Мне её нельзя - Кира Лафф

Полина

Я так ждала эту встречу, что теперь, стоя перед старшим братом, почему-то не могу найти слов. Ругань родителей, эмоциональное перенапряжение, постоянное ожидание его возращения настолько меня измотали, что я продолжаю беззвучно реветь и молча размазываю по щекам слёзы.

Наступает такое состояние, когда чувствуешь, как в груди булькает от обиды. Тогда каждое произнесённое слово вырывается рваным всхлипом, и ничего связанного произнести не получается…

Даня, кажется, понимает моё состояние, вздыхает и двигается в сторону на спальнике:

- Садись.

Я сажусь.

Хотя, наверное, сейчас мне лучше побыть в одиночестве… Ведь когда я в таком раздрае, я особенно уязвима. А тут ещё и он. Такой внимательный, без тени дурацкой ухмылки… Да ещё и, судя, по пустым банкам пива, не совсем трезвый. Опасное сочетание…

- Хочешь? – предлагает одну из банок.

Вопреки здравому смыслу, киваю и делаю глоток.

- Фу… - нос сжимается гармошкой.

Никогда не любила пиво. Помню, как-то в школе ещё пробовала, и мне не понравилось. И сейчас тоже не нравится. Но… после пары принудительных глотков внутри становится теплее, и сдавливающая грудь тяжесть отступает.

Даня поворачивается ко мне. Его пальцы испачканы краской. В углу, за спиной лежит скетч бук с рисунками. Многое бы отдала, чтобы узнать, что он там рисует…

- Подожди, - негромко говорит он, прикасаясь пальцами к моим щекам. Аккуратно вытирает слёзы, а потом улыбается. – Вот так лучше.

- Спасибо, - шепчу, снова чувствуя это странное покалывание в животе.

- Почему ты плачешь? – вглядывается в меня своими внимательными тёмными глазами.

- Мама и отец… - вздыхаю. – Опять поссорились…

- Это их дела, - пожимает плечами брат, глядя в окно домика. На улице уже во всю разыгралась непогода. Начался жуткий ливень. Крупные капли бьют по крыше домика будто горохом его посыпают. – Просто не вмешивайся.

Закусываю губы. Ему, конечно, легко говорить. Его мать никогда не была замужем за нашим отцом. Они не жили вместе… Хотя, наверное, у Дани хватало проблем и без этого.

- А у твоей мамы есть кто-то? – спрашиваю неловко.

- Ага, - кивает. – Отчим номер шесть, - усмехается он. – Или семь? Честно говоря, после третьего я перестал считать.

Нервно сглатываю. Мда… пытаюсь представить, чтобы чувствовала я, если бы мать развелась с отцом и начала таскать в дом всех своих мужиков. Бррр!

- Мне жаль, - виновато смотрю на него.

Несмотря на то, что я не ответственна за выбор своего отца, мне всё равно чудится, будто Даня винит меня в этом. В то, что я всю жизнь жила в полной семье, в то время как он был вынужден уживаться с бесконечной вереницей бойфрендов своей матери.

- Ты не виновата, - он грустно улыбается.

Прислоняется спиной к стене и прикрывает глаза.

- Ты всё это время был тут? – задаю следующий неловкий вопрос.

- Вроде того, - усмехается.

- Ты меня избегал? – сердце так и заходится в рваном ритме.

- Ага, - очередная откровенность, и меня начинает колотить о зыбкого ощущения его открытости.

- Слушай, - неловко ёрзаю, вспоминая заготовленную речь. – Тебе вовсе не нужно прятаться… Ты… - блин, как же это непросто! – Ты прости за то, что я тогда наговорила… Я не… - осекаюсь.

- Ты не считаешь меня извращенцем? – он приоткрывает один глаз и лукаво смотрит на меня. Говорит с вызовом, будто и сам согласен с этим утверждением.

- Я не… - окончательно смущаюсь, не зная, как реагировать. Прячу глаза и нервно приглаживаю волосы. – Я не то хотела сказать, просто…

- Да ладно, расслабься, мелкая, - он перестаёт буравить меня взглядом и переводит взгляд в потолок. – Я и сам всё прекрасно понимаю. То, что было между нами недопустимо, - чеканит каждое слово, будто сам себя в сказанном убедить пытается. – Нельзя допустить, чтобы это повторилось.

Чувствую, как морозец пробирается за шиворот. Мне одновременно зябко и как-то жарко… Когда он рядом, тело словно с ума сходит.

- Нельзя, - качаю головой, медленно повторяя за ним. - Нам нельзя.

- Ага, - брат усмехается, а потом внезапно подмигивает мне. – Просто у меня никогда не было сестры. Наверное, дело в этом.

- Угу, - отвечаю гулко. – А у меня – брата.

- Давай сделаем как все? – предлагает с усмешкой.

- Как?

- Обвиним родителей во всех своих ошибках?

Даня предлагает это с самым серьёзным видом, а меня пробивает на смех.

- Ха! Да, ты прав, - улыбаюсь, кивая. – Это они виноваты. Надо было нас раньше познакомить.

- Ага! Если бы мы праздновали каждый Новый год и Рождество вместе, тогда бы мы точно были нормальными!