Плохие мужчины - Джули Мэй Коэн

– Ничего особенного. Все замечательно. – Вновь откидываюсь на кровать, не в силах сдержать глупую улыбку. – Ты ведь видела Джонатана. Что о нем думаешь?

– По-моему, весьма привлекательный, хотя и странный. Ему бы освежить гардероб и подстричься. Погоди… Ты провела вечер с ним?

– Может быть.

– Вы переспали?

Сердито смотрю на сестру:

– Неужели по мне похоже, что я только что занималась любовью? Смотри, даже прическа не помята.

– Ну, вдруг вы делали это стоя или еще как-то…

Стоя… Упершись руками в кухонный остров, лицом к картине Джеффа Кунса. Или в холодильник.

– Боже ты мой! – взвизгивает Сюзи. – Так ты влюблена!

– Вовсе нет, – отвечаю я, зарывшись в подушки.

– Еще как влюблена!

– Нет, Сюзи. Я изнываю от вожделения.

– По чипсам? – шутит сестра.

И все-таки она права.

– Ладно, я схожу с ума от страсти. Хочу с ним трахаться каждый божий день.

– Что же тебе мешает?

– Он слишком приличный человек, – с наслаждением говорю я.

Нет смысла рассказывать, что история с подозрением в убийстве лишь усугубляет мою страсть, – Сюзи все равно не поймет.

– Знаешь, Сэффи, – бормочет она с пасмурным видом, – я к тебе зашла, потому что больше не хочу ругаться.

Фу… Собирается испортить мне вечер своими разговорчиками о Финли.

– Все в порядке, – успокаиваю ее я. – Ты взрослая женщина, так что принимай решения сама. Я вмешиваться не могу и за тебя думать больше не намерена. Что бы ты ни делала, спорить не буду. Но, если тебе станет плохо – всегда помогу. Обидят тебя – готова залить кровью весь Лондон.

– Сэффи, мне не до шуток.

– А если все будет тип-топ, более преданной подруги ты не найдешь.

– Спасибо, – улыбается она. – Люблю тебя.

– И я тебя. – Пихаю ее в бок. – Организуй-ка мне чипсов. А потом оставь в покое – дай неудовлетворенной женщине погрузиться в эротические мечты.

25

Уснул он нескоро, и во сне ему явилась жена Франческо Фандуччи. Джон стоял на аккуратно вымощенной дорожке перед их крыльцом. Ему пригрезился маленький, украшенный итальянскими флагами домик в неотюдоровском стиле постройки тридцатых годов. На углу табличка с номером – разумеется, шесть. Он постучался, и из распахнутого окна донесся крик играющих детей. Дверь открыла женщина лет за сорок с волосами цвета соли с перцем, походившая на мать Джона.

– Привет, Джонни, – произнесла она.

Лицо все-таки другое, а вот голос точно мамин.

– Миссис Фандуччи… У меня для вас есть новости.

Он протянул женщине предмет, который сжимал в руке, и лишь вручив его, осознал: это черный мусорный мешок.

Открыл рот, собираясь сказать, что внутрь лучше не заглядывать. Хотел протянуть руку, забрать мешок обратно, однако не смог шевельнуть даже пальцем и не вымолвил ни слова.

Жена Фандуччи развязала пакет и вытащила за волосы то, что там лежало.

– О, спасибо, Джонни! – поблагодарила она маминым голосом, держа на весу посиневшую замороженную голову с мертвыми глазами и замерзшими капельками крови на шее. Только это был не Франческо Фандуччи.

Голова принадлежала отцу Джона.

* * *

Уснуть снова он даже не пытался. Глянув на похрапывающую в ногах кровати Девочку, отправился на кухню. Сложил в мойку бокалы из-под вина, сунул бутылки в мусорную корзину и сделал себе чая. Уселся во внутреннем дворике у лимонного дерева, наслаждаясь прохладной лунной ночью. В Шотландии были видны звезды, а в центре Лондона небо озаряло лишь источаемое большим городом слабое оранжевое свечение.

Смысл сна Джон прекрасно понял: смерть и расчленение Фандуччи явно носили личный характер, учитывая, что труп подкинули ему на крыльцо. Вероятно, между ними существовала какая-то связь. Полиция считала ее связью между преступником и жертвой, но Джон знал: это не так. Оставалось лишь собрать доказательства.

Начать следовало с информации, скопившейся в электронной почте и соцсетях.

Джон включил вай-фай, воспользовавшись оставленным Сэффи кодом. Приложение «Почта» он удалил несколько месяцев назад, поэтому открыл браузер и, задержав дыхание, ввел пароль.

Больше сотни непрочитанных писем… Джон не стал просматривать каждое и набрал в строке поиска: «Франческо Фандуччи». Ни одного совпадения. Попробовал отдельно «Франческо», затем «Фандуччи». Бесполезно. Ввел «Фрэнк», и тут же получил в выдаче множество сообщений. Пролистав их, убедился, что к интересующему его делу ни одно отношения не имеет.

С почтовым ящиком подкаста шансов было больше – все-таки публичный адрес. Здесь Джон обнаружил несколько тысяч новых писем. Читать каждое ему совершенно не хотелось, и к поиску он подошел более скрупулезно. Отфильтровал сообщения, поступившие до даты исчезновения Фандуччи. Таковых нашлось немало, хотя ни одно критериям поиска не удовлетворяло. Разумеется, стоило бы изучить их более тщательно, но после ночных кошмаров и двух бутылок крепкого вина он был не в лучшей форме.

Социальными сетями Джон никогда не увлекался, даже до своего добровольного изгнания. Для этого требовалась фанатичная страсть к общению, каковой он не обладал. Тем не менее на свой подкаст профиль в инстаграме завел и размещал там фотографии людей, с которыми приходилось общаться по работе. Выкладывал улики. Пришлось вновь скачать приложение, однако пароль вспомнить не удалось. Джон прошел семь кругов ада, пытаясь его восстановить, и наконец попытка увенчалась успехом.

Полмиллиона подписчиков… Он впервые задумался: откуда взялись эти люди? Кому могли быть интересны его рассказы о смерти настолько, чтобы еще и смотреть выложенные снимки? Возможно, каждый из фанатов так или иначе сталкивался в жизни с убийством? Какие эмоции их обуревали – любопытство, ужас, очарование?

Были ли среди подписчиков убийцы? Сколько из этих пятисот тысяч уже умерло?

Атертон назвал его стервятником, и Джон с подобной оценкой соглашался. Полмиллиона людей, одержимых мыслями о смерти. Их пристрастия позволяли ему покупать еду и оплачивать счета. В итоге дело дошло до развода.

Испытав отвращение, Джон нашел в настройки профиля и занес палец над кнопкой «Удалить аккаунт», но передумал: теперь это не просто страница с возбуждающими нездоровый интерес материалами; здесь могут обнаружиться улики.

Вероятно, полиция уже изучила его публикации и комменты под постами. А вот до директа они добраться не могли. Пока не получат ордер – информация только в его, Джона, распоряжении.

Он тапнул по иконке с бумажным самолетиком, чтобы получить доступ к личной переписке. Решил ее пролистать – вдруг да всплывет имя Фандуччи или его фото? Тут же замер, увидев десятки сообщений с разных аккаунтов, но с одним и тем же текстом:

ВЕРНИСЬ, ИЛИ Я ТЕБЯ УБЬЮ

26

Хотя большинство женщин