Мишень - Максим Суховей

— Ладно, командир, давай-ка за успех наших безнадежных предприятий… — выпив, Стас зажевал хлебушком и серьезно поглядел на Олега. — Не решил еще, куда мы дальше двигаем?

— Да вроде и решил, только решиться не могу, — усмехнулся Олег, бросив быстрый взгляд на Джейн. Она только чуть заметно кивнула — без улыбки. — По-хорошему, надо бы место найти, чтобы на пару дней хотя бы на грунт залечь. Выспаться, мозги в норму привести… А то я вам тут нарешаю.

— Это ты можешь, командир, — осклабился Джордж. — Нон-стоп шоу, веселуха на веселухе…

— То-то я смотрю, к родным осинам тебя потянуло… — Стас закурил. Разбойничья рыжая борода в сочетании с невинными голубыми глазками придавала ему вид одновременно простецкий и плутоватый. — Что-нибудь есть на примете?

— Да в том-то и дело, что нет, — вздохнул Олег. — Сюда меня уж просто на автомате притащило. Все ж технически развитой мир, так запросто на танках не въедешь…

— Думаешь, у них кроме танков ничего нет в загашнике? А затеряться тут все-таки посложней, чем в Вундерланде.

— Зато следов за нами нет сейчас, — авторитетно вставила Джейн.

Стас, глянув на нее, резко кивнул. Джейн он явно зауважал как эксперта — после того, как она ухитрилась разглядеть бронеходы, и не где-нибудь, а на Тропе.

— Есть такая старая чукотская сказка: «от своих следов не уйдешь, однако!» — невесело ухмыльнулся Олег. — По ходу, здесь-то у нас получается просто перевалочный пункт, досюда нас проследить — как два пальца об асфальт. «Стратег» категории второй на пару с толковым «сенсором» нас локализуют очень даже быстро…

— А потому есть у меня предлагуха: свалить отсюда, — Стас глянул на часы. — Минут через сорок тут грузовик пойдет на поселок, это километров тридцать. Здесь, считай, тайга, документов не спрашивают, на беглых мы не похожи, так что, думаю, обрисуется что-нибудь.

— Цивилизация!.. — фыркнул Джордж.

Олег махнул на него рукой:

— Сиди уж… Ладно, принимается. Под елкой ночевать сейчас не климат.

Джейн с сомнением покачала головой — что-то ей определенно не нравилось. Олег такое состояние по себе знал: что-то не прет, чувствуешь некий дискомфорт — опять-таки на уровне ливера, на уровне предчувствий… Вот только объяснить, что тебе не так — хоть режь тебя, не сумеешь. Ладно, похоже, киллеры там не дожидаются — их бы она, скорее всего, смогла «увидеть»…

Он покосился на Ханну — той, похоже, тоже было все равно, лишь бы передохнуть. Айра рассеянно крошила кусок хлеба на свою тарелку, и Олег пометил себе, что надо будет поговорить с ней с глазу на глаз. Возможно, и встряску дать — что-то расклеивается девочка. Из-за отца, вероятно. А то, что Марка в живых нет, еще ни фига не факт — такого запросто не сожрешь, подавишься.

Но это все предстояло в будущем, до которого еще дожить предстоит, а потому Олег выразительно глянул на Стаса — и тот аккуратно разлил остатки водки. Олег наконец-то почувствовал, что согрелся, и пластмассовое кресло вдруг показалось до крайности удобным, и можно было — пусть ненадолго — расслабиться и выкинуть из головы все мысли до единой и просто сидеть, слушая дождь за окном, прихлебывая из стаканчика, и не думая, не думая, не думая…

С молодым конопатым водилой столковались быстро. Пока тот шумно хлебал чай с лимоном и перешучивался с девушкой, своей старой знакомой, загрузили нехитрые пожитки и разместились в кузове трехосного «Урала» с относительным комфортом. Разговаривать не хотелось никому, двигались ребята как сонные мухи — похоже, Тропа подействовала и на них. Олег приткнулся на узел с каким-то тряпьем возле переднего борта и облокотился на рюкзак. Хлопнула водительская дверца, рявкнул мотор, потом заурчал мощно и ровно — и машина, качнувшись, неторопливо поползла по скверной, ухабистой дороге.

