Том 2. Стихотворения 1909-1917 - Валерий Брюсов
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Март 1917
В дни красных знамен
Молитесь
Молитесь о праздничных розах,О лилиях чистых молитесь,О реющих летом стрекозах,О призраках, виденных в грезах,О всем бесполезном — молитесь!
Да высшая милость не минетПрекрасных видений природы!Любовь к Красоте да не стынет!Да будет приветливо принятМечтатель под стягом свободы!
Есть тайная ценность в ненужныхМечтах, и цветах, и святынях,И души, без тучек жемчужных,Без песни потоков содружных,Завянут, как пальмы в пустынях!
Нет! мало свободы и братства,И таинства счастья — так зыбки!Во храме творит святотатство,Кто губит земное богатство —Мечту, Красоту и Улыбки!
Чу! Вихрь в налетающих грозах,Что день, нам гудит: «Берегитесь!»Погибнут стрекозы на лозах…Молитесь о пламенных розах,О лилиях белых — молитесь!
Апрель 1917
К Петрограду
…над самой бездной,
На высоте, уздой железной
Россию поднял на дыбы…
ПушкинГород Змеи и Медного Всадника,Пушкина город и Достоевского,Ныне, вчера,Вечно — единый,От небоскребов до палисадника,От островов до шумного Невского, —Мощью Петра,Тайной — змеиной!
В прошлом виденья прожиты, отжитыДрам бредовых, кошмарных нелепостей;Душная мглаКрыла злодейства…Что ж! В веке новом — тот же ты, тот же ты!Те же твердыни призрачной крепости,Та же иглаАдмиралтейства!
Мозг всей России! с трепетом пламенным,Полон ты дивным, царственным помыслом:Звоны, в веках,Славы — слышнее…Как же вгнездились в черепе каменном,В ужасе дней, ниспосланных Промыслом,Прячась во прах,Лютые змеи?
Вспомни свой символ; Всадника Медного!Тщетно Нева зажата гранитами,Тщетно углыПрямы и строги:Мчись к полосе луча заповедного,Злого дракона сбросив копытамиВ пропасти мглыС вольной дороги!
1916
Освобожденная Россия
Освобожденная Россия, —Какие дивные слова!В них пробужденная стихияНародной гордости — жива!Как много раз, в былые годы,Мы различали властный зов;Зов обновленья и свободы,Стон-вызов будущих веков!
Они, пред нами стоя, грозноНас вопрошали: «Долго ль ждать?Пройдут года, и будет поздно!На сроках есть своя печать.Пусть вам тяжелый жребий выпал:Вы ль отречетесь от него?По всем столетьям Рок рассыпалЗадачи, труд и торжество!»
Кто, кто был глух на эти зовы?Кто, кто был слеп средь долгой тьмы?С восторгом первый гул суровый, —Обвала гул признали мы.То, десять лет назад, надломаУжасный грохот пробежал…И вот теперь, под голос грома,Сорвался и летит обвал!
И тем, кто в том работал, — слава!Не даром жертвы без числаРоссия, в дни борьбы кровавойИ в дни былого, принесла!Не даром сгибли сотни жизнейНа плахе, в тюрьмах и в снегах!Их смертный стон был гимн отчизне,Их подвиг оживет в веках!
Как те, и наше поколеньеСвой долг исполнило вполне.Блажен, въявь видевший мгновенья,Что прежде грезились во сне!Воплощены сны вековыеВсех лучших, всех живых сердец:Преображенная РоссияСвободной стала, — наконец!
1 марта 1917
На улицах
(Февраль 1917 г.)
На улицах красные флаги,И красные банты в петлице,И праздник ликующих толп;И кажется: властные магиПростерли над сонной столицейТуман из таинственных колб.
Но нет! То не лживые чары,Не призрак, мелькающий мимо,Готовый рассеяться вмиг!То мир, осужденный и старый,Исчез, словно облако дыма,И новый в сияньи возник!
Всё новое — странно-привычно;И слитые с нами солдаты,И всюду алеющий цвет,Ив толпах, над бурей столичной,Кричащие эти плакаты, —Народной победе привет!
Те поняли, те угадали…Не трудно учиться науке,Что значит быть вольной страной!Недавнее кануло в дали,И все, после долгой разлуки,Как будто вернулись домой.
Народ, испытавший однаждыДыханье священной свободы,Пойти не захочет назад:Он полон божественной жажды,Ее лишь глубокие водыВершительных прав утолят.
Колышутся красные флаги…Чу! колокол мерно ударыК служенью свободному льет…Нет! То не коварные магиРазвеяли тайные чары:То ожил державный народ!
2 марта 1917
В мартовские дни
Мне жалко, что сегодня мне не пятнадцать лет,Что я не мальчик дерзкий, мечтательный поэт,Что мне не светит в слове его начальный свет!
Ах, как я ликовал бы, по-детски опьянен,Встречая этот праздник, ступень иных времен,Под плеском красных флагов, — увенчанных знамен!
Пусть радостью разумной мечта моя полна,Но в чувстве углубленном нет пьяности вина,Оно — не шторм весенний, в нем глубина — ясна.
Да, многое погибло за сменой дней-веков:Померк огонь алмазный в сверканья многих слов,И потускнели краски не раз изжитых снов.
Душа иного алчет. На медленном огнеРаскалены, сверкают желания на дне.Горит волкан подводный в безмолвной глубине.
Прошедших и грядущих столетий вижу ряд;В них наши дни впадают, как в море водопад,И память рада слышать, как волны волн шумят!
Приветствую Свободу… Чего ж еще хотеть!Но в золотое слово влита, я знаю, медь:Оно, звуча, не может, как прежде, мне звенеть!
Приветствую Победу… Свершился приговор…Но, знаю, не окончен веков упорный спор,И где-то близко рыщет, прикрыв зрачки, Раздор.
Нет, не могу безвольно сливаться с этим днем!И смутно, как былые чертоги под холмом,Сверкают сны, что снились в кипеньи молодом!
И втайне жаль, что нынче мне не пятнадцать лет,Чтоб славить безраздумно, как юноша-поэт,Мельканье красных флагов и красный, красный цвет!
3 марта 1917
Столп огненный
Не часто радует поэтаСудьба, являя перед нимВнезапно — столп живого света,Над краем вспыхнувший родным!
Такой же столп, во время оно,Евреев по пустыне вел:Был светоч он и оборона,Был стяг в сраженьях и глагол!
При блеске дня — как облак некий,Как факел огненный — в ночи,Он направлял, чрез степь и реки,В обетованный край — мечи.
Когда ж враги военным станомРаскинулись в песках нагих,Пред ними столп навис туманом:Для этих — мрак, свет — для других!
И, с ужасом в преступном взоре,Металась грозная толпа:И конь и всадник сгибли в море,При свете пламенном столпа.
Се — тот же столп пред нами светит,В страну желанную ведет;Спроси, где путь, — и он ответит,Иди, — он пред тобой пойдет!
Наш яркий светоч, — тьмой и дымомОн ослепил глаза врагов,Они метались пред незримым,Тонули в мгле морских валов.
Но путь далек! К обетованнойЕще мы не пришли земле,Смотри же днем на столп туманный,На огненный смотри во мгле!
Чтоб совершились ожиданья,Мы соблюсти должны Завет:Да не постигнут нас блужданьяЕще на сорок долгих лет!
О, страшно с высоты ХориваУзреть блестящего тельца…Пусть властью одного порыва,Как ныне, бьются все сердца!
4 марта 1917
