Ладонь, протянутая от сердца… - Илья Игнатьев

Мужик, - в общем-то, скорее парень, - я его рассмотрел хорошенько, лет ему не больше двадцати пяти, - так вот, этот парень, поругиваясь себе под нос, - вполне пристойно поругиваясь, - укладывает в багажник домкрат, гайковерт, ещё чего-то там, тряпки там какие-то… Забавный парень. А нахуя это я его провоцировал щас? Угомонился бы ты уже, Логинов, кончено ведь со старым…

- Илья, - спокойно, тихо даже говорю я.

- Чего? В смысле, тебя зовут Илья? Ну… Ну, а меня Стас.

- Просто Стас?

- А тебе что, - ФИО полностью надо? Станислав Сергеевич Плотников, - устраивает?

- Да.

- А то я могу паспорт показать ещё, и права тоже, - парень уже лыбится до ушей, отходчивый, похоже.

- А техпаспорт на машину? Автостраховку, что там ещё? Билет военный…

Мы с парнем, - Стасом, - смеёмся. Да, неплохой парень. Меня как-то начинает отпускать, по-настоящему. До конца…

- Вы отвёртку забыли.

А кстати, нахуя ему отвёртка, спрашивается? Не иначе, в затылке чесать, - улыбаюсь я про себя.

- А, спасибо…

Вежливый парень. Может быть, сейчас все такие? Два с половиной года ведь я с нормальными людьми не общался. Практически. Так, - от случая к случаю… Тихон, ты не считаешься…

- Ну, что решил, Илья? Едем мыться?

- Пожалуй… Едем. Порадуем Гиппократа!

- Почему Гиппократа? - удивляется Стас.

- Ну, как же! Чистота, - залог здоровья. Будем соответствовать.

- А-а… Ну да, - теперь этот Стасик удивлён окончательно. Да уж, - это меня пиццей не корми, дай только удивить кого-нибудь…

- Ну, мыться, так мыться! - приходит, наконец, он в себя. - Тащи манатки свои.

Пока я пристраиваю на заднем сиденье мои кейс с рюкзаком, Стас ходит вокруг своей шестёрки, с некоторой опаской и, - по-моему, - даже, с удивлением её разглядывая. Не Шумахер, - сразу видно, - куда как нет.

- Устроился? Ладненько… Так. Щас… Видал, - завелась! Сразу. Всегда бы так… Да ты не думай, машина очень даже ничего себе, это я просто… Ох, ты ж! Ничего себе, кочечка… Вот, ну а всё-таки, куда ты идёшь? Только ты не ругайся, ты это умеешь, я уже понял… Ну, не хочешь, не говори. Неохота мне, просто, за похищение ребёнка отвечать…

Это заебись, это мне нравится, - ребёнка… Где ты, интересно, был, когда я с детством распрощался? А уж какое оно у меня было, - детство… Впрочем, это даже неплохо… Я без стеснения рассматриваю парня. Ха! Уж кто из нас двоих сейчас больше всего похож на мальчишку, так это он! В руль вцепился, очки на лоб задрал, шею вытянул, потеет, язык высунул, - так ему легче, по-видимому… Одно слово, - Стасик. Я, подавив смешок, небрежно советую:

- Вы на первую передачу опуститесь лучше, пригорок-то крутоват. И резко не газуйте… Мда…

- Заглохла, гадина! Ой!

Блядская лоханка начинает потихоньку откатываться назад, Стас бестолково давит то на тормоза, то на сцепление, башкой крутит вперёд-назад, - однозначно не Шумахер… Я протягиваю руку, берусь за рычаг, и включаю ручник.

- Так. Скорость на нейтраль. Смотрите вперёд и включайте зажигание. Сцепление выжмите, первая теперь. Да оставьте вы тормоз! Газу чуть побольше… Вперёд смотреть! Отпускайте сцепление, плавно, - я вместе со Стасиком отпускаю ручной тормоз. - Вуаля. Every go, must go! В смысле: - мы едем, едем, едем…

Стас с уважением косится на меня. Сейчас голос подаст, - точно…

- Лихо! У твоего отца, наверное, машина есть? А у нас никогда не было… А я вот купил, понимаешь, - на свою голову, блин. Ладно, научусь… Ну, я думаю, через деревню мы не поедем, да? Курицы там, понимаешь, коровы всякие… Вот левее, наверное, там и Урал. Слышь, Илья, а может, я тебя подвезу потом? Ну, если тебе надо куда-нибудь там, так я запросто, время у меня есть. Подвезти?

Ты подвезёшь, пожалуй. То на первой, то на задней… А, собственно, почему бы и нет, а, Логинов? Мне же всё равно в Магнитогорск надо. И хули пешком переть, раз такая тема тут?

- Вообще-то, Станислав Сергеевич, мне тоже в Магнитку, - я принимаю задумчиво-растерянный вид, - не хуй, Стасик, я тебя поважать не собираюсь, - ты уж меня поуговаривай, так лучше будет, уж ты мне поверь, так всегда лучше, так я тебе ничем обязан не буду…

- Отлично, Илья! - блядь, а ведь искренне Стас этот обрадовался. - Видишь, как всё удачно? Соглашайся, я же от души… Ну, и чего же тут думать? И думать тут нечего! За мной ведь должок, ведь так? Да и понравился ты мне, хоть ты и хамоватый парнишка! И вообще, вдвоём веселее.

Ишь ты! Смеётся, подмигивает. На дорогу бы смотрел лучше… Так, решение принято, теперь улыбнуться, доверчиво так, чуть беззащитно. Да пошире, Логинов, морда не треснет, поди. Всё, пиздец, совсем растаял Стасик мой. Не ты первый…

- Вы машину, Станислав Сергеевич, по склону к берегу боком разверните, так надёжней. Да, так хорошо будет.

