Проверка слуха - Марина Хлебникова

* * *

Хамство бывает разное —трамвайное и площадное,любезное, безобразное,трусливое, беспощадное.Мелкое хамство, лабазное,где-то в корню не удавленное,разное хамство, разное.Хуже — высокопоставленное.В чистый костюмчик втиснутое,с барственным баритончиком,надо — спровадит быстренько,надо — задок в поклончике.Подлые, рабьи мыслис чиновничьих этих высейлюдям талдычат: «В жизниот вас ничего не зависит!»— Этот опять, что ли с бедами? —Скука в глазах свинцовая,— Что, позвонишь куда следует?Пробуй! Дело не новое!Жалобку вздумал? Жалуйся!Вот она, макулатура!Но не особо радуйся:я же — номенклатура!Что, развалил работу?Вот навязался критик!Знай свое место! То-то!Ты в этом деле винтик!Хуже любого предательстваслабому душу выржавит,будто бы вид на жительствомилость чинушью выдавит.Но ведь людей немалокрепких во всяком смысле:вечно Россия рожалатех, кто пошире мыслит:винтик, шурупчик, гаечка —это деталь крепежная!Ну, а как разболтается?Рухнет постройка сложная!Ну, человек рабочий,значит, опять за дело:чистить и откурочиватьто, что к нам прикипело.И, не терпя двурушия,жестким сдирать абразивомхамского равнодушияподлую образину!

* * *

Лес, ты мне слово одно подари —слово огня и любви,полное неги и страсти!К этому слову ты, море, мотив подберив ритме волны, в такт веслу и в тональности снасти…Воздух сосновый, ту песню наполни до краяострым и свежим дыханием шишек смолистых,так, чтобы каждый сказал — эту песню я знаюи подпою этим строчкам нехитрым и чистым.Я эту песню спишу на тетрадный листочек,голубя сделаю — пусть он летает по свету,пусть донесет он тепло этих песенных строчеквсем, кто в пути — не в постеливстречает рассветы.Пусть над землей он рассыплется звуками бубна…Тайно я верю, что светлая музыка эталучшие струны затронет в сердцах, пусть подспудно,и оправдает меня на миру, как поэта!

* * *

Поговорим, не разжимая губ,не возводя обиды наши в кубистерик и словесной шелухи,и не казня за прошлые грехи.

Поговорим, не отводя глаза,без блефа, без козырного туза,без камня в спину, выспренних угроз,без самоумиления и поз.

Поговорим, не открывая рта,о том, что вслух не скажем никогда:нам повезло — хоть в счастьи каждый глуп —всё понимать, не разжимая губ…

* * *

Падает тень на лица,время летит, пыля.Выпустила синицу,где искать журавля?

Прошлых дел вереница —шелковая петля.Где ты, моя синица?Сколько ждать журавля?

Каждую ночь мне снится:точкой внизу Земля…Верю, была синицавестницей журавля!

* * *

Спасибо за недоверье —хоть соли и съеден пуд,но общим аршином меря,вы скорый свершили суд…

Но если вот также крутопойдёт под удар другой,вы дайте ему минуту,чтоб сердце прикрыть рукой…

* * *

Сладкое, горькое — всё перемешано,чёрное, белое, зимнее, вешнее…Всё разделить — это дело неспешное:зимнее — к зимнему, вешнее — к вешнему.Только вот чёрное с белым не делится,а ведь казалось — такая безделица!Чёрная радость, белая скука,зависть, и та не всегда чернорука!Чёрные мысли, белые чётки —образ неясный, размытый, нечёткий…Чёрное счастье, белое горе —Чёрное море… Белое море…Неоднозначность любого ответа —мир в разноцветной обертке конфетной.Краски разбрызганы, смешаны, слиты,монокристалльны и монолитны…Чёрного нет, белого нет —это и есть чёрно-белый наш свет!

* * *

«Ты мальчик или девочка? —к ребенку пристают. —Не Лёнечка, а Леночка!»И яблочко дают.Глядит малыш доверчивоНа дядь до потолка —Ведь мальчик или девочкаНе знает он пока!

* * *

Живем и любим, не спеша —Кто во грехе, кто в мелком блуде…Парализована душа,А значит, и стихов не будет…

МИКРОБИОЛОГИЧЕСКАЯ ФАНТАЗИЯ

Здесь спорили о сути бытия:«Что этот мир? Что в этом мире я? —ораторствовал некий гражданин. —Вопрос не стоит порванных штанин!Мир — это я, мой дом, моя семья!Я — целый мир — надежда бытия!»Да, безусловно, в каждом — целый мир,Но в знаньях столько пятен, столько дыр,Что не о сути ваших личных тщетМы говорим — о БЫТИИ ВООБЩЕ!Есть мнение, что мир — простой бульон,Природой сделан, был и будет он,А потому, хлебайте, мол, супец —Начало мира есть его конец!Кричал горячий юный голосок:«До истины, быть может, волосок,А может, просто есть другой отсчёт,Где время не по-нашему течёт,А может, мы — пробирка с мелюзгой,И нами управляет мир другой!»Чем кончится научный этот спорМы разгадать не можем до сих пор —Биолог юный, альтруист и сноб,Пробирку взял, настроил микроскоп,Взглянул, вздохнул, подвинулся к весамИ бормотнув, «совсем негодный штамм!..» —Взболтал пробирку, вымолвил: «На кой!»,И вылил в умывальник под рукой,И ус меланхолично теребя,Подумал: «Что есть мир? И что в нем я?..»

* * *

И снова я играю в компромисс,опять колдуют призрачные тени,и снова уплывает главный приз,разбитый о размытость и сомненья.

И безнадёжность возведя в квадрат,в котором сторона равна утрате,по чьей-то воле сотый раз подрядряжусь, ряжусь в чужое чьё-то платье…

А платье жмёт, и жест — пустой декор,в завязках и крючках завязли годы…Пусть мир — театр, пусть каждый в нем — актёр,но так обидны съёмки в эпизоде!..

* * *

Нам тесно в словах —мы устало уходим от них,и в разных углахостаемся опять «при своих».

Нам тесно в молчаньи,и снова мы воду толчём,и старую дверьоткрываем всё тем же ключом

Всё дело в замке —так нам кажется, раз! — и войдём!Но дверь на крючке,и за дверью не то, что мы ждём…

* * *

День догорает — мутно, бескрыло…День догорает — так безнадёжно…Где это было? С кем это было?Сколько повторов в жизни возможно?

Всё повторялось, всё пережито —кем-то, когда-то, в общем и целом —так же по ребрам била копытомподлость, снимая с чести проценты,

Дружеский вексель с правды сканючив,стригла купоны, ярко наглела,в спину пинала — дай только случай!И процветала, и не добрела!

День догорает — выцветший снимок…Тянется вечер тенью безвольной…Быть бы мудрее — всё объяснимо…В общем — конечно. В частностях — больно.

* * *

Постыден акт холодного умас крупинками гашишных возбуждений —три маковых зерна и вырожденье:Верлен — верлибр — верхушки — Хохлома!Макайте хлеб в раствор адреналина,хватайте жизнь за острые рога:была Яга, а стала — Магдалина,лишь шаг шагни от «деге–» до Дега.И минус — корабли в отсчёт обратныйкузнечиков крошащийся хитиннесут как чек, отбитый для оплатыкаких-то непонятных каватин.И меряя извилины линейкой,ты давишь иронический смешок:юродивый несет свою копейкув пустой благотворительный горшок…Над оловянной крашеной эстрадойкружится порошковая зима…О, ради Бога! Кришны! Беса ради!Куда тебя заносит, Хохлома?!

* * *