Приказ – огонь на поражение (Рекруты удачи) - Лев Пучков

– Бу-у-ууу! – Майор мешковато плюхнулся на задницу, пустил пузыри и замотал головой, желая обрести ясность панорамы.

– ...сильно расстроен, – завершил свою мысль Костя. – Так расстроен, что это напрочь выбило его из колеи. Так что есть смысл вернуть объекту божеский вид и плотно пообщаться.

– Вставай, турист! – Петрушин выглядел разочарованно – майор явно был не в состоянии самостоятельно подняться. – Ты сражаться пришел или на жопе сидеть?

– Бу-у-ууу!

– Дисквалифицирован за употребление допинга, – высказал осуждение Вася. – Сражаться надо на трезвяк – это любому идиоту понятно...

– Ребята, приведите его в чувство, – попросил Костя. – Чует сердце – ему есть что сказать.

– Обоссать урода... – Петрушин взялся за ширинку и с сомнением обернулся к компании. – Если Лиза отвернется...

– Хорошая идея. – Лиза с готовностью отвернулась. – Едкий запах, сходный с нашатырем...

– Это наш, – напомнил Иванов. – Пусть штабной, тепличный, но – наш. Дрянь идея. Вы, господин Петрушин, ведете себя, как расшалившийся пацан...

– Да шутка же! – Петрушин ухватил сидящего агрессора за руку и отволок к «душу». – Серега, помоги – искупаем урода.

Погода второй день стояла облачная, вода в бочке была едва ли не ледяной, вдобавок Лиза притащила коробку нашатыря, развела одну ампулу в кружке один к пяти... в общем, «урод» довольно быстро пришел в себя и запросил пощады.

– Говори, зачем пришел. – Петрушин налил в стакан воды и взял вторую ампулу нашатыря. – Иначе придется еще хлебнуть...

– Мне к п-п-п... плквнику! – лязгая зубами, пробормотал посиневший майор. – К-к-к... кон... ффф...

– Конфиденциальная информация, понятно, – кивнул Костя. – Зачем же к Петрушину полез?

– Думал – может, у-у... уфф! Убьет сразу, чтоб не мучиться. И никаких проблем...

– Надо же, как все непросто. – Иванов заинтригованно поднял бровь и осмотрелся. – А вообще лишних нет. Можешь говорить, все равно я им потом передам.

– Ладно. – Майор натянул свою куртку, страшным усилием воли унял дрожь и ткнул пальцем в Костю: – Это он.

– Ну вот... – Иванов недовольно поморщился. – Видимо, нашатыря было мало...

– Было много! – воскликнул майор, с отвращением дернув ртом. – Было... Это он. Это его они заказали...

Глава 10

КОСТЯ ВОРОНЦОВ

4 – 6 сентября 2002 г., Грозный – Моздок – Грозный

– Что теперь со мной будет?

—Как обычно.

– В смысле?

– Измена Родине – расстрел.

– ???!!!

– Да ты не бойся, больно не будет. Исполним быстро и аккуратно. Один выстрел – мгновенная смерть...

– Шутка. – Иванов ободряюще похлопал «агента» по плечу. – Это господин Петрушин так шутит, привыкай... Ну что, Константин? Какие будут соображения?

Я неопределенно пожал плечами. После неожиданной исповеди генеральского зятя соображений не было вообще. В настоящий момент всю мою тупую голову занимала одна-единственная досадливая мысль: и чего же ты, друг ситный, такой популярный среди местного населения?! Ну прям как Вася Крюков в войсках!

Между нами, я, конечно хотел бы обрести известность и общественное признание... но в другом качестве и у себя на родине. А тут – увольте! Есть куда более достойные кандидатуры. Женя Петрушин, например. Персональный кровник девяти чеченских тейпов, мастер на все руки и ноги... Это вот о таком типаже, наверно, мечтал Турпал ибн как его маму, когда позировал перед импортной камерой...

– Со мной что будет? – опять заканючил мокрый зять.

– Отчет передал?

– Да, передал. Но...

– Подлинный?

– Так я же и хотел сказать – нет! Липовый отчет! Полдня сидел, цифры перебивал...

– А если проверят?

– Проверят? Как-то не подумал... Но теперь уже поздно...

– Правильно, теперь – все... Почему сразу в контрразведку не пошел?

– Думал, им только отчеты нужны. А тут – вон... – Зять мотнул подбородком в мою сторону и притих, боясь поднять взгляд на сурового полковника.

– Что с тобой будет... Угу... Ну, ежели ты полагал, что мы тут выстроимся в очередь и начнем наперебой с благоговением целовать тебя в задницу...

Вася Крюков уронил кружку с чаем, открыл рот и уставился на старшего товарища. Видимо, впечатлился большой образностью оборота.

– ...то ты здорово ошибался. Это твое личное дерьмо, сам виноват. Стало быть, и разгребаться тоже должен сам. Ты же нас не приглашал в машину своего друга, когда имел там жену своего друга?

