Вечный мент или Светоч справедливости - Андрей Егоров

– Черт побери! – вспылил я. – Ты можешь говорить человеческим языком?

– Так чтобы даже идиот понял? – подсказал Кухериал.

– Короче, кончай из себя умника корчить. А то я за себя не отвечаю.

– Само собой, я очень постараюсь, корчить из себя идиота. Чтобы ты меня тоже понял.

– Нарываешься, бес, – я сложил персты в горсть, продемонстрировал Кухериалу. Угроза подействовала. Он отшатнулся, поняв, к чему я клоню.

– Я все понял, Васисуалий, чем ругаться, давай лучше направим наши стопы в бар, хлопнем по стаканчику портвейна. И я потешу твое любопытство, ответив на все вопросы о текущем мироустройстве. Расскажу все, что известно мне.

– Ладно, – согласился я. – Только как ты себе это представляешь? Тебя же никто не видит. Получается, я буду сидеть и разговаривать сам с собой. Хочешь, чтобы бармен вызвал скорую психиатрическую помощь?

– Есть одно заведение на Сухаревке, там на нас никто не обратит внимания. Полетели?

– Твоя спина уже не болит?

– Ради такого дела моя спина потерпит.

– Мне будет приятно сделать тебе больно.

– Мне будет приятно доставить тебе радость своей болью…

– За словом в карман не лезешь.

– Беру пример с тебя, Васисуалий. Просто беру пример с тебя.

Заведение располагалось в полуподвале. Неброская вывеска «Бар» сливалась с кирпичной стеной. Если бы Кухериал не обратил мое внимание, я бы прошагал мимо. В помещении царил полумрак. Атмосферой «бар» напоминал пельменную времен застоя. Потрепанного вида мужчины кучковались вокруг высоких столиков, разливая в пластиковые стаканчики неопределенного цвета пойло. Несмотря на наличие свободных мест, забулдыги сбивались в стайки. Глаза немного попривыкли к полумраку, и я смог понять природу стаек. Каждого пьяницу сопровождали двое – бес и ангел, причем оба пребывали в изрядном подпитии. Кухериал, я заметил, глядел на своих коллег с изрядной долей высокомерия.

– Видишь, Васисуалий, – зашептал он, – до чего они довели своих людей. Если бы не я, Аикиль и с тобой сотворил бы нечто подобное. Радуйся, что я у тебя есть.

– Я радуюсь. Про себя.

Отличал от пельменной заведение только наличие десятка сидячих столиков и небольшой подиум, на котором унылый гитарист перебирал струны и хриплым голосом пел. Песенка заинтересовала меня причудливым сюжетом и запоминающейся мелодией. Поэтому я остановился, чтобы послушать.

Ко мне в ночи явился бог.Он говорил, что одинок.Ведь ходит он в кумирахОт Сотворенья мира.

А я ответил строго,Что время полвторого.И завтра совещание,Все, Отче, до свидания.

И больше не являлся бог.Зато пришел другой – двурог.И говорил мне дьявол,что я себя прославил.

А я ответил строго.Что время полвторого.И завтра совещание,Рогатый, до свидания. [12]

– Пошли, – Кухериал дернул меня за рукав, – наслушаешься еще.

– Это он сам сочиняет?

– Сам, как же, держи карман шире. Видишь, рядом с ним типчик с тупой мордой, заслушался?

Возле ног музыканта сидел с мечтательным видом неприметный маленький бесенок. Вид у него был совсем зеленый. В прямом смысле. Физиономия имела болотный оттенок. И шкура местами отливала зеленью.

– Он и сочиняет, – сообщил Кухериал. – Музыкантишка, конечно, воображает, будто это он сам такой талантливый. Ничего подобного. Без Ховенаила он ни на что не способен.

Я посмотрел на бесенка с уважением. Перед людьми искусства… и прочими созданиями, имеющими дело с творчеством, я всегда робел. Если приходилось застрелить какого-нибудь деятеля искусства, меня неизменно охватывало сожаление. К счастью, в их биографии неизменно находилось что-нибудь предосудительное, и тогда рука становилась тверда, и я отправлял их на тот свет со спокойным сердцем. Отчего-то разного рода извращенцы, вроде любителей однополой любви и растлителей малолетних, среди творческих работников встречаются куда чаще, чем среди простых объектов, вроде депутатов и банкиров.

