэкрана…Но уж в дороге настигнет сон –Они поднялись утром очень рано.Не посетит их ни любовь, ни страсть,Сердцам их болью нежной не забиться,Им поскорей бы на кровать упастьИ до рассвета в тяжком сне забыться.Троллейбус продолжает свой маршрут,В изгибы улиц вписываясь плавно.Плакатов мимо, славящих наш труд,И мимо здравиц в честь великих планов.

«Кучка людей, молодёжная свора…»

Кучка людей, молодёжная свора,Словно сбежавшая с острова доктора Моро.Все они, в общем, приличные внешне,Наголо бритые и в современной одежде.И говорящие на понятном, как будто, наречье…То есть, породы, возможно, они человечьей…Не обольщайтесь, однако, внимательней гляньте.Чуть поскребите – сползёт впечатления глянец,И обнаружится правда в общении скоро –То пациенты из клиники доктора Моро.

Слободка

Не устану бродить по твоим переулкамИ окошек вечерний прищур замечать.Старый город у моря, родной Мариуполь,Ты начало пути и последний причал.Озареньем неона блистают бульварыИ ночные кафе предлагают уют,А у кромки волны молчаливые пары,Освещённые бликами моря идут.Я иду с ними рядом, иду им навстречуСо своею заботой, своею судьбой.Вечер в ночь переходит. Никем не замечен,Я иду, Мариуполь, в обнимку с тобой.С шелестящей листвою мелодия спорит,Осторожно несёт её к берегу бриз.Волны музыки вторят волнению моря.Старый город, с тобой они переплелись.Отбивает ударник горячие ритмы,Бас-гитара гудит и рокочет накат.Я к тебе, Мариуполь, никак не привыкну.Ты другой, но и тот же, как годы назад.Ты к кому-то повернут неласковым боком,Но незваный приезжий уж не обессудь…Мне Слободки и Гавани звёздочки оконИ надежду, и терпкую радость несут.

Мариуполь

Эти улицы знали налёты тачанок,Помнят эллинов говор далёкой поры.Здесь железной реки от заводов началоИ Азовского моря на рынках дары.Город строится, город встаёт этажами.Пусть мартены всечасно глотают озон,Но, как прежде, сюда загорать приезжаетПетербург и Москва на курортный сезон.И аллеи, и площади в шуме зелёном,В лунном парке весной потеряться легко.Город крепких парней и красивых девчонок,Металлургов, строителей и моряков.Здесь российская речь с украинскою мовойПерепутаны накрепко в яркую смесь.В Украине не сыщется места такого,Где единство Руси так же явно, как здесь.Отороченный пеной Азовья по краюПредлагает курортные прелести юга,И в июньские полдни он кажется раемДля того, кто туманом балтийским напуган.Ну а нам, от рождения дышащим дымомНеустанно, утробно вздыхающих домен,Этот город останется самым любимым,Малой родиной, нашим единственным домом.

Память

Не выходит старушка во двор,Не судачит у дома с соседкой.Убирает по комнатам сор.Не присядет часами нередко.Прикорнёт на десяток минутЕсли в школе шумливые внуки.Кормит, поит – когда прибегут…Ищут дело привычные руки.Только утро порадует слух –Дом бетонный, огромный, как вышка,Да снизу, в неказистых домишках,Иногда кукарекнет петух.Схватит за сердце крик тот – невмочь!Да остудят другие заботы.Скоро внуки проснутся и дочьВместе с зятем уйдут на работу.Здесь теперь её место и кров…Только в памяти будет без срокаДеревенька – двенадцать дворовВ слепоте заколоченных окон.

Начало весны

Обнажённых деревьев откровенный стриптиз.Посвист ветра сквозь ветви несущий обрывки тоски.Море в бурых лохмотьях волны и каприз –Но клубящийся дым из высоких труб заводских.Завтра море затихнет, быть может, себя уложивНа песчаные отмели, март апрелю раскроет объятья,Но аллеи парка пусты пока, словно жизньЗатаилась, боясь возвращенья зимы обратно.Или может чуть замерла, ожидая решение туч,Обложивших весь горизонт молчаливой угрозой.Но зима не вернётся, и делать ей нечего тут,Хоть швыряет щепотками снегИ щеку щекочет морозно.

