Без романтики красок. Cтихи - Римид Нигачрок

Движимый

Читать мне прежние стихи невмоготу.Туманно мысль изложенная словом,Трагизмы чувств надуманы, не новы,И мелочь разная из бытности своей.Держать те опусы, что толку на свету,Ворон там карканье, поёт не соловей.

Имеют нынешние вкус, пока горячи,Прочтешь их раз, и делаются мёртвы,На нет сведешь строкой четвертойДуши мотив, порыв первоначальный,Фальшивых нот игрой не спрячешьИ ловкой рифмой слов сусальных.

Ответ не там, в глубинах темных,Не скрыт за рябью чувств волнений:Критичен слишком к сочиненьям,Что дух растет не столь заметно,Слепец во власти страсти неуёмнойУдовлетворенье ищет тщетно…05.11.16.

Расстройство

Нет, часа чтению довольно,На сон не тратить бы всю ночь,Учить задание – не школьник,На муравья похож точь-в-точь.

От суеты слепой усталость,От дел, от отдыха – вдвойне,О чем я думал? – рассветало,Спросить-ответить нужно мне.

Не то, не это – всё пустое,Боюсь куда-то опоздать,Но суетиться ведь не стоит,Спросив, ответа бы понять.

Что вызывает беспокойство?Душа ли чувствами полна,Простое нервное расстройствоЛишает отдыха и сна?..

Психолог умное бормочет,Приводит фразы на латыни:Стресс у тебя назрел, короче,Дух без любви, сгорая, стынет.05.11.16.

Ты прочтешь

Ты прочтешь, на что наткнешься,Скажешь брр, какая гадость,Мне стихов таких не надо,Мне лиричней бы и проще,Чтоб душа слезой умыласьОт красот осенней рощи,Где прогуливались с милой.

Ты прочтешь и скажешь: лучшеЯ раскрыл бы эту тему,Здесь же фразы будто немы,Автор сваливает в кучу,Что на ум ему приходит,Не пробьется яркий лучик,Не стихи – на них пародия.

Ты прочтешь наполовинуБеглым взглядом, мимоходом:Толку что копать породу,Там на дне одна лишь тина,Самородок где, алмаз?..В монологах скучных длинныхНепонятных масса фраз.

Ты прочтешь и улыбнешься:Как наивно, как неловко!..Рифмовал без подготовки,Мысли высказал бы прощеВ страсти чувств проникновенноО красотах голой рощи,А пока стихи, что пена.05.11.16.

Куда пойти

По виду, будто не обида —Покой души уединения,Само ли выросло гибридомНа перегное дней растенье.

Куда пойти неспешным шагом,Где притомились ожиданьемУслышать пошленькую сагуДа не о чем твоих страданий?

Не навострят в тот час же уши,В своих бы бедах разобраться,Под водку буду молча слушатьСестру, племянника или братца.

На час для гостя уваженьеНайдется (я ли не такой?),Кота пнут после с раздраженьем,Мол, не крутись ты под ногой.

По виду, будто не обида —Оживший пьяный потолокОбрушат вниз кариатиды,Иль сам окажешься у ног.

Родной язык повествованьяДля двух рассказчиков чужой,И отторгая с гноем ткани,Притихнут, прячась за межой.

У кровных родственников хуже —Совместных лет горячий пепелОбида выдохнет наружу,Задушит злобой и ослепит.

Куда пойти неверным шагом,Ему ли стоит доверять,Найдет он точно передрягу,А ты невольно ищешь мать.

И с каждым шагом молодея,Ты к ней ребенком подойдешь,Уединенье благо с нею,Ты для неё любой хорошо.07.11.16.

По чести стих

Ну, грубо, резко – графоман,Ни в коем разе: стрекулист;Корысть и дар по весу гран,Хотя бы здесь почти что чист.

Досуг его – игра, пустяк,Дитю капризному забава,Всерьез его не примет всяк:Ну, сочиняй себе на славу.

Другое дело – гонорар,Тогда познал бы уваженье,Но по масштабам не Икар,Принять от Солнца пораженье.

Смириться мог бы, не вопрос,Всяк сочиняет современник,Он над собою только рос,Не выходя на свет из тени.

Душой, увы, не дерзновенный,В любви и страсти не горяч,Грошовый цирк его арена,Но и в руках чужих не мяч.

Цветок неяркий разнотравья,Беднее поле без таких,Судить себя такой и вправе,Решит по чести только стих.07.11.16.