Я берусь, было, за дверную ручку, а Стас продолжает сидеть за рулём и смотреть на меня.

- Что?

- Илья, а сколько тебе лет? - и тут же покраснел, надо же. И сам торопиться ответить за меня: - Четырнадцать? Или, может, тринадцать, - у меня, понимаешь, детей нет пока, я в этом не силён…

В чём это ты, интересно, не силён, Стасик? Детей делать, или возраст их определять?

- Тринадцать, скажете тоже! - обиженным, чуть капризным тоном говорю я. - Четырнадцать с половиной, если хотите знать! Тринадцать, - ха…

Что ещё за хуетень в моём колхозе? Я что, в самом деле, обиделся, что ли? Analyze it, Логинов…

- Извини, Илья, - совсем ты растерялся г-н Плотников, смотри, Стасик, не заплачь... - Я ж вовсе не хотел тебя обидеть, я так…

- Ну, если «так», тогда извиняю. Хуйня, проехали… - теперь я смотрю на него с вызовом.

- Что же ты материшься-то без конца? Я ж, всё-таки, старше тебя… И вообще…

- Что именно «вообще»? Впрочем, оставим, а то после того, как мы с вами выясним про «вообще», по логике нам придётся обратиться к частностям, а это процесс пролонгированный во времени, возможно даже, что бесконечный, не знаю, право, не уверен, но очень даже может быть… Станислав Сергеевич, скажите, а что, - с открытым ртом менее жарко? Попробовать надо будет…

Стас с отчётливым стуком закрывает рот, - язык бы не прикусил, волнуюсь я за него, - смотрит на меня ещё некоторое время, и начинает хохотать. Ржать, бля! Да так, бля, заразительно, беззаботно, бля, что я против своей воли хохочу вместе с ним.

- Ну… Ну, дети пошли! - вытирает Стасик слёзы. - «Generation П»… Какая там Пепси, дурак Пелевин…

- Пелевин, - это писатель? Не читал.

- И ладно. Слышал, и то удивительно… Хотя, с тобой я уже ничему не удивляюсь, - Стас продолжает посмеиваться.

А вот это ты зря, милай, я, милай, знаешь, как ещё могу? Не оценил ты меня! Хотя, куда тебе…

- Да уж! Не от сохи… Мы умываться пойдём? А то есть такое ещё предложение: - обсудим, Станислав Сергеевич, творчество современных Российских писателей. Глубже можем взять, - а чего нам себя ограничивать? - почему только Российских? Вообще, русскоязычных.

- Илья, скажи, а ты всегда в такой манере разговариваешь?

- Да ни хуя! Настроение у меня щас заебачее, охуительное просто.

- С этим твоим стилем я тоже уже знаком, - грустно отзывается Стасик. - Мыло возьми в бардачке, пожалуйста. Ой-ёй-ёй! Полотенца-то нет у меня…

- Не смертельно. Так обсохнем.

Мы выходим из раскалённой лоханки, и мой Стасик вдруг начинает странно себя вести. Он машет руками, картинно дышит полной грудью, обводит округу взором из-под приставленной ко лбу ладони, мне подмигивает.

- А?

- Чего, - а? - переспрашиваю я с некоторой опаской.

- Ну, как же? Природа, Илюшка! Хорошо! А запах? Запах-то, запах какой!

Точно, бля, рехнулся Стасик. Ладно бы не буйно. Возни не оберёшься…

- Запах? - с сомнением говорю я. - А хули запах? Река пахнет рекой, трава - травой… Лепёшки вон коровьи, тоже соответствуют наименованию. Деревней воняет, одним словом.

- Ты не любишь деревню?

- Я горожанин, Станислав Сергеевич, - высокомерно заявляю я. - Потомственный…

И сразу, без перехода, я вспоминаю Тихона. Как он возил меня в лес. Только там озеро было. Наше… Сцепив зубы, я смотрю внутрь себя… Тихо, Логинов, тише… Ушло это, не вернуть ничего. Как смог я рассчитался за Тишку, как, сука, смог…

- Что с тобой, Илья? - не на шутку встревоживается Стасик.

- Задумался, Станислав Сергеевич. Вы знаете, что такое «хокку»? Да, именно стихи, и именно японские. Три строки, семнадцать слогов, пять-семь-пять. Я вот вспомнил, по поводу нашего разговора о деревне, послушайте:

Колхоз, ферма ли -силос, навоз там. Да ну…Я горожанин!

- Ух, ты! - восхищается Стасик. - Здорово… Погоди, Илья, в Японии ведь нет колхозов. Или это перевод такой?

- Это не перевод, это один мой друг сочинил…

- Что ж, у тебя друзья под стать тебе, Илья. Пошли умываться.

Я молча иду вслед за Стасом вниз к реке. Только мы подходим к воде, я сразу же начинаю тревожиться. Что за хуйня такая, - спокойно ведь всё. Во, блядь! И на этот раз не ошибся, Логинов. По бережку, повыше нас, к нам идут трое колхозников. Бухие, - сразу определяю я. Лет по шестнадцать-семнадцать, но хотя и пьяные, всё же достаточно опасные, здоровые лбы. Впрочем, это для Стасика эти пейзане опасны, мне по хую. Это бы даже неплохо, это бы я чуть поразмялся даже. А может мимо проканают? Ни хуя, целенаправленно так, чуть ли даже не подпрыгивая от возбуждения, эти трое прут прямо на нас. Ага, Стасик тоже заметил. А интересно, милай, как ты себя поведёшь?..