Телепорт.ru - Максим Владимов

— Ты что-то хотел?

Он хотел. Оказалось, что меня ждут на очередном “селекторе” по ВКС. В ответ на мой вопрос про темы, цели и контингент, ответил коротко — “безопасность”. И понимай, как хочешь. И ведь не просто так довели — заставили расписаться в каком-то пухлом журнале! Я глянул на часы в телефоне — до совещания оставалось меньше получаса. Даже Либанова искать не буду…

В кабинете было душно. Я подошёл к окну, схватился за ручку, но взгляд зацепился за гроздь датчиков на створке. Ну фу-ты ну-ты, безопасность же. Или опасность. Сейчас вот так откроешь окно, опять сирена заорёт, эти дуболомы прибегут… Не хочу. Вот что с этим делать, а? Проситься в тайгу? Чтоб построили там для нас спец-шабашку, чтоб никого вокруг, и эти… не так параноили? Впрочем, уже время.

Селектор оказался ровно столь же нудным, как и все остальные. Какие-то люди зачем-то отчитывались о “проведённых мероприятиях” — час. После обсуждали “потенциальные угрозы” — ещё столько же, если не больше, потом “разбирали инциденты”. И во время разбора очередного высосанного из пальца происшествия я вдруг увидел среди заблюренных лиц анфас, который шибанул мне по мозгам хуже неразведённого спирта. И ещё до того, как я сам реально понял, кого вижу, в голове громом с молниями бахнуло: Лысый!

Я, даже не задумываясь над тем, что видят на экране остальные, воспарил над своим стулом, схватился обеими руками за монитор, рывком поднял его над столом вместе со всеми проводами и наклонился вплотную, словно приготовившись боднуть это знакомое-незнакомое лицо. Лучше видно не стало, да и я с собой совладал. Сцепив зубы, выдохнул, аккуратно распрямил руки, поставил монитор обратно и сел. Никаких сомнений, это он.

В голове сразу замельтешило сумбурное. Мне же обещали! Ведь это натуральное похищение было! Неужели его просто перевели в регион подальше на пару лет — и всё на этом? А теперь — здрассте-пожалуйста, опять в центральный аппарат! И уровень-то, уровень — с генералами на селекторе сидит! Тот же Артемьев никогда такого не удостаивался, а ведь подпол по возрасту явно старше! Или это кто-то меня на реакции качает? Типа, в какой момент этот сопляк сломается и начнёт звать мамочку?

И вот эта мысль почему-то так резко шибанула по мозгам, что я без малейших сомнений протянул руку и выключил комп. Варварски, кнопкой, да простят меня Дима и безымянные фсбшные технари из нашей бывшей “перспективной” лаборатории.

А после, пока никто ещё не успел ничего понять, “прыгнул”. И пусть их сирена там хоть оборётся!

-*-*-

Ускакал я за четыре тысячи км. В один неприметный маленький городок в Сибири, где когда-то, ещё в самом начале своей эпопеи, присматривал себе место для лёжки. Тогда не срослось — я осел в Нью-Йорке, зато пригодилось сейчас. Тут меня точно никто не ждёт, да и детекторов прокола можно особенно не опасаться. Смешно будет, если тут Телепорт есть, хотя… куда им. Тут автовокзал два часа в день работает как максимум, а больше из транспорта и нет ничего…

Вывалился я в довольно запущенном мини-парке, который присмотрел в качестве удобной терминальной точки ещё тогда. К счастью, тут ничего не поменялось — вокруг не было ни души. Не удивительно, впрочем: ну что здесь делать жителям маленького городка, да ещё и довольно противной осенью? Это в Москве люди к природе тянутся, хоть раз в месяц на дерево живое поглядеть, а тут народ на этой природе, считай, живёт… уповая только на то, чтоб эта природа их однажды на ужин не скушала.

Кстати, про ужин… ресторанов тут, сколько помню, не водится. Так что, путь мой по-любому куда-то в сторону концентрации местной активности — на площадь. Там же и автовокзал, кстати. Даже если закрыт уже, всё равно хоть что-то, да ухвачу. Не вспоминать же студенческие времена — “бутылка кефира, полбатона”! А то завтрак я пропустил, обед пришлось променять на пассивное общение с фсбшными чинами, а тут уже к вечеру дело, скоро вообще всякая жизнь замрёт.

Но с обедо-ужином не срослось: ещё на подходе к тактической цели я срисовал цель истинную. Стратегическую. Невзрачный мужичонка сложением с пятнадцатилетнего школьника медленно двигался мне навстречу, жалостно заглядывая в глаза нечастым прохожим. Одет довольно прилично, бедненько, но чистенько — значит, не бомж. Того и гляди — и хата имеется! Как раз то, что надо. И руки вон как трясутся — он сейчас на всё согласен, сто процентов.

Я вперил в ханыгу пристальный взгляд и смотрел, пока тот не вздрогнул и не повернулся в мою сторону. Несколько секунд он колебался, пытаясь угадать, что я такого в нём нашёл примечательного, потом уверился, что я не праздно любопытствую, и двинулся ко мне. Поначалу робко и медленно, но последние метры буквально пробежал тряским мелким прыгом, словно собачонка. Мне почему-то стало противно, тем более, что я заметил — мужик-то прилично старше, чем показалось поначалу. Можно сказать — дедок даже, не мужик.

— Здравствуйте, — заискивающе произнёс мужик и зачем-то снял с головы кепку.

— И тебе не хворать, — отозвался я не без некоторого неожиданного панибратства, за что сам же себя немедленно укорил. — Есть дело, отец. На пузырь белой.