Прощальная весна - Александр Аде

Но Стасик Болонский моей промашки даже не замечает. Похоже, он весь во власти дурманящего мозги видения.

Мы еще немного базарим в том же духе, причем Болонский не сводит с меня тяжелого испытующего взгляда.

Откланиваюсь и удаляюсь. Но перед уходом еще раз беру с него слово: никому и ни под каким видом!

По коридору шествую с гордостью победителя, вальяжно прихрамывая и постукивая тростью.

Но когда выбираюсь на улицу, мрачно задумываюсь. Одна-единственная буква горит передо мной как путеводная звезда. А вдруг она – ложная? А я – последний дурак – повесил ее внутри своего черепка и завороженно бреду на фальшивый свет.

Автор

25 мая 2009 года.

– Слышал, маленькая, у тебя сегодня был последний звонок.

– Ну и что? Тебе-то какое дело?! Я же сказала, дьявол, чтобы ты отстал от меня! Изыди, сатана!

– Ника, девочка моя, ты стала изъясняться как монашка. Ты что, ходишь в церковь? Ставишь свечки? Уверовала в бога?.. Нет, малышка, я не сатана. Я для тебя и есть – бог! Потому что припас для своей девочки чудо-порошочек. Беленький, чистенький, как самый-самый первый, еще безгрешный снежок. Теперь тебе есть чем отметить свой школьный праздник, маленькая. Антураж будет романтический. Только представь. Полночь. Безмолвный дом. Лоджия шестнадцатого этажа. Совсем-совсем близко к звездному небу. Мы воспарим над этими мелкими клопами, которые называют себя людьми… Решайся!

– Согласна. Учти, в последний раз.

– Тогда записывай адрес, маленькая…

Окончив разговор, он набирает другой номер.

– Слушай, мне надоело. Хватит шпионить за мной. Я же сказал, что чист перед тобой. Чего тебе еще надо?

– Прости! Пожалуйста, прости! Я люблю тебя!

– Это не любовь, драгоценнейшая. Когда любят, верят. Разве я дал тебе хоть малейший повод сомневаться в моей верности?

– Ну, прости, я – обыкновенная дура. Влюбленная кошка. Не отчитывай меня, пожалуйста! Я сама понимаю, что поступаю глупо, но ничего не могу с собой поделать. Я места не нахожу от ревности.

– Хорошо, я тебя прощаю. С одним условием. Ты отправляешься домой, принимаешь снотворное и сразу засыпаешь, как маленькая девочка, которая набегалась, нашалилась и хочет баиньки… Я люблю тебя, малышка. Мы уже столько лет вместе, что срослись, как два дерева, нежно переплелись ветками и корнями. Не разрубишь.

– Спасибо тебе, родной. И я люблю тебя, ненаглядный мой.

– Спокойной ночи, солнышко. Сладких снов.

– И тебе, любимый…

В полночь того же дня, пролетев пятнадцать этажей, семнадцатилетняя Ника умрет на асфальте, еще мокром после недавнего мгновенного дождя.

Около двенадцати ночи он появляется во дворе; притаившись за деревом неподалеку от темной, прямоугольной, заслонившей полнеба глыбы здания, неотрывно смотрит в бинокль.

Минуты через две на лоджии шестнадцатого этажа – или это ему только кажется? – возникает маленькая фигурка. Он судорожно протирает платком стекла бинокля, снова наводит на резкость и снова всматривается…

Никаких сомнений!

Он вздрагивает всем телом: там, наверху, крошечная, еле различимая во мраке девушка машет ему рукой!

Этого не может быть!

Да нет же, нет, никакой ошибки! Напрягая зрение, он видит в бинокль ее приветливо машущую руку, видит темный рукав курточки.

«Иду, иду!» – шепчет он, направляясь к дому.

Но, подойдя к двери, вспоминает, что у него нет ключа от домофона. Он совершенно забыл, что дверь давно заменили. Кто ему откроет ночью! О-о-о, ч-черт! Он по-звериному воет от отчаяния и уже собирается нажимать на все кнопочки домофона подряд, пока не найдется тот, кто ему отворит.

Но ему фантастически везет: дверь отворяется, из нее, мельком взглянув на него, выходит парень. В другое время этот мгновенный взгляд насторожил бы его, показался подозрительным, только не сейчас.

Он молодой рысцой взбегает по ступенькам – и вот уже лифт, натужно гудя, везет его на верхний этаж.

Двери лифта зевающе раздвигаются, выпуская его в тускло освещенное темно-синее пространство. Он кидается на лоджию… Пусто! Никого! Как же так?

Слегка перегнувшись через парапет, холодея от ужаса, он смотрит вниз, в пропасть, туда, где в сумраке тают крохотные машины, деревья, песочница, скамейки. И видит ее – совсем маленькую, задравшую вверх голову. Лицо ее капельное, смутное, но он уверен: она наверняка улыбается!

Они поменялись местами: теперь он стоит на лоджии верхнего этажа, а она внизу, на улице и опять ласково и призывно машет ему рукой.

