Проверка слуха - Марина Хлебникова

* * *

Нищие, больные, сумасшедшие,призраков роящихся родящие!Помолитесь тихо за ушедшего,поскорбите тихо за входящего!..

ГОД 1992

Не по Империи тоска —мне на земле довольно места,о том, как лихо бьют с носкаот Шикотана и до Бреста,

и непонятно, почемуГосподь из той же чаши поит…Но то, что ведомо ему,здесь сущих — мало беспокоит…

* * *

От гниющих болот и отравленных рек,от кислотной испарины, язв на кистях,до икоты, до рвоты напившийся векотползает на старческих хрупких костях…Он свое отгулял, отскрипел, оттянул,отбоярил, отмыкался, сник, отмаячил,но под тяжестью век и провалами скулон ещё пограничных — невымерших — прячет…Неуклюжих мальков, голубую икру,генофонд, искореженный «гамма» и «бета»…Век в заботе о вечности:«Я не умру,если будут они, если выживет этаненадёжная завязь, посмертная связь —снегири, зимородки, верблюжья колючка…»Замерзает на пальцах осенняя грязь…Век ещё озабочен — уже развалючен…С ним ещё до конца расплатились вполнеравнодушно, безжалостно, честно и зрело —ироничной усмешкой,пристрастьем к струне,каплей зелья,дурными болезнями тела.

НАДЕЖДА

Триптих

      1. Тридцать три — это возраст,попробуй-ка возрази!Черномора бы в дядьки,всё бы пошло толково…Но привычно копаясьв родимой до слез грязи,забываю о главном…Ношу на груди подкову,как носила прабабкаобычный нательный крест(даже он изогнулся —не выдержал гектопаскалей!)Степь да степь кругом,если не лес да лес,в нём всегда находится то,чего не искали…

    2. Поисковая группаищет Курган Надежд —каждый лезет копать,посему извелись лопаты…У забытого Вияв углах утомленных вежднакровавились слезыи капнулишестиствольным матом…

     3. Здравствуй, время подкопов!Так странно, но я жива.И не то, чтоб парю —просто как-то вишу в пространстве…В октябре дозреваетпо старым садам айваи опять убеждает меняв повторяемостии постоянстве……Тридцать три — это возраст,как, впрочем и тридцать два…Рыбе–меч по конверсиивыдали только латы…Тем немногим увереннымбудто бы я жива,объявляю: возможно.Но молча. И без лопаты.

* * *

Как будто бы все разошлись по местам:припомнили Бога, почтили святых,разбили копилку, пока не пуста,ударили красную гидру поддых.Нашли мудрецов для принятия мер,отважно решили: «Даёшь перелом!»и старых пиявистых подлых химерлегко распугали двуглавым орлом…А всё не легчает…

ГОД АКТИВНОГО СОЛНЦА

Триптих

        1. Есть последнее средство:отречься,уйти,догоретьгде-то в средней Россиина средне тошнотном участкепроизводственной жизни…Осталось дыханья на третьв измочаленных лёгких.Слова барабанят по каске— Это череп!— Да, ну! Это каска из лобной кости,теменная броняпокрывает тяжелую теменьзападающих клавиш —любителю можно простить,но игра мастеров беспощадна.В заезженной темеесть аккорды тибетского свойстваи снайперской лжи:там, где был родничок,ослабляются костные связи.Попаданье чревато истерикой:— Буду служить!Буду пить молокои молиться бухгалтерской вязи!..Буду пялиться в телекна вечный парламентский бой,сознавая свою непричастность,кричать, что причастна!..При зашторенных окнахсумею остаться собой,только это уженикому неопасная частность.

