Бухенвальдский набат - Александр Владимирович Соболев

1965

НОВОГОДНЕЕ

В квартирах свежий запах хвои,год наступивший на ходу.И верить хочется: плохоеосталось где-то в том году.Но я не смею обольщаться.Когда в домах гасили свети пробили часы двенадцать,крылатых дюжину ракетновейшей сверхубойной маркипод крик «ура»,под рюмок звон,как новогодние подарки, везпо планетеэшелон...

1965

РУЧЬИ

С ветерком бегут со всех концов,веселы,стремительны,шумливы,слышны в них и звоны бубенцов,и поющей флейты переливы.Я люблю весенние ручьии слагаю песни им в угоду,потому что первые грачипьют из них серебряную воду.Я люблю весенние ручьи,потому что, не ища подмоги,малые, а будто силачи,пробивают вдаль себе дороги.

Я люблю весенние ручьи,потому что вольные, ничьи!

1966

В ДЕНЬ ПОБЕДЫ

У нас такая нынче дата —превыше многих славных дат.На той войне я был солдатоми с бойни той пришел назад.Быть может, это очень глупо —нет, не во сне, а наявусегодня я себя ощупал:живу я или не живу?..Какую я тянул упряжкусквозь дождь и снег и день и ночь...Сказать, что это было тяжко —неправда: было мне невмочь.Такого адского накалане смог бы выдержать металл.Но чудо!.. Я не умирал,и начиналось все сначала:и рукопашные бои, и бездорожные дороги...Иду, мои и не моитяжелые ступают ноги.Так от утра и до утрапехота не сбавляет шагу,и с ходу, с криками «ура»!— штыки вперед, вперед в атаку!Смерть не взяла — опять вперед,а коль взяла — так твой черед...Но хуже: юный человекиз госпиталя — в строй калек.

У нас такая нынче дата —превыше многих славных дат.От бомб хранилища трещат,грозит Земле военный атом...

Так был иль не былсорок пятый?!

1966>

* * *

Был небосводбезоблачен, высок —ликующая майская погода.По клетке прыгал юный кенарок,считалось, ни к чему ему свобода:на жердочку садился, бойко пел,различные он выводил «колена»старательно. Таков его удел:не чувствовал он униженья плена.

Хозяин дал водицу и зерно,но позабыл захлопнуть дверцу клетки.И... вразневольник выпорхнул в окнои очутился на сосновой ветке.На небо голубое поглядел,окинул взором солнечные дали,взметнулся на вершинуи запел,как кенары, наверно, не певали.

Бывал я на показах певчих птици слушал знаменитых медалистов.Но эта песнь, казалось,без границ,в звучании ее прозрачно-чистомслились в однои радостный задор,и звон ручья,и трель над полем спелым...Поймали беглеца.И — под запор!До самой смертибольше так не пел он...

1966

* * *

В его мозгу, болезнью воспаленном,вдруг мир перевернулся кверху дном:он возомнил себя Наполеоном,потом хотел поджечь соседский дом.Но к вечеру, когда закат погас,был под замком безумец обреченный...В огромном зале в этот самый часдругой безумец — властью облеченный,кричал, да так, что взмокла голова:«Мы десять... двадцать... странсметем моментом!»Гремели сумасшедшие словаи... вызывали шквал аплодисментов.

1966

ВОРОБЕЙ

С каким мы смотрим восхищеньемна всемогущих птиц — орлов,на их бесстрашное пареньепревыше гор и облаков.

Их взор, и гордый, и надменный,к нам обращен и мимо нас.Мы воспеваем неизменновеличие орлиных глаз.

Вокруг орла от века к векусияет славы ореол.О сильном, храбром человекемы восклицаем: «Он — орел!»

Но вот с каким недоуменьемвы посмотрели б на меня,когда в своем стихотвореньея превознес бы... воробья!..

Ну что ж, рискну! Тогда, быть может,и ощутимей, и вернейвас удивит и растревожитобычный серый воробей.

