Insomnia, или Поиски Механической Вороны - Марина Клингенберг

– Ну, тогда… – несколько растерялась я. – Тогда что ты имеешь в виду?

– Разумеется… – «себя» – подумалось мне, но я снова ошиблась, – … Создателя Системы.

Час от часу не легче. Обычно в Пустоши я практически ничего не чувствую, а тут вся взмокла. Про себя я помолилась, чтобы Создателем Системы не оказался сам Авторитет – тогда уж от его наставлений точно не отвертеться. Не то чтобы они мне совсем не нравились, но…

– Ты говоришь о себе? – робко спросила я.

Авторитет ничуть не удивился вопросу и снисходительно улыбнулся:

– Нет. Ты придала мне слишком большое значение.

А как не придать, подумала я, если сначала я вижу чуть ли не ангельский силуэт, словно преследующий меня и даже издали внушающий страх, а потом он является мне во всей своей красе и наставляет на путь истинный подобно тому же ангелу.

– Но ты не боишься Муфлона, – сказала я, и, услышав свой голос со стороны, поняла, как жалко звучит этот аргумент.

– С какой стати мне его бояться? – одна бровь Авторитета выразительно приподнялась.

– Но… Мефистофель…

Авторитет презрительно фыркнул. Мне следовало догадаться раньше, что Мефистофеля он не слишком жалует, а, впрочем, оно и неудивительно. Едва ли два представителя противоборствующих типов человечества способны уважать друг друга.

– Ладно, – одернула я сама себя. – Кто же Создатель?

– Что значит «кто»? – довольно-таки мягко уточнил Авторитет.

Да уж, я выдаю один глупый вопрос за другим. Если подумать, я – проволока, и Мефистофель называет меня именно так. Авторитет, надо думать, носит такое имя просто потому, что он авторитет. Муфлон – Муфлон и есть. Создатель он и есть Создатель… Зато с Мефистофелем дело куда сложнее, но он ведь негодяй и эгоист, а негодяям и эгоистам как раз пристало путать всем карты своей личной волей.

– Ты говоришь о Боге, наверное, – сказала я вслух. – Кажется, я в него не верю.

– Едва ли это кого-нибудь беспокоит. Но о вере я расскажу тебе в другой раз.

Я проснулась. Опустевший троллейбус подходил к конечной остановке, а «Seventh Avenue» в наушниках непрестанно поминали в своих песнях Создателя.

Глава IX: Успешные поиски, отложенная встреча и Икар как жертва идеи

Смутная надежда обрести свой собственный Голос меня не оставляла. Но поскольку надежда была смутной, мои действия никак нельзя было назвать уверенными и уж тем более разумными. Прекрасно сознавая, что от Муфлона стены не спрячут, я, вопреки всякой логике, снова заперлась в квартире исключительно из боязни его встретить. Стоит, правда, заметить, что прошло несколько дней с тех пор, как я торопливо захлопнула дверь, а Вопля все не было слышно.

Поиски Голоса в основном сводились к самым обыденным занятиям – чтению и слушанию музыки. Какой-нибудь персонаж вполне мог превратиться в Голос. Только вот этого почему-то не происходило. Информация вместе с самыми драматическими историями плавно втекала в мозг и душу и тут же вытекала, не оставляя после себя ровным счетом ничего. Иногда, особенно перед сном, я просто прислушивалась, надеясь уловить в сознании уверенный говор, но все было тщетно. Сплошное невнятное бормотание, и только.

Именно в такую минуту напряженного прислушивания в темную комнату упал свет из коридора. Я рывком встала, мысленно готовясь к самому худшему. Но это был всего лишь Мефистофель.

– Привет, – ухмыльнулся он, заглядывая в комнату.

Я тут же встала и включила свет. О сне, конечно, можно было забыть, но меня это не слишком расстроило. Последний раз Мефистофель появлялся довольно давно. На деле прошло не так много времени, но я уже была готова подумать, что он больше не появится.

Кстати говоря, я была очень удивлена, поймав себя на мысли, что появление Мефистофеля меня обрадовало. Он, должно быть, это заметил, потому что самодовольно ухмыльнулся.

– Вижу, ты забыла о Вороне! – сказал он.

– Нет, – рассеянно проговорила я. – Просто искала Голос. Мне кажется, если бы я нашла его, Ворона бы вернулась сама…

– Дура, – удрученно покачал головой Мефистофель. – Я – твой Голос. Ясно?

Я поразилась этому простому заявлению. Что собой представлял Мефистофель, я толком не знала, откуда и зачем он явился – тоже. Но эта короткая фраза многое прояснила.

– Очень приятно, – расстроилась я.

Голоса представлялись мне по-другому. Ну куда это годится, когда Голос вместо того чтобы звучать в голове, отирается рядом и то и дело норовит сделать какую-нибудь пакость?