Погода, кажется, решила всерьез разгуляться — даже сквозь шум мотора было слышно, как молотят по брезенту кузова дождевые струи. Олег опустил отяжелевшие веки. Ну что, Панин, разобрался ты, куда идешь? — с вялой иронией подумал он. Камо грядеши? Там, в Святилище, ты вроде бы все для себя решил, определил свое отношение к пресловутому Договору и всем действующим лицам, сформулировал для себя, чего ты хочешь добиться… туманно сформулировал, никуда не денешься. Не формулировка, а так, протокол о намерениях. И вот теперь простенький такой вопрос: а как, собственно, все эти наполеоновские планы реализовать? С какого конца вообще за это дело браться? Это тебе не драка, не банальное расследование. Тут, брат, действительно думать придется…

А вот думать-то я пока и не умею. Логические схемы складывать, причинно-следственные цепочки строить, вычисляя в них ключевое звено, — это пожалуйста, на это меня натаскивали, и натаскали, надо сказать, неплохо, даже очень хорошо натаскали… Но ведь думать-то — это, оказывается, совсем другое! Этот процесс куда посложнее, чем просто взять и сложить на весы все «pro et contra». Это — еще и понять, что далеко не все pro и далеко не все contra тебе известны, и скорее всего, никогда известны не будут, что твоя информация всегда будет неполна и обрывочна, а тебе на этой основе предстоит что-то решать, ответственность, мать ее ответственную, за свои действия нести…

И разобраться бы еще при этом — а сам-то я насколько адекватен? — грустно ухмыльнулся он своим мыслям. Точнее, так: параноик я или шизофреник? Фляга-то однозначно свистит — мама не горюй… Вот ведь ситуация: на всю голову стукнутый герр командир ведет группу… куда? А он и сам не знает. Прекрасно понимаю Стаса: от таких раскладов сам того и гляди звезданешься. Не лечится… А ведь не отстает, зараза, и не отстанет. И дело тут не только в приказе Дона — не из службистов наш «волкодав», при определенных обстоятельствах и на все приказы способен забить. И даже не в его экс-подельничке белобрысом. Тут… тут еще что-то…

Олег, в общем, и сам не заметил, как закемарил. Снилось что-то напрочь дурацкое: будто бы он, Олег, выполняет какое-то офигенно важное задание (чье? непонятно…), и надо ему позарез отыскать кого-то в каком-то городе. А город большой, когда-то, похоже красивый, но только выглядит наглухо заброшенным, и на улицах никого, и стекла кое-где повыбиты, и штукатурка облупилась, а из темных подъездов несет на всю улицу кошачьей мочой… Брошенные как попало машины кое-где уже тронуты ржавчиной, но где-то гремит радио, выдавая какую-то бесконечную, невыносимо бравурную мелодию… Народу — да, никого, но он, Олег, почему-то рассекает в темных очках и с наклеенными усами, и правый ус приклеен плохо, норовит, сволочь такая, все время отклеиться, и от этого почему-то жутко стыдно…

Внезапный толчок сбросил его с удобного тюка, и Олег от души приложился локтем о днище кузова. Тряхнув головой, сообразил, что это водила резко вдарил по тормозам — Джордж, вполголоса матерясь, отряхивал ладони, Стас помогал подняться Ханне — ее тоже скинуло с рюкзака.

— Дрова везет, зараза!.. — буркнул Стас. Хлопнула водительская дверца — и почти без перехода послышался затейливый мат. И не просто мат, но с ноткой некой озадаченности. Олег, откинув тяжелый намокший брезент, соскочил из кузова на разбитый асфальт.

Дождь вроде утих, только сеялась редкая, противная морось да стоял плотный, белесый туман. Щуплый водила — почему-то с монтировкой — стоял на обочине, внимательно в этот туман вглядываясь, и изрыгал витиеватую нецензурщину, но на веснушчатой физиономии явственно проступало неимоверное удивление.

— В чем дело, шеф? — поинтересовался Олег, когда парень приостановился вдохнуть воздуха. Тот посмотрел на Олега, словно впервые увидел, потом, ткнув монтировкой в туман, требовательно спросил:

— Что видишь?

Олег вгляделся. Ни хрена, конечно, толком разобрать невозможно было из-за тумана, но напрягая зрение, он разглядел все же метрах в ста от дороги прямоугольный силуэт здания — судя по высоте, пятиэтажки, темные даже в рассветном полумраке окна… Еще один дом, еще… Какое-то строение чуть пониже — не то школа, не то почта. Словом, то ли небольшой городок, то ли поселок городского типа. Только веяло от него почему-то тоской и запустением — словно все жители просто в один прекрасный день взяли да и ушли отсюда. Давно ушли.

Он повернулся к водиле, пожал плечами:

— Городишка. Заброшенный, похоже…

Парень перевел дух и опустил монтировку — Олег только сейчас заметил, что вид тот имеет весьма бледный, даже веснушки почти объемными кажутся:

— Мужик, веришь-нет, я тут пять лет езжу… Вот по этой самой дороге, — он для убедительности ткнул монтировкой вниз. — А этой херни не было тут никогда! Ни заброшенной, никакой, ёшь ее через корыто!

— Дорогой-то не ошибся? — осторожно спросил Олег. — Туман все-таки…

— Да она тут одна и есть, не ошибешься… Значит, не глюк, — парень снова пустил матерной скороговоркой.