Заклятый друг (СИ) - Нэн Джойс
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Языком в рот. Пальцами под рёбра. Бедром между моими голыми ногами.
Граница между нами срезалась и засочилась. Как я опять. Там, где его горячее бедро упирается в меня.
Он проникает глубоко. Полностью накрывая мой язык своим. И выходит влажно. Так, что даже когда между нами уже несколько сантиметров, я чувствую тонкую нить слюны, моей и его, перемешанной. Цепочкой, соединяющей наши разомкнутые губы.
Она растягивается. Рвётся. Лопается. Так ощутимо, будто была не из влаги.
Из того, что никогда не должно было утратить прочности.
Он сбрасывает с себя толстовку.
Высеченный как из мрамора Макс.
Даже золотые волоски на его руках кажутся частью чего-то сложного, разработанного на основе замысловатых чертежей.
А эти чертовы жилки, огибающие выпуклую кость у основания кисти. Они сводят меня с ума так, будто раньше не сводили.
Желание провести по ним упруго, потереться об них щекой. Так часто простреливало в моё сознание из бессознательного, когда мы просто были друзьями.
Это желание теперь такое сильное, как будто свежее, как будто в первый раз возникло.
Я просовываю руку между нашими телами, прижимаю ладонь к твёрдой выпуклости. И спрашиваю шёпотом:
— А если я сейчас скажу «нет», ты сможешь остановиться?
Он весь холодеет.
62. Макс
Однажды я не смог остановиться.
Но если сегодня получилось — это ведь не прощает меня?
— Арский! Ты всё проворонил!
Крон пронёсся мимо и захватил фрисби.
— Сам отбирай теперь!
Я догоняю собаку. Рыжий шалопай дразнится, пятится и демонстративно рычит.
Удаётся ухватить тарелку за край, и мы начинаем перетягивание.
— Давай же, Крон! Сжалься над ним, — подбадривает Даша.
Пёс отпускает фрисби и бежит в сторону Даши прежде, чем я успеваю отшвырнуть тарелку.
Соболева подпрыгивает высоко. Так, что свободная на ней толстовка подлетает, оголяя белый животик.
Ловко перехватывает тарелку у свистящего воздуха.
— Не отдам! Не отдам! Не отдам! — крутится то в одну сторону, то в другую.
Крон массивный, и ему нелегко разворачиваться, чтобы обогнуть мою жену.
Дашка отскакивает, легонько подпрыгивает, и бросает мне тарелку.
На этот раз ловлю.
И чувствую себя счастливым дураком.
Разве можно быть счастливым от того, что вы просто бросаете друг другу фрисби? Играете в одной команде против собственной собаки. И ты знаешь, что Дашино расположение к тебе — следствие обмана.
А завтра она снова будет ненавидеть тебя.
Соболева отдаёт пойманную фрисби Крону. Тот не отстаёт.
— Что? Ещё играть? — наклоняется к собаке. — Ты такой большой. Такой большой, — треплет его гриву. — А играешь как щенок, да?
Отбирает тарелку. Играется с собакой. Седлает его. Падает на землю.
Крон пытается подлезть ей под бок, чтобы добыть спрятанную под толстовкой тарелку. А Дашка хохочет.
Сдаётся. Бросает фрисби прочь.
Я помогаю ей встать.
— Замёрзла? — отряхиваю листья, прилипшие к волосам. На её румяных щеках полоска грязи.
Она сейчас похожа на сбежавшего из дома подростка.
Её хочется пригреть. Позаботиться. Научить.
— Когда просто стою — холодно.
— Пойдём домой. Ваня скоро проснётся.
— Ты побудешь с нами?
— Конечно.
Мы идём в сторону дома.
— Я придумала, где хочу провести медовый месяц, — она прижимает свои пальцы к моим, когда я беру её за руку.
— Так, я весь внимания.
— Ты рассказывал, что у тебя остался домик в деревне. Бабушкин.
— Соболева, там туалет на улице, и буржуйка вместо центрального отопления.
— Ты не справишься?
— Справлюсь, конечно. Но…
— Я умею вести хозяйство, я выросла в доме. Там будем только мы втроём. Воздух, грибы, тесные комнатки. Хотя бы пару недель, а?
Понимаю, что она не шутит. Соболева готова уехать со мной в маленький поселковый домик. И ей даже в голову не приходит, что все те наряды, которые она скапливала в гардеробной за время нашего брака, там ей будет негде носить.
Потому что Даша, которая не помнит, почему мы теперь вместе, не нуждается в этих нарядах. И плевать ей на то, кто как на неё посмотрит. Позавидует ли ей. Поставит ли лайк.
Ей не нужны мои деньги. Как и было раньше.
Она просто хочет, чтобы мы были вместе.
— Хорошо. Я завтра съезжу посмотреть дом. Сниму видео. И вечером вернусь, обсудим ещё раз.
— Спасибо, Макс. Я уверена, что нам там будет здорово.
Разуваемся. Доходим до ванной комнаты.
Она останавливается. Поворачивается.
Её лицо словно светится изнутри.
Она смотрит с безграничной добротой.
Как будто ей никогда и не надо было прощать.
— Давай сегодня, — она бодает меня лбом в грудную клетку, снова поднимает взгляд, — давай просто поспим в одной кровати, хорошо?
Даша любила меня.
И если бы я всё не испортил, этот день мог бы стать правдой.
Я снимаю часы и прячу в карман.
И смотрю на неё так, как тогда, в тот вечер.
С пустотелой похотью, оболочка у которой оголённые провода.
И с ненавистью спрашиваю:
— Можно я помогу тебе?
Соболева стоит спиной к двери. Я упираю ладонь рядом с её головой. И толкаю дверь.
Даша тяжело сглатывает. Свистящий вдох затыкает ей горло.
Наклоняюсь к уху. И пока веду ладонью по её бедру, словно задирая платье:
— Ты позволишь мне, Чуточка? Искупать тебя.
63. Макс. Прошлая осень
Лучше бы она не приходила.
Чтобы пережить черноту, нужно хорошенько её прощупать. Каждый квадратный миллиметр черноты.
А светлые вкрапления всё искажают. Даша своим появлением распыляет их на жизненное полотно целиком.
— Ты чего трубку не берёшь? Я же волнуюсь, — она перешагивает порог.
В коротком платье, которое открывает красивые бёдра с углублением между мышцами сбоку. Эта впадина отчётливо проступает, когда Даша наклоняется, чтобы расстегнуть босоножки.
— Не разувайся.
Даша поднимает на меня голову. И смотрит с беспокойством.
Да я и сам прекрасно слышу свой голос. Как эхо. Пустое. И невнятное. Будто слова не человек воспроизвёл, а тень.
Кажется, я сам себя жалею.
Нужно трансформировать жалость в ярость. И направить её на кого-то другого. Ещё живого.
— Там дождь был. Пока дошла от метро, заляпалась, — выворачивает ногу, пытается отряхнуть с тонкой щиколотки присохшую грязь. — Бесполезно. Коля сказал, ты здесь уже второй день зависаешь. И ни с кем не хочешь разговаривать.
— Не соврал.
— Значит, не только меня игноришь?
— Не только.
Она убирает чёлку со лба. Ей неловко. Всматривается в меня. Пытается отыскать хоть микроскопическую трещину, чтобы пробиться через эту глухую стену безразличия моего ко всему, даже к ней.
— Я пришла, чтобы побыть с тобой. Могу просто помолчать. Хорошо?
Трещин нет, но она всё равно пробирается в моё пространство. Затекает в мысли и чувства. Своим этим взглядом, интонацией, и ещё чем-то невидимым. Заставляя