Принцесса для сержанта - Андрей Уланов

– Сергей… ты мой, мой, отныне и на веки веков, от этой ночи и навсегда. А то, что было до этого, – его не было.

– Не-ет, – головой мотаю, – как раз наоборот.

– Сергей…

Интересно, думаю, ляпнет ли она что-нибудь насчет того, что она – королева, а Кара – всего-навсего дочь барона приграничного? Вряд ли. Умная она у меня девочка… Дара.

– Сергей… я ведь люблю тебя.

– Знаю. Самое, – говорю, – дурацкое, что я тебя тоже люблю… наверно. Только ведь она меня тоже любит. И она первая была.

– Но здесь-то ее нет! – Дара вроде бы и тихо говорит, а кажется: кричит что есть силы. – Здесь есть ты и я, и никого больше.

Тут уж я улыбнулся.

– Считаешь, – спрашиваю, – что это хоть какое-то значение имеет?

– Имеет. Ты теперь мой, мой, это твоя судьба, Малахов, твое Предназначение, и изменить его не в твоих силах и вообще не в чьих.

Та-ак, думаю, это уже у нас какой-то неправильный разговор пошел. Надо бы тональность сменить.

– Вот только не надо, – говорю, – рассказывать мне про мое задание и про то, что я в силах и что не в силах. – И за автоматом тянусь.

Дара на меня насмешливо так смотрит.

– От Судьбы не уйдешь, Сергей. И оружие твое ничего не решит.

– Знаешь что, – говорю, – вот эти слова – их ведь Дарсолана говорит. Дара, та Дара, которую я ночью на этой поляне любил… во всех мыслимых и немыслимых… никогда бы их не сказала. А оружие… ты эту кашу, конечно, помешивала, но заварил-то ее я.

Взял и упер ствол в подбородок.

– Ну так как, – бормочу. – Могу я изменить свою судьбу или нет? Если нажму на спуск, мне ведь и самый лучший маг череп потом не отреставрирует.

Дара в меня вгляделась – и кивнула.

– Глаза у тебя, – тихонько говорит, – сейчас бешеные. И ты действительно можешь все и никого, ничего не боишься.

– Могу, значит?

– Можешь. Убери автомат и давай думать, что дальше делать.

Я «шмайссер» с боевого взвода снял и в самом деле отодвинул, от греха подальше.

Закурить бы… пальцы дрожат.

Я ведь ей врал сейчас. Никогда бы я на спуск не нажал. Старший сержант разведроты… не барышня… и дело даже не в том, что глупость все эти «ах, прощай, моя любовь», не пойму подобной чуши никогда, а в том, что есть Задание. И еще – те, кто жизни положил лишь затем, чтобы я до этой вот полянки дошел.

Только чтобы Дара мне поверила и опомнилась, пришлось самому почти поверить в то, что вот-вот – и нажму. Так, чтобы обмана было – с ноготь, не больше. Иначе никак. Она ведь у меня девочка умная… просто смотрела неправильно. А сейчас включит мозги – и все поймет, и блеф мой дурацкий, и то, зачем он нужен был.

Страх-то у меня есть – страх, что сделаю я глупость и из-за глупости этой дело завалю.

– Дара…

– Что?

– Дурость ты сейчас делаешь.

– Какую?

– Думаешь не о том… о чем думать надо.

– А о чем надо?

– О том, чтобы дойти.

– А если, – медленно говорит она, – я не могу думать ни о чем ином… лишь о нас? О тебе? Сергей… неужели ты не понимаешь?..

– Понимаю. Все я понимаю.

Дара коротко так головой качнула.

– Не верю.

– Веришь. Я ведь люблю тебя. А ты – меня. Как же, – говорю, – можно любить и не понимать, не верить?

– Можно, Сергей.

– Нет. Или, – говорю, – это не любовь настоящая, а черт-те что с розовым бантиком.

– Можно. Любят сердцем, не умом.

– Угу. Только… мы с тобой на войне, королева, а на войне и сердцу приказывают. Еще как приказывают.

– И как же?

– Просто. Так приказывают… что солдат, у которого сердце в клочья разорвалось… письмом… белым таким, треугольником… что жены и детей у него нет больше, одна бомба – и все. А он идет и берет «языка», живым берет – одного из них! И тащит на себе, ползком через «нейтралку»… он его дотащил до наших окопов целого, а еще дотащил в себе две пули и до санбата уже недотянул. Так вот приказывают. А ты – королева! – романтику тут разводишь… розами на киселе.

– Принцесса, – тихо повторяет Дара. – Да… я – королева! Знаешь…

– Знаю! – перебиваю ее. – Отлично знаю! Нагляделся…

…на капитана.

Конечно, сам он про это никогда и никому, даже внешне, по виду. Почти всегда. За год всего два раза – один, когда я случайно в окно избушки заглянул, и второй, так же случайно – разговор со старшиной услышал.

Капитану нашему было двадцать девять, старшине – чуть за тридцать, и мы для них были мальчишки.

