Стихи про меня - Петр Вайль
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Как писал Блок: "Всякое стихотворение — покрывало, растянутое на остриях нескольких слов. Эти слова светятся, как звезды. Из-за них существует стихотворение. Тем оно темнее, чем отдаленнее эти слова от текста". У Цветкова о том же: "какие случаи напрасные везде / недоумения пехотные окопы", или так: "окликнешь кореша из сумерек семен / и ждешь уверенный а он Григорий вовсе".
Однако есть и доверие: "гитару в сторону давай друг другу сниться / а жить само сумеется тогда".
И даже потом, через десятилетия, после молчания, с той же японской страстью: "проснуться прежним навеки на этих фото". Нечто постоянное прослеживается в Цветковских стихах, да и в нем самом: запечатлеть, поместить в слепящую прорезь картона, поверить.
С такой трогательностью поэт глядит на свою юность, и этот Цветков немного другой, проговаривающий больше и подробнее, а в прозаических главках книги "Эдем" даже не по-цветковски обильно: "И если есть Бог, а теперь считают, что непременно есть, надо спросить Его, куда девается то, что проходит? Может быть, прошедшее — это все равно что никогда не бывшее. Есть только то, что есть сейчас, а того, что было, сейчас нет. Был город, город, были в нем какие-то жители, но теперь остается полагаться на память, потому что нельзя уже протянуть руку и сказать: вот!"
Все помним о детстве и юности, и все неверно — и не может быть верно: как исполнять музыку на аутентичных инструментах: воссоздать — не воссоздать. Первая любовь, первое свидание, первый поцелуй — и первое забвение, то есть почти сознательно организованное забывание.
Ирка Соколова была дочкой артистов рижского ТЮЗа, которых я видал на сцене в "Друг мой Колька", мы жили на соседних дачах в Яундубулты и целовались с Иркой в дюнах, я — впервые по-настоящему, с языком. Все это обычно, но мне теперь кажется то ли чересчур взрослым, то ли покаянно гнусным, что уже тогда, целуясь, знал, что это для будущего опыта, например, чтобы подмигнуть гостившему у нас московскому кузену Володьке, мол, ты старше на три года, а я тоже вот. Знал, что не позвоню в сентябре, вернувшись в Ригу, хотя обещал. Сколько ж таких сентябрей прошло с того 62-го.
Перебираю фотографии.
У новогодней елки на встрече 55-го. Видимо, Пьеро: жабо, колпак, лицо глупое-глупое.
В Москве на ВДНХ в 61-м у вывески "Ковровые изделия Туркменистана".
Опершись на ядро Царь-пушки, тогда же.
Постановочные снимки дома. К отцу пришел приятель-фотограф, мы с братом за шахматами, отец наблюдает. Доску долго искали, обнаружили на антресолях.
Та же съемочная сессия. Брат якобы говорит по телефону, я слушаю. Над нами японский календарь с красавицей, года три висел.
В школьном заснеженном дворе, изображая галантность, с русской красавицей семитского облика в шубке и сапогах, теперь живет в Израиле.
С одноклассниками, все в меховых шапках, все сосредоточенно курят: мужчины.
Люда Овсянникова рядом за партой, тоненькая, беленькая, уж как нравилась, но ничего не было, а могло, еще как могло, потом жалел.
Таня Данилова, первая любовь, такую не помню: на скамейке в каком-то саду, с косой через плечо, Тургенев.
А вот такая она была: улыбка наивная, надменная, беззащитная, коварная.
С тряпкой в руках в коридоре казармы, позирую. Без позы — сколько раз мыл полы, но и без снимков.
Сам собою неузнаваемый в армии. Приятель сказал тогда, встретив: "Здорово, пол-Вайля!"
С Юркой Подниексом — военные меланхолики: дембель близко.
Из горла, смельчак, под вывеской "Штаб добровольных народных дружин".
Восходящая звезда республиканской журналистики: галстук, чего прежде не водилось, взгляд уверенный и нагловатый.
Свадьба. Неужели мог быть такой комсомольский облик: из-под венца — на БАМ!
В редакции, склонившись над оттиском сверстанной газетной полосы. Маска значительности: дело делаем.
На фоне Кремля с нарочито плакатным пафосом в выражении лица: ну, диссидент.
На хуторе под Лиепаей, перед самым отъездом на Запад, в безлюдности погранзоны: пустыня в предвидении Нью-Йорка.