       2. Перспектива —на плоском листе обозначен объём.О, какие просторы!Какие безмерные дали!Есть последнее средство:податься к врачу на приём,пусть опишет объём индивидапо плоской медали,или выпишет что-тоиз тех незатейливых средств,что ещё завалялисьв бездонных аптечных пустотах,пусть проверит на совесть,а хочет — на звук и на срез,и поставит диагнозвторичный, как запах блевоты…

       3. Есть последнее средство:сжевать рецептурный листоки запить из-под кранавонючей светящейся жижей,на крыше «хрущёбы»истошно орать в водосток,изумляя окрестных котов —полосатых и рыжих…И знакомый исходпредвкушая в звончайшем свистке,слыша топот сапогобожателей «Слова и Дела»,сделать шаг через край,осознав, что на этом виткеГод Активного Солнцастремительно мчитсяк пределу.

НОВОПОТОПНАЯ

Даже во сне — не сплю…Хаос! Баюкай плоть!Мёртвому кораблюсколь же болтаться?Хотьгрудками, Арарат,где-нибудь покажись!Голубь полёту рад,голубю в небе — жизнькраткая.Сколько силв тельце его, Господь?Пара некрепких крыл,крови пипетка?..Хотьшепотом дай понять,где, за какой волнойбудет земная пядьНою под ногу…Ной —ноющая струна,пепел — послед огня…Где ты, моя страна —беженка от меня?..

* * *

Год за два: недосып, перекуры,треск машинки, и лето — не в лето…У соседа — фазенда и куры.У меня — кофеек с сигаретой

Год — другой, и получится книжка,встанут строки литые — без щёлки.Сам собой подрастает сынишка,скоро сможет по маковке щёлкать…

Перед ним оправдаюсь, не мучась:«Это я для тебя написала!»…У поэта суфлёрская участь —между Вечною сценой и Малой…

* * *

А когда-нибудь это случится:остынет руканад усталым листом,на которым ни буквы, ни точки,и уйдут навсегдамаятливые заморочки,и копеечный «преф»обратится в рублевого «дурака»…А когда-нибудь это случится:я стану собой,ужаснусь, как в холерном бараке,увидев двойницу!..…Мой рублевый «дурак»,отстрелявшись, посмотрит в бойницу —воплощением скорбис прикушенной нижней губой…

АЛЕКСАНДР БЛОК

Твой образ сохраняется, как термин,как платье из парчи, но не по моде,как генофонд, как эллинские термы,как средство от возможного бесплодья,как светотень в отсутствии предмета —не долевая нить, не даль, не дольник,скорей, примета.Примета.Примечание.Пример.Острастка заподозренным в крамоле.Последний шанс.Поимка ветра в полевенком из вер…Изверившись, иззябнув, изменивне всё, но всем —себе, всему содомству,я отыщу тебя,и не спросив,возобновлю знакомство.

* * *

Тонкорунные овцы укрыли луга,и не считано стадо бычачье…Не нужда дует в парус походный — нудьга —от пиров, бабских сплетен и плача.

Лишь в проливах, смиряя теченье веслом,взрезав темень Эвксинского Понта,можно мельком подумать: «На кой понесло?..За Руном? Или просто — для понта?..»

И не поздно — недельку всего покорпев —воротится по норам, по сотам…Но уже у поэта сложился запев,и его подводит неохота…

ЛИТЕРАТУРНЫЙ ПРОЦЕСС

Прошу сюда. Садитесь на диван.С одетыми, простите, не резона.Кто следующий?.. Это ваша зона?..А вот моя. Мерси. Здесь нету ванн.Здесь кабинет — вы что, не усекли?Работа, так сказать. Подбор резерва.А муж причём?.. Ну, что мне ваши нервы?..Показывайте, что вы принесли.Так… слабовато… уровень не тот…А ножки ничего и ротик смелый…Ах, ты коза!.. Ну, ладно — этот белыйстишок возьму, а больше не пойдёт.До скорого.…Любимая, алло!..Нет. Здесь работы часиков на восемь.Не жди. Ложись. Какие, к чёрту, гости?!Сейчас! Всё брошу! Вышли помело!Работа говорю… Не будь же дурой!..Меня ждут люди. Не хандри, мой свет!..

Рождается в слезах литература,и к ней приставлен повивальный дед.

* * *