Года любви и дни печали - Андрей Дементьев
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Русская женщина
До чего ж ты была красива!Пела песни ли на зареИль траву за рекой косила,Утопавшую в серебре…До чего ж ты была красива!Мне писать бы с тебя РоссиюВ самой ранней ее поре.
Но война ворвалась жестоко,Неожиданно, как гроза.Потемнели глаза у оконИ померкли твои глаза.
Вся земля стала полем бояНа года – не на десять дней.Все, что было потом с тобою, —Было с ней.
У тяжелого стоя молотаПо две смены – на сквозняке,Ты бледнела, как смерть, от голода,Пайку хлеба зажав в руке.
Но не в силах тебя осилить,Беды прятались, присмирев.Мне писать бы с тебя РоссиюВ самой тяжкой ее поре.
А когда той весной неистовойМай Победу земле принес,Это ты, все сдержав и выстояв,В первый раз не сдержала слез.
Ржавой проволокой опоясана,Русь смотрела сквозь горечь датНе твоими ль глазами яснымиНа пришедших с войны солдат?
И не ты ль им цветы носила,Песни пела им на заре?
Мне писать бы с тебя РоссиюВ самой светлой ее поре.
Апрель
Апрель приходит на землюДнем.Утром его еще нет.Утром лужи забиты льдом.На снегу ещеЧей-то след.
Это утром.А днем от слéдаНе останется и следа.Рассмеявшаяся водаВдруг напомнит,Что скоро лето.
О, апрель, ты, как юность,Чист.Откровенен, непостоянен…Мир своим порази сияньем,Первым ливнемНад ним промчись!
* * *
Белый цвет – он многих красок стоит.Первый снег и майские сады.
Ты не расстаешься с красотою,Хоть виски, как этот снег, седы.
* * *
Одни занимают посты.Другие сжигают мосты.К кому-то плывут барыши,А кто-то считает гроши.
Сказал мне вальяжный банкир,Из новых – крутой и дремучий,Что так уж устроен наш мир —Не спи и надейся на случай.
А шансы у всех, мол, одни.«Вот я исхитрился, мне – «Браво!»
И не было чувства виныПред теми, кого обобрал он.
* * *
Звоню друзьям… Они все на приеме,Где Президент, охаянный страной,Внушал им навести порядок в доме,Поскольку сам то болен, то хмельной.
Не получилась праздничной тусовка,Хоть собрались не слабые умы.Но, видно, стало очень им неловкоЗа этот пир во времена чумы.
И стыдно стало, что в такое время,Когда народ измучился от бед,Они не разделили боль со всеми,А поделили с Ельциным фуршет.
Простите их…Они слегка зазнались,Погрязли, забурели, обрели…И жизнь других —Для них такая ж малость,Как в наш дефолт пропавшие рубли.
Мое поколение
1
Наше время ушло…Это мы задержались.Потому что Россия без насПропадет.Мы свободой ужеДопьяна надышалисьИ не раз заслоняли ее от невзгод.Наше время ушло…Мы чуть-чуть задержались.Потому что с себя не снимаем вину.Как мое поколенье унизилаЖалость,Так унизили бедностьюНашу страну.
2
Ничего не сумели крутые,На корысть израсходовав пыл…И осталась Россия без тыла,Потому что надежда – наш тыл.
Невезучая наша державаСтолько лет на опасной мели…И от славы своей удержалаТолько имя великой земли.
И порой опускаются рукиУ достойных ее сыновей.Рядом с ней —Мы с Россией в разлуке,В первый раз разуверившись в ней.
А Россия сейчас, как Голгофа.Мы несем обреченно свой крестНикогда нам так не было плохо.Кто-то грустно готовит отъезд.
От властей и она натерпелась,До сих пор не поднявшись из тьмы…Но ничья не спасет ее смелость,Если вновь не спасем ее мы.
3
И да будет счастливымГрядущее время!А когда нас не станет, —Не делайте вид,Будто не было нас…В землю брошено семя.Собирать урожайВам еще предстоит.
1998–2010* * *
Не должны мы каяться за тех,Кто Россию нашу испоганил.Если уж и есть на ком-то грех, —Ясно – не на Марье да Иване.
Сколько их, прошедших через власть,Нуворишей – молодых и старых —Поживилось от России всласть,Так, что и на хлеб нам не осталось.
Мы не станем каяться за тех,Кто был избран нашей общей волей.Для начала мы поделим грех,Но грешить им больше не позволим.
