Московский лабиринт - Олег Кулагин

Напоследок баба Дарья каждому пожала руку. Крепко, почти по-мужски. И прищурилась:

– Заходите, если что…

– Обязательно, – кивнул Грэй. – Как только проголодаемся и протрезвеем, так сразу и нагрянем!

Дальше, как обычно, – тележка с электродвигателем и туннель метро. Путешествие вполне комфортное. В отличие от сооружения, на котором ездили подопечные Дарьи, «кабриолет» Чингиза двигался бесшумно. И рессоры здесь имелись. Меня даже стало клонить в сон. Тем более что теперь я была надёжно пристёгнута ремнём безопасности.

Грэй и Артём сзади негромко переговаривались. Спорили: как помочь тем, кто успел основательно подсесть на «глюки».

– Нельзя вытащить того, кто этого не хочет, – бормотал Грэй.

– Я сам знаю многих, которые хоть завтра готовы «завязать», – хрипло звучал голос Артёма.

– Но ведь не «завязывают»? – Кажется, доктор ухмыльнулся.

Наверное, я начала дремать. Потому что увидела Грэя посреди разрушенного торгового зала «Матрикса». Вокруг стояла целая толпа геймеров, а доктор читал им лекцию о здоровом образе жизни. Слушали его невнимательно. Грэй вздохнул и достал огнемёт…

Я зябко передёрнула плечами, просыпаясь. Что-то было не так. Тележка тащится совсем медленно, а Чингиз… Он будто окаменел, прижав ладонь к уху.

Доктор и физик тоже молчат.

Чингиз снимает наушник:

– Изменяем маршрут.

– Что-то случилось?

– На одну из моих «контор» был налёт. Охранник погиб.

Грэй чешет подбородок:

– Быстро на тебя вышли…

– Не думаю. Контора официально со мной никак не связана.

– Может ты там засветился?

– Ни разу.

– Дьюк?

– Грэй, я бы давно «сгорел», если бы все эти годы не страховал каждый шаг. Дьюк понятия обо мне не имел. И остальные тоже… Я просто «король ломаного софта». Больше ничего. Только прибыль, только «баксы». Я чист. Никаких дел, кроме уголовно-криминальных.

– И всё-таки ты стал слишком заметной фигурой. Рано или поздно…

– Знаю. Пускай ищут, проверяют. Ничего не найдут. Этого времени нам должно хватить.

Тележка снова ускоряетя. Руки Чингиза уверенно сжимают руль.

А я думаю о том варианте, о котором они так и не вспомнили. И на душе у меня становится муторно.

В «королевский» дом мы возвращаться не стали. Какое-то время двигались по линиям метро, потом свернули в боковой туннель и миновали две стальные двери, прежде чем оказались в комнатке со стенами из голого бетона.

Справа, на уровне чуть выше человеческого роста, было небольшое вентиляционное отверстие. Чингиз встал с тележки, аккуратно поддел решётчатую крышку. Сунул руку внутрь и объяснил:

– Сканирование папиллярных узоров.

– Папиллярных?… – наморщил лоб Артём, слезая с заднего сиденья. Несмотря на усталость, в нём проснулось любопытство.

– То же самое, что проверить отпечатки пальцев.

Бетонная поверхность перед нами слегка дрогнула – как раз когда физик её коснулся. Так, что он даже попятился от неожиданности:

– Ух ты…

– Сейчас всё настроено на мою ладонь, – заметил Король. – Когда войдём, я и вас внесу в компьютер.

Тяжёлая стена поползла вбок. За ней открылся проход, тут же осветившийся газоразрядными лампами. Коридор полого спускался вниз.

– Стратегический объект семь. Был законсервирован ещё четыре года назад, – объяснил Чингиз. – Единственный экземпляр документации – у меня.

Мы въехали внутрь. Стена за нами двинулась в прежнее положение.

Свернули за угол и упёрлись в тупик. Повторился трюк с вентиляционным отверстием. Я вспомнила свои слова, там, в схроне у Дарьи. Наш Король и вправду сейчас смахивал на Мага. Или на Али-Бабу из сказки. Тогда где-то очень рядом должны бродить сорок разбойников…

– Никто не знает об этом месте, – будто в ответ на мои сомнения успокоил Чингиз, едва вторая железобетонная плита перекрыла проход у нас за спиной.

– А те, кто всё это сооружал?

– Простых работяг возили сюда в закрытом вагончике. Каждый раз по разному маршруту. А военные инженеры, которые всем руководили, погибли на базе под Омском. Ещё в начале бомбёжек.

Мы прошли через коридорчик в ярко освещённый холл, и Чингиз вздохнул, окидывая помещение взглядом:

– Наверное, сейчас это самое безопасное место в Москве.

Я облизала губы. Даже в той сказке разбойники нашли героя. А в жизни всё может быть ещё проще.

– Иван… Он знал об этом объекте?

Король уставился на меня пронзительным взглядом:

– Но ведь он… умер?

