Игра в поддавки - Александр Митич

— Это всё ты, — шипит мне Хвост прямо в ухо. — Из-за тебя всё пошло кувырком.

— Почему это из-за меня? — возмущаюсь я. — Кто нас гонял? Кто осадил Янтарь? Кому мы, спрашивается, мешали?

— Всем мешали! Вот теперь и воякам…

Не думаю, что он прав. Конечно, ночной бой на подступах к Янтаре был нешуточный, за Периметром было слышно, да и доклады на смерть перепуганной, наделавшей в штаны охраны я себе очень хорошо представляю! Начальство, разумеется, всполошилось, а там небось дошло и до более высоких сфер, кто-то из генералов получил втык, вот теперь подчинённые и стоят на ушах, имитируя бурную деятельность на вверенной территории… Какая служба без периодического ухостояния и ухохождения?

Засёк нас пилот? Не засёк?

Наконец вертолёт улетает куда-то на восток, и мы выдираемся из кустов.

— Ну? — надвигаюсь я на Хвоста. — Кому мы ещё мешаем?

— Не мне, не мне! — моментально открещивается Хвост. — Я как считаю? Пришёл в Зону хоть за хабаром, хоть ещё за чем — ну и иди себе. Правильно? Кто мы такие, чтобы не пускать? Ребята многого захотели, вот что я скажу. Зона сама решит, кто ей нужен, а кто не нужен, чего нам с ней спорить? Только не все так думают… Кланы вот получили урок, больше не сунутся, а есть ещё вояки, бандиты, «свободовцы», «монолитовцы»… Ты не смотри, что «монолитовцы» вместе с дикими зомбаками напали на нас у Янтаря… Кто их знает, чего им надо на самом деле? Ты их спрашивал? Может, пропустят нас к Монолиту… всех четверых. Может, только вас двоих. Может — никого…

Это я и сам понимаю. Что у «монолитовцев» на уме, никто не знает. Если у них вообще ещё сохранился какой-то ум, что вряд ли. Может, они не станут чинить нам помех? Ведь факт остаётся фактом: при всех неудачах нам здорово везёт! Мы зашли уже далеко, и мы всё ещё живы, имеем запас пищи и продвигаемся вперёд. Правда, гораздо медленнее, чем мне мечталось, но ведь продвигаемся, несмотря ни на что! Может, Хвост прав и Зона действительно играет с нами в поддавки?

Ага, как же! Она поманит удачей, избалует ею и убьёт. Что я, впервые в Зоне, что ли?

К полудню мы только-только у Радара. Кончились наши марш-броски первых дней, теперь мы ползём, как улитки. Что такое Радар? Тоже развалины какого-то военного объекта вблизи окраины Припяти. Вон он, город Припять, отлично видны отсюда пеньки немногих разрушенных вторым взрывом домов и гораздо большее количество домов уцелевших. Повезло городу. Жителям его не повезло, а городу повезло. Так бывает.

Может, тут и впрямь стоял когда-то радар, защищавший ядерный объект, — не зря же сохранились фрагменты радиопрозрачного купола разбросанные там и сям. Есть одно кирпичное здание без крыши, несколько фундаментов и заглубленная в землю массивная бетонная хреновина с намертво приржавевшей стальной дверью — не иначе, вход в подземный бункер. Ряд покосившихся столбов тоже в основном уцелел, но колючая проволока, что была на них, сорвана неведомой силой и сплетена в такое макраме, что куда там гордиеву узлу!

Никогда я здесь не был. То есть Припять-то видел, но с другого ракурса, с реки. Но слышал о Радаре много всего и преимущественно пакостного. Поганое место как для ночёвки, так и для днёвки. Если сталкер говорит «пойду к Радару», это всегда вызывает уважительные взгляды со стороны тех, кто его слышит. И это почти всегда означает: сталкер намерен поохотиться на артефакты вблизи Радара, а ночевать у него отнюдь не собирается — вернётся в «Сто рентген» или даже заночует на полдороге, если не успеет обернуться за день.

Вся штука в том, что есть здесь какие-то подземелья, но где входы в них (кроме бетонной хреновины с неотпирающейся дверью) — никто, похоже, не знает. «Похоже» — потому что я до конца не уверен в этом. Просто я ни разу не слыхал, чтобы кто-то из сталкеров проникал в подземные лабиринты и возвращался оттуда живым. Мутанты — иное дело. Где есть подземные пустоты, хоть естественные, хоть искусственные, там им самое житье, а выходы на поверхность могут быть разбросаны по большой площади, всю её не проверишь, да ещё и замаскированы. Ночные твари достаточно хитры для этого, а кровосос вдобавок умеет отводить сталкерам глаза, этот гуманоид вроде как телепат. Пытаюсь припомнить старые байки — не было ли встреч с крововосами у Радара? А ведь были! И это мне совсем не нравится.

Хорошо, что до ночи ещё далеко.

