Алуим - Виталий Иконников
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
«Любопытные дохнут первыми».
В кухне темно, панорамное окно и маленькие окошки с жёлтыми стёклами по обе стороны от входной двери занавешены шторами. Отдёргиваю плотную зелёную ткань с большого окна, позволяя лунному свету упасть на обеденный стол. Всматриваюсь. «Гость» уже проплыл вдоль стены дома и повернуть налево, двигается между сараем и летней кухней в сторону колодца, стоящего под старой, давно не дающей ягод шелковицей. Вот он вплывает в тень, и его мелькания перестают быть видны. Учитывая, что, даже умея ходить сквозь стены, «гость» показывает мне человеческий маршрут, становится ясно — у колодца он повернёт направо, за сарай. Он зовёт меня в сад.
«Чёрный вдовец скоро встретится с бывшей».
— Ну, ты и гнида! — слова с ненавистью вырвались из моего рта. Такой хрени я просто не ожидал.
«Я реально виню себя в смерти Иры? Или это предупреждение, что меня хотят утопить в колодце? Или Ира ждёт меня в саду?»
Ну и мысли. Одна другой не легче.
Возвращаюсь в тамбур, открываю холодильник, достаю литровую банку самогона и тарелку с нарезанной кровянкой и солёными огурцами. Несу всё это к столу. Мне нужно «дёрнуть» для храбрости. Оглядываюсь по сторонам, ищу рюмку и не нахожу. Все они, наверное, в серванте в моей комнате. Но назад я уже не пойду. Открываю шкафчик внизу стола и достаю большой гранёный стакан. Буду пить как настоящий сельский мужик.
Перед глазами снова мелькает вспышка. Вдали, у колодца, вижу знакомый белый силуэт.
«Да иду я, иду. Задолбал».
Снимаю крышку с банки и наскоро наливаю полный стакан самогона. Специфическая вонь быстро заполняет пространство кухни. Шестьдесят семь градусов, обалдеть. Хорошо, что баба Лена не добавляет в него карбид, я слыхал про таких умельцев. Делаю полный выдох и быстрыми глотками вливаю в себя весь стакан. Сразу же хватаю с тарелки колбасу с огурцом и быстро запихиваю в рот. Жесть. Какое же отвратное пойло! Продышавшись, оцениваю своё состояние. Самогон резко бьёт в голову. Но этого не достаточно, чтобы выйти из дома. Наливаю ещё полстакана…
«Пьяный внук подох в малине».
«Хороший тост», — опрокидываю в себя ещё сто грамм.
Рука перестаёт ныть, возвращается чувство юмора. Что ж, пора. Вставляю ноги в шлёпанцы и подхожу к двери.
«Стой…»
«Ну конечно».
Тянусь рукой к замку, не обращая внимания на формулировку. Поворачиваю ручку.
«Да стой, я сказал!» — звучит резкий командный голос.
И вот тут я оторопел…
«Повтори».
Молчание.
«Повтори!!!»
Ничего.
— Повтори, тварь! — рычу, моментально зверея от нахлынувшей волны догадок и воспоминаний.
«Ты глуп и ведом», — издевательская размеренность и спокойствие стали мне ответом.
Как же чудесно, когда в детстве у тебя есть своя комната. Пусть не большая, пусть не шикарно обставленная, но СВОЯ. Ты можешь закрыться в ней, играть в машинки, солдатиков или приставку. Можешь побыть наедине с собой, помечтать. И я уверен, с обретением собственной квартиры все становится ещё лучше. Ты в ней хозяин. Король. Но, даже оказавшись вне своих владений, имея необходимость долгое время находиться в общественном месте, ты всегда можешь закрыться в своей голове. Туда никто не заглянет, не увидит, в каких солдатиков ты играешь и какие фильмы смотришь. Это замечательно… до тех пор, пока с ужасом не осознаёшь, что ты в своей голове не один. Более того, ты никогда не был там один…
Из года в год я терпел комментарии к совершённым мною действиям или призывы к совершению новых. Слушал высказывания о себе, об окружающих людях или моём будущем. Загадочные, оценочные, пугающие, циничные, провоцирующие. Зачастую они были тяжёлой правдой, которую я старался не замечать. У каждого человека есть свой внутренний голос, цензор. Но сейчас я ощутил чужое присутствие, чужую волю. Чужой приказ.
— Ответь мне, прошу.
Чувствую, ответа не будет. Или это ощущение и есть ответ?.. Твою ж мать! Теперь я даже не знаю, что во мне — МОЁ.
— Пошёл ты, — цежу сквозь зубы, возвращаюсь к столу, наливаю ещё полстакана самогона и залпом его осушаю. Закусываю кровянкой. Чёрт с ним. «Мой» никуда не денется. Нужно догонять «гостя».
Спустившись с крыльца, сворачиваю за угол. Ночной воздух охлаждает пот, в который меня бросило от двух стаканов. Стараюсь не шаркать ногами. Не знаю, почему это глупое желание сохранять тишину ещё не выветрилось. Дохожу до сарая, смотрю в сторону колодца. В темноту. Я знаю, что за колодцем находится синий деревянный забор, а за ним, в трёх метрах — окно комнаты, где спит мать Татьяны. Всё знакомо. Всё привычно. Почти.
На дверной ручке сарая висит цепь. Ею баба Лена днём регулирует широту открытия ворот курятника. Хочу взять, но тут же представляю, как из темноты смотрит призрак и улыбается моей глупости. Я выхожу за границы мира, в котором приучен жить, однако продолжаю хвататься за спасительные тростинки, бесполезные в новой реальности. Лучше бы там была пара воров. Я хотя бы могу представить последствия. Хорошие, плохие — не важно. Пугает не столько опасность, сколько неизвестность. Особенно, когда эту неизвестность таит то, чего по общепринятому мнению просто нет.
«Ты глуп и ведом…»
«Спасибо».
Чужеродный голос придаёт мне уверенности. Преодолеваю барьер нерешительности и делаю три шага вперёд, скрываясь от лунного света в тени летней кухни. Теперь я как Алиса в Стране чудес. Жадно смотрю вперёд. Колодец всё ближе. Чёрная, мрачная фигура с крышей в виде треугольника, над которой качаются массивные ветви шелковицы. Слева от него, за углом летней кухни, находится курятник. Всегда найдутся пару куриц, которые не спят, так что тихие шорохи смущать не должны. А вот вправо, за сарай, лежит дорога, ведущая в сад.
«Обратного пути не будет».
Выглядываю из-за угла. Никого нет. Вернее, никого не вижу. Честно сказать, это радует. В глубине души я надеюсь так никого и не встретить, и познание тайн мироздания отложится на потом. Но всё равно иду.
«Твой труп станет лучшим подарком родне».
Ещё четыре метра пути до невысокой калитки, сделанной из новых некрашеных досок. Надо мной шумит листва бездетного дерева. Прохожу эти четыре метра и
