Прогулки вдоль линии горизонта (сборник) - Ирина Листвина

Родина (1)

Ирине Чемодановой

Родина, просто ли родина —роды, и росы, и рожь?В мир прирастаем к ней родинкойдуха? Отрежут – умрёшь?!

Солнцем раёшно заоблачным,пестрядью детской берёз,ситником пыльным просёлочным,говором линий и гроз.

И расстояньем – громов и вьюг(даль и лесная мгла)?Или – от дула к надбровьюгулом – вдоль рук и стола?

Трав неоглядною ржавью,горечью их неживой,глушью равнин – рвы зажаты! —в чёрный распах ножевой?

…Гром приумолк, мгла уж прячется,битвы покрыты землёй.Что всё клянёшь ты нас, мачеха?Матушка, боль успокой!

Осенний рисунок. Дорога

Ах, если бы ѝначе! Хоть бы немного.Но в даль убегает прозрачно дорога.Ни тени, ни света – иначе – не будет,И мимо проходят усталые люди.

Раз путь – выпад в цель, тем точней,      чем случайней.Он краток, и надо в нём быть —      без отчаянья.

Гадалка

1. В детстве

В детстве, в бегстве (конном и звонком)мне хотелось быть амазонкой.…А в конце – прыжок над домами —и домой, на тахту и к маме.

Каждый класс на домик похожим был —так давно. Осталось тревожное:кто-то дремлет во мне с начала,и растёт со мной, но ночами.

Что же делать мне, кто там скрылся,кто, как в куколке, спит в курсистке,мотылёк, балерина безногая,контур скрипки без нот и без грифа —

может, всё это блажь без подлога —просто как эпидемия гриппа?Ждать, слоняться, жечь сны, как бумажки,жить в каминном жару, днём вчерашним,

с музой (странной штабскапитаншей,в бывшем Энске виды видавшей,но не сдавшейся и не сдавшей)Что же дальше-то? Что же дальше?

Рассудительная, домашняя(в туфлях маминых, в сумерках) грустьждёт, шепча, осунувшись, спрашивая —с детства помню я наизусть.

Только вдруг – не она, а с шалью,и цыганкой глядит шальной.Не с грустью – с полынь-печалью,сама говоря с собой.

2. Гадание. Провал

«Как дважды два – всё просто».      Что можешь ты сама?Нам издавно приказано, заказано – зима,бетонная дорога, казённые дома.

Колокольчик – и тот по ГОСТу,а даль звенит сама:«Дни-деньги-дон… погосты,дней-денег-дзень… кутерьма».

А за карточными домиками —      сума там или тюрьма?Модерн, таверны, замки,      тур – манкая[8], да тьма?– Постой-ка, что ты болтаешь, цыганка,      Господь с тобой!– Не знаю, сама узнаешь,      смотри, не шути с судьбой.

Разложила карты в холмики,как голубь, бьётся туман,на них «крестики» и «нолики»расставит жизнь сама.

Прости, сбылось отчасти,но не случилось вдруг,пусть кто-то будет счастливс тобой, мой милый друг.

Тузы, что там, за глянцем,пиковый взял валет.Всё разошлось в пасьянсе«Мари-Антуанет»[9].

Коротким было гадание,и карты прочь со стола.…– Что ж, жги-говори, как сами мыживём – была не была!

3. Очнувшись…

…А останутся – письма редкиеи сквозной календарь в ноябре,так, листки в линейку, в клетку,да дождик на дворе…

Вдруг, узнав, кто я в самом деле,уступлю я и стану – тенью,вдруг, узнав это, Боже правый,я погасну. И стану – вами.

Ведь всё это вам не страшно,вы завтра станете старше,между раз, два, три – и четыренет ночных пустот в вашем мире.

Только (всё-таки, может быть,      и не сдаваясь)выход есть из судьбы и тоски —открывать дверцы душ      не ключом, а словами?С чёрной лесенки ль,      с красной строки.

Мне в этом зеркале

Мне в этом зеркале видныИ днём туманные огни.На этой комнате печать,Волна стоячая, печаль.

Шаги на потолке дрожат,И вещи, выпрямясь, лежат.Слегка вибрирует стеллаж,Не смея выбрать звон стекла.

А сквозь окно в упор на дверьС упрёком смотрит странный зверь.Он видится иль снится мне,Нечёток силуэт в окне.

И светлый дождь, и сизый страхЛохматятся в его глазах.Не может он вернуться в лес.Дрожит и меркнет лунный блеск.