– Я иду к тебе, маленькая! – кричит он во весь голос.

Точно во сне или в лихорадочном бреду, он неловко пытается перелезть через парапет, чтобы поскорее оказаться внизу, рядом со своей ненаглядной девочкой. И когда железные руки стискивают его плечи, оттаскивая, отдирая от парапета, бешено сопротивляется, вопя во все горло:

– Я хочу к ней!.. Пустите!.. Да пустите же!..

Королек

Этот день, двадцать второе апреля 2010-го года, войдет в историю жизни человечка по прозвищу Королек.

И вовсе не потому, что в этот день – ровно сто сорок лет назад – родился вождь мировой революции, которого так нежно любит Финик.

А вот почему.

Поздний вечер. В очередной раз кукую у монитора. Изучать компьютер мне посоветовал Акулыч – я включать-то его не умел. И не горел желанием постигать компьютерную грамоту. Ну не хотел – и все тут. Но если Акулыч что-то вобьет в свою лысеющую башку…

Однажды в нашу с Анной квартирку завалился дюжий сержант, который приволок из ментовки системный блок и монитор. Естественно, б/у. Следом явился шустрый паренек и обучил меня азам работы с программами. Потом – благодаря тому же Акулычу – компьютер подключили к интернету.

И вот сейчас сижу, как нанятый, вонзившись глазами в экран монитора. Дымчато-серый кот Королек лежит у меня на коленях. В последнее время он растолстел, я его слишком балую, за что мне достается от Анны. В молодости он обожал лазать по шторам и вытворять много разных котячьих глупостей. С возрастом посолиднел, обожает смотреть телевизор – сядет, откинет хвост и таращится, только ушки порой шевелятся. И к мисочке подходит с ленивой важностью большого зверя. Знает, что еду не отнимут.

И еще он уверен, что мы оба – я и Анна – бесконечно любим его и вовсю этим пользуется. Действует по отработанному веками принципу «разделяй и властвуй». То ко мне ластится, то к ней. Я ревную его к Анне, Анна – ко мне. А хитрюге только этого и надо. В младенчестве он нахально залезал к нам в кровать, так и пристрастился. Лежит с видом героя-любовника, и согнать не поднимается рука.

Голосит мой мобильник. Кот Королек, вздрогнув, чутко поводит ушами и принимается ерзать на моих коленях. А мое сердце, внезапно подпрыгнув, оказывается у горла, чтобы затем кубарем скатиться к животу.

– Пляши, веселый Королек, ты угадать злодея смог! – басит Акулыч. – О, опять стихами заговорил. Выйду на пензию, беспременно поэтом стану… Только в яблочко ты не попал. Промазал слегка.

– То есть?

– Промахнулся ты, Робин Гуд хренов… Ладно, не бери в голову. Завтра вечерком загляну к тебе на огонек, поведаю по порядку. Жди, птичка божья. Готовься. Запасай для гостя пиво, будем бражничать с тобой… Ой, гляди-ка, стишата из меня так и прут.

– Погоди, вы его повязали?

– Само собой. Но есть ишо кое-какие новости. Ты сейчас меня не тереби. Завтра усе узнаешь. Но, в общем-то, можешь петь и плясать. Имеешь полную праву. Твоя победа, охламон…

Акулыч исчезает, а в трубке – словно шлейф его насмешливого баска – пикают гудки отбоя.

«Ай да Королечек, – кричу я (мысленно, чтобы не побеспокоить Анну и кота Королька), – ай да сукин сын!»

Не-ет, ребятишки, сегодняшнее двадцать второе апреля – не только день рождения Ильича. Это рождение моей личной Победы!..

Акулыч, как и обещал, заваливается около восьми вечера. Минут десять треплемся о всяком-разном, попивая пиво и подкалывая друг друга.

Мне жуть как хочется расспросить про убийцу Ники, но терплю изо всех сил. Понимаю, что Акулыч нарочно тянет с рассказом, желает меня вдоволь потомить, а он хитровато поглядывает медвежьими глазками, ждет, когда не выдержу и спрошу. Я креплюсь, сколько могу – и спрашиваю:

– Так в чем же моя ошибка, Акулыч?

– Повезло тебе, охламон, – он, ухмыльнувшись, крякает, отхлебывает из кружки. – Ткнул пальчиком в одного, а попал в другого. То есть – в другую. Душегуб-то наш вообще оказался бабой. Душегубкой. Што, утерся, сыщик?

– Догадываюсь, кого ты имеешь в виду, – вздохнув, говорю я.

– А раз ты такой догадливый, то и гуторить об ентом больше нечего.

– Ошибаешься, пивной бочонок. Болонского вы повязали не зря. Я вам подкину кое-какую информашку. Он – душегуб.

– Соображаю, на что ты намекаешь, пичужка малая. На убивство твоего журналюги Лексея, верно? Не сумлевайся. С Болонским мы работать будем всерьез, по-взрослому. Авось и наработаем чего.