Собрание сочинений в четырех томах. Том 1 - Эдгар По

К ОДНОЙ ИЗ ТЕХ, КОТОРАЯ В РАЮ

В тебе я видел счастьеВо всех моих скорбях,Как луч среди ненастья,Как остров на волнах,Цветы, любовь, участьеЦвели в твоих глазах.

Тот сон был слишком нежен,И я расстался с ним.И черный мрак безбрежен.Мне шепчут Дни: «Спешим!»Но дух мой безнадежен,Безмолвен, недвижим.

О, как туманна безднаНавек погибших дней!И дух мой бесполезноЛежит, дрожит над ней,Лазурь небес беззвездна,И нет, и нет огней.

Сады надежд безмолвны,Им больше не цвести,Печально плещут волны«Прости — прости — прости»,Сады надежд безмолвны,Мне некуда идти.

И дни мои — томленье,И ночью все мечтыИз тьмы уединеньяСпешат туда, где — ты,Воздушное виденьеНездешней красоты!

КОЛИЗЕЙ

Прообраз Рима древнего! Святыня,Роскошный знак высоких созерцаний,Оставленный для Времени векамиПохороненной пышности и власти.О, наконец, чрез столько-столько днейРазличных странствий, жажды ненасытной,(Той жажды, что искала родниковСокрытых знаний, здесь, в тебе лежащих),Смиренным измененным человеком,Склоняюсь я теперь перед тобой.Среди твоих теней, и упиваюсь,Душой своей души, в твоем величьи,В твоей печали, пышности и славе.

Обширность! Древность! Память неких дней!Молчание! И Ночь! И Безутешность!Я с вами — я вас вижу в вашей славе —О чары, достовернее тех чар,Что были скрыты садом Гефсиманским, —Властней тех чар, что, с тихих звезд струясь,Возникли над Халдеем восхищенным!Где пал герой, колонна упадает!Где вился золотой орел, там в полночь —Сторожевой полет летучей мыши!Где Римские матроны развевалиПо ветру сеть волос позолоченных,Теперь там развеваются волчцы!Где, развалясь на золотом престоле,Сидел монарх, теперь, как привиденье,Под сумрачным лучом луны двурогой,В свой каменистый дом, храня молчанье,Проскальзывает ящерица скал!

Но подожди! ужели эти стены —И эти своды в сетке из плюща —И эти полустершиеся глыбы —И эти почерневшие столбы —И призрачные эти архитравы —И эти обвалившиеся фризы —И этот мрак — развалины — обломки —И эти камни — горе! эти камниСедые — неужели это все,Что едкие Мгновенья пощадилиИз прежнего величия и славы,Храня их для Судьбы и для меня?

«Не все — мне вторят Отклики — не все.Пророческие звуки возникаютНавеки, громким голосом, из нас,И от Развалин к мудрому стремятся,Как звучный голос от Мемнона к Солнцу.Мы властвуем сердцами самых сильных,Влиянием своим самодержавнымБлюдем все исполинские умы.Нет, не бессильны сумрачные камни.Не вся от нас исчезла наша власть,Не вся волшебность светлой нашей славы —Не все нас окружающие чары —Не все в нас затаившиеся тайны —Не все воспоминанья, что, над намиЗамедлив, облекли нас навсегдаВ покров того, что более, чем слава».

«Один прохожу я свой путь безутешный…»

Один прохожу я свой путь безутешный,В душе нарастает печаль;Бегу, убегаю, в тревоге поспешной,И нет ни цветка на дороге, ведущей в угрюмую даль.Повсюду мученья;В суровой пустыне, где дико кругом,Одно утешенье,Мечта о тебе, мое счастье, мне светит нетленным лучом.Мне снятся волшебные сны — о тебе.Не так ли в пучине безвестной,Над морем возносится остров чудесный,Бушуют свирепые волны, кипят в неустанной борьбе.Но остров не внемлет,И будто не видит, что дико кругом,И ласково дремлет,И солнце его из-за тучи целует дрожащим лучом.

«Я не скорблю, что мой земной удел…»

Я не скорблю, что мой земной уделЗемного мало знал самозабвенья,Что сон любви давнишней отлетелПеред враждой единого мгновенья.Скорблю я не о том, что в блеске дняМеня счастливей нищий и убогий,Но что жалеешь ты, мой друг, меня,Идущего пустынною дорогой.