Его судьба совсем иная,он не летит под облака.Но разве жизнь его земнаяблагополучна и легка?

Вы думаете, это счастье —зерно и крошки, день за днем,искать в осеннее ненастьепод зябким проливным дождем?Вы думаете, это просто —когда трещит на реках лед, нет,не пшеницу и не просо,подклевывать — что Богa пошлет?

Он радостно встречает лето:тепло, обильная еда!Но снова поджидают где-тоненастье, слякоть, холода...

В суровую эпоху нашуя пожелал бы для себяиметь орлиное бесстрашьеи жизнестойкость воробья.

1966

* * *

Нынче август богат поливами:каждый день всё дожди и дождикосо падают сивыми гривами...Значит, ясной погоды не жди.

И выходит, что лето нас бросило,не прожив свой положенный срок.Под окном хмурый тополь, как осенью,и продрог, и до нитки промок...

1966

КРАСНЫЕ ИСКРЫ, ЖЕЛТЫЕ ИСКРЫ

Красные искры,желтые искры —праздник осеннейметелицы.Кружатся листья,падают листья,падают тихои стелются.Веером с ветокв мареве светалистья летятвереницами.И почему-тов эти минутылистья мне кажутсяптицами.В первом полете,в робком залететрассамиочень недальними...Но не вздыхайте,не провожайтестаиглазами печальными.Лес мой просторный, сад мой узорныйполонлетящими листьями...Радость в пареньепусть на мгновенье —первый полет и единственный.

1966

ФЕВРАЛЬ

Сколько солнца,сколько света,небо — в золотистых бликах.Это верная примета,что весна совсем уж близко.В легком платье,в полушалкеголубом, прозрачной вязки.И весну почуяв, галкина лету пустились в пляски.

Снег и тает,и сверкает.Вдруг зима пугнет морозом.А февраль,не попрекая,говорит ей:— Поздно, поздно,не старайся,не взыщи ты,теплый ветер дует в спину.Я — последний твой защитник,да и то — наполовину!Я признаюсь, я не скрою,никуда нельзя мне деться:меж тобоюи весноюразделилось мое сердце.Встречу я ееприветом,поклонюсь ей низко, низко...

Праздник солнца,праздник света —знать, весна совсем уж близко!

1967

* * *

Еще зима вольным-вольна,гуляет, в шубу разодета,а в небесах — уже весна,весна сверкающего света.

И света вешнего напорнеистов, весел, безграничен...Зиме выносит приговорна звонком языке синичьем.

Еще силен коварный враг,он сможет дать умело сдачи.Но снег трепещет, словно флагкапитуляции и сдачи.

Пока леса в глубоком сне,пока земля не отогрета,февраль открыл простор весне –весне сверкающего света.

1967

В ЗАЩИТУ СИЗАРЕЙ

Голубь иголодрифмуются,особенно в современном стиле.Глядите, как голуби на улицахкидаются под автомобили:пустозобые,в погоне за зернышком,за тополевой пушинкой...Любуйтесь,в налипших перышкахрифленые, жесткие шины.Это — картина летняя.Зимою вдвойне хуже —сизарики безответныес голоду дохнут на стуже.Правда, не все: везучиесыты и тучны до лоска —долю находяат лучшуюу пирожковых киосков.Но этаких — горстка малая.Прочих — армия нищая,шныряющая, шалая,в поисках Божьей пищи.Кто кинет ошметок ватрушки,кто бросит кусочек вареника...Гораздо щедрее — старушкии, как их там?.. Шизофреники!Нормальные гордо хаживают.На сизарей — ноль внимания:— Ну их!.. Твари загаживаютвсе тротуары и здания!

А помнится времечко славное —молодежного фестиваля —православныеи неправославныетак сизарей ласкали!Укармливали: хоть пирожное,хоть самые вкусные злаки.Места для птиц огорожены,над ними — охранные знаки,мол, осторожно, голуби,символу мира — почтение!А нынче — голуби в голоде.Нате вам фунт презрения!Сизарики вышли из моды...Вот так...

Современнику —ода!

1967