Лирика - Светлана Платицина

Лирика

Светлана Платицина

Редактор Александр Новиков

© Светлана Платицина, 2017

ISBN 978-5-4485-8369-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пасмурные дни

Люблю такие пасмурные дни,когда разлит по дому сумрак сизый.В них каждый миг на ниточку нанизани вместе чёткам яшмовым сродни.

В такие дни судьба ко мне щедра,даруя тишь без меры и без края.Мгновений череду перебирая,я вновь и вновь дивлюсь её дарам.

Вот серый свет в окно ко мне проник,вот чиж слетел на жёрдочку ограды…За что, мой друг, скажи ты Бога ради,мне, суетной, дарованы они —

и новый день, и этот новый стих,и тишина уютная, немая?Принять их остаётся, понимая,что я ничем не заслужила их.

Сентябрь

Ты знаешь, мой милый, сентябрь, он короткий.Поверь мне, он вовсе недолго продлится.Моргнуть не успеешь – пакует в коробкии птиц перелётных, и пёстрые листья.

И ранние астры, и бабочек поздних,и нить паутины на ветке. И дажепоспевшие в срок виноградные грозди,в узлы уложив, аккуратно увяжет.

И неба лазурность, и ласковость солнца,что сразу загар потускнеет на лицах…Съезжает зачем-то, чуть всё утрясётся,едва лишь в квартиру успев заселиться.

«В приоткрытое окно…»

В приоткрытое окноклён заглядывает рыжий…Сад и дом с крыльца до крыши —светом всё озарено.

В приоткрытое окноветер ласковый влетает.Видно в небе птичьи стаинад багряных крон стеной.

Всё истомою полно —дом и сад, и кроны эти.И, играя, солнце светитв приоткрытое окно.

Разминулись

В веренице лет, в перекрестьях улицмы опять не встретились. Разминулись…Где повдоль дорог фонари слепят,не узнав друг друга, прошли опять.

В спящем парке, осенью опалённом,на тропинках узких под сенью клёновсердце сердцу вновь не попало в тон,будто сглазил кто. Будто проклял кто,

но, лишь синим окна закрасит темень,мы идём, мой милый, тропами теми,где сквозь ветки лунная вьётся скань,ты – меня искать, я – тебя искать.

Тишиной дворов, пустотой проулков,там, где звук шагов отдаётся гулко,чтоб спустя столетья понять одно:не суметь души отыскать родной.

Что из года в год, что из жизни в жизньнам судьба – людей целовать чужих.

Время паданцев

Внести из сада яблок в подоле —душистых, влажных – в сумрачные сени…Вдохнуть их запах, пряный и осенний,чтоб грусть по дням погожим одолеть.

Чтоб утолить по августу тоскуи ненадолго позабыть хотя быкак, раздождившись, нынешний октябрьна солнце и тепло безбожно скуп.

И, паданцев вдыхая аромат,понять, как таровата нынче осень:нас одаряя, ничего не просит,так много отдавая задарма.

Напиши мне письмо

Я уеду на море, а ты мне письмо напиши,

вот как раньше писали – листочек да белый конвертик.

Напиши мне письмо. Пусть под вечер его почтальонпринесёт и звонком тишь зашторенных комнат нарушит.И, пока из поношенной сумки его достаёт,станет думать о том, что вот есть же такие, кто души

из мужчин вынимают, раз в этот стремительный веким признания пишут, как в оные дни, на бумаге.И, у двери распахнутой белый вручая конверт,мне припишет владение наичернейшей из магий.

Хоть тебе безразличны мои и житьё, и бытьёи неважно совсем, как мне дышится, с кем я и где я,пусть не будет он знать: возвративши однажды её,я давно, мой любимый, твоею душой не владею.

«Посеяно не дланью ли Господней…»

Посеяно не дланью ли Господней,в немой, набрякшей сыростью, далииз тьмы на горизонте солнце всходит,как прорастает семя из земли.

Его бутон ещё спелёнут туго,его листы прозрачны и узки…Но исподволь раскроет друг за другомзаря нежнее шёлка лепестки.

И там, где ветры ласковые веют,где лишь простор да крыльев птичьих взмах,над головой моею и твоеювесь божий день цветёт небесный мак.

А к вечеру безропотно и кротко,оббит слепым сорвавшимся дождём,его цветок за дальней леса кромкойпоблекший и увядший, опадёт.

02.03.2017

«Взгляни, как крона яблони в окне…»

Взгляни, как крона яблони в окнеот отсветов закатных золотится.Как, чуть качнув листву, на ветку к нейиз-под стрехи слетит проворно птица.

Как блёкнет небо, синь сменив на чернь,как гаснет на краю заката росчерки тьма, неудержимая ничем,зальёт вдали поля, луга и рощи.

Как вдруг цвета становятся бедны,как исподволь в саду густеют тени,в них очертанья тёмные видныпоникших, засыпающих растений.

Как светлячки в бурьяне задрожат —ожившие алмазы гномьих кладов.Как солнечного дня гнетущий жарсменяется вечернею прохладой.

Сонное

Деревня спит, спит узенькая улица,дом с палисадом в россыпи ромашек.Над ним берёза старая сутулитсяпростоволосой нянькой задремавшей.

Склонённой ей, с распущенными косами,неверный свет льняное платье белит.И ветер, шелестящий еле-еле,притихший дом с окошками белёсымибаюкает в зелёной колыбели.

«Ещё дожди недолги и теплы…»

Ещё дожди недолги и теплыи клён ещё листвы в траву не сбросил.И саду, точно бригу, плыть и плыть,из августа в октябрь, из лета в осень.

По сентября оранжевым волнам,то в штиль, то в шторм, от радости – к печали,чтоб, первых холодов хлебнув сполна,к заиндевелой пристани причалить.

Всё до срока

Всё, всё до срока: стылые дождии в небе низком туч сырая вата,и жёлтый лист, что мне в окно глядит,растерянно и как-то виновато.

В траве утрами изморозь в саду.И первых журавлей кружащих лента.И резкий ветер, что спешит задутьогарок лета.

«Ночь к свету нашего окна…»

Ночь к свету нашего окналетела бабочкою чёрнойи замирала обречённо,его теплом обожжена.

И липла на заснувший сад,на отсвет месяца сторожкий,меж клумб разлитый на дорожке,её чернильная пыльца.

На дворик в сумраке глухом,на дом от крыши до ступеней…Размереннее и степеннейнам времени казался ход.

И мы молчали в тишине,стараясь с тишью этой слиться.И сквозь стекло сурьмила лицаночная тьма тебе и мне.

Ещё темно

Ещё темно. Ещё лесок продрогшийв ночной окутан, в сумеречный свет.И только ветер ласково ерошитв потёмках зелень тоненьких ветвей.

Ещё сыры пролески и тропинкии трели птиц ещё не раздались.Но в посеревшем небе елей пикиуже заметны тёмные вдали.

Чуть – и погаснут отблески денницынад кочкой влажной, над замшелым пнёми небосвод к востоку накренитсяи самым краем утро зачерпнёт.

«Ещё не тронут на деревьях лист…»

Ещё не тронут на деревьях листни золотом, ни ржавчиной, ни охрой.Но по утрам уже пролесок мглисти ноги холодит травою мокрой,когда тропой заросшею идёшь.Сбивая капли с сонного бурьяна,ты рад тому, что ветер стих и дождьзакончился, начавшись спозаранок.Пусть тучи не торопятся редетьи к лучшему не видно перемен, ноты всё же ждёшь, что этот серый деньразведрится к обеду непременно.

И будет день

И будет день, на нынешний похож,и неба синь – от края и до края,и птицы обживутся под стрехойзамшелой крыши старого сарая.

И станет, как сегодня, падать свет,просеянный сквозь кроны пенных вишен,и так же забелеет на травевишнёвый цвет, как снег, слетая свыше.

И снова еле слышно шелестетьв цветущих ветках будет майский ветер,то нехотя качаясь на листе,то осыпая лепестки с соцветий.

Но растеряет память имена…И в дне другом, на этот день похожем,мы смутно сад начнём припоминать,но друг о друге вряд ли вспомнить сможем.

«Весна перетекает в лето…»