Сборник песен КСП г Минска - неизвестен Автор

Михаил Гончаров

ЗАКОН ПЕРСПЕКТИВЫ

При рисовании картин Того, что в жизни вам встречалось, Чтобы ошибок не случалось, Надежный способ есть один:

Возьмите точку на краю Земли и неба и от края На все преграды не взирая Ведите линию свою.

Из этой точки исходя, Рисуйте встречу и разлуку. Пусть память водит вашу руку, За каждой линией следя.

И все печальное тогда Вдали уменьшится, сольется, И только счастье остается Таким как было, навсегда.

Быть может, техника слаба, Но хороши рисунки эти. Пусть карандаш сплетает сети И в них заплещется судьба.

Идут холодные дожди, Звучат печальные мотивы. Но, по закону перспективы, Удача ждет вас впереди.

Наталья и Алексей Мартыновы

ПАУЗА

Заполним паузу молчаньем, Заполним паузу дождем, Когда, на целый год прощаясь, Заплачет август под окном.

Заполним паузу тревогой, Банальных слов не говоря, Когда простимся у порога Извечной скуки сентября.

Заполним паузу терпеньем, Заполним в сутолоке брешь, Ведь есть особенная прелесть В сумбуре искренних надежд.

Опять унылый стук по жести, Секунды наполняют дни. Одним неуловимым жестом Молчание дождю сродни.

Нет ничего молчанья строже, Его неловко прерывать, И не найдется дирижера -Так долго паузу держать.

Нас осень злит необычайно, Мы осенью былым живем. Заполним паузу молчаньем, Заполним паузу дождем.

Марк Мерман

ЧЕРНЫЙ САКСОФОНИСТ

Натружены губы, меха шоколадные щек; И капельки пота на лбу проступают, как оспа, А зал, точно просит, в желанье едином: "Еще!" И звуки текут на ходу застывающим воском.

Он выдохся весь, но звучать продолжает эфир. Закончить мелодию выдохом вряд ли удастся И пальцами сжат инструмент, как живым каподастром. Он нас заклинает, как кобр заклинает факир.

Сыграть на кресте, как на флейте, и доктору Кингу... Быть может и проповедь -- это не только с амвона, А вдруг существует и нотная библия -- книга, В которой предсказаны камеры, гетто и войны.

Елена Казанцева

* * *

Прошу -- достаньте мне звезду, Она сейчас на дно упала. И я для Вас начну сначала, И дважды в реку я войду,

И дважды жизнь меня обманет, И дважды выстрелю в висок, И вечный двигатель устанет Крутить большое колесо.

В часах просыплетлется песок... И сон глубок... И крест высок... И чист невинный голосок, Каким отныне говорю. Хотите, снова повторю?

Вода темна и холодна. Достаньте мне звезду со дна.

Борис Вайханский

ПАМЯТЬ

Ровесникам моим, павшим на фронтах Гражданской войны, посвящается

Ты позови меня, труба, Я поднимусь, я поднимусь. Пусть медь, приблизившись к губам, Рождает грусть, рождает грусть.

Для всех ровесников моих, Кто на Гражданской был сражен, Твой трубный голос не затих, Как отголосок тех времен.

Пусть каждый, павший на скаку, Услышит этот медный зов. Как много было на веку В атаку звавших голосов.

Но той Гражданской не забыть, Как тех мальчишек не вернуть, Их удивительные судьбы, Звездой сгоревшей яркий путь.

Пусть гул боев двадцатых лет Напомнит юным и седым: На нашей маленькой земле Еще клубится черный дым,

И где-то мечется гроза, И кто-то песню не допел... И равнодушные глаза Еще встречаются в толпе.

Ты только не смолкай, труба, Буди уснувшие сердца, Врывайся памятью в дома, Гони растерянность с лица.

Нет, наша память не умрет, Она до боли горяча. Пусть каждый слышит, как поет Медь в тонких пальцах трубача.

ПОСВЯЩЕНИЕ СТАРЫМ ДРУЗЬЯМ

На исходе год.

Подведем итог. Всех своих друзей

вспомним у огня. Пусть нас в суете

позабудет бог. Главное, что мы

все еще -- друзьяЮ Главное, что в нас

теплится огонь, Что с тобою мы

сердцем не черствы, Что в глазах -- тревога,

а не покой, И у наших песен

слова просты. Будет Новый Год,

новые дела, Новые стихи

(нам без них нельзя), Новые долги,

новые враги, А из старого -

только вы, друзья! Нас еще не раз

бросит в круговерть. Мы свой путь найдем

среди ста дорог. Надо жить, мой друг,

чтобы все успеть, Чтобы написать

столько важных строк. На исходе год.

Прожит он не зря. Сколько было слов

и горячих снов. Не остудят их

вьюги декабря, Потому что мы

соберемся вновь.

МОКРЫЙ ДЕКАБРЬ

Под свинцовым небом -Поле с талым снегом, В пористых проталинах рыжие холмы... И печально тает Корочка литая, Обнажая тонкие нервы у травы.

П р и п е в: Вот потянуло теплом не ко времени: Снег стал прозрачным и очень сиреневым. Вот так зима?! Как много весеннего В этой зиме! В воздухе пахнет апрельскими грозами, Легкий туман вьется между березами. Золушкой бедной зима без мороза Кажется мне.

