Цербер - Вячеслав Кумин
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Здравствуй, Гром.
— Не ожидал вас сегодня увидеть…
— А что так?
— Они вооружены… как бы чего не вышло…
— Не выйдет. Ты же еще жив…
Морфеус не смог удержаться от того, чтобы не посмеяться.
— Ладно… какие они показывают результаты?
— Нормальные, Командор, — пожал плечами Гром. — Если вы о деле…
— О деле, — подтвердил Кэрби.
— Два десятка человек из своей Хромой сотни я выделить могу. Снайперы. Не подведут. Думаю, в других сотнях такие же результаты.
— Этого достаточно, — кивнул Морфеус, подсчитав, сколько у него под началом будет солдат, подготовленных, с точки зрения сотников, идеально. Выходило, что вполне достаточно для его весьма авантюрной задумки.
Морфеус погрузился в раздумья. Вообще-то он хотел все сделать завтра, провести окончательную выборку бойцов, которым предстоит участвовать в абордаже лайнера, но, взглянув на ровный строй солдат, понял, что на столько его терпения не хватит. Чем ближе становился момент его величия, тем меньше терпения и выдержки у него оставалось. Кэрби понимал, что это недостойно императора, но ничего не мог с собой поделать.
Тем более, что лучше появиться в заданном районе космоса, там, где выходят из прыжка корабли, в том числе и интересующий Морфеуса пассажирский круизный лайнер «Саллимания», на день раньше, чем на день позже.
Лайнер еще необходимо заставить остаться в районе, не дать ему уйти тут же в очередной прыжок к своей цели. Для чего «Эллину» нужно распространить сигнал бедствия, чтобы он успел покрыть весь район, а значит, быть услышанным жертвой. Лайнеру волей-неволей придется задержаться и прийти на помощь к терпящему бедствие грузовику.
Так что чем раньше — тем лучше.
— Ладно. Больше я ждать не могу, время не терпит. Проведу отбор прямо сейчас. Веди своих людей в лагерь, Гром…
— Есть, Командор… но они с оружием…
— Они и нужны мне с оружием, Гром. Проверь стволы и веди ко мне.
— Понял.
Когда Гром убежал отдавать необходимые приказания, Морфеус связался с остальными сотниками по рации и отдал им тот же приказ, что и Грому, — вести людей в лагерь на смотр.
54
— Приготовить оружие к осмотру! — сбежав с холма, закричал сотник Гром.
Рон, вскинув с плеча автомат, как и приказано, приготовил его к осмотру, зажав на вытянутых руках. Сотник начал проверять оружие, требуя, чтобы солдат вынул магазин и освободил его от патронов и под — ствольных гранат, разобрав последний, открыв, точно шкатулку.
— Разрядить, — требовал он, если в магазинах наличествовали либо патроны, либо гранаты.
И выщелкнутые боеприпасы падали на землю. Финист ждал своей очереди. Он уже знал, что на холме присутствует сам Повелитель… В связи с этим его поразили противоречивые чувства. Ведь Повелитель — отец Легиона, а Легион — его семья и дом! Но где-то глубоко, точно выныривая из бездны, набирал силу внутренний голос:
«Он не Повелитель… он не Повелитель…»
«Тогда кто Повели… кто он?»
«Преступник… он тот, кто похитил тебя, твоих друзей и еще сотни твоих однопланетников. Оторвал тебя и всех их от семей…»
«Легион — моя семья…»
«Легион — не твоя семья… Легион — это…»
Тут у внутреннего голоса случилась заминка — он не знал, как охарактеризовать Легион. Ведь это не враги, а такие же похищенные с Ра-Мира и других планет люди.
Этой заминкой голоса разума воспользовалась другая часть Рона, его другое — внедренное «Я», нашептав:
«Легион — твоя семья, а Повелитель — отец Легиона».
— Нет… не отец… не отец…
Голос разума, подкрепленный голосом наяву, а не в мыслях, стал побеждать чужеродные мысли. Возникло еще не совсем осознанное желание заполучить хотя бы один патрон.
«Нас поведут к Повели… твою душу! Поведут к нему, к этому злодею Морфеусу… Расстояние между ним и мною будет максимум двести метров… и тогда у меня появится шанс… шанс прикончить его», — подумал Финист.
Неожиданно руки его задрожали, в голове снова зазвучал настойчивый голос.
«Как можешь ты покушаться на жизнь Повелителя?! Твоего отца и Бога!»
«Он не Бог и не отец…»
— Не отец…
От припадка его спас сотник, прокричав:
— Ты чего бормочешь, пятнадцатый?! Отвечай!
— Н… ничего, господин сотник!
— Отомкнуть магазины!
— Слушаюсь, господин сотник!