– Да. А перед этим кое-кто пытался завладеть его мозгами. И если им удалось хоть что-то…

– Иван ничего не знал, – твёрдо покачал головой Король. – И никто. Кроме меня и ещё одного человека… Только он сейчас очень далеко… И, скорее всего, его тоже нет в живых.

Последовало неловкое молчание. Грэй опустил глаза и потрогал носком ботинка мягкое ковровое покрытие:

– Не объект семь, а прямо тайная гробница фараона… То есть я хотел сказать, дворец… – Он подмигнул Чингизу. – Простите, ваше величество.

Артём тяжело опустился на стоявший у стены диван:

– А мне по фиг, ребята… Я бы и в гробнице часов десять покемарил… Голова будто котёл…

Чингиз хлопнул его по плечу:

– Не раскисай, дружите. Там, за дверьми, дожидаются роскошные апартаменты. Джакузи и вид на море, правда, не обещаю. Но зато каждому – отдельную комнату и удобную койку.

Глава 11

Король не обманул. Комнаты, вообще-то, оказались двуместные. Но зато их было в избытке. Объект семь явно готовили для куда более многочисленного гарнизона.

Внутри «апартаментов» обстановка была по-армейски строгая. Две кровати, два стула, две тумбочки, небольшой откидной столик. В каждой тумбочке – герметически запакованное постельное бельё и туалетные принадлежности. В изголовье лампа и на стене выключатель, чтобы дотянуться, не вставая.

Пыли практически не было. Наверное, воздух очень хорошо фильтровался.

Я разорвала пакет с бельём и кое-как застелила постель. Стащила одежду, сунула пистолет под матрац и повалилась на койку. Хоть и железную, но вполне комфортабельную. Или я настолько устала?

В стену справа постучали.

– Всем сладких снов, – донёсся приглушённый голос Грэя.

– Пока на нас не сбросят атомную бомбу, меня не будить, – отозвался из-за другой стены Артём.

Да, перегородки между «апартаментами» тонковатые. Надеюсь, никто из моих друзей не храпит?

Это была последняя мысль, перед тем как я провалилась в крепкий сон…

Когда как следует выспишься, всё воспринимается по-другому. Так уж устроен человек – по утрам хочется жить и любить. И не думать о трудном и плохом вчерашнем. Даже если трудное и плохое затаилось где-то поблизости…

Лампочку я не включала, но через закрытые веки прорывается свет. Неужели вчера забыла погасить?

Сладко зеваю и открываю глаза.

Нет, лампочка не горит. Безжизненный стеклянный пузырь никогда бы не дал столько сияния, столько тепла… Я щурюсь от яркого солнца. И конечно, понимаю, что этого не может быть. Между мной и небом – толща железобетонных плит и земли.

Значит, я ещё сплю. Хотя всё вокруг такое ясное и живое.

Сажусь на кровати и потягиваюсь. Потом щупаю под матрацем – металл пистолета холодит пальцы. Удивительный сон.

Я встаю. И едва не вскрикиваю от неожиданности. Тело легко, как пушинка, взлетает вверх. Загребаю руками, будто плыву, и всё выше поднимаюсь к нереально яркому, нереально синему небу… Солнце слепит глаза, но это ничего. Это лучше, чем темнота.

Я не боюсь упасть. И не смотрю вниз. А когда оглядываюсь – дома уже такие маленькие, почти игрушечные. Улицы залиты светом, по ним ходят люди. Много людей. И почему-то совсем не видно развалин… Что это за город?

Я присматриваюсь и вдруг узнаю свою улицу. Ту самую, на окраине Воронежа… Небольший дворик, заросший тополями и клёнами. Наш дом… Я знаю, если спуститься пониже и заглянуть в окно на четвёртом этаже, можно увидеть маму и братишку. А отец, наверное, ещё не вернулся… Он так много работает. И сильно устаёт, это по глазам видно. Зато он бросил курить. Он – совсем молодой, мой отец. Только морщинки возле глаз стали острее в последнее время. Но он счастлив – наконец-то у него нормальная работа…

Ветер налетает прямо в лицо. Наверное, потому так трудно смотреть…

Я отворачиваюсь и замечаю многоэтажное светло-серое здание.

Москва, общага универа. Корпус 8. Там, на шестом этаже несколько столов сдвинуты в один ряд. Пара бутылок водки, чуть-чуть вина и море пива. А главная закуска – жареная картошка. Вокруг, на стульях и табуретах, многоголосая и весёлая студенческая компания. 25 сентября 2011-го. Сегодня Женьке Зимину исполнилось восемнадцать. Женька – душа общества. Он рассказывает анекдоты, и на целый этаж разносятся взрывы хохота. Потом кто-то приносит стереосистему, и начинаются танцы. Тон задают москвички – яркие, раскованные. Они многое успели попробовать в этой жизни. И чувствуют себя уверенно. Сразу две вертятся вокруг Женьки. Я слегка теряюсь. Я всего лишь закомплексованная провинциалка. Скромно одетая, так и не освоившая до сих пор столичный жаргон…