Потерявшие солнце - Максим Есаулов

– Хорошо, что ты пришел, Антон. – Максаков откупоривал пистолетом пивную бутылку. – Надо в адрес съездить. Поможешь?

Полянский и Андронов развалились на еле дышащем диване. Кабинет был двойной. Из дальнего отсека доносился храп.

– Я же сказал: без проблем. – Антон принял из рук Михаила бутылку и кивнул на дверь. – Там кто?

– Сашка, – Серега Полянский вздохнул, – с кладбища приехал.

Антон хлебнул. Пиво было свежее и неожиданно холодное.

– Получается чего? – спросил он у Максакова.

– Класс! – Максаков залпом опустошил свою бутылку наполовину. – Я всю жизнь ждал этого момента.

Он достал сигарету.

– Это я о пиве. Получается, что мужик, который художника нашел, – это его ученик. Он вчера около половины двенадцатого решил зайти, забрать какие-то кисти. Дверь была открыта. Вдруг сверху спускается парень. Невысокий, черноволосый. Мужик его раньше видел у убитого дома. Тот с ним в больнице познакомился, месяц назад. Называл Витей, или Афганцем. Этот Витя нашему свидетелю и говорит, что беда страшная – Юру убили. Юра – это покойный. Свидетель говорит, что надо милицию, а Витя объясняет, что нельзя – на нас подумают, что сматываться надо. К слову, свидетель по его словам был «слегка выпивши» – семь кружек пива. Короче, выходят они из мастерской, и Витя достает полбутылки водки и предлагает помянуть. Мужику, несмотря на хмель, жутковато, но отказаться он еще больше боится. Они заходят в бистро на углу Пестеля и Литейного, оно ночное, начинают выпивать. Тут до них докапываются: место приличное – распивать приносное нельзя. Витя лезет в бутылку. Скандал. Свидетель под шумок линяет. Утром приходит в себя, заявляется в мастерскую. Потом бежит в милицию.

Максаков затушил бычок о батарею.

– А больница… – начал Антон.

– ВМА. Книга больных на отделении. Гималаев с запросом уже улетел.

– Время – двенадцатый час. – Максаков усмехнулся и отпил из бутылки.

– Это же военные. Я позвонил дежурному. Разъяснил важность вопроса. Кстати, вот…

Китайский «Панасоник» на столе противно запиликал. Максаков взял трубку:

– Да. – Он улыбнулся. – Отлично. Возвращайся.

– Не томи. – Полянский потянулся, сидя на диване.

– Градусов Виктор Липович, тысяча девятьсот семьдесят первого года рождения. Адрес: Альпийский, девять, квартира сто двадцать девять.

Максаков вырвал из блокнота листочек и протянул Андронову:

– Пробей на всякий случай. Стас пересел за стол:

– Пароль какой?

– Орел.

Антон повернулся к Полянскому.

– А ты как завис?

Серега скривился:

– По-глупому. Я выдернул Фалеева. Ну помнишь, по часам. А он, пьяный в хламину, возьми и поколись. Явку написал. Даже мужика указал, кому часы продал. Женьке-таксисту с Гродненского. Он сегодня в ночь. Следак, уродец-Васюков, полшестого домой собрался. Без вешдоков даже слушать ничего не хочет: «Нет судебной перспективы». Вот сижу жду, когда Женька утром спать приедет, в надежде, что он еще часики не скинул.

– А Фалеев?

– В коридоре на «браслетах» спит. Васюков его отпустил. В дежурке орут: «Проверки из главка и прокуратуры, три часа, и все». А он прописан в Подпорожском районе. Что я его по лесам искать потом буду?

– Алло, девушка. – Лицо сидящего за телефоном Андронова приняло мечтательно-сладкое выражение. Он дозвонился в адресное бюро. – Это Орел беспокоит.

В следующую секунду его лицо мгновенно скисло, затем стало мрачно-свирепым.

– Сколько времени? – вкрадчиво спросил он, вешая трубку.

– Десять минут первого. – Игорь Гималаев, стоя в дверях, отряхивал с куртки дождевые капли. – Миш, я прибыл. Машина внизу.

– Уже десять минут восемнадцатое ноября, – Андронов потряс в воздухе листочком с паролями, – дорога – Новоржев. Она мне говорит: «Ты-то, может, и орел, а пароль другой». Опять дозваниваться. У них сейчас вообще перерыв.

– Сам виноват. – Максаков протянул Гималаеву сигарету. – Игорь, зайди в сорок пятый, там Ленка свидетеля еще допрашивает. Пусть обыск выпишет на Альпийский. Ночь все-таки.

– Чего, Ленка еще здесь? – удивился Антон.

– Ну, третий час допрашивает. Дотошная.

– Это пока незамужняя, – авторитетно заявил Полянский, – потом тоже будет на все плевать, чтобы быстрее домой уйти.

– Не скажи, – возразил Максаков. – Зампрокурора нашу бывшую помнишь? Орлову? «Съели» которую? Она еще скрупулезнее, а у нее сын в третьем классе. Ленка у нее училась.