ЗАНТЕ

Прекрасный остров! Лучший из цветовТебе свое дал нежное названье.Как много ослепительных часовТы будишь в глубине воспоминанья!Как много снов, чей умер яркий свет,Как много дум, надежд похороненных!Видений той, которой больше нет,Нет больше на твоих зеленых склонах!

Нет больше! скорбный звук, чье волшебствоМеняет все. За этой тишиноюНет больше чар! Отныне предо мноюТы проклят средь расцвета своего!О, гиацинтный остров! Алый Занте!«Isola d'oro! Fior di Levante!»

ЧЕРВЬ-ПОБЕДИТЕЛЬ

Во тьме безутешной — блистающий праздникОгнями волшебный театр озарен;Сидят серафимы, в покровах, и плачут,И каждый печалью глубокой смущен.Трепещут крылами и смотрят на сцену,Надежда и ужас проходят, как сон;И звуки оркестра в тревоге вздыхают,Заоблачной музыки слышится стон.

Имея подобие Господа Бога,Снуют скоморохи туда и сюда;Ничтожные куклы, приходят, уходят,О чем-то бормочут, ворчат иногда.Над ними нависли огромные тени,Со сцены они не уйдут никуда,И крыльями Кондора веют бесшумно,С тех крыльев незримо слетает — Беда!

Мишурные лица! — Но знаешь, ты знаешь,Причудливой пьесе забвения нет.Безумцы за Призраком гонятся жадно,Но Призрак скользит, как блуждающий свет.Бежит он по кругу, чтоб снова вернутьсяВ исходную точку, в святилище бед;И много Безумия в драме ужасной,И Грех в ней завязка, и Счастья в ней нет.

Но что это там? Между гаэров пестрыхКакая-то красная форма ползет,Оттуда, где сцена окутана мраком!То червь, — скоморохам он гибель несет.Он корчится! — корчится! — гнусною пастьюИспуганных гаэров алчно грызет,И ангелы стонут, и червь искаженныйБагряную кровь ненасытно сосет.

Потухли огни, догорело сиянье!Над каждой фигурой, дрожащей, немой,Как саван зловещий, крутится завеса,И падает вниз, как порыв грозовой —И ангелы, с мест поднимаясь, бледнеют,Они утверждают, объятые тьмой,Что эта трагедия Жизнью зовется,Что Червь-Победитель — той драмы герой!

ЗАКОЛДОВАННЫЙ ЗАМОК

В самой зеленой из наших долин,Где обиталище духов добра,Некогда замок стоял властелин,Кажется, высился только вчера.Там он вздымался, где Ум молодойБыл самодержцем своим.Нет, никогда над такой красотойНе раскрывал своих крыл Серафим!

Бились знамена, горя, как огни,Как золотое сверкая руно.(Все это было — в минувшие дни,Все это было давно.)Полный воздушных своих перемен,В нежном сиянии дня,Ветер душистый вдоль призрачных стенВился, крылатый, чуть слышно звеня.

Путники, странствуя в области той,Видели в два огневые окнаДухов, идущих певучей четой,Духов, которым звучала струна,Вкруг того трона, где высился он,Багрянородный герой,Славой, достойной его, окружен,Царь над волшебною этой страной.

Вся в жемчугах и рубинах былаПышная дверь золотого дворца,В дверь все плыла и плыла, и плыла,Искрясь, горя без конца,Армия Откликов, долг чей святойБыл только — славить его,Петь, с поражающей слух красотой,Мудрость и силу царя своего.

Но злые созданья, в одеждах печали,Напали на дивную область царя.(О, плачьте, о, плачьте! Над тем, кто в опале,Ни завтра, ни после не вспыхнет заря!)И вкруг его дома та слава, что преждеЖила и цвела в обаяньи лучей,Живет лишь как стон панихиды надежде,Как память едва вспоминаемых дней.

И путники видят, в том крае туманном,Сквозь окна, залитые красною мглой,Огромные формы, в движении странном,Диктуемом дико звучащей струной.Меж тем как, противные, быстрой рекою,Сквозь бледную дверь, за которой Беда,Выносятся тени и шумной толпою,Забывши улыбку, хохочут всегда.

МОЛЧАНИЕ