Новый Мир ( № 7 2007) - Новый Мир Новый Мир

— Подождите медицинскую бригаду, — бросил он ей через плечо, так же не глядя возвращая права. — Расскажете им, как и что.

Она подобострастно кивнула несколько раз подряд. Он снова поискал пульс на шее и не удержал сокрушенного вздоха:

— Как чепэ, так обязательно на мое дежурство…

— Он жив?.. — решилась она на дерзкий вопрос, и охранник, насладившись ее обмиранием, намеренно неразборчиво пробурчал:

— Видите же, дышит. Значит, живой.

Он был такой мрачный и агрессивный, что страх перед ним даже слегка приглушил ее главный ужас. Второй же охранник — она даже и не заметила, куда и когда он исчез.

Взгляд ее против воли то и дело возвращался к несгибаемому шапито в центре ужасной простыни, превратившейся в саван, и ей хотелось, чтобы этот шатер поскорее опал, словно она видела в нем какую-то обличавшую ее улику. Но цирк возносил к деревянным небесам свой опорный шест с каждой минутой, казалось, лишь все более и более упорно, и ей даже не приходило в голову усмотреть в этом что-то неприличное.

Через несколько минут она робко попросила разрешения позвонить.

— Звоните, — все так же мрачно бросил конвоир через все то же черное широченное плечо.

Рядом с нею на журнальном столике стоял нормальный телефонный аппарат, но она уже боялась до чего-то здесь дотрагиваться. Позвонила по мобильному.

Она сама не знала, что она хочет услышать от своего единственного оставшегося друга, но его недовольный голос ослабил ее страх перед надзирателем, и она закричала с тем отчаянием, которого за миг до того, казалось, еще не чувствовала в себе:

— Скажи, ответь мне — кто меня проклял?!

В кофейнике мглы

Чигрин Евгений Михайлович родился в 1961 году на Украине. Долгие годы жил на Дальнем Востоке. Стихи печатались во многих столичных и региональных журналах и альманахах. Автор книги избранных стихотворений (М., “Водолей Publishers”, 2004). С 2003 года живет в подмосковном Красногорске.

*        *

  *

Веселые бессовестные дни,

И мы одни, мы так с тобой одни,

Что, в лихорадке счастья утопая,

Слагают нас воздушные стихи,

За глянец глаз отпущены грехи,

И “Раковая шейка” — капля рая.

Винил поет армстронговой судьбой,

Завинчивая ноты над собой,

Внутри трубы ему не одиноко?

Вот вермут в баккара, вот фуа-гра,

Кружись-катись, амурная мура,

Соединяй, как молоко и мокко.

Прости, что я — извечное вчера,

Сегодня здесь, а завтра фраера-

Архангелы пошлют с мешком по ямбы.

Какой тогда завяжешь узелок?

Я от любви в какую даль ездок?

Я от нее как абажур без лампы.

*        *

  *

Захмелев от солнечного зелья,

Морю в рот с 12-ти смотря,

Мы с тобой — везучая неделя

В щупальцах кальмара-сентября.

Наша жизнь играется иначе:

Вперемежку с ленью золотой.

Мы сумели вырулить к раздаче,

Нагрузиться этой синевой.

Хочешь, на пиратском белом бриге

К Стивенсону в гости поплывем?

Станем продолженьем старой книги:

Свежую историю соврем.

Жирный берег в нас влюбился или

В эту жизнь мы жадно влюблены?

Мы еще судьбу не докурили,

Мы еще долистываем сны.

В М@рокко

...Из брюха “SONY” катится арба

Шаманской флейтой... слаще, чем судьба —

Опять на яндекс ловится Марокко.

...Февраль тоску дублирует во мгле,

Банальное шуршит о ремесле,

Жуковским на плите вскипает мокко.

Сквозь фокус-век трудись, модемный шнур,

Вращайся, мышь, фиксируй, абажур.

...Повозка-ослик, продолжай движенье

По улочкам Медины, старичок,

Везущий кориандр, от суры взмок,

За Эль-Бади тенистое спасенье?

В песочном — “фа”, в ультрамарине — “соль”,

Накапай, деревянная, бемоль,

У Марракеша — сундуки и сласти.

Табачный ангел, продавец огня,

Зачем смущать бессмертием меня,

Зачем сулить игрушечное счастье?

Шесть строк в строфе, морфема в голове,

В каком Магрибе пропишусь в молве,

С каким станцую африканским богом?

В калейдоскопе музыки — мечты,

С воздушными я вырулю на “ты”...

...Бумага “KYM” прохвачена Востоком.

*        *

  *

Завари эту жизнь в золотистом кофейнике мглы,

Сахаристую речь переплавь в стиховые миры,

Пусть анапест сверкнет, пусть светлеет от ямба в башке

После века в тоске, после птицы-синицы в руке.

Завари эту смесь на ромашке, на дольнике, на

Крутизне-белизне, существительном ярком “весна”,

Пусть когтистая смерть отплывает на вторнике в ад,

Откуси эту жизнь так легонечко, как мармелад.

Откуси эту жизнь, чтобы звезды пролились ручьем

За раскидистый куст, за которым лежалось пластом,

Чтоб перу — канифоль, чтоб смычок надышался чернил,

Откуси этот рай от Европы до птичьих Курил.

Посмотри-ка в тетрадь, там за Стиксом прощают стихи,

Там Харон раздает по тарелке такой требухи,

Что вторую бы жизнь намотать бы поэтам, как срок,

Заверни этот бред, как лоточник-пацан пирожок.

Завари эту жизнь в Подмосковье, где буковок рать

За китайской стеной волшебству обучает внимать.

Пусть курносая смерть отплывает на вторнике в ад...

Окунись в тишину: дочитай виноградник менад.

*        *

  *

Весна в цветной метафоре,

Другие сны вкусны.

В каком зеленом авторе

Сверкнули колдуны?

...Все в парке просыпается,

Ссыпается с небес.

С бумажкой пес играется —

Смешиночка, гротеск.

Свет персиком сезанновым,

Шершавится листва,

Старателем Тумановым

Я в золото слова

Так оберну, как хочется,

Слетайтесь, соловьи!

Что в музыке пророчится —

Приклеится к любви

Воздушным, мандариновым,

Расстегнутой судьбой.

...Кого, кифара, выловим

Бессовестной игрой?

*        *

  *

Не исчезнем, за воздух цепляясь, позабудем копеечный бром,

По наводке гречанок стараясь, мотыльковой поэмой блеснем,

Все, что нам переметили гномы, в адаманте случайной строки

Отстоялось, так будем знакомы, мальчуковые копы тоски!

Пионеры разведок задаром, Робинзоны, я сам — Робинзон.

Я в столице — прощенным корсаром — откопал на бессмертье талон.

Кто сказал? Это я повторяю, в монитор запуская мозги,

Перезрелых коней не стегаю у верховий кастальской реки.

Не отвалим, пока бестолково и счастливо на сто киловатт,

В каждом снова — под соусом слово, в каждой ноте — последний кастрат.

Дай тебя поцелую, подруга, через “ы” накорябаю — “ж ы в”,

Слышишь, катит минорная фуга черепашьего века мотив.

Жаворонок смолк

Поволоцкая Ирина Игоревна — москвичка, окончила режиссерский факультет ВГИКа, сняла несколько художественных фильмов. Лауреат премии имени Аполлона Григорьева. Постоянный автор “Нового мира”.

Яко соние, яко цвет время жития течет; что всуе мятемся?

Св. Андрей Критский.