– Да я понимаю, правильно все... Но я...

– Но ты пришел вовремя и не скурвился, – подхватил полковник. – Значит, молодец. Поэтому мы, молодец, по мере сил войдем в твое положение... Значит, основные пункты – машина и протокол, правильно я понял?

– Машина – да. И протокол... машина совсем новая была. Муха не сидела. Две недели, как пригнал из салона... А разбил так, что хоть сейчас на свалку...

– Все понял, помолчи...

Тут Иванов выудил из кармана мобильник, набрал номер и принялся бродить вокруг «душа», с кем-то мило беседуя. Продрогший «агент» прилежно сопровождал гуляющего полковника взглядом, но речь, судя по всему, шла о дополнительной экспертизе «железа» и каком-то вообще левом анализе ДНК. Да, по нынешним тяжелым временам – дорогое удовольствие... Но надо ведь, надо... Да, безусловно, дело стоит того. Иначе бы и не беспокоил...

Беседа длилась минут десять. И лишь на последнем, тридцатисекундном, отрезке Иванов, словно спохватившись, повернулся к нашему визитеру:

– Адрес! Номер!

– Чей, мой?

– Да на фиг нам твой! Гаража, где битая тачка стоит! Номер – протокола гаишного. И число. Помнишь, нет?

Зять назвал адрес, номер и число. Полковник продублировал цифры в трубку, дал несколько коротких комментариев, гнусно ухмыльнулся на прощанье и отключился.

– Ну вот, основной вопрос решен. Можешь забыть про протокол и эту долбанутую тачку.

– Спасибо вам, – растроганно пробормотал зять. – Спасибо за все... Ваши шефы что... загонят туда новую тачку? Там надо посмотреть, из битой переложить кое-что, подделать, чтобы похоже было...

– Нереально, – помотал головой полковник. – Человек две недели ездил на машине. Подгонял ее под себя. Сразу заметит, что не она.

– И что теперь?

– Теперь ничего, – Иванов делано зевнул. – Я сказал – забудь об этой тачке.

– Но я могу хотя бы узнать...

– Можешь. – Иванов широко улыбнулся. – Имеешь право. Наши шефы просто взорвут этот гараж. Вместе с тачкой...

– ???

– Но сделают это очень тихо и аккуратно. Ночью. Тривиальный акт случайного хулиганства.

– Вот черт... – Зять скривил симпатичное личико в отчаянной гримасе. – Но это же... это же натуральное варварство!

– Варварство – это иметь жену друга в машине друга, – перефразировала Иванова Лиза, трогая, по обыкновению, кобуру табельного оружия и зачем-то внимательно рассматривая мокрые штаны генеральского зятя. – В тот самый момент, когда твой друг не щадит живота своего в командировке по защите Родины!

– Ну что ж... Раз по-другому никак... – Зять выглядел несчастным. – И что мне теперь делать?

– Переодеться. – Петрушин барственно плеснул ручкой, выставив вперед колено, обтянутое новым «комком». – Я тебе дам свои штаны. Не, не эти. А старые. Но – сухие.

– Да, нехорошо гулять в таком виде. – Лиза двусмысленно хихикнула. – Люди разные, могут вообразить себе что-нибудь неприличное...

– Сейчас ты надеваешь штаны, топаешь к себе и ведешь себя как обычно, – уточнил Иванов. – Завтра – как обычно. Послезавтра... послезавтра сделаешь все, как тебе сказал связной. С нами больше не контактируешь. Кстати, ты связного в лицо запомнил?

– И в лицо, и по голосу. – Зять пожал плечами. – В тот раз, когда я в подвале сидел, он тоже был... Ну, это он вербовал...

– Так-так... – Иванов насторожился. – А может, это и не связной вовсе, а, ребята? Может...

– У меня сложилось впечатление, что это именно связной, – уверенно заявил зять.

– Почему? – прицепился Иванов. – На чем основывается это твое впечатление? Это домыслы или есть конкретные факты?

– Факты... Тогда в подвале... – Зять наморщил лоб, припоминая детали. – В общем, он говорил с паузами. С такими характерными паузами... Как будто прислушивался. Или проверялся. То ли сказал, что надо... И он был не один. Спускались, судя по шагам, как минимум трое.

– О! Он был рядом. – Я встрепенулся, уловив некую знакомую аналогию. – Знаете, на том обмене ведь тоже так было... Некто. Незаметный. Молчаливый. Неуловимый... В тюбетейке!

– Не знаю, – не стал фантазировать зять. – На голове плотный мешок был, ничего не видел.

– Да был он там, был! – Я от нетерпения прищелкнул пальцами. – Сергей Петрович, вы что – не видите связи?

– Вот угораздило меня тогда ляпнуть про тюбетейку! – Иванов, как всегда, отмахнулся от моих домыслов. – Однако жаль... Жаль, что просто связной. Ну, ничего. Разберемся. Все, дорогой ты наш, – дуй.