Механическое сердце. Черный принц - Карина Демина

– Чего?

– Того, что ты от меня сбежишь…

– Ты же сказал, что догонишь.

– Конечно, догоню, но тогда я думал, что смогу тебя отпустить.

И узел все-таки поддается, влажный шарф соскальзывает на пол, но ловить его некому…

– Не сможешь? – Она спрашивает это с надеждой, янтарная яркая девочка.

– Не смогу.

– Мне придется с этим смириться?

– Конечно. – Пуговица за пуговицей, их всего-то шесть, слишком мало, чтобы потянуть время. И самого времени не осталось.

…несколько недель до Перелома.

…и бал в Королевском дворце, который почти пытка.

– Брокк, – теплые ладони сжимают его щеки, – не думай о плохом, пожалуйста.

– Как?

– Как-нибудь. Просто не думай. Хотя бы сегодня.

Сегодня и сейчас. Снять сапоги, налипший на них снег тает, и по полу расплываются грязные лужи. А Кэри шевелит пальцами, толстые пуховые носки съехали, сбились, и ей, должно быть, неудобно. И холодно, но Кэри терпит холод.

Ванна наполняется быстро. Вода пахнет серой, она и сама мутноватая, оставляющая плотный налет на ванне.

– Греть стали в последний год. – Брокк вдруг вспоминает, что не взял для нее одежду, а собственную ее рубашку забрали в стирку, завтра вернут…

…завтра будет, уляжется буря. И Кэри понравятся горы, тракт и ярмарка, до которой всего-то два часа пути, если по накатанной дороге.

– А до того? – Кэри присела на край чугунной ванны.

– До того воду кипятили на огне. И мылись в тазах, не слишком-то удобно было.

Серая ванна, выглядит грязной. Занавеска, некогда нарядная, бархатная, но выцветшая. Вместо ковра – волчья шкура… полотенца пахнут дымом, пусть в котельную давным-давно не топят углем.

– Извини, что…

– Все хорошо. – Она пробует воду пальцами, а пальцы обнюхивает долго.

Все хорошо.

Печь пышет жаром. И клокочет старый, начищенный до блеска чайник. Граненые стаканы запотевают, и нагреваются подстаканники, серебряные, домашние. Крошки на салфетках, разделочная доска вместо подставки и котелок с горячей похлебкой.

Кэри в его рубашке, которая ей велика, и штаны придерживает обеими руками.

– У тебя ремень есть?

Есть, но он ей будет велик, а вот кожаный шнурок, невесть как попавший в дом, пригодился.

– Я выгляжу смешно?

– Обуйся. И носки надень.

Он сам надевает их, толстые, вязаные, с подбивкой из гагачьего пуха. Носки вяжут поселковые женщины, и еще свитера, шали… они собираются в общинном доме, выносят самовар, который топят сосновыми шишками, расставляют плошки с вареньем и кисловатым джемом из айвы, подносы с пирогами, сухими лепешками…

Это еще одна традиция, смысл которой Брокку не понятен. Наверное, женщинам просто скучно. Они выплетают истории из прошлого ли, настоящего, делятся заботами и обидами, подхватывая тонкими спицами крученые шерстяные нити. Петля за петлей.

Слово за словом.

У Кэри узкие ступни, чуть влажноватые и уже прохладные. Щиколотки тонкие, а косточки торчат.

– Пусти. – Она краснеет.

– Не пущу.

Носки полосатые.

– Колются, – жалуется она, подгибая пальцы.

– Зато греют. И тапочки… и сядь поближе к печи, у тебя волосы мокрые.

Печь, говорили, облицовывать надо, а то крашеная греет хуже. И наверное, правы были, но Брокку некогда было изразцы заказать, и без того порталы перегружены, а иной путь когда еще станет.

Если вовсе станет.

Не думать о плохом.

– Знаешь, кажется, я сейчас засну… – Кэри зевнула. – Я честно не хочу спать, но…

Она дремала. И ела в полудреме, кажется, не слишком понимая, что именно ест. Жевала. Пила, когда Брокк совал в руки запотевший стакан. И все-таки уснула, прямо за столом…

Устала.

А стоило на руки взять, очнулась.

– Что? – Сонно хлопнули белые ресницы.

– Ничего. В кровать пора…

– А ты?

– И мне пора. Пустишь?

– Не знаю… подумаю…

– Думай. – Он уложил ее. – А я пока помоюсь, ладно?

Кэри сонно кивнула.

В кровати хватит места для двоих. И пока Брокк мылся, она все-таки разделась, но хотя бы рубашку не сняла, вот только сквозь мягкую ткань чувствовалась горячая ее кожа.

– Кэри…

– Мм? – Глаз не открыла, но подвинулась к стене.

– Спокойной ночи, моя янтарная леди. – Брокк поцеловал ее в висок. – Спокойной ночи…

И уже во сне Кэри, вывернувшись, обвила руками его шею, прижалась и пробормотала:

– Не убегай больше… я не хочу тебя искать.

