Потерянный в бездне (СИ) - Нежин Макс

Он хохочет, а я жду когда успокоится.

— Ты недостоин видеть нашего великого господина, тварь!

Оказывается, когда тебя обзывают тварью — это не слишком приятно

Проглатываю — мир дороже. Чёрт тоже молчит — проникся важностью момента.

— Девушка. Здесь могла проходить девушка. Несколько дней назад.

— Где здесь? — не понимает меня одноногий и одноглазый.

— По мосту.

Он задумывается. Наверное, вспоминает.

Я жду.

Чёрт ждёт.

По сути — мне хватит его ответа. Если Рита прошла через мост — значит нужно уточнить как именно она это сделала… и попробовать сделать то же самое. Если не прошла — значит идём к Скале Название Которой Я Уже Успел Забыть.

— Ты наверное новичок, — спрашивает вместо ответа одноногий.

Честно говоря мне сейчас не до разговоров по душам. Ответил бы и всё.

— А что?

— Только новички и дураки могут задавать вопросы, ответы, на которые им никто не даст. Так кто ты?

— Новичок, — выбираю я меньшее из зол. — Так что с девушкой? Нам просто нужно знать — была она здесь или нет. Это всё.

— Это всё? — уточняет одноногий вглядываясь в меня.

— Да.

— Точно?

— Да.

— Обещаешь?

Троллит гад.

— Послушай, дружище, — вступает в зашедшую в тупик беседу Симпа. — Я тебя уважаю. И тебя, и всех твоих братьев по правому делу. Я такой же чёрный в душе как и вы. И такой же кровожадный. Я своего босса с трудом терплю и когда-нибудь задушу во сне. Мы с тобой братья. Дай нам пройти и я всем всю жизнь буду рассказывать о том, какой ты великолепный.

«Великолепный» — это главный козырь сейчас, да.

— Пятьдесят монет. И что-нибудь из вещей твоего босса. Что-нибудь что нам понравится. Это по-братски.

Однако. Условия не намного лучше чем на барже. А если они захотят мой чудесный арбалет — то и похуже даже.

Неужели придётся прыгать со скалы.

— То есть девушки не было здесь? Или вы просто не помните? — пробую я зайти чуть с другой стороны.

— Была, — ухмыляется одноногий, — втирала какую-то дичь. Полетела вниз.

Он показывает на бездну под нашими ногами.

Ясно. Рита всё же была здесь. А потом пошла к скале.

А еще — если судить по жаргону — в теле одноногого реальный человек…

Наверное…

Ни в чём уже нельзя быть уверенным.

— А как она выглядела? — пробую я уточнить. Вдруг прокатит.

— У нас есть прошлогоднее варенье — хочешь намажем тебе губы? — предлагает одноглазый.

— Нет. Спасибо. Это лишнее. У нас всё. Спасибо.

— Зато у нас не всё, — говорит ухмыляясь тип похожий на Флинта из «Острова сокровищ» и кровожадно машет рукой.

* * *

Идти по мосту было страшно.

Бежать обратно, цепляясь за верёвки стрелами торчащими из твоего тела — совсем нет. Просто очень сильно хочется выжить.

Симпа самоотверженно и молча мчится сзади, прикрывая меня своим маленьким телом. Иногда вскрикивает — когда получает в спину очередную стрелу. Иногда ругается — получая их несколько за раз.

Пули противно свистят рядом, болты пытаются выбить бесполезный сейчас арбалет из рук, а ветер… ветер просто хочет сбросить нас в кровавую воду внизу.

— Беги быстрее! — зло пихает меня в спину чёрт. — Больно же.

Больно?

Он знает что такое боль?

Здесь же нет боли.

Может шутит?

— Сука, больно! — орёт он и пихает меня еще сильнее.

На пару секунд останавливаюсь и выдергиваю стрелы. Две из ноги, три из бока. Последнюю, из спины, заботливо, несмотря на злость, вытаскивает Симпа.

Снова бегу.

Половина моста — теперь до нас долетают лишь редкие пули. А попадают самые меткие.

Еще несколько спасительных шагов и сажусь — надо перевести дыхание.

— Я же говорил — они трусят на мост заходить, — чёрт тоже плюхается рядом вытирая несуществующий пот со лба.

— Только давай не засиживаться — вдруг набегут, — добавляет он тут же, с беспокойством глядя на бандитов.

— Тебе правда было больно? — спрашиваю я, со страхом ожидая ответа.