– Не, ну всяко бывает, – не стал спорить Полянский.

– Алло, девушка, это Новоржев…

– Неотложный обыск есть, но нет протоколов. – Игорь Гималаев вошел в кабинет. – Антон, у тебя не завалялось где-нибудь, а то я в спешке собирался…

– По-моему, есть. Сейчас посмотрю.

Игорь Гималаев всегда нравился Антону своим непробиваемым спокойствием, собранностью и умением тщательно выполнять любую черновую и неинтересную работу. В районном «убойном» он, без сомнения, был лучшим, что никак не отражалось на его общении с остальными. Единственной слабостью Игоря было увольнение на «гражданку». Вернее, мечты и разговоры о том, как он уволится. Это происходило каждый раз, когда интеллигентного Гималаева доставала тупость руководства. История его рапортов брала свое начало еще из Урицкого РУВД, где они работали с Антоном вместе, до гибельного объединения районов и переименования его в 87-й отдел милиции.

Перед тем как зажечь в собственном кабинете свет, Антон посмотрел в окно. Темнота плотным слоем размазалась по стеклу, подсвеченная изнутри слабым тлением пары окон в доме напротив. От ветра рама гудела и слегка вибрировала. Он быстро нашел стопку протоколов и задержал взгляд на телефоне…

Оля ответила сразу. В ее голосе не было сна.

– Чего не спишь? – спросил он, помолчав секунду.

– Антоша? – Она обрадовалась. – Я стирала, ты придешь?

– Нет, не получается. У нас убийство. Ты не волнуйся. Спи.

– Жаль, – расстроилась она. – Будь осторожен.

Дверь в кабинет приоткрылась.

– Поехали, – Максаков надевал шляпу, – есть еще один адрес.

– Все пока, бегу. Целую… Ты… Извини. – Антон положил трубку и погасил свет.

– К бою!

– А мосты еще разводят? – спросил Гималаев, глядя на часы.

– Нет, я вчера ехал нормально. – Владимиров, водитель машины «убойного» отдела выключил зажигание. «Уазик» протяжно вздохнул, как издыхающая лошадь, и затих.

Чем-чем, а хорошей иллюминацией улица Большая Зеленина похвастаться не могла. Создавалось впечатление, что они на опушке ночного леса. Антон снова с тоской вспомнил о некупленном фонарике.

– Сюда, согласно ЦАБ, он прописался после отсидки. – Гималаев зачем-то протер рукавом стекло.

– Ты уже говорил. – Антон полез за папиросами. – У тебя фонарик есть?

– Есть. – Игорь обернулся. – Я к тому, что, наверное, коммуналка. Это попроще. Готовы?

– Усехда!

Квартиру искали минут тридцать пять – сорок. По неведомому правилу нумерация в старом фонде была лишена какой бы то ни было логики. Сочетания на одной лестнице типа: 2, 108, 34 и 71 являлись вполне обыденными. В «четырнадцатую» вела перекошенная дверь прямо из арки между третьим двором и узким тупичком, заставленным мусорными баками. В грязном, никогда не мытом окне рядом с дверью горел свет. Через открытую форточку доносился запах горелого масла и табачного дыма. Звонок отсутствовал.

– У тебя ствол, кстати, есть? – спохватился Антон. – А то я выходной сегодня, так что не вооружался.

– Заметно, – Гималаев пытался что-нибудь рассмотреть в окне сквозь разводы грязи, – что выходной. Есть у меня ствол.

Стук в дверь грохотом прокатился по двору.

– Кто? – Мужской голос был пьяным и недовольным.

– Вить, открой. Поговорить надо. – Игорь «включил» блатные интонации.

– Нет здесь больше вашего Витьки-козла. У…те отсюда, суки. – За дверью забушевали.

– Комедию ломает? – Игорь посмотрел на Антона.

Тот покачал головой:

– Непохоже. Пьяный. И голос старше.

– Я щас выйду, бля, вам устрою, щенки. – Защелкали замки.

– Давай-давай, – подогрел стоящий у стены Владимиров.

Мужику было лет сорок пять. Его красное лицо горело неподдельным энтузиазмом проломить пару голов. Об этом свидетельствовала и толстая палка в руке. Антон ударил его ногой под колени, а Игорь ткнул пистолетом в нос и отобрал оружие:

– Милиция, дурак.

Мужик водил по ним мутным взглядом:

– Убивать будете?

– Если будешь дергаться. Где Витька?

– Ну и правильно. Убивайте. Пора! – Мужик обмяк.

Из дверей выскользнул не участвовавший в потасовке Владимиров.

– Там бабенка только, поддатая. Больше никого.

Квартира оказалась двухкомнатной, видимо, бывшей дворницкой. На кухне за столом, бесстыдно вывалив дряблую грудь из дырявого халата, сидела крысоподобная женщина неопределенного возраста. Нестерпимо воняло горелым маслом и немытым телом. На столе между стаканами и парой консервных банок задумчиво сидело несколько жирных, важных тараканов.