Финист отомкнул сначала рожок под патроны, в рожке оказалось несколько тусклых цилиндриков.
— Разрядить!
— Слушаюсь, господин сотник!
Рон выщелкнул несколько патронов, оставшихся в рожке после стрельб, передернул затвор «колуна», также выплюнувшего в результате этой операции один патрон, и показал диск из-под подствольных гранат. Он оказался пустым.
— Чисто!
Сотник собирался пойти дальше, но сделав шаг — вернулся.
— Пятнадцатый!
— Господин сотник!
— У тебя больше нет боеприпасов? Отвечай!
— Никак нет, господин сотник! Нету!
Несмотря на то, что Рон смотрел мимо Грома, на вершину холма, краем глаза он все же заметил, что сотник во время этого вопроса смотрел не столько на жертву допроса, сколько на его соседей.
«Обломись!» — неожиданно эмоционально воскликнул про себя Финист, уже давно не ощущавший такого накала чувств.
Казалось, сотник умел читать мысли, потому как он тут же взметнул взгляд на Рона и осмотрел его лицо, будто видел впервые.
Гром даже сделал то, чего никогда не делал: охлопал Рона по карманам, но, не найдя ничего запрещенного, лишь многозначительно взглянул и пошел осматривать оружие дальше.
Особо тщательная проверка продлилась еще полчаса. Все это время Рон, читая молитвы одну за другой, размышлял над тем, как заполучить хотя бы один патрон. Вон их сколько у ног валяется! Даже гранаты есть!!! Казалось, только нагнись, протяни руку и подними. Но нет. Любое подобное действо сотник неприметно заметит, а если каким-то чудом — нет, его заложит какой-нибудь сосед, если не все сразу оповестят сотника о нарушителе приказа.
«Вот тебе и семья, — размышлял Рон. — Семья стукачей!»
Теперь его уже не останавливало то, что вместе с ним, если его задумка вдруг удастся, погибнут все остальные. Со своей смертью он уже смирился.
«Джек был прав… лучше умереть сразу, чем превратиться в ничего не помнящего зомби, как эти…» — подумал он.
А в том, что все к этому идет, Финист уже ничуть не сомневался, и уверенность в том, что он сам выдержит, таяла с каждым днем. Ему все больше сил приходилось прилагать, вытравливая из себя раба, зомби, чтобы оставаться хотя бы тенью самого себя. Самое печальное, что он чувствовал, осталось совсем немного времени до того, как он — Рон Финист окончательно превратится в безликого пятнадцатого, не больше и не меньше.
Наконец Хромая сотня получила приказ от своего командира:
— Сотня, напра-а-во!
Рон четко развернулся и заметил, что перед носком его ботинка, на холмике из песка, лежит патрон. Он даже не мог поверить в такую удачу и с нетерпением ждал продолжения команды сотника, вскоре последовавшей:
— Бегом марш!
Одно движение ноги и патрон взметнулся высоко в воздух. Одно неуловимое движение рукой и патрон оказался в его ладони, так, что этого не заметил никто из рядом бегущих.
«Лишь бы не брак», — взмолился Финист, взглянув в небеса.
И стоило молиться. Ведь часть патронов остались на руках бойцов, не выстрелив во время стрельб. Такое бывало достаточно часто, один из двадцати-тридцати выстрелов, что неудивительно. Ведь на ящиках с патронами красовалась дата изготовления и срок годности: 2502/2552 соответственно. А значит, срок годности вышел уже более пятидесяти лет тому назад.
Хромая сотня прибыла одной из первых и стояла перед холмом-трибуной до тех нор, пока не подтянулись остальные сотни.
Все это время перед своей сотней расхаживал сотник Гром, то и дело останавливаясь около Финиста и подозрительно его оглядывая. Рон чувствовал взгляд сотника на себе, даже когда тот просто стоял во главе шеренг.
Рон мучился. Он никак не мог зарядить автомат. Хотя это не так уж сложно. Нужно лишь оттянуть затвор и вставить патрон в ствол. Но это потребует нескольких движений в неподвижно стоящем строю, что, естественно, привлечет внимание сотника, а если не его, так соседей точно, и как результат — выдача мятежника.
Вот появился Кэрби Морфеус. Он в окружении своей охраны прошествовал по уже изрядно утоптанной тропинке к своему креслу с тентом и развевающимся над ним изрядно потрепанным и выцветшим флагом.
Солдаты все как один припали на правое колено, пророкотав хором:
— Приветствуем тебя, Повелитель!
— Встаньте, мои легионеры! — разрешил он, сев в кресло, в очередной раз налюбовавшись результатом дела рук своих.
Финист встал с колена, едва сдерживая на губах демоническую, безумную улыбку маньяка. Ему удалось во время этой демонстрации покорности под шумок вставить патрон в ствол.