– Не убегу.

Услышала ли? Как знать. А за стеной жалобно скулила буря.

Брокка разбудил взгляд.

– Что-то не так? – спросил он, не открывая глаз.

– Все так… – Кэри дотянулась до его лба. – Только ты опять хмуришься. Снилось что-то плохое?

– Нет.

Ночь в полусне, сквозь который Брокк слышал и бурю – к утру она улеглась, – и дыхание женщины рядом. И звук старых часов, найденных на свалке, но оживших. В облезшем домике обреталась кукушка, которую Брокк выкрасил в лазоревый цвет. Правда, пружина заедала с завидным постоянством, точно сменившая окрас кукушка опасалась показываться на люди.

– Почему ты меня украл? – Кэри полулежала, опираясь на локоть. И рубашка, слишком просторная для нее, сбилась. – Только серьезно.

И сама серьезна.

Розовая, сонная и мягкая, с запахом гор и серной воды, вина, которым Брокк сдобрил чай, и самого чая. Близкая, слишком близкая, чтобы думать о плохом.

– Если бы я просто предложил прогуляться… уехать дня на два, ты бы согласилась?

– Нет. Не знаю… а сказать?

– Про драконов? Тогда не получилось бы сюрприза.

– Не получилось бы, – согласилась она, подавив зевок. – А дальше что?

– Ярмарка. Я ведь вчера обещал. Но сначала завтрак. Надеюсь, ты не имеешь ничего против слегка подгоревших тостов?

– Почему подгоревших?

– Не подпалить у меня еще не получалось, – честно признался Брокк.

И нынешний завтрак не стал исключением. Тосты и сливочное масло, сыр со слезой, размороженная ветчина. Розетка с айвовым вареньем, кисловатым, терпким, и Кэри морщит нос, но намазывает густо…

– Мы на рынок, да?

– Да.

– А в чем я поеду?

На ней по-прежнему рубашка Брокка с закатанными рукавами, и собственные руки Кэри выглядят неестественно тонкими, хрупкими. Штаны, пусть и на подтяжках, но съезжают, и полы рубашки выбиваются, что безумно Кэри раздражает.

Об одежде он и не подумал.

Но в поселке хватает женщин. За год старые раны затянулись, разве что весной на кладбище, устроенном в долине, высадят цветы. И кресты поставят каменные, взамен снесенных ветром деревянных. Однако нынешним днем о крестах не думалось вовсе, то ли дело – платье. Отыскалось, новое, из плотного красно-зеленого тартана.

…вот только запах лаванды…

…переложили, чтобы моль не поела, как сказала полноватая женщина, которой платье было явно мало. Она же спешно, розовея и отводя взгляд, отряхивала подол, вздыхала, что складки, мол, разгладить бы, и если господин мастер подождет…

Он ждал.

И Кэри, отказавшаяся отпускать его одного, тоже ждала. Она вертела головой, разглядывая нехитрое убранство дома. Вышитые лиловыми нитками астры и крупные, отчего-то розовые маки на полотняных занавесках. Белые полотенца с красными петухами, изразцовая печь и ряд медных, надраенных до блеска кастрюль.

Четверо детей на кровати, спрятались под одним одеялом, только глаза блестят.

Шепчутся.

Толкают друг дружку и, опасаясь материного окрика, а может и самого Брокка, натягивают пуховое одеяло по самые макушки. Запах свежего хлеба и мясной похлебки. Староста, ленивый, осоловевший с утра, расчесывает бороду резным гребешком, с прищуром наблюдая за супругой. Та же, двигаясь неторопливо, выгребает из печи угли, наполняя им стальной ковш утюга. А потом, перехватив за ручку, качает взад-вперед, словно колыбель. И воздух, проникая сквозь дыры в высоких бортиках, поит огонь, распаляет. Греется подошва…

…запах лаванды исчезает, сменяясь иными.

А платье пришлось Кэри почти впору, разве что коротковато слегка.

Ничего страшного.

– Спасибо. – Брокк оставляет на столе банкноту. От денег хозяйка отказывается, но как-то неубедительно, муж ее и вовсе хмыкает.

Люди.

И люди же встречают по ту сторону портала, который дрожит и кренится, отчетливо хрустит расшатанный бурей контур.

Держит.

Слава жиле, держит.

– Дурнота пройдет. – Брокк поймал жену и прижал к себе. – Дыши. Глубоко дыши… пройдет все.

И она дышит, уткнувшись носом в его грудь. Шапочка с меховой оторочкой сбилась на затылок, шубка расстегнута… надо купить другую, чтобы не с чужого плеча.

– Никудышный из меня похититель, – Брокк возится с пуговицами, – непродуманный.

– Замечательный, – не соглашается Кэри. – А где…

– До города часа два…

Сани ждут, запряженные крепкой лошадкой местной породы. Длинногривая, длиннохвостая, она сразу принимает в галоп и легко летит по укатанному тракту. Скрипят полозья, и холодный ветер спешит пробраться под меховую куртку.