Инструктор по любви - Кристина Мульер

представляю, какой заботой и нежностью он одаривает женщину, которую любит, – тише произношу, а мои пальцы в этот момент сильно сжимают бедное одеяло.

– Леона, ты влюблена в мистера Мартена.

Молниеносно нахожу Стефани глазами, чтобы одарить её равнодушным взглядом, ведь говорить о моей типа влюблённости в этого самодовольного, невыносимого, наглого, но такого нежного, чувствительного, справедливого мужчину она не имеет никакого права…

Стефани, о чём ты вообще, какая влюб…

Твою же. Мать.

Глава 7. «Шах и мат»

– Леона, ты влюблена в мистера Мартена.

– Я не… не понимаю, о чём ты, – вглядываюсь в глаза Стефани, слегка прищурившись. – Нет, я не…

– Да, Леона. Ты – да, – она ласково улыбается, но в её взгляде мелькают нотки сочувствия.

Да, понимаю, подруга. Я бы тоже посочувствовала тебе, если бы ты влюбилась в женатого мужчину.

– Боже, и что мне теперь делать? – закрываю лицо ладонями, шумно выдохнув. Идиотка!

– Ты ведь говорила, что он несчастлив в браке, да? – Опускаю руки вниз, устало взглянув на Стефани, и равнодушно киваю. – А с тобой… какой он с тобой?

– Он часто улыбается. Люблю его улыбку, – моментально чувствую отвращение к своей же фразе и искривляю губы в презрительной ухмылке. – Короче, мы часто смеёмся. Может, мне стóит рассмотреть вакансию стендапера?

– Ты заставляешь его улыбаться.

Похоже, я заставляю улыбаться не только мистера Мартена, ведь прямо сейчас любуюсь очередной нежной улыбкой на лице Стефани, которая прямо-таки вынуждает меня подарить ей одну неловкую улыбку в ответ.

– И я его прекрасно понимаю.

Стефани улыбается шире, а я закусываю губу, моментально смутившись, ведь никогда раньше у меня не было таких тёплых и даже семейных взаимоотношений с подругами. Обычно всё моё общение с другими особями женского пола сводилось к обсуждению ненужных глупых шмоток и таких же глупых и ненужных парней.

– Прекрати, ты меня смущаешь, – издевательски кидаю, искусственно прикрывая лицо.

– Ладно, больше не буду говорить тебе о том, какая ты потрясная, – так же издевательски кидает Стефани, и я поджимаю губы.

Вот же чёрт. Зря я попросила её прекратить. Я ведь иногда забываю о том, какая я потрясная.

– Ты же понимаешь, к чему я клоню?

– Да, понимаю, к тому, что я влюблена в Маэля, а ты – в меня, потому что я такая потрясная? – теперь я получаю лёгкий удар в плечо и понимаю, каково это – быть по сторону баррикады. Ну, прикольно. – Ладно, если серьёзно, не понимаю, к чему ты клонишь.

– Тебе нужно с ним поговорить. Может, даже признаться…

– Ну уж нет, – грубо перебиваю Стефани, которая аж рот раскрывает от моей наглости. – Он и так считает меня неадекватной из-за…

Замолкаю, осознав тот факт, что Стефани не в курсе моего маленького уикенда в местную больницу, потому что она в тот день уезжала к родителям и пропустила всё веселье.

Понимаю, что Стеф скорее всего не будет гнобить меня за моё столь жалкое времяпрепровождение, но я всё равно по какой-то причине закусываю язык, не в силах поведать ей историю, которая приключилась со мной на почве ссоры с Милли.

Именно поэтому я заканчиваю предложение, которое начала примерно миллион лет назад, пока не улетела в размышления, глупой отмазкой, мол, чего я там только ни делала, из-за чего Маэль может посчитать меня чокнутой, и Стефани, кажется, в это верит. Вот и прекрасно.

– Всё равно, – Стеф встаёт с моей кровати, глянув на меня сверху вниз. – Я считаю, что тебе нужно с ним поговорить. Не бросай всё так… на самотёк. Ты ведь не знаешь, что у него в жизни происходит, – она отходит, вновь принявшись за сортирование вещей.

– Вот именно, что я не знаю, – лениво протягиваю. – А вдруг он маньяк какой-нибудь? – небрежно кидаю, однако капелька сомнений всё же закрадывается в мою душу.

– Сомневаюсь. И потом, я же не предлагаю тебе строить с ним семью и рожать от него детей, – Стефани начинает разглядывать одну из своих вещиц скептическим взглядом. – Просто… не обрубай с ним связи. Насколько я поняла, ему тоже нравится проводить с тобой время, – она морщит нос, откинув кофту на кровать.

– Ты права, – закатываю глаза. – Ладно, ты меня уговорила, – надменно добавляю, заставляя Стефани развернуться и бросить на меня изучающий взгляд.

– А, то есть я тебя ещё и уговаривала? Так получается?

– Спасибо, – еле слышно произношу, найдя глазами ножки её кровати.

– Что-что?

– Спасибо, – громче повторяю, неторопливо подняв взгляд на свою соседку, и натянуто улыбаюсь.

Нет, мне правда приятна её забота. А улыбаюсь я натянуто лишь из-за того, что мне неловко проявлять свои искренние чувства. Да что со мной не так?

– Обращайся, – Стефани вновь дарит мне нежную улыбку и продолжает расправляться со своим шмотьём.

* * *

– Я так люблю свободное время.

Выходим с моей новой лучшей подружкой из здания общаги, направляясь к футбольному полю, на котором у нас обычно проходят уроки физкультуры. Свободное время – это время, свободное от уроков (Вот это да! Вы, наверное, этого не знали!) и прочей лабуды, которой нас нагружают в этом французском аду лагере.

Я тоже люблю свободное время, почти так же сильно, как его любит Стефани. Но с тех самых пор, как я поссорилась с Милли, я перестала проводить это самое время весело. Обычно мы втроём сбегали за пределы лагеря и гуляли по окраинам, на спор криво подкатывали к бариста в мелких местных кафешках, делали глупые селфи в зеркало в смешных шляпах и были простыми беззаботными восемнадцатилетними девчонками, которым всё было нипочём.

Однако всё изменилось слишком стремительно. Я стала загоняться только больше по поводу своего ментального здоровья, ведь теперь о моих глупых проблемах знал ещё один человек (помимо меня), да и не просто человек, а мистер Мартен – главный плейбой этого несчастного лагеря, дамский угодник, разбиватель сердец и любитель кидать неоднозначные фразы по типу «Я хочу больше, чем этот поцелуй, Беннетт», а потом резко делать драматичный вид и уходить в закат.

Да, такая вот я жалкая. До сих пор помню эту его фразу, хоть и прошло уже два или три дня с тех пор, как он так невзначай кинул её и сказал, что ни за что на свете не будет ничего предпринимать.

А какого чёрта вы тогда это вообще говорили, мистер Мартен?! Я вас не понимаю!

– Да, свободное время – это класс, – отвечаю на автомате, заметив неподалёку сидящего за столиком слишком частого посетителя моих мечтательных снов, непринуждённо печатающего что-то в телефоне.