Апрель

Оглянувшись вдруг зажмуришься отСолнца, барахтающегося в луже,И внезапно отметишь, что кончился годБорьбы жилконторы с нахрапистой стужей.Глянешь на зелень, прущую сквозьБурые предков своих останки,И постараешься свой сколиозЗабыть, предвкушая ловлю таранки.Возрадуешься глядя, как волнаНабегает на песок, что ещё не загаженПриезжими, которым на –плевать, что завтра будет с пляжем…Посчитаешь в уме, если нет под рукойКалькулятора, сколько до отпуска сутокИ, склонившись на сломанным ивы прутком,Потеряешь от пряного духа рассудок.

«Я набираю из трёх кнопок код…»

Я набираю из трёх кнопок код.Стальная дверь навесом ржавым стонет.И, выжидая миг в тепло прошмыгнуть, котПереминается на ледяном бетоне.Пакет в руке вмещает весь наборПродуктов в соответствие с карманом.Неторопливо сыпется во дворДля каждого паек небесной манны.Кот прошмыгнул, и следом я за ним.Конечно, лифт в обычном беспорядке,И по ступеням до получки дниСчитаю от площадки до площадки.Вот и ковчег, в котором я плыву.Из живности лишь кот да тараканы.Соседа по подъезду позову,Протру салфеткой тусклые стаканы.Из холодильника достану всё на стол.Гуляй, душа! Хотя аванс потрачен,Но жизнь прекрасна радостью простой…Не каждому понять, что это значит.

«Щербатый асфальт от ремонта свежий…»

Щербатый асфальт от ремонта свежий.Чернеют по серому рваные латки,И кто-то уже получает надеждуОставить свой след отпечатком пятки.В сереющем небе туманится фасЛуны. В круговерти вселенской звёзды.Слева – направо. Так было до нас,Так будет ещё надолго и после.Небо диктует астральный процесс.Вечность в тебе. Без тебя её нет.В равновесьи планеты твой участвует вес.Примиряешься с тем, что твой мизерен след.

Доска объявлений

На остановке стою я, как все, молчаливо.Дождь или снег – переношу терпеливо.Что б ни случилось, не вымолвлю лишнего слова.Всем, что известно мне, я поделиться готова.Разные всех одолевают заботы.Хочет один похудеть, а другому нужна работа.Клеем бумажку гражданка легонечко мажет –О распродаже старья – прошлой жизни идёт распродажа.Хату в селе и участок земельный в три сотки,Кто-то желает отдать за квартиру в высотке.Есть предложения девушкам до тридцати – и не старше!Значит, кому-то нужна для услуг секретарша.Я, как известно, Доска Объявлений, и всё же,Люди, похожа на вас. (Кое в чём, а похожа!)Всем откровенно делюсь, что имею и знаю,Не добавляя своё и от вас ничего не скрывая.Люди, я честно справляюсь с работой, поверьте.Я не солгу, а за ваше вранье не в ответе.

«Хрущёва»

«…И будильник тикает в тишине,

точно дом через десять минут взорвётся…»

Ложась отдыхать, корректирую стрелкуК отметке звенящей командой: «Подъем!»Её не услышат лишь пьяные в стелькуОставшись в блаженном бесчувстве своём.В «хрущёвке» моей двери хлопают рано./А звоны будильников раньше на час!/Запрятав тяжёлые руки в карманыСпешит к остановкам трудящийся класс.К стихам равнодушный, поэзии чуждый,Порою с похмелья не сдержан, угрюм…В компьютерный век остаётся он нужнымСноровкой своей, дополняющий ум.И тиканья звук не волнует. Хотя быУже потому, что приметы правы:Как не было дела до дома Хаттабу,Так нет и «заказов» у местной «братвы».

Река