Подражание Омару Хаяму
«Что такое любовь, скажи мне…» —Робко спросил меняДруг мой юный.Я ответил ему —«Узнаешь…»
«Что такое любовь, скажи мне…» —Тихо спросил меня дед угрюмый.Я ответил с улыбкой —«Вспомни…»
«Что такое любовь, скажи мне…»Глухо спросил меняМой ровесник.Я ему ничего не ответил.Лишь пожалел его.
* * *
С утра бушевало море.И грохот кругом стоял.Сошлись в первобытном спореС грозою девятый вал.
Смотрел я на шторм влюбленно,Скрывая невольный страх.Две капли воды соленойОстались в моих глазах.
А море рвалось, кипело,Никак не могло остыть.Как будто земле хотелоДушу свою излить.
Нависло над морем небо.И споря с ним злей и злей,Темнело оно от гнева,Чтоб в радости быть светлей.
* * *
В лес весна нагрянула в апрелеШумная – от птичьей кутерьмы.И стоят в весенних платьях ели,Будто бы и не было зимы.
И ручьи, ожив от ветров вешних,Песни разнесли по всем концам.Воробьи покинули скворешни,Чтобы сдать их нá лето скворцам.
Дождь стучится робкою капелью.Первый дождь – предвестник майских гроз.Так тепло, что сосны загорелиИ открыты шеи у берез.
Ожил лес – теплу и солнцу рад он.Ничего, что выбравшись из тьмы,В эту пору он еще залатанБелыми заплатами зимы.
Чиновнику
За вами должность, а за мною – имя.Сослав меня в почетную безвестность,Не справитесь вы с книгами моими.Я все равно в читателях воскресну.
А вам такая доля не досталась.И как сказал про вас великий критик —Посредственность опасней, чем бездарность.А почему – у классика спросите.
Кайфуйте дальше – благо кайф оплачен.Он вам теперь по должности положен.Но только не пытайтесь что-то значить…Чем в лужу сесть, сидите тихо в ложе.
* * *
В память о музыкеКем-то убитого леса,В память о музыке,Тихо уснувшей на пне, —Я постигаю молчаниеСтарого кресла,Чтоб эта музыкаСнова звучала во мне.
Я ее помню в порывахВеселого ветра,В неблагозвучных угрозахОхрипшей совы.Как музыкальна в лесуБыла каждая ветка.Сколько мелодийТаилось в созвучьях листвы.
* * *
Дымится гора Машук.Над ней облака,Как тени…И рядом мое волненьеДа сердца тревожный стук.
Деревья в лучах рассвета…Я встал на обрыв крутой,Как будто от пистолетаПоэта прикрыл собой.
Но чуду здесь не случиться.И замертво пал Поэт.Ведь я опоздалРодитьсяБольше, чем на сто лет.
А рядом со мною друг.Он той же минуты пленник.Лишь сердца тревожный стукЕго выдает волненье.
Он грустно молчит при этом.И встав на обрыв крутой,Он тоже от пистолетаПоэта прикрыл собой.
И он опоздал родиться…И тоже волнуясь, ждет,Что, может, не состоитсяНемыслимый выстрел тот.
Пятигорск* * *
Руки женщин —Как звуки скрипки.Так же искренни,Так же зыбки.Так же веселыИль печальны.И умышленныИ нечаянны.
Руки женщин —Вы так прекрасны!Вы прекрасны,Когда любимы.Когда солнцемВесенним пóлиты.Когда к сердцуВолненьем подняты.Чтоб неслышно сказать«Любимый…»
Вы прекрасны в трудеИ в отдыхе.Своей нежностью,Своей гордостью…Своей силой,Что людям отдана…
Ну, а те, что на васГлядят,Так, как будто бы чтоВыпытывают,Так глядят,Будто чем грозят,Это просто они завидуют.
Вы не бойтесь ихВзглядов мрачных…Оставайтесь всегда прекрасны,Руки женщин…
* * *
Пришли плохие времена.Авторитет России продан…Идет холодная войнаМежду властями и народом.
Идет холодная войнаОт пораженья к пораженью.Ни та, ни эта сторонаНе проявляют сожаленья.
И станут биться до конца.Одни, – чтоб выжить на пределе.Другие – в поисках лица,Чтоб люди верить захотели.
Но их надежда не сбылась.Нас так обманывали часто,Что как бы ни менялась власть,Здесь не меняются несчастья.
Идет холодная война…И гибнут вера и надежды.И власть опять обречена.А я кричу – «Россия, где ж ты?!»
* * *