На рижском перроне 4 сентября 77-го. Жена брата сияет: через год отчалят и они. Приятели заняты своей болтовней. Отец растерянно и неуместно улыбается: объектив направлен.
Самый последний в Риге снимок: сдвинутое лицо в окне двинувшегося вагона с надписью "Schlafwagen".
Самая последняя фотография в стране: пересадка в Минске, на лицах у всех — уезжающих и провожающих — никакой грусти, воодушевление и целеустремленность: где сейчас открыто?
Я еще не сумел полюбить свою молодость. Мне она пока только интересна.
ЗАРУБЕЖНЫЙ ПОЛИГОН
Лев Лосев 1937
Один день Льва Владимировича
Перемещен из Северной и НовойПальмиры и Голландии, живуздесь нелюдимо в Северной и НовойАмерике и Англии. Жуюиз тостера изъятый хлеб изгнаньяи ежеутренне взбираюсь по крутымступеням белокаменного зданья,где пробавляюсь языком родным.Развешиваю уши. Каждый звуккалечит мой язык или позорит.Когда состарюсь, я на старый югуеду, если пенсия позволит.У моря над тарелкой макарондней скоротать остаток по-латински,слезою увлажняя окоем, как Бродский, как, скорее, Баратынский.Когда последний покидал Марсель,как пар пыхтел и как пилась марсала,как провожала пылкая мамзель,как мысль плясала, как перо писало,как в стих вливался моря мерный шум,как в нем синела дальняя дорога,как не входило в восхищенный ум,как оставалось жить уже немного.Однако что зевать по сторонам.Передо мною сочинений горка."Тургенев любит написать романОтцы с Ребенками". Отлично, Джо, пятерка!Тургенев любит поглядеть в окно.Увидеть нив зеленое рядно.Рысистый бег лошадки тонконогой.Горячей пыли пленку над дорогой.Ездок устал, в кабак он завернет.Не евши, опрокинет там косушку...И я в окно — а за окном Вермонт,соседний штат, закрытый на ремонт,на долгую весеннюю просушку.Среди покрытых влагою холмовкаких не понапрятано домов,какую не увидишь там обитель:в одной укрылся нелюдимый дед,он в бороду толстовскую одети в сталинский полувоенный китель.В другой живет поближе к небесамкто, словеса плетя витиевато,с глубоким пониманьем описаллирическую жизнь дегенерата.Задавши студиозусам урок, берем газету (глупая привычка).Ага, стишки. Конечно, "уголок", "колонка" или, сю-сю-сю, "страничка".По Сеньке шапка. Сенькин перепрыгиз комсомольцев прямо в богомольцысвершен. Чем ныне потчуют нас в рыг-аловке? Угодно ль гонобольцы?Все постненькое, Божии рабы?Дурные рифмы. Краденые шутки.Накушались. Спасибо. Как бобышевелятся холодные в желудке.Смеркается. Пора домой. Журналмосковский, что ли, взять как веронал.Там олух размечтался о былом,когда ходили наши напроломи сокрушали нечисть помелом,а эмигранта отдаленный предокдеревню одарял полуведром.Крути, как хочешь, русский палиндромбарин и раб, читай хоть так, хоть эдак,не может раб существовать без бар.Сегодня стороной обходим бар.Там хорошо. Там стелется, слоист,сигарный дым. Но там сидит славист.Опасно. До того опять напьюсь,что перед ним начну метать свой бисери от коллеги я опять добьюсь,чтоб он опять в ответ мне пошлость высер:"Ирония не нужно казаку,you sure use some domestication",(уж вам бы пошло на пользу малость дрессировки)недаром в вашем русском языкутакого слова нет — sofistication"" (изысканность)Есть слово "истина". Есть слово "воля".Есть из трех букв — "уют". И "хамство" есть.Как хорошо в ночи без алкоголяслова, что невозможно перевесть,бредя, пространству бормотать пустому.На слове "падло" мы подходим к дому.Дверь за собой плотней прикрыть, дабыв дом не прокрались духи перекрестков.В разношенные шлепанцы стопывставляй, поэт, пять скрюченных отростков.Еще проверь цепочку на двери.Приветом обменяйся с Пенелопой.Вздохни. В глубины логова прошлепай.И свет включи. И вздрогни. И замри: .. .А это что еще такое?А это — зеркало, такое стеклецо,чтоб увидать со щеткой за щекоюсудьбы перемещенное лицо.
1981
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});