Мы перекусываем, выставив охрану — Гляпу и Вычета. Хвост запасся колбасой, а у меня — консервы. Жить пока можно, провиант не экономим. Если ничего с нами не случится, то пройдёт ещё несколько дней, прежде чем мы будем вожделеюще смотреть на местных кабанов. Что ж, с хорошей голодухи и радиоактивное мясо сожрёшь, не побрезгуешь. Голод не тетка, а лейкемия — когда она ещё будет!

— Глотнёшь? — Хвост достаёт объёмистую фляжку.

— Сидорова водка? — интересуюсь.

— Ага. «Казаки».

— Я пас, а ты пей.

Другому я сказал бы: «Сам не стану пить и тебе не советую», — но Хвост не мальчишка какой-нибудь. Небось знает свою норму. Так и есть: он делает три глотка и, отдуваясь, завинчивает крышечку.

Я такие привычки давно бросил. Нет, принять хорошенько на грудь в «Харчах» или даже «Ста рентгенах» после удачного рейда — это святое. Можно позволить себе глоток-другой и вечером в Зоне, если место ночлега надёжное и явной опасности нет. Организм требует. Почему на флоте во все века матросам полагалась ежедневная винная порция? Потому что при такой службе без водки или рома скоро в петлю полезешь. Примиряет спиртное с действительностью, помогает жить. Ну, иногда глоток-другой нужен ещё просто для того, чтобы очухаться. Но в дурных местах… нет, не понимаю.

Хотя, может, ему для храбрости надо. Знаю я Хвоста, знаю давно и поверить в это могу.

Умяв полбанки тушёнки, киваю Вычету: займи, мол, моё место, а я покараулю. Хвост что-то не торопится. Наконец я не выдерживаю:

— У тебя что, зубы выпали? Жевать побыстрее не можешь?

— А что? — Хвост в явном недоумении.

— Так двигаться же надо!

— Куда? — удивляется Хвост. — К Монолиту? Сейчас?!

Поняв, он расплывается в довольно-таки противной улыбке. Сейчас я сам позволил поучить меня, как учат желторотиков, — снисходительно глядя сверху вниз.

— Кто к Монолиту шёл и дошёл, те всегда с рассветом отсюда выходили, — говорит он поучительно. — А кто шёл, да не дошёл — те по-всякому. Делай выводы. Чемодан.

— Не гони, Хвост. У нас полдня впереди. Предлагаешь торчать здесь, мутантов приманивать?

— Можно пособирать артефактов в округе, а на ночь вернуться сюда, — безмятежно отвечает Хвост.

Он думает, что очень хитрый. Гляпой он прикрывается от аномалий, Вычетом — от глобальных пакостей Зоны и всеми нами — от мутантов и людей. Дележ хабара тоже в его пользу. Выгодно! Но чтобы делить, нужно собрать.

— А прогуляться до Припяти? — спрашиваю я.

— С ума съехал? Там совсем труба, загнёмся за милую душу, прикинь думалкой, Чемодан! Забыл, что такое Припять, что ли?

— За три года там могло всё измениться.

— А оно и изменилось, только в худшую сторону! Днём туда ещё можно сунуться, а ночевать — хрен. Взводом не отобьёшься. Съедят.

— Бюреры, что ли?

— И бюреры тоже…

Чувствую, он сам толком не знает, на что горазда Зона в черте Припяти, но испуган всерьёз. И пусть пугается.

Пытаюсь сдвинуть предохранитель незаметно, но Хвост бдит.

— Ты что, Чемодан?!

— Превентивная мера, — объясняю. — Сиди спокойно, за ствол не хватайся. Не хочешь идти сейчас к Монолиту — не надо. Сами дойдём. Адью.

Вычет уже на ногах, водит туда-сюда стволом своего АКСУ. Спокойно, напарник. Улыбайся. Не станут наши временные попутчики делать резких движений — не делай и ты. Вижу: и Хвост взглядом не советует своему Гляпе геройствовать. Всё корректно. Нормально встретились — нормально разошлись. У сталкеров такое за обиду не считается. Просто мелочи жизни.

— Сдохнешь ведь, — предрекает Хвост. — Чемодан, ты же всегда был разумный мужик! Ты послушай! От Припяти к Монолиту идти ближе, но ночевать в Припяти нельзя. Идти напрямик — можно, хреново там, но можно пройти… если обернуться туда-обратно за день. А для этого надо выйти с утра, а не после обеда… Ну ты мне поверь, Чемодан, я знаю!

— Пока, — говорю я, медленно отступая. — Отомкни-ка магазин, чтобы я не нервничал… Вычет, вперёд. Рюкзак мой прихвати.

— Стой! — умоляюще стонет Хвост. Магазин он не отомкнул, но отбросил автомат в сторону и демонстрирует мне пустые ладони. — Гляпа, положи карабин! Погоди, Чемодан, послушай ещё, я ведь не выдумал всё это, я дело говорю… Ну ты что, блин, реально гробануться хочешь?

— Ага, — говорю. — Мечтаю с детства.

— Стой… Мы с тобой пойдём. Дурак ты, Чемодан, но я пойду. Одним вам там делать нечего, только подохните ни за что… Вчетвером надёжнее. Только пушку свою убери, не нервируй нервного… Наш договор ещё в силе?