Породы – голубых ужей?Кентавров скифских мятежей?Левиафанов? Синих птиц?Он затаился и притих.

Но он – один из стаи… той,Что исстари звалась мечтой.Кому – каёмкой голубой,Кому – слепящей чернотой:

«В изломе молнии – внемли —Есмь угол неба и земли!»…

…К кому – дождём звенеть в окноПротяжно, гулко и темно.

Моя Пьеретта

Постылым стал асфальт дороги пыльным – лоск зелёный листьев.Так мне приснился городок,куда с пути так просто сбиться.

Там ярмарка, там все кричат,и мой двойник, что канул в воду:«Кому нужна – всего на час —моя бессрочная свобода?»

К нему подходят. В первый разглаза – две капли небосвода.«Жаль, что не будет вам как разшар-балахон моей свободы.

Она по мерке им да мне(врождённая ли,      с ней мы сжились?),но в гулком этом полотнемы для других – уже чужие.

Да, ворот глух, а платье – нет,что хочешь в нём, летай ли, плавай.Как в мешковине – тьмы плотней —смешно барахтаться, не правда ль?»

Вокруг – свист, брань. Гремят, орут,змеятся, содрогаясь, трубы,за души дёшево берут,в улыбках лопаются губы.

Обмены-мены без конца,и нет черты – хотя бы зыбкой —в куске всеобщего лицас разорванной, как нить, улыбкой.

Подходит странный человек,глаза как выбитые донья,косой пергамент жёлтых век.Он склеит лаком мне ладони.

Углом положит их на грудь,а ноги вытянет, как палки,уж головы не повернутьна клейком кукольном прилавке.

Мой балахон срывают – р-раз! —царит иная в морге мода.…Тракт, рельсов гул, последний час…Владимирка… вагон «Свобода».

Корни

Только б не ведать, только б забытьВ слове голубить – слоги «убить»,Призвук презренья – в слогах «призреть»[10],В участи, чести – не слышать «учесть».

Крепки ли мы на земле, когдаВ родине громко слышно – «орда»?Если я мыслю, значит, жива?Если я плачу, значит, я есть?

Или – плачу за то, что живу,Промыслом, хлеб мне дающим здесь?Мир растворяется – вширь ли? На нет? —В круге зрачка ускоряется свет,

Нам остаётся осадка ночлегВ вольноотпущенном русле реки.Известь в ручье, в глине соль и вода,В изнеможенье распада и льда

Дождь, снегопад и зелёный побег,Вьющийся, вечно витающий снег…Господи Сил и Боже Любви,С чем мы смесили      слоги Твои?

Явь – водопад, гроз – светотеньСлоги Твои, Отчая сень.

Скрипач

М. Малевичу

В глухом городке, на эстраде дощатойстоит человек, улыбаясь печально.Но руки уверенно держат улыбку,летящую бегло, зеркально на скрипку,

(созвучные смыслы скрывая и знача,то прячась, то вглубь что-то яркое пряча).Без умолку солнце колеблется, льётся,так вдруг с потолка паутинка сорвётся —

на каплю, что в тёмной водице смеётся.И вновь безустанно прядётся и вьётся,а тени стрекоз пропадают в колодце.

Глухой городок в носорожьих сугробах,далёко в снега убегает дорога.Чьё сердце стучит всё короче и глуше,ритмичному току смычка непослушно?

Кружит, кувыркается нота бемоли,вдоль чёрной спирали влекомая болью,Скачок между соль и басовым ключами!(В конце – как всегда, побеждает молчанье,

не длись ни секунды, мгновенье, – довольно!Раз больше не нужно, и больше не больно.)Всё, нота упала. Хлопки простучали,и нет никого… На эстраде дощатой

зачем (вслед кому?), улыбаясь печально,стою я и жду… Нет скончанья молчанью.

Чердак[11]

В детстве мы запросто вхожи в подвал бессознательного, а в преддверии старости – на чердак никому не нужных вещей…

Здесь, в этом Богом забытом углу,мальчик оставил ежа и юлу,сам превратившись в подросткана стадионе Петровском.

Сброшен рюкзак, не споткнитесь о дрель,столбиком скатан, недвижен апрель,в нём – на мосту, под стеною[12]он целовался весною.

Помнится, с ней расставались на «вы»,дальше есть всё… Нет – муравьей травы,той, что, связуя все звенья,просто дарует забвенье.

«Я бы вошёл, но не вспомнить мне дверь,я бы нашёл тебя – только поверь!Даль – ведь лишь окна да стёкла».…Всё зазвенело… и смолкло.

Старая квартира