Золотые миры.Избранное - Ирина Кнорринг

17. XI.35

«Такой же день, как девять лет назад…»

Такой же день, как девять лет назад.Всё тот же дождь и в небе те же тучи.Молчи, молчи! И посмотри в глаза:Всё тот же день, не хуже и не лучше.

Переменились только я и ты.И стали мы среди суровых будней,Среди пустой и лживой суетыСтарей, скучнее и благоразумней.

Нас напугала дождевая даль.Мы не поедем в этот день в ВерсальБродить в глухой, осенней, мокрой чащеПустого парка (а пруды, как сталь),Чтоб вспомнить вновь влюблённую печаль,Глухую память молодости нашей.

28. XI.35

«Сегодня день — совсем вчерашний…»

Сегодня день — совсем вчерашний,В пустом окне — пустой рассвет.Бормочет дождь с тоской всегдашнийО том, чего на свете нет.

Навстречу солнцу и свободе,В туманной, утренней дали,За счастьем призрачным уходятВ пустое море корабли.

О не свершившемся тоскуя,Маня в чужие города,Звеня надеждой, в даль пустуюСкользят стальные поезда.

И призрачно-неуловимы,Из темноты, из тесноты,В пустое небо синим дымомЛетят последние мечты.

И так легко, с сознаньем ясным,Не сбившись с трезвого пути,Из жизни тёмной и прекраснойВ пустую вечность перейти.

8. XII.35

«Помню — поезд бесшумно рвануло…»

Стану думать, что скучаешьТы в чужом краю…

Помню — поезд бесшумно рвануло,Твой последний растерянный взгляд…(Средь вокзального шума и гулаНичего не воротишь назад.)

Пустота и безжизненность улиц…(Что мне делать с такой пустотой?)Об игрушки твои споткнулась,В темноте возвратившись домой.

Вот опять — дожди, непогода,Гнёт ничем не оправданных дней…Вот опять — пустота и свобода,Уже горько знакомые мне.

На лазурно-седом океанеТы во сне встречаешь зарю —И я слышу твоё дыханье,На пустую кроватку смотрю.

Твои письма всего мне дороже,(Не читать их — любовно беречь),Хоть не сам ты их пишешь, быть может,Хоть мертва в них французская речь.

И мне чудится, как вечерами,Среди мирно уснувших детей,Ты тоскуешь о доме, о маме,Об уютной кроватке своей.

27. I.36

«Этим летом опять поедем…»

Этим летом опять поедемВдоль далёких дорог — ты и я.Снова будем на велосипедеПроезжать чужие края.

Мы должны побывать в Бретани,Мы должны… но скорей, скорей!Как нам страшно в мёрзлом туманеУ мигающих фонарей.

Ведь потом ничего не будет.Мы должны ещё много узнать.Ведь уходят и годы, и люди,Торопись, торопись не отстать.

Мы должны… но молчи об этом!Только лето у нас с тобой.Больше мы не увидим света,Никогда не вернёмся домой.

Это наше последнее летоПеред смертью или войной.

12. II.36

Андай («Ревёт вечерний океан…»)

Ревёт вечерний океан.Таинственная даль темнеет,И в нарастающий туманВершины прячут Пиренеи.

Мигают ярко маякиНа каменных, отвесных кручах.А небо всё в тяжелых тучахПолно тревожной и летучей,Нечеловеческой тоски.

Безжизненность пустынных дач,Пустые улицы, аллеи…И гул прибоя, будто плач,Взывает к тёмным Пиренеям.

А в лиловеющей дали,Над гладью сонного залива,На узкой полосе земли,В горах, раскинутых лениво

Смешались в прихотливом танцеОгни Испании и Франции.

15. III.36

«День догорит в неубранном саду…»

День догорит в неубранном саду.В палате электричество потушат.Сиделка подойдет: «Уже в бреду…»Посмотрит пульс: всё медленней и глуше.

Сама без сна, мешая спать другим,Не буду я ни тосковать, ни биться.Прозрачный, синий полумрак. Шаги…А жизни-то осталось — в белом шприце.

Ещё укол. В бреду иль наяву?Зрачки расширятся, окостенеют.Должно быть, никого не позову,Должно быть, ни о ком не пожалею…

Блеснёт заря над крышами вдали.Туман дом, а окутает, как саван.И в это утро я уйду с земли.Безропотно. Бестрепетно. Бесславно.

29. I.36

«Помню — поезд бесшумно рвануло…»

Ни жить, ни петь почти не стоит…

В.Ходасевич

Так жить. Почти ни во что не верить.Почти ничего, ниоткуда не ждать.Так жить, приближаясь к незаметной смерти.Так жить, это значит — почти умирать.

Уйти от всех. Быть всеми забытой.Ни о чём не жалеть. Никого не винить.Никого не прощать. Ведь всё пережито —И радость, и горе… И не стоит жить.

И в душный вечер, который жесток и долог,Падением тела сломить речную сталь…За один короткий, сухой некролог,За равнодушно-брошенное: «Жаль!»

19. I.36

«Вот стихи о смерти, о разлуке…»

Вот стихи о смерти, о разлуке,О тиши кладбищенской зари.Вот — мои измученные руки,— Посмотри…

Ничего я сделать не сумела,Ничего достичь я не могу.Видно, ты с твоей душою смелой,Мне не по плечу…

Ты не можешь быть простым и грубым,Не томись и сердца не губи.И другим целованные губы,Если можешь, разлюби…

И когда уйду я ночью зыбкойВ мой последний, одинокий путь,За последней, призрачной улыбкой,За моей последнею ошибкой —Посмотри мне вслед — и позабудь…

20. IV.36