Зов

Тютелька в тютельку сорок годовДень ото дня на таинственный зовШел, спотыкаясь, пытаясь свернутьНа подходящий казалось мне путь,

Один перекресток, другой поворот,Не зная, дорожка куда приведет,Где зов, как устрою себе передышку,Тотчас магнитом усилится слишком,

Неволит стремиться незнамо куда,И дней бесконечных плывет череда,Годы столбом верстовым подытожит,Сколько минул я путей и дорожек,

Сколько утрат, достижений бывало,Сколько до цели протопать осталось.Нельзя одного лишь: назад повернуть,В былое, скругляя извилистый путь.

Тютелька в тютельку день ото дняЗов мягкой силы торопит меня,Делай ты то, иль другое, не скажет,Голос его не понятен мне даже,

Сам догадайся, мол, я лишь намек,Надо успеть тебе выполнить в срок,То, от чего ты приходишь в восторг,По воле решай, не устраивай торг.

Сам устремлен, или зов мне помогНе заблудиться среди всех дорог,Выдумал зов путеводный себе,Чтобы не плакать потом по судьбе?07.11.16.

Сиквел

Да с первых лет перо трудилось,Как продолжение первых бед,И с ростом опыта и силы,Стремилось дать полней ответ.

Держа суть темы изначальной,В подъём скользило по спирали:Трудом отчетным капитальнымСудьбы сюжеты создавались.

От примитива к совершенствуПеро оттачивало разум,Теряя чувства и блаженство,Логично точно строя фразы.

Холодным взором подмечаяЯвленья чувственных блужданий,Лиричность влить туда пытаясь,Душевной искренности ранней.

Не изменяя факты в целом,Интерпретировало разно,Что было черным, стало белым,И занимательно гораздо.

Да, с первых лет перо согласноТрудилось чувствам, а не слову,В простых глаголах и согласныхВсю душу вывернуть готово.

Страсть восполняла недостачуВ красивой форме выражения,Не весть о чем душевно плачет,Одной лишь темы продолженье.08.11.16.

Псевдоним

За псевдонимом спрячусь, во как!Кому я нужен, тот поймет,Что будет, знаю наперед:Мне с вами рядом одиноко,Без вас я тоже одинок.

Спасенье даст уединенье,Как вариантов нет иных?..И те, кто духом так сильны,Соседа, друга всё же ценят,Как будто прям защищены

От одиночества печали,От бестолковой болтовни,Раскрыться смогут ли они:Им разве счастье обещали,Но ненавидеть и винить!..

Уединенья опыт мой единС общеньем, как и с безучастьем,Инстинкта стадного под властью,Спасет меня ли псевдонимОт одиночества для счастья?08.11.16.

В тени символа

Вкушать до понимания созрел Андрея Белого.Язык его понятен, и мысли, трижды тертой,Поэт эксперимента с лицом писателя умелого,Живые капли масла земле, отнюдь не мертвой.

Символика молитвы, и знаки препинанияВольны числом, смешенье слов и правил,Явленья он носитель особенного знания.И ироничен остро, мещанство ядом травит.

С фантазией богатой интуитивно верен.Не каждому доступен устав законов божьих,Кто мимо ни проходит, заметит разве двериВ мир инодухоборцев, юродивых, быть может.

И я споткнулся нынче, язык мой стал корявым,В нем устремленья лучик надежды и тщеты,Туманный лик Андрея, не для меня ли саван.Толпой теснят и душат блаженных и святых.

Притерся ухом к слову, умом воспринимаю,Ни на секунду нитку его речей особыхНе выпущу на гибель ума, души, не знаю.Я к опыту готовый, Андрей ли Белый проба.09.11.16.

Начётчик

И со школы плохонький начётчикПо слогам сначала, в полушепот,Сказки ли, стихи любил, короче,И газетки читывал все скопом.

Но понять мог мысли вполовину,Шепчут губы, разум полутемен,Вечер весь просиживает чинно,А запомнит, слов немного, кроме.

Годы шли в событиях неспешно,Мой начётчик взялся за романы,Поумнел, задумался, конечно,Грызть наук основы взялся рьяно.

Его сверстник бегает по девкам,Где напьется, там уме и танцы,А начётчик всё такой же детка,И похож в речах на иностранца.

Говорить с ним, как себя унизить,Вдохновится если, бесконечны речи:Даты, факты, тайны, афоризмы…Уязвить и с мысли сбить-то нечем.

Все молчат, скучают откровенно:«Ах, начётчик, ну ты демагог,Ведь слова твои одна пустая пена,Наказал за что тебя так Бог?»11.11.16.

Тишина