Да, зима в печали Все не спит ночами, Трет глаза обиженно мокрым кулаком. Пузыряться лужи, Ждут: "Когда же стужи Нас опять отлакируют белым языком?"

П р и п е в.

И скрипят чуть слышно Старенькие лыжи. Им ли не печалиться в пыльной кладовой. Им мороз каленый, Будто свет зеленый. Слух их очень радует злой метели вой.

П р и п е в.

ВОСПОМИНАНИЯ О БРАСЛАВСКИХ ОЗЕРАХ

Так ли это, или мне мерещится? Вновь волна о наши ноги плещется. Облаками густо передернуты Небо, ветер и вода озерная.

И звенит в ночи гитара грустная, Догорают в небе звезды тусклые... Вон одна из них упала в озеро, След оставив над водою розовый.

Летний дождь пройдет стеною зябкою. Слышишь, капли как о ветки звякают? "--Дон-дин-дон!" -- роняет небо музыку. Сосны ветром в вальсе том закружены.

Будет солнце, будут дни погожие, И костер с дымком седым и ласковым, И закаты над водой Браславскою.

ДРУГУ

посвящается Михаилу Володину

Эти редкие свидания -Наших душ прикосновенья. С полуслова пониманье И отброшены сомненья.

Откровения за чаем И бесчисленные споры... Ни минуты не скучаем -Разговоры, разговоры.

Почему так редко вместе, Если есть прямой автобус, Если есть слова у песни И еще остался голос?

И плывет тепло от чашки И от горькой сигареты... Почему же так не часто Мы теплом друзей согреты?

От свечи лишь свет, а тени Где-то канули в тумане. Наших мыслей единенье -Эти редкие свиданья.

Друга взгляд прямой и чистый. Надо чаще собираться. Мы сегодня -- лицеисты. Нерушимо наше братство.

Михаил Володин

ГОРИ, МОЯ ДУША

Гори, моя душа, пускай огонь сжигает Мосты ко временам, где жил, собой греша. Пока светла моя звезда и воздуха хватает, И разум злом не помрачен, гори, моя душа!

Пока еще любить и жить хватает страсти, И драться до конца, собой не дорожа, Пока свободен мой язык и страху неподвластен, Пока надежда в сердце есть, гори, моя душа!

Когда же тьма и тьма тоску посеют в сердце, И ночь падет на мир, безумствием страша, Спаси меня от этих бед, пускай ценою смерти, Да не угаснет твой огонь, гори, моя душа!

Так дай нам бог понять на нашей страшной тризне, Что все, в чем нет огня, не стоит и гроша. Нет родины иной, чем жизнь, Но свет твой выше жизни, Веди меня на свой огонь, гори, моя душа!

ЗАБЫТЫЕ ДРУЗЬЯ

Так долго в гости собирались, Что адреса порастерялись, Забылись встречи и разлуки, Явились новые дела. Так долго вместе не бывали, Что имена позабывали, И прежняя нужда друг в друге С годами память обрела.

За время наших несвиданий Среди знакомы старых зданий Возникли новые кварталы И незнакомым город стал. Как быстро все переменилось, И если б нам теперь случилось В толпе столкнуться, то, пожалуй, Я многих просто б не узнал.

Ну что ж, на все свои причины. На каждый год по две морщины. Так время метит наши лица, Я ваши лица позабыл, Храни вас бог, мои родные, Минуют беды вас земные. Я пью за всех, кто был мне близок, Кого я сам не сохранил.

ПИСЬМА

Разбираю стопки писем, Роюсь в ящиках стола. Стопки писем, стопки писем Без порядка и числа. Словно жизнь свою итожа, Провожу меж ними нить: Те, что слева -- уничтожить, Те, что справа -- сохранить.

Чтоб унять свои сомненья, Перечитываю вновь, И всплывает из забвенья Позабытая любовь. Виновато оглянувшись, Я навстречу ей иду И, сквозь слезы улыбнувшись, В стопку правую кладу.

Следом вот, письмо от друга: Друг -- давно уже не друг, Но отдергиваю руку, Вдруг почувствовав испуг. И звонит бессоный зуммер, Никуда не убежать, Тот уехал, этот умер, Не могу уничтожать.

Стопки писем разбираю, Выбираю наугда, Как слепой иду по краю, Справа -- рай, а слева -- ад. Бьется пламень в адской топке, Настежь райские врата... Все, как прежде, в правой стопке, В левой стопке -- пустота.

УРОКИ АНГЛИЙСКОГО

Все субботние дни, все воскресные дни и все праздники, Когда наши дворовые мальчики, из дому выйдя, Мяч гоняли, жевали на лавочках мятные пряники, Я ходил на английский и люто его ненавидел.

Я спрягал машинально бессчетные формы глагольные И терялся в предлогах, как в неосвещенном подвале, И украдкой косился в окошко на поле футбольное, И кричал, забываясь, когда наши гол забивали.

"Тime is money", -- уныло твердила седая наставница, Каждый третий четверг моя мама исправно платила И надеялась -- что-то запомнится, что-то останется, Пусть не все, пусть лишь часть... Но по-своему жизнь рассудила.