Заклятый друг (СИ) - Нэн Джойс

И я злюсь на неё за это. За способность влиять на меня в лучшую сторону.

— Давай не сегодня, Даш. Давай завтра.

И она добивает меня.

— Я завтра улетаю, Макс. В Перу. Серёжа вернулся раньше… Мы с ним улетаем.

Я готов.

Я сжимаю кулаки.

Чтобы ноут полетел в стену.

Чтобы зеркало разбилось на осколки.

Чтобы кресло проломило ламинат.

Чтобы бронзовая фигура пробила окно.

Я готов…

…запереть Соболеву здесь с собой.

И завтра, когда припрётся её жених, спустить его с лестницы.

Никуда её не отпустить.

…но это ничего не изменит.

Я беспомощен перед тем, чтобы заставить её меня любить.

— Тогда иди к нему. Зачем пришла? Вы не виделись полгода, — отворачиваюсь и иду к креслу. — Наслаждайтесь друг другом! Пока один не предал другого.

Она молча идёт за мной. Немного ждёт. Просто стоит. А я сижу напротив Маринкиного ноута, и застывшее изображение, мешанина из телесных цветов, с него излучает на меня травящие волны. Жжёт кожу на лице хуже открытого огня. Не уничтожая поверхность. А изъедая, как радиация, изнутри.

Даша перемещается по комнате. Тащит тяжёлое кресло из угла ко мне. Скребёт его ножками по полу. Ставит рядом со мной. И садится.

Она не смотрит ни на экран, ни на меня. Сложила руки на коленях. Опустила голову. Пересчитывает пальцы кроткими, рваными движениями.

Я тяжело выдыхаю.

Азарт поделиться с ней всем тем говном, в котором я барахтаюсь, но не тону и не задыхаюсь, возвращает меня к жизни.

— Как Вы относитесь к порнографии, Дарья Васильевна?

Мы встречаемся взглядами. И между нами пробегает ток.

Очень похожий на тот, который часто проскальзывал, когда мы случайно встречались взглядами, пока каждый думал о чём-то своём. И замирали. Просто молча смотрели друг на друга. И от этого становилось немного неловко. Как будто мы невзначай проговорились вслух. Сказали то, что не должны были говорить. Не хотели, чтобы это слышали. Признались в чём-то сокровенном. Она мне. А я — ей.

…в чём-то, что касается только нас двоих.

Сейчас это ток другого рода. Очень опасный. Для неё.

— Никак, — пожимает плечами. — А что?

— Смотрела когда-нибудь? Да что я спрашиваю? Ты же ещё девственница. Или Серёжа уже успел взять обещанное?

— Ты злишься. Это нормально.

— А должен скорбеть. Разве нет?

— Говорят, что такое бывает. Когда близкий тебе человек умирает, ты можешь злиться на него, как будто он тебя бросил. Хотя он, конечно, не виноват в этом. Ну, если речь не о самоубийстве, конечно.

— Ху-е-та.

— Послушай. Твой папа и твоя невеста разбились. Сразу два близких тебе человека. Погибли. В один миг. Может, ты думаешь, что твой папа виноват. Ну, подсознательно. Он неаккуратно вёл машину. Или Марина его отвлекла… Наверное…

— Хуйня это всё! У меня есть железобетонный повод, Дашенька, чтобы злиться. Ненавидеть их обоих. Давай-ка я тебе кое-что покажу.

Щелчок мышки. И изображение на экране оживает.

Комнату заполняют хриплые мужские стоны. Редкие и тяжёлые. Перемежаются с высокими и частыми женскими.

Даша испуганно смотрит на меня. И я вижу, что на её лицо как занавес на сцену, медленно, движимое испорченным механизмом, наползает отчаяние.

— Вот, полюбуйся, — я хватаюсь за подлокотник кресла, в котором сидит Соболева, и притягиваю его максимально близко к себе.

И прижимаю ладони к её лицу. Грубо, так, что она морщится. Заставляю повернуть голову к экрану.

Смотрю туда вместе с ней.

Марина скачет на моём отце. Её лифчик сполз под груди, которые трясутся и подпрыгивают. Она елозит бёдрами по кругу. А его короткие смуглые пальцы вминаются в её белую тонкую кожу на талии.

Меня подташнивает. От этого мезальянса. Молодая и старый. Гладкая и волосатый. Худая и жирный. Моя невеста и мой отец.

Трахаются. Здесь, в этой комнате.

— Камера там, там и там. Она хранила всё это на своём компе. Даже не думала, что я могу найти и увидеть. А последняя запись датирована ночью перед нашей свадьбой. Она не была ни в каком Париже. А мой отец не ездил в Нижний Новгород по делам. Они специально взяли эту недельку, чтобы насладиться друг другом перед тем, как Марина станет жить со мной. И в машине они оказались вместе не потому, что хотели сделать мне сюрприз. Якобы мой отец сам забрал её из аэропорта, и привезёт вовремя. Как все думали. А потому что до этого они трахались в её квартире. До последнего. Пока количество спермы, которое он выкончал МОЕЙ Марине на лицо, не стало предельно скудным.

Откидываюсь на спинку кресла. Смотрю на Дашу сзади.

Я знаю, что она сразу зажмурилась, как увидела их. И подрагивает она не от происходящего на экране. А от вибрации, которая исходила от моего голоса, пока я всё это выплёвывал.

Даша так дрожит когда гроза. Боится грозы. Моя маленькая Чуточка. Приехать одной в Москву, всё с нуля здесь начинать — не побоялась. Пробраться в офис моего отца, чтобы добыть информацию о нарушениях на производстве — не побоялась. Общаться с людьми, для которых она нищебродское ничтожество, да ещё отстаивать при них своё мнение, спорить, пытаться повлиять на них — не побоялась. А грозы боится.

Диковинное, эклектичное создание.

Как же мне повезло, что мы встретились.

Это дар небес, не иначе.

Но, как говорится, бог дал, бог взял.

Реальность забирает мою Дашу. Отдаёт её зною южной страны. Бок о бок с любимым, как она любит говорить про них с Серёжей.

А я остаюсь в России. У порога осени. Абсолютно один. В таком дерьме, что кроме тошноты и головной боли уже ничего не ощущаю.

И никак эту мерзоту не выблевать.

— Мне очень жаль, Макс, — она поворачивается ко мне. Расплакавшаяся. И смотрит. С такой жалостью, что режет живот.

— Да что ты, в самом деле! Думаю пойти сегодня на кладбище. Только вот на чью могилу нассать сначала: на её, или на его? Как думаешь? А может мне взять Маринкину сестру и выебать её там, а? Равноценно? Сестра у неё хорошенькая, молоденькая. Марина её терпеть не могла. Завидовала возрасту.

Тянет к моим рукам руку.

— Прекрати, — откатываюсь на кресле, встаю, ухожу от неё в другой угол комнаты. — Иди умойся. Разревелась тут как маленькая. Не смей меня жалеть, Соболева!

Дашка идёт в коридор.

— Ты правда бросишь меня сейчас? Уедешь с ним? Сейчас, Даша?!

Она замерла. Как будто так весь этот роящийся хаос — в моей жизни, в её, в моих