Мы подошли к стойке. За ней возвышалась унылого вида монументальная женщина, из той породы, что никогда не улыбается на работе, считая сей акт доброжелательности никчемной тратой времени и сил. Она отгоняла пухлой ладонью навязчивых мух, пребывая в сильном раздражении.

– Прейскурант на стене! – проговорила буфетчица, не разжимая губ. То ли от лени, то ли боялась, что мухи залетят в рот.

Я сделал шаг в сторону, ткнулся взглядом в серую бумаженцию, где карандашом было написано, что меню заведения включает в себя всего два вида портвейна – «777» и «13», бутерброды с сыром и соленый огурец (1 шт.)

– Бери тринадцатый, не ошибешься, – посоветовал Кухериал, – лучше сразу бутылку. В стакане сильно разбавляют. Она на такие дела мастерица.

– Ты, я смотрю, завсегдатай, – не удержался я от колкости.

– Захаживаю, когда надо обсудить деловые вопросы, – откликнулся бес, ничуть не смутившись.

Бутылка портвейна «13» стоила тридцать два рубля четырнадцать копеек. «777» намного дороже – целых сорок семь рублей, ровно.

– Коммунизм, – пробормотал я.

– И не говори, – согласился бес, – славное местечко. Впрочем, Карлу и Фридриху здесь бы вряд ли понравилось. Привыкли, понимаешь, к комфорту немецких пивных. А здесь мы наблюдаем конечный результат их утопических теорий. Обожаю здесь бывать!

Я его восторгов не разделял. Тем не менее, мы взяли бутылку портвейна «13», два бутерброда с сыром и соленый огурец (1 шт.). Он оказался мягким, очевидно, лучшие годы овоща остались позади.

Откупоривая бутылку, Кухериал философски заметил, что открытый портвейн намного вкуснее закрытого. Уверенной рукой разлил портвейн по стаканам. Поднял посудину, в которой плескалась желтоватая жидкость, и продекламировал:

Пока нам старость не видна,спешим, мы – полные сосуды,но всех судьба допьет до дна,и сдаст пустых в «Прием посуды».

– Сам сочинил? – поинтересовался я.

– Нет. Один поэт. Счастливчик. Талантище. Хотя при жизни порой бывал порядочной свиньей. Скончался в девяносто девять – от цирроза. И сразу же отправился к нам. Ох, и талантливый был малый. Большой грешник, между прочим. Я его частенько вспоминаю и цитирую. У него почти по любому поводу можно было славное четверостишие найти. Сейчас в аду читает свои творения самому Люцифугу Рокофалу. Вот тоже его, например:

Вся жизнь моя – обычное говно,в рутину погружается поэт,так глубоко, что даже не смешно,говна полно, а вдохновенья нет.

– Хорошо, – сказал я, – настроение чувствуется. В буквальном смысле погружается?

– Конечно, нет. Хотя, как у нас в аду говорят, в кипящем котле холодных мест нет, это утверждение является верным вовсе не для всех. Взять хотя бы этого гения стихосложения. Он у нас на привилегированном положении. Придворный стихотворец, так сказать. Котел с охлаждением. Никакого говна. Только шампанское и минеральная водица. По желанию. Постоянная температура воды около тридцати градусов. Да и погружается он в котел нечасто. В основном, использует емкость в качестве ванны. Но мыться не любит. Все опасается, что кто-нибудь из рогатых перепутает, и врубит пламя на полную катушку. Как видишь, некоторым, – Кухериал подмигнул, – даже в аду уготованы особые условия для комфортного бытия. И у тебя там все будет Васисуалий, если, конечно, ты покончишь со Светочем справедливости, погасишь его навсегда. Я в тебя верю. Ты ведь гениальный киллер. Не правда ли? Ты ведь и сам о себе так думаешь. Настоящий талант. А талантливые души – они везде ценятся. И в онтологической иллюзии. И в аду. Взять хотя бы Данте Алигьере. Сочинитель средней руки, прямо скажем. А какие почести ему оказывают за прославление ада. Вот написал человечек, что побывал при жизни в аду, и все – помер и получил славу, почет, уважение, деньги…