Без романтики красок. Cтихи - Римид Нигачрок

Приметы роста

Из старых рукописей строкиЧитать и странно и смешно:Там плач души и крик сороки,Но высших чувств исключено.

Для роста нужно все же время,Терпенье, труд, в себя поверить;Как точит бритву мягкий ремень,Как ждет моряк спасенья берег.

И в старых рукописях строкиВо влажной почве зреет семя,Вот-вот проклюнется, и сокиКорнями будут питься всеми.

Что выйдет: сорные ли травы,Цветок ли яркий скороспелый,Нектар, росинка ли, отрава;Совсем не то, что мне хотелось.

Рука ведь та же, что писалаДавно забытых мною строки,Стремилась страстно к идеалу,Лишь выявляя в них пороки.

Души желанья голос слышенВ корявых фразах выражений,Как ум не мог подняться выше,Ворчал и злился с раздраженьем.

С тех пор следы заметны роста,В сравненье с нынешним конечно,Так похвалить себя мне просто,Признать, и я такой же грешный.06.10.16.

Мудрей и проще

В душе не мрачная серьезность,Она могла быть, но пропала,И голос мой не из металла,И нет речей о прошлом слёзных,Лишь вплоть озвученные мысли,Чтоб над душой они не висли;По существу своём ничтожны.

Сами собой возникнут фразы,Искать не стану их источник,Как ни звучали бы порочно,И рифму им найдешь не сразу,Но для ума предложат пищу,И он в тех фразам смысл ищет,Где нет его, не видно глазу.

Порхать в беспечности не может,И не желает легкой речи,Тем душу давит, а не лечит,И к чувству груб, не осторожен,Серьезность мрачную воздвигНа пьедестал – так он привык,Ему лишь истина дороже.

А как душа любить захочет,Она весь мир преобразит,И ум на чувствах паразит,Он лишь поставит многоточье:Петь у любви, где взять слова?Без чувств пустая голова,Душа мудрей, добра и проще.07.10.16.

Не всё читать

От новостей в душе тревожно.Как распознать заметок ложныхВ потоке перлов новостных?Читать не хочется иных,

Другие злобу разжигают.На здравый разум полагаясь,Что происходит, не понять:Канун войны пришел опять,

На пике высшем напряженье,Былых ошибок обнаженье,«Карибский кризис» наших дней?А нужно ль нам читать статей,

Где о войне опять пророчат,Тем нервы дергают, короче?..Есть беллетристика, советы,Где отдохнуть полезно летом,

Во что одеться, что покушать,И не тревожить страхом душу.Пусть генералы, дипломатыИсполнят долга службу свято,

А человек, простой народПусть без тревог себе живет.Так рассуждает обыватель,Печется прежде о зарплате,

О доме, детях, о досуге,Иметь претензии к супруге,Начальство может критикнуть,Хвалясь себя ударить в грудь,

Мол, я в подпитии герой,И за страну стоит горой,Из чужаков, коль рядом гость:Порочить Родину ты брось!..

Такой вот он – простой народ,А как порой статью прочтет,Ему становится тревожно,И критикует всех безбожно:

Главу, военных, депутатов,Прямолинейно кроет матом,Мол, так они войну развяжут!..С супругой мирится он даже,

Сидит у телека хмурной,А всё статья тому виной!..07.10.16.

Не смотреть

На тебя я смотрю с подозрением,Ожидаю невольно подвоха,Эхо прежнего с тенью борение,Как хорошей с тобой было плохо;Нет в глазах твоих сказочной тайны,Нет просторов открытий бескрайних.

Там усталости вижу я злобу.Ярость слабости всех обвинений;Не попасть под удары мне чтобы,Проскользну мимо я приведеньем;Как почувствую нечто иное,Что скрываешь давно за стеною,

То, чем Бог наделил изначально:Свет и радость с любовью дарить;Не разбит если мир тот хрустальный,Тот, который должна б сохранить,Не смотреть на тебя с подозреньем,Не тушить бы невольно горенье.10.10.16.

Право обиды

Твое право на месть не прощенияНоет болью взаимных упреков,От упрямства обиды что проку,Не срастить ей места рассечений.

Поцелуя соль сладкого гнева,Как уступка порыву объятья,Ладонь жаркая шелестом платьяРастворит туго давящий невод.

Своё право на выстрел уступишь,Отдавая, возьмешь достоянье,Тьмою в свет превратишь расстоянье,Гнев и ненависть смелется в ступе.

Ах, ты скажешь, тяжелое бремя!..Если б он оказался прозорлив,Не пришлось бы нам ссориться-спорить,Уступали б друг другу всё время.