Поворачивается.

— Да, — смотрит мне в глаза

— И как это?

— Что?

— Боль?

— Боль это боль, Джек. Ты разве не знаешь что такое боль?

* * *

Скала.

Скала как скала.

Только высокая слишком. Мы плетёмся наверх изматывающе долго. Отдыхаем. Присаживаемся и отдыхаем. Устаёт даже чёрт — что весьма странно.

Забравшись на вершину долго молча смотрим вниз. Смотреть туда тревожно… почти так же, как смотреть с верхнего этажа откуда-нибудь в Москва-Сити через разбитое стекло.

— А почему облака под нами? — ошалело интересуется чёрт.

— Потому что хотят посмотреть как мы будем падать в воду.

— Я не буду прыгать, — он мотает головой. — Ты просто отзови меня. А потом призови. Уже на том берегу.

Это не очень честно и мне хочется сказать ему об этом, сказать прямо, но я молчу. Но молчу недолго.

— Ты будешь прыгать, — твёрдо говорю я. — Вторым, после меня, но будешь.

— Почему? Зачем?

— Мне не нужен трусливый соратник.

— Я не соратник. Я раб. А раб может быть трусливым.

— Заткнись. Ты следующий.

Делаю решительный шаг, почти прыгаю, но в последний момент зачем-то разрешаю себе подумать.

Подумать о высоте.

В глазах сразу начинает кружиться и я приседаю.

— Подтолкнуть? — интересуется Симпа.

— Себя подтолкни.

Прыгаю.

Нет смысла бояться — это же игра. И боли здесь нет. Совсем.

Кровавая вода летит мне навстречу со скоростью метеорита и… убивает.

Темнота…

* * *

— Ты прыгнул солдатиком, но потерял равновесие, — поучает чёрт.

Как человек, который только что час бежал от портала до скалы, а потом час карабкался на скалу — я плохо восприимчив сейчас к советам. Я зол и… зол.

— Отвали, — огрызаюсь.

— Прыгай ласточкой. И старайся не удариться о воду животом, — чёрт бесит искренней доброжелательностью.

Снова подхожу к краю, но на этот раз не шагаю бездумно в бездну, а вглядываюсь в далёкую землю через вату облаков. Скала нависает над рекой так глубоко, что если разбежаться — можно упасть в воду очень близко от берега. А дальше останется лишь быстро-быстро плыть до суши. И молиться чтобы никакая тварь не отгрызла половину тебя.

То есть, меня.

Отхожу.

Разбегаюсь.

Сигаю.

Ласточкой сигаю.

Полёт через облака…

Темнота…

* * *

— Не надо было так сильно разбегаться. Три шага — не больше. Ты реку перелетаешь.

Знаю. Теперь знаю. Я даже успел увидеть противоположный берег… за секунду до того, как влетел в него… головой.

— Пошёл в задницу!

Я не грубый. Я человек, который уже трижды подряд сходил по часу от портала до скалы и по скале до вершины. Я могу позволить быть себе немного грубым… сейчас.

Отхожу на четыре шага, пробегаю их и ныряю в облако, которое, видимо, так заинтересовалось мной, что подлетело повыше.

Я лечу удачно и точно знаю это. Ласточкой. Не переворачиваюсь в воздухе и не долетаю до берега.

Очень удачно.

И падаю в воду тоже удачно — я прямо чувствую как удачно упал. Даже выныриваю удачно…

А потом какая-то мерзость, которую я даже не успеваю разглядеть, выныривает рядом и сжирает меня.

* * *

— Ну не злись, — Симпа кладёт мне ладонь на плечо.

Сбрасываю. Ненавижу его. Ненавижу скалу. Ненавижу свою жизнь.

— Мы сейчас придумаем что-нибудь, босс. Не печалься ты так. Может спиной прыгнешь?

— Я уже придумал, — тот самый редкий случай, когда чувствую как крошатся мои стиснутые зубы. Ну еще бы — пять часов от портала до скалы, и пять часов карабканья до вершины. Мне диплом почётного туриста давать пора.

И солнце уже садится.

— Круто, — чёрт гладит меня по голове желая подбодрить, а мне… мне хочется его убить. По настоящему. Ну или сбросить этот скил и никогда этого гада уже не видеть.

— Рассказывай.

— Рассказываю. Теперь первым прыгаешь ты.

На его лице разочарование.

— Не, бро. Это глупо.