Бухенвальдский набат - Александр Владимирович Соболев

1964

* * *

Который месяц и —ни строчки!Куда девался мой Пегас?Неужто я дошел до точки,неужто мой талант погаси даже яркий день весеннийего не может пробудить?..Наступит ли оно,мгновеньеживительного озаренья,иль уж талант не возродить?Не ведаю...А дни ползучебез вдохновения текут,душа и мысльне ткут созвучий,    Яхолстов поэзии не ткут.В оцепененье,монотонномоя мечта едва живеткак бы под спудом многотонным,не в силах ринуться в полет.Но я, как прежде, —жажду битвы со Злом державнымза Добро.— О Боже, — я шепчу молитву, —вдохни огонь в мое перо,яви, Господь, простое чудо:раскрепости,дай в руки меч,чтоб мог я страстно,жив покуда,сердца людейглаголом жечь!

1964

МАРТ

У нас в Москве не как на юге,март и весна — и не весна:то ясный день, то снова вьюги,пруды и реки всей округиеще не одолели сна.

Но под московским небосводом,не дожидаясь теплых дней,вовсю работает природа!Ты только подглядеть сумей,сумей увидеть и услышатьто, что иному невдомек...Март — не капели звон под крышей,не первый солнечный припек,не сонных речек пробужденьеи даже не слепящий свет...

Травыподснежное движенье,скворцовнеприлетевших пеньеувидь, услышь,коль ты — поэт...

1964

* * *

На свете сколько б лет ни прожил я,тот зимний день я не забуду.Открылась дверь:в мою прихожуюстарик принес лесное чудо,пушистое и благородное,не елочка — а загляденье.И так сказал:— В ночь новогоднююпусть будет в доме украшенье.

А вечером, как полагается,на самом на почетном местесвою нежданную красавицумы нарядили, как невесту.С гостями в полночь дружно чокались,вино разгорячило лица,так звучно каблуками топали —аж затрещали половицы!..

Мне это навсегда запомнится:как свечи, лампочки мерцали.Была та елочка — покойница.А мы вокруг нее плясали...

1964

* * *

Присядь, мой друг, поговорим.Не знаю, что со мною сталось.Идут года, и мы горим...А сколько мне гореть осталось,гореть, чтоб — пламенем душаи жаркое сердцебиенье?Так отчего же тише шаги все замедленней движенья?Все тот же луг, все тот же садв цветенье яблонь розоватом.Все так, как много лет назад...Да я не тот, что был когда-то.Иль хмурый день, иль меркнет свети рано наступает вечер?..Не много лет, а много бедлегло таким, как я, на плечи.Ты с удивленьем не смотрии обо мне не думай плохо:ведь в каждый год я прожил три!Что тут поделаешь — эпоха!

1964

В НАШЕМ ДОМЕ

Косички — хвостики крысиные,косые лапки журавлиные,от язычка пощады нет.А дальше — дорисуй портрет... ’

Блестят, как изумруды, зубки,и чапельничком чудо-губки.Струят глазенки ясный свет.А дальше — дорисуй портрет...

1964

* * *

Ушедший год стихом я начинал,его и завершу своей строкою.Я не искал спокойствия причали не предамся ни за что покою.К чему покой — стоячая вода,затянутая тухловатой тиной?Нет, я желаю, чтоб мои годасрывались водопадами с плотины,турбины-дни вращая без конца,чтоб стих светил, как солнечная веха,стучали чтоб слова мои в сердца,будили в человеке Человека.Я времени теченья не страшусь,не отступлю пред бандой фарисейской.Я — сын твой, а не пасынок, о Русь,• хотя рожден был матерью еврейской.В бою я защищал тебя, как мог,мой долг высокий — Родине служенье.Год новый наступает на порог.Сраженье —это жизнь моя.Сраженье.

31 декабря 1964

* * *

Сегодня волей высшей властимой день рожденья —юбилей.И нет оваций.Это к счастью,мне, как полынь, претит елей.Да, время пулею несется,чтоб пулей сердце поразить.Ну что ж...Сегодня светит солнце,и надо жить,и стоит жить.Я не хочу пока итожить —что людям дал,что — задолжал.Уже десяток пятый прожит.Шестой...Зеленый свет,вокзал...Лишь на минуту остановка,и дальше в путь,и дальше в путь.В моей рукеперо—винтовкаи нету права отдохнуть.Не знаю, сколько мне осталосьдо точки той,до тупика...Известно: есть на свете старость,есть обреченность старика.Но не затем я поднял к боюкулак с отточенным пером,прийти чтоб к вечному покоюпокорным, сытым старичком.Дел впереди —край непочатый!Осуществить хотя бы треть..Нет, я — не рупор,я — глашатай.Мне не положено стареть.

Август, 1965

ПТИЦЕЛОВЫ

Трещал мороз суровый.Румяные сынки,подростки-птицеловы,расставили силки.

Добавив крошки хлебныев пшено и коноплю,воскликнули:— Любезные,пожалуйте в петлю!

Пернатых голод гложет,их ветры леденят.Но чудо!«Птички божьи»к приманке не летят.Они сидят на крышеи зорко смотрят вниз,как будто голос слышат:«Синицы, берегись!»

Сынки ворчат в засаде,проходит час, другой,старшой из них с досадыдружкам махнул рукой:— Клади силки в карманы,топчи приманку в снег!..

И эти, как ни странно,войдут в грядущий век!..

1965

СТИХИ О МОДЕ

Незыблем диалектики закон,не даст он ничему застыть на месте.И моду непрестанно движет он:прекрасный полодет в костюм из... жести!А может, из дюраля?Все равно —сшивают и медяшку, и жестянку.Дивитесь, люди:вам узреть даноземнуюпарижанку — «марсианку»!Жакет из треугольничков звенит,и возле бедер юбочка скрежещет,взор «марсианки» устремлен в зенит —одна из модныхсовременных женщин.Она шагает гордо, не спеша,как королева —не хватает трона.Что, у нее чугунная душа?И, может быть, сердечко из капрона?А мне твердят:— Чего брюзжишь, чудак,куда ты денешь от ракет отходы?Ракета — сверхоружье как-никак,диктует появлениесверхмоды...

Мы над собой вершим нелепый суд:как урожайбезумного посева,в «моднейших» одеяниях пройдутпо выжженной ЗемлеАдам и Ева.

1965

НОВОГОДНЕЕ

В квартирах свежий запах хвои,год наступивший на ходу.И верить хочется: плохоеосталось где-то в том году.Но я не смею обольщаться.Когда в домах гасили свети пробили часы двенадцать,крылатых дюжину ракетновейшей сверхубойной маркипод крик «ура»,под рюмок звон,как новогодние подарки, везпо планетеэшелон...

1965

РУЧЬИ

С ветерком бегут со всех концов,веселы,стремительны,шумливы,слышны в них и звоны бубенцов,и поющей флейты переливы.Я люблю весенние ручьии слагаю песни им в угоду,потому что первые грачипьют из них серебряную воду.Я люблю весенние ручьи,потому что, не ища подмоги,малые, а будто силачи,пробивают вдаль себе дороги.

Я люблю весенние ручьи,потому что вольные, ничьи!

1966