Моё право на месть не прощенияЯ б не лила обидой в копилку,В ритме сердца височная жилкаПуть любви указала б теченьем.11.10.16.

Без романтики красок

Линейка с последним звонком отзвучала,Классом фотограф отснял на ступеньках,Мы шумной ватагой шагаем к причалу,Веселья – навалом, и грусти – маленько.

Какой там причал – пару лодок и бревна,От костра в шаге ночь обступает густая,Теченья реки в волнах искрится ровно,И луна в облаках среди звезд угасает.

Говорили о разном, о школе, забылось,Что-то глупо-наивное в шутку серьезно,По-другому и сердце как будто забилось,Жар нахлынет и скатится в ноги морозно.

И ни грамма вина от того, что заранееПугали приказом нас? Нет, протестуя,Двое-трое парней выпивали за зданьем.Без романтики красок те дни повествую.

Классная помнится сдержанно скромной,Была среди нас ли в ту ночь расставанья?..У каждого память, к чему имел склонность,Не о том и не так он рассказывать станет.

Восторженный, коль у тебя темперамент,Опишешь пустяк, как роман приключений;Другой же по скромности хвастать не станет,И не придаст эпизодам бывалым значенья.

Ни то и не сё был в то время характер,Ни радость, ни грусть не проявит в тот час,И сдержан порой, недоверчив в контакте,Но вдруг откровенно сболтнет сгоряча.

Чувствительно чувственный, все подмечая,Копил впечатлений я мелочи впрок,Потом через годы бы, с кем не встречаясь,Пустячности эти напомнить бы смог?..

Под утро усталые мы, отчужденно,Каждый своё видел в будущих днях,Кто взвинчено нервный, а кто уже сонный,Страх жизни другой не коснулся меня.

Что будет, то будет, поеду я в город,Так надо, мне мама твердила, сынок,А не поступишь, так в армию скоро.Тогда на своем настоять я не мог.

Учиться мне снова не очень хотелось,Год школы последний вытягивал груз,Но оставаться всю жизнь неумелым,Не по душе – поступлю-ка я в вуз.12.10.86.

Для сатиры пища

Пришпилить сатирой любого нетрудно,Ведь нет совершенных – ученики,Ошибки ли скудная речь – пустяки,Темой бессмыслицы пошлости нуднойСатира питается, но не эстет…Чище ли стал, сомневаюсь я, свет,Снова и снова растут сорняки.

Критикой жесткой, жестокой пороюВ себе я Поэта пытался убить:В рисунок отменный не вяжется нить,Тема туманна, памфлет на героя,И рифма хромает, и скверный язык.Мне нужно понять было: я – ученик,Нетрудно такого на старте судить.

Быть может, мне чуточку и повезло:Изруганный скверно Поэт не в обиде,Верилось, кованый крепче он выйдет,Сатира и критика вовсе не зло…Душа, укрощенная в страсти, сгорела,Покоя желанного вдруг расхотелось,Что было, что стало, теперь уже видит.

Ведь глупо Поэта и гнать, и присвоить,Ему нужно время всего лишь для роста,Пришпилить сатирой любого так просто,Пишут стихи не умом, а душою…Сатира и критик, известно, врачуют,Пить горький настой их, увы, не хочу я,Но убежден – уклонятся не стоит.12.10.16.

Зыбко

Ни слова выудить насильноБез чувств, наверно, ерунда,В речах случайных и обильных,Как вот сейчас, одна вода.

Слезу бы вышибить тоскою,Расплавить душу добротой,Волненье верой успокоитьПсихолог мог бы иль святой.

Или актёр, дай только роль,И перед ним стоял бы зритель,Сыграет радость или боль,Сыграет всё, что вы хотите.

Не ложь, не правда, а искусство,Что может быть в прекрасном мире?До белизны отмыто чувство,Что возведет в абсурд сатирик.

И мир пред нами без границы:Реальность, выдумка, притворство,На самом деле он иль снится,Пух вроде мягок, но и черствый.

Ты слово выдумать попробуй,Такое, чтоб в него поверить:Есть жизнь получше, но за гробом,Сумей туда увидеть двери.

И вот когда опора зыбка,Стена не твердая, а тьма,Ум если твой в речах не гибкий,Сойдет, наверное, с ума.

На что ему здесь опереться,Где всё иллюзия, обман,Искусство – то ли это средство,Ты вдохновлён или просто пьян?

Закономерность верных формул,И знаний выверенных свод,Быть сумасшедшим – это норма,В своём уме, наоборот.

Ни слово выдумать насильно,Ни чувства зрителю сыграть,Момент уловленный, и стильный,И экспрессивно: «В бога мать!»13.10.16.

Хороший протест