И он не мог, не имел права ходить в каждый поиск, в каждый рейд… прикрыть, вывести из облавы, из-под огня!

Он даже плакать не имел права – на войне командиры не плачут.

Впрочем, капитан всегда был для нас больше, чем просто командир.

– Ты – королева. И у вас тут, похоже, это не просто титул, а еще и что-то вроде звания. На войне. А на войне рапорты о досрочной отставке лишь пули штампуют да осколки. По-другому…

И тут меня словно под локоть кто толкнул. Осекся, шагнул вперед, обнял ее, к груди прижал…

Минут пять мы с ней так стояли. Хотя, может, и больше. Потом Дара высвободилась, отстранилась чуть. Я глянул – глаза сухие… в отличие от гимнастерки моей.

– Все. – Голос у нее стал слегка подсевший, хрипловатый. – Я… поняла.

– Что?

– Тебя. Себя. И то, что ты прав.

– Ото ж, – улыбаюсь. – Глупо ведь зря сердце рвать и нервы расходовать. Проблемы надо решать по мере их важности и в порядке живой очереди поступления. И этот наш стихийно образовавшийся любовный треугольник… когда вернемся, сядем спокойненько и решим не хуже старика Пифагора.

– Если вернемся. Если мы сумеем вернуться… и если Карален нас дождется. Ты правильно сказал, Сергей: мы на войне.

– Нет уж, – говорю. – Ты с этим паникерским пессимизмом заканчивай. Нет никакого «если», одно «когда» имеется, и Кара меня дождется обязательно. А пока – отставить лирику и сопли, крайне неуместные в боевой обстановке. Нам еще через здешний гадюшник топать и топать.

В этом пункте повестки ближайших суток я ошибся. Топать нам пришлось недолго – часа два от силы.

Пока к замку не вышли.

На эльфийской карте он обозначен не был… Новостройка… надо полагать.

Мне эта Дарина идея с самого начала не по душе была.

Стоит себе замок – ну и пусть бы себе дальше стоял. Хоть и черный. И то – странно было бы на землях Тьмы малиновый замок обнаружить или, скажем, желтый в розовую крапинку. А черный – это, считай, для здешних мест естественная деталь пейзажа.

С другой стороны, Дарсолана тоже во многом была права. Пройти мимо вражеского штаба и не попытаться при этом к ним в гости заглянуть – это, откровенно говоря, не по-советски и уж тем более не соответствует славным боевым традициям нашей отдельной разведроты.

Тем более, что слуг в замке и в самом деле оказалось всего ничего, а Дарина магия очень даже успешно меня от них скрывала.

Жаль, с самим хозяином не получилось.

Застукал он меня в картинной галерее. По крайней мере, я так лично для себя этот зал на мысленном плане замка обозначил.

И ведь… крадусь себе спокойно вдоль стены, никого не трогаю, и вдруг из-за дальней колонны черный маг выходит. А «шмайссер» одновременно с этим оживает, вырывается, из рук и улетает в дальний угол вместе с пистолетом, финкой и гранатами.

Ладно.

В конце концов, у меня еще полный карман талисманов и амулетов остался – должны ж они хоть когда-нибудь сработать? И вообще… хоть я и без оружия теперь, но главное-то вооружение разведчика – голова – у меня пока что на плечах. Притом, что колдун этот меня всего-то на полголовы выше… и без автомата справлюсь. Не таких укладывали.

Черт, думаю, это что ж у меня теперь должность такая – черных магов пинками выносить?!

– Эй, дядя, – спрашиваю, – скажи-ка, а что это у тебя там за картинка на стене? Небось великий Эльехо?

Картиночка, правда, на мой взгляд, была так себе: здоровенный мужик в одних трусах, с мечом – меч тоже здоровый, вроде Дариного – собрался какого-то звероящера забивать. Звероящер явно под дракона косил, но размерами не вышел – нормальный-то дракоша раза в три побольше.

– Нет. Великий Равен.

Один… черт.

– Картина называется «Варвар-победитель», – продолжает колдун. – Писана маслом в году 3457-м.

– Данке шен за справку, – говорю. – А то я тут, знаете, живописью интересуюсь… иногда.

– К сожалению, – ухмыляется черный, – не могу продемонстрировать тебе всю свою коллекцию. Вечный недостаток времени.

– Ничего страшного, – говорю. – Я не тороплюсь. И вообще могу другой раз зайти.

– В другой раз, – хмыкает колдун, – вы меня можете не застать.

И тут я на него прыгнул.

Хорошо прыгнул. Но вот только не получился у меня удачный бросок. Совсем не получился. Поймал этот гад меня в воздухе и обратно отправил.

Причем – с большей начальной скоростью. Километров в час, так, чтоб не соврать, сорок, не меньше. Пролетел я через ползала и в колонну врезался. Колонна, сволочь твердая, выдержала. Ну да, ей-то, каменной, что сделается?