– Терпи, – снова усмехнулся Мефистофель. – А если не хочешь, придется самой стать Голосом и слушать себя. А для этого нужно перестать быть Проволокой. И тогда – да, возможно, Ворона сама вернется. Кстати! – он крутанулся вокруг своей оси и, вернувшись в прежнее положение, покачал указательным пальцем. – Я нашел твою Ворону!

– Правда? – я вскочила так резко, что книга, которую я читала перед сном, упала с дивана на пол.

– Хм… Да, правда, – Мефистофель поднял книгу и зачем-то пролистал ее, хотя у меня было сильное подозрение, что читать он попросту не умеет. – Помнишь того парня, которого мы навещали?

– Который разбил окно?

– Ага. Это все-таки его работа!.. Я имею в виду, Ворона принадлежит ему.

– Но мы же не видели ее там, – растерялась я.

– А кто сказал, что она у него? Она ему принадлежит. Он ее создал, если тебе так удобнее. А находится она совершенно в другом месте. Но! – губы Мефистофеля растянулись в коварной ухмылке. – Ты ее не увидишь. Пока еще рано. Не расстраивайся, – подбодрил он меня с фальшивым участием. – Зато теперь у тебя есть стимул поскорее чем-нибудь стать. Бери пример с меня – знаешь, как здорово?

Мне очень захотелось его поддеть, сказав, что уж лучше я возьму пример с Авторитета, чем стану негодяем и эгоистом во всей полноте смысла этих слов (в этом выборе я совершенно не была уверена, зато прекрасно знала, что это разозлит Мефистофеля, а, быть может, и напугает – ведь, скорее всего, он не знал, что Авторитет говорил со мной). Но прежде, чем язвительная фраза сорвалась с губ, Мефистофель вдруг помахал передо мной книгой, которую все еще держал в руках, и спросил:

– Что это?

– Греческие мифы, – сказала я, отбирая у него книжку – уж очень неаккуратно он с ней обращался.

– О чем? – не отставал он.

– Да о чем угодно, – чтобы отвязаться, я раскрыла книгу наугад. Я люблю говорить о прочитанном, но сейчас мне было бы куда интереснее поговорить о Вороне. – Ну, например, о крыльях.

– Подробнее, – Мефистофель сел в кресло и, скрестив руки на груди, закинул ногу на ногу.

– Жил человек. Сделал крылья. Полетел вместе с сыном. Сын ослушался и поднялся слишком высоко. Воск, скрепляющий перья, растаял. Сын упал и умер, – вкратце рассказала я ему историю о Дедале и Икаре.

– О-о! – очень оживился Мефистофель. – Так и думал! Я знаю эту историю.

– Ну вот и все, – я закрыла книгу и отложила ее в сторону.

– Положим, не все, – Мефистофель посмотрел на меня с любопытством.

Я уже стала опасаться, что он заставит меня пересказывать всю книгу, но, к счастью (или нет?) на уме у него было совсем другое.

– Ты сказала, что сын ослушался, – сказал Мефистофель.

– Да. Его по-хорошему предупреждали, – хмуро проговорила я. Икар с детства казался мне глупым. Его было, конечно, жаль, но безутешного Дедала – куда больше.

– Расскажи поподробнее, – Мефистофель откинулся на спинку кресла. – Кажется, наши истории немного различаются.

Придется признаться, что этот мерзавец сумел меня заинтриговать. Даже мысли о Вороне уступили догадкам, что же за вариант всем знакомой истории хранится в голове у Мефистофеля.

Снова браться за книгу мне не хотелось (еще не хватало показать себя неучем перед этим нахалом!), и я начала рассказывать по памяти, хотя последний раз читала эту историю в незапамятные времена. Черт знает, почему именно ее я привела в пример Мефистофелю.

– Ну, если вкратце, жил в Афинах известный умелец Дедал. Потом его обвинили в убийстве, и ему пришлось бежать. Он добрался до Крита, но там его заставил работать на себя царь, Минос… Позже Дедалу захотелось вернуться, но он знал, что Минос его ни за что не отпустит. Тогда он решил сделать крылья и улететь с острова. Сделал – скрепил птичьи перья нитками и воском, научился летать и научил своего сына, Икара. Он сказал ему не опускаться слишком низко к воде, чтобы перья не намокли, и не подниматься к солнцу, иначе воск растает. Но Икар увлекся, возгордился, все выше ему хотелось, и полетел прямо к солнцу. Воск растаял, крылья распались, он упал в воду и умер. А бедный Дедал проклял свое искусство, – закончила я невеселое повествование.

– Бедный Дедал, – поцокал языком Мефистофель, явно меня передразнивая.

– Да, представь себе, – нахмурилась я.

– Нет, это ты представь! – Мефистофель улыбнулся поистине садистской улыбкой и протянул мне руку.

На этот раз я уверенно коснулась его ладони. Как обычно, в глазах у меня потемнело, а когда прояснилось, взгляд уперся в живое полотно, перед которым расхаживал Мефистофель.