Стихотворения и поэмы - Елизавета Полонская

Мадонна Рембрандта

Вот бродячая мать, примостясь у колодца,Кормит грудью ребенка. А он уже сыт.Молоко из соска еще брызжет и льется,А дитя разгулялось, играет, шалит.

Я не знаю, что ждет его дальше на свете.Бухенвальдских печей тошнотворная вонь…Иль он в космос подымется в мощной ракетеДобывать для собратьев небесный огонь.

Я не знаю, какая грозит ему доля,Кто его вознесет, чем он будет убит.Авраам ли ею для порядка заколет?Иль Иуда ему поцелуй подарит?..

Но хочу перед ним я упасть на колениИ прощенья просить за себя и людей.О, дитя, сын несчастных людских поколений,На руках у счастливейшей мати твоей!

Памяти брата

1. «Ты не горюй, что ты меня оставил…»

Ты не горюй, что ты меня оставил.Мы вместе и теперь живем вдвойне.Хоть без закона, даже против правил,Ты здесь со мной, и я с тобой вполне.

Мои стихи, которые ты правил,Закончу я теперь наедине.И если стих ступился иль заржавел,То всё ж его кончать придется мне.

2. «Мы ссорились, как парочка влюбленных…»

Мы ссорились, как парочка влюбленных.Мирились, словно муж с женой.Мы не считали встреч уединенных,И буря проходила стороной.

Делились мыслями, хоть и не часто.Не угадала я, а ты не зналТот час печальный, незабвенный час тот,Как на руках моих ты умирал…

Нам больше никогда уже не споритьИ не мириться никогда.Ты прав, ты прав! И, уступая горю,С тобой я согласилась навсегда.

3. Три месяца

Ты был моей юностью. Ты сохранил её.Меня по фамилии ты называл,То школьное, детское, прежнее, милое,Как маминой карточки строгий овал.

Ты был моей юностью. Жили мы рядышком.Как жаль, что не дожили так до конца.И я походила на папину бабушку…А ты — на маминого отца.

Ты был моей юностью, Шурочка, Сашенька!Не знаю я, как мне тебя называть?Ты был воплощением счастия нашего.Теперь я не знаю, как жить мне опять.

4. «Мне жаль, что нет тебя, что не могу…»

Мне жаль, что нет тебя, что не могуС тобою новой мыслью поделиться,Что, если лицемерю или лгу,Ты на меня не будешь молча злиться.

К обеду я тебя не позвала,Не побраню в сердцах за опозданье…Придешь, безмолвно станешь у стола…На вечное ты обречен изгнанье.

Во Францию тебя не позову,Не покажу любимого Парижа.Любимых мест тебе не покажу,Как их глазами сердца вижу.

В Эстонии, на том клочке земли,Где нам по сердцу люди и природа,Где наши внуки мирно подросли,Я проведу последних два-три года.

Вот комната твоя и твой балкон,Кругом обвитый виноградом диким.Полуденный к тебе спускался сон,Когда из сада пахло земляникой.

Ты не сказал мне утром: «Посмотри,Открылась розовая георгина,Красотка — цвета молодой зари».И я кивну тебе. А ты уж минул.

Никто еще в тот год не написалИз твоего оконца, поздним летом —На том высоком берегу леса,Извив реки, зеленый луг на этом.

Вот дятел красноштанный на соснеСтучит, работает неутомимо.Как и тебе, уснуть бы так и мне,А жизнь в цвету пускай проходит мимо.

5. «Я забываю. К счастью человека…»

Я забываю. К счастью человека,Ему забвенье горечи дано.Но горькой боли женское зерноЖивет в земле до окончанья века.

Вот предо мной твоя библиотека,Ищу я книгу в ней уже давно.Расположенье книг ты знал. ОноМне неизвестно. Я теперь калека.

В зажившей ране повернулся нож.Той книги ты теперь мне не найдешь,Не попрошу тебя: «Иди, иди!»

Настала нашей общей жизни точка.По-русски говорят: жди из кусточка,А из песочка, милая, не жди…

«Кто ты, читатель? Век, могучий шквал…»

Кто ты, читатель? Век, могучий шквал,Унес всех тех, кто жил со мною рядом,Тех, кто любил меня иль порицал,Критическим сопровождая взглядом.

Задумается над моей строкойГорячая, колючая девчонка.И даже критик, слишком молодой,С иронией меня отметит тонкой.

А жизнь идет. Ей — ни добра, ни зла…Мы даже с нею не были в разладе.И все же — я недаром прожила:На дне останусь тоненькой тетради.

Ольге Берггольц

Помню девочку с тугими косами,С тоненькой тетрадкою стихов…Старших вы не мучили вопросами,В жизнь вступили, веря пенью строф.

Были вы заставою воспитаныИ страной Советов взвращены,Правдой и неправдою испытаны…Но девичьи виделись вам сны.

И любили вы парней отчаянных.И детей хотели вы от них.Но судьба их до смерти замаяла.Все прошло. Остался горький стих.

На Урале, в зиму запоздавшую,Прорываясь через лед и тлен.Прозвучал нам силой небывалоюГолос ваш из ленинградских стен.

Трудной мерой ваша жизнь измерена.Не сбылись девические сны.Но любовь родной страны вам вверена,И земные звезды нам даны.

Оленька, рожденная в метелицу,Русской сказкой стали вы для нас:«Ступит — горе под ногами стелется,Молвит слово — выронит алмаз».

«Все неустойчиво, все неверно…»

Все неустойчиво, все неверно…Но ведь и я не иная.Друг, за тебя подержаться хочу,Ты — только персть земная.

Медленно, медленно падал занавес,Но ведь и он не нужен.Что облака меж собою связывает? —Ведь и они не дружны…

Будем делать вид по-прежнему,Детям не надо знанья.Пусть же отчаянье будет последнимКлассом в школе познанья.

Милые, глупые, умные, бедные —Пусть ничего не знают.Давай промолчим. Наши песни победныеИм отдадим, умирая…

«Все пропало, только запах…»

Все пропало, только запахГде-то бродит, бродит, бродит,Где-то в теле колобродит,Держит сердце в цепких лапах…

Запах тела, запах плоти,Не уходит, ходит, ходит…И тебя везде находит,Резок, ощутим и плотен.

В нем и острый вкус укуса,Чуть тошнотный запах кровиРаскусить я не беруся,Что в нем от твоей любови…

Этот запах, запах, запахБольно ранит чье-то сердце, —Не мое ли держит в лапахИ окончится со смертью?

Мои слова

Слова, которые писала я когда-то,Внезапно возвращаются ко мне:Они теперь, могучи и крылаты,Звучат в невыносимой тишине.

Устами ссыльных и десятилетийОни сегодня говорят со мной.Я счастлива, что я жила на светеИ не напрасно прожит день земной!

Моих наставников благодарю я низко,Но их уж нет, до них мне не достать…Хочу я в прошлое послать записку,Но лучше в будущее